Tomber Amoureuse du Biker : La Fille du Vice-Président

Wren

« Félicita… » Je plisse les yeux devant mon écran, les mots de la légende refusant de se stabiliser.

J'incline le téléphone, cligne fort des yeux et réessaie. L'écran s'actualise automatiquement et mon estomac se noue en voyant la vidéo qui apparaît.

J'abandonne la légende et lance la vidéo. Là, étalé sur les réseaux sociaux, se trouve mon fiancé… devant l'autel, avec quelqu'un qui n'est pas… moi.

Je ferme les yeux, espérant me tromper, espérant que c'est juste mon esprit qui s'embrouille comme d'habitude. Quand je les rouvre, la vidéo est toujours là.

« Q-qu… » Aucun mot ne sort. La confusion, la douleur, la colère, tout me frappe de plein fouet. La minute suivante, je bondis sur mes pieds.

J'espère vraiment que c'est un dîner de répétition, Tristan. J'espère que c'est une mauvaise blague.

Mon téléphone sonne et je décroche sans regarder, tout en enfilant une robe à la hâte.

« Wren ! » m'interpelle la voix de mon amie Judi à l'autre bout du fil. « Tu vois ce que je vois ? »

« Si tu parles de Tristan, alors… »

« Oui, je parle de Tristan. C'est quoi ce délire, Wren ? Vous avez rompu ? »

Je me glisse dans des chaussures confortables. « Je ne sais pas ce qui se passe, mais je vais vite le découvrir. Donne-moi l'adresse, s'il te plaît. »

Elle me la dicte à toute vitesse, puis ajoute : « Ne fais pas de bêtise. »

« Depuis quand je fais des bêtises ? » Je lève les yeux au ciel et sors de mon appartement, hélant un taxi avant d'y monter.

« C'est-à-dire que, hm », marmonne-t-elle, et un court silence s'installe. « Tu as raison. Tu as plutôt la tête sur les épaules. Tu veux que je vienne ? »

Je secoue la tête avant de me rappeler qu'elle ne peut pas me voir. « Non, merci, Judi. Je vais juste tirer ça au clair et je te rappelle plus tard. »

« D'accord », soupire-t-elle. « Je suis désolée, Wren. »

Ma gorge se serre et mes yeux s'embuent. Je raccroche, regardant la route défiler tout en essayant de me convaincre que tout ça n'est qu'un énorme malentendu.

La bague à mon doigt accroche la lumière, et son poids pèse soudain sur mon esprit. J'aime Tristan. Nous nous aimons. Il m'a demandée en mariage le mois dernier. Nous étions censés commencer à organiser la cérémonie.

Je relance la vidéo sur mon téléphone, le mariage suit toujours son cours. Et c'est magnifique, presque le mariage de mes rêves. Le visage de la femme est encore caché par un voile, mais Tristan… Il se tient là, grand, souriant, l'air si fier de lui pendant qu'ils échangent leurs vœux.

« … Monsieur Fuller, voulez-vous prendre pour épouse Mademoiselle… »

« Madame. » m'interrompt le chauffeur. « Nous sommes arrivés. »

« M-merci », balbutié-je en lui tendant quelques billets, avant de me précipiter à l'intérieur de l'hôtel.

La réceptionniste m'examine de la tête aux pieds, l'air critique. Je suis sûre que ma petite robe toute simple et mes sandales ne sont pas assez chics à son goût.

« Puis-je vous aider ? » lâche-t-elle d'un ton sec, les lèvres pincées de dégoût.

J'ignore son regard inquisiteur et réponds. « Je viens pour le mariage ? Tristan Fuller et… »

« Votre nom, s'il vous plaît ? »

« Wren. » Je m'éclaircis la gorge. « Wren Carlisle. »

Mes doigts tapotent sur le comptoir, ma mâchoire se contracte au son frénétique du clavier.

Après ce qui me semble être des heures, elle lève les yeux. « Vous n'êtes pas sur la liste des invités. »

Je cligne des yeux.

Puis, je me mets à rire. Ça sort tout seul, de façon incontrôlable. Un rire à gorge déployée qui me plie en deux.

Je ne suis pas sur la liste des invités pour le mariage de mon fiancé.

« D'accord », dis-je en hochant la tête, reniflant et essuyant une larme imaginaire. « Où a lieu la cérémonie ? »

La réceptionniste me dévisage comme si j'avais perdu la tête. Et c'est peut-être le cas.

　　— Euh, eh bien, c'est dans le jardin. Au fond, par là. Elle m'indique la direction du doigt.

　　— Merci. Je me dirige par là.

　　Elle se précipite vers moi. — Non, madame, on ne peut pas vous laisser y aller...

　　Je me retourne d'un coup, et elle recule, les yeux écarquillés.

　　— Mon fiancé... je lève mon annulaire... se marie avec une autre. Je mérite de lui parler.

　　Pour la première fois, son regard s'adoucit. — J'en suis désolée. Mais vous n'avez pas le droit...

　　— Ne m'en empêchez pas, s'il vous plaît, la supplié-je. Je veux juste lui parler, rien de plus.

　　Elle jette un coup d'œil dans le hall désert, puis soupire. — Je vous donne dix minutes. Si vous n'êtes pas ressortie d'ici là, j'appelle la sécurité.

　　— Pas de problème.

　　Son regard me transperce l'âme. — Je ne peux pas me permettre de perdre mon emploi, madame, m'avertit-elle les dents serrées.

　　— Vous ne le perdrez pas. Merci... Je jette un coup d'œil à son badge,

　　— Stéphanie.

　　— Dix minutes.

　　Je cours à petites foulées dans la direction qu'elle m'a indiquée. Personne ne m'arrête, personne ne me pose de questions jusqu'à ce que je franchisse en trombe les doubles portes.

　　La mise en garde de Judi me revient en mémoire, mais je l'ignore. Je m'apprête peut-être à faire une bêtise. Mais il faut que je sache.

　　— Tristan ! hurlé-je en remontant à grands pas l'allée décorée de fleurs. Tous les regards se braquent sur moi ; des hoquets de surprise et des murmures s'élèvent dans l'air.

　　Tristan et sa mariée — une femme que je ne connais pas — se tiennent derrière un immense gâteau, s'apprêtant visiblement à le couper.

　　Il écarquille les yeux en m'apercevant, mais retrouve immédiatement sa contenance.

　　— Wren, lâche-t-il sèchement quand j'arrive à sa hauteur. Qu'est-ce que tu fais là ?

　　— Mon chéri, c'est qui ? demande la mariée.

　　— C'est plutôt à moi de poser la question, lui répliqué-je avant de me tourner à nouveau vers Tristan. Qu'est-ce qui se passe ?

　　— Je me marie, répond-il en haussant les épaules comme si c'était la chose la plus évidente au monde. En même temps, c'est le cas.

　　Je déglutis. — Oui, je le vois bien. M-mais on est fiancés... C'est moi qui devrais être à sa place.

　　— Fiancés ? s'étrangle la mariée.

　　Il se penche vers elle. — C'est la fille dont je t'ai parlé, mon cœur. Laisse-moi régler ça, s'il te plaît, va t'asseoir.

　　Et elle obéit. Qu'est-ce qu'il veut dire par là ? Qu'est-ce qu'il lui a raconté à mon sujet ?

　　— Tristan. Mon cœur se brise, et ma voix avec. Je cligne des yeux pour refouler mes larmes.

　　— J'ai changé d'avis, Wren, dit-il en levant les yeux au ciel. Tu n'as rien à faire ici.

　　Sa désinvolture me met hors de moi. Il n'est même pas désolé, pas le moins du monde.

　　— À partir du moment où tu as rendu ça public, c'est comme si tu m'avais invitée, craché-je avant de soupirer. Mon amour, je t'en prie... j'ai fait quelque chose de mal ?

　　— Non.

　　— D'accord, on peut en parler ? Je ne comprends pas, Tristan. Je tends la main vers lui. Aide-moi à...

　　Il m'agrippe la main avant qu'elle n'atteigne son visage, ses doigts se refermant brutalement sur mon poignet. — Ne me touche pas. Rentre chez toi, Wren.

　　— Tu me fais mal, murmuré-je.

　　Son visage se durcit, les sourcils froncés. — Tu gâches mon mariage.

　　— Je gâche ton mariage ? Je dégage ma main de sa poigne d'un coup sec, en le fusillant du regard. C'est toi qui gâches ma vie ! Mes projets !

　　— Va-t'en, Wren !

　　La colère afflue dans mes veines et bouillonne dans ma poitrine.

　　— Tu n'as même pas eu la décence de rompre avec moi ? Tu m'as demandée en mariage le mois dernier ! hurlé-je.

　　Des exclamations choquées parcourent l'assemblée.

　　— Ça ne m'intéresse plus ! hurle-t-il à son tour. Tu es incapable de comprendre les sous-entendus, et ce mariage est un message on ne peut plus clair, Wren.

　　— Waouh, ricané-je. Tu es vraiment une belle ordure !

　　Sa main fend l'air et claque contre ma joue. Violemment.