Chapitre 2

Wren

Ma tête part sur le côté sous la violence du choc et je plaque mes mains sur mon visage. C'est alors que les larmes jaillissent. Elles ruissellent sur mes joues en flots incontrôlables.

Je plonge la main dans le gâteau et lui en jette une poignée à la figure, ce que je regrette à la seconde où je croise son regard noir et implacable.

Une rougeur monte de son cou jusqu'à son visage, et ses poings se serrent le long de son corps.

Ses grandes mains s'abattent sur mes épaules.

— Tu as complètement perdu la tête ? siffle-t-il en me secouant violemment, ses doigts s'enfonçant dans ma peau.

— Lâche-moi !

Je me débats, lui donne des coups de pied et m'agrippe à lui pour tenter de me libérer de son emprise.

— Je t'ai dit de partir il y a un moment, mais tu ne l'as pas fait, crache-t-il. Alors maintenant, c'est moi qui vais te forcer à sortir.

Il me jette au sol. Je retombe avec un gémissement sourd, le souffle coupé.

— Oh mon Dieu ! Appelez la sécurité ! hurle quelqu'un.

Et en un instant, des gens se précipitent à mon secours.

Ils parviennent à arracher Tristan d'au-dessus de moi avant qu'il ne puisse me frapper à nouveau. Je me retrouve soudain encerclée, allongée sous une marée de talons, de chaussures et de robes à paillettes, priant pour ne pas me faire piétiner.

Je me recroqueville en boule tandis que la foule se disperse lentement, et j'éclate en sanglots. Ma poitrine se serre alors que les souvenirs de mon doux Tristan me traversent l'esprit. Je me demande où il a bien pu passer.

Ou si ce Tristan cruel avait toujours été là, et que j'étais simplement trop aveugle pour le voir.

— Levez-vous, madame.

Deux agents de sécurité me remettent debout d'un coup sec.

Mes yeux cherchent immédiatement Tristan. Il est assis à l'autre bout, couvert de gâteau, tandis que sa mariée et d'autres invités s'affairent autour de lui.

Il me fusille du regard, et si les yeux pouvaient tuer... je serais déjà six pieds sous terre.

Tandis qu'on me traîne hors du jardin puis de l'hôtel, une seule question tourne en boucle dans ma tête : « Pourquoi ? ».

— Wren, oh mon Dieu ! Judi court vers moi. Je suis venue aussi vite que j'ai pu.

— Vous la connaissez ? lui demande l'un des agents de sécurité.

Elle hoche la tête.

— Bien sûr, c'est mon amie. Je m'occupe d'elle maintenant.

Ils me poussent dans les bras de Judi et je m'effondre, manquant de nous entraîner toutes les deux dans ma chute. Judi m'agrippe fermement et nous parvenons à atteindre sa voiture en un seul morceau.

Elle démarre et quitte l'enceinte de l'hôtel.

— P-pourquoi ? Ma voix se brise, et mes larmes brûlent la marque sur ma joue. Je n-ne comprends pas.

Elle tend le bras pour presser ma main.

— C'est quelqu'un d'horrible, Wren. Il t'a fait passer pour une idiote, il t'a frappée et il t'a humiliée.

— C-c'est passé dans les médias ? je demande, horrifiée.

L'expression qu'elle affiche me fait fondre en larmes de plus belle. Je cherche frénétiquement mon téléphone et je tombe dessus... la vidéo entière.

— Je suis un... mème ? je lâche, bouche bée.

Judi acquiesce doucement.

— Ne regarde pas les commentaires.

La section des commentaires devient floue à travers mes larmes, ce qui aggrave considérablement ma dyslexie, alors je verrouille mon téléphone.

La voiture s'immobilise lentement dans mon allée, mais je ne bouge pas, la tête appuyée contre la vitre.

— Je... je... J'essuie brutalement mes larmes en reniflant. Je ne comprends pas, Judi. On s'est encore parlé hier soir.

— Je ne comprends pas non plus, mais enfin... il t'a frappée, Wren, me rappelle-t-elle. J'ai envie de dire bon débarras.

À cette évocation, je porte la main à ma joue. Elle est toujours sensible, toujours douloureuse.

— C'est moche, pas vrai ?

Je suis sûre qu'on y voit la marque rouge de ses doigts, je n'ai même pas besoin de vérifier. Judi ne répond pas. À la place, elle fouille dans son sac et me tend une pommade.

— Je l'aime, Judi.

Une nouvelle larme roule sur ma joue.

Elle se penche par-dessus la console centrale pour me prendre dans ses bras.

— Je sais. Je sais que tu l'aimes, et je sais à quel point ça fait mal. Je suis tellement désolée.

Je me serre contre elle et j'éclate en sanglots dans le creux de son cou.

Par où commencer ? J'avais tout pour moi. Une vie parfaite, un fiancé parfait... J'allais être une femme mariée !

　　Et maintenant, retour à la case départ. Ma vie parfaite a volé en éclats sous mes yeux.

　　— Allez. Judi rompt notre étreinte. Viens, on va s'occuper de tes bleus.

　　C'est Tristan qui m'a fait ça. Mon fiancé... mon ex-fiancé... m'a fait ça. Je me tiens devant le miroir, fixant mon reflet.

　　La douleur sur ma joue a diminué, mais la rougeur est toujours aussi voyante. Ma lèvre est fendue, mon poignet me fait mal et de petits pansements décorent mon bras ainsi que le dos de mes mains.

　　Judi m'a soignée avant de partir, il y a quelques minutes.

　　Dans un soupir, je quitte la salle de bain, j'enfile un pyjama confortable et je m'installe au milieu de mes oreillers.

　　J'ai mal au cœur, j'ai mal partout... Tout me fait mal.

　　Je fais défiler les photos de Tristan et moi sur mon téléphone, en me demandant ce qui a mal tourné. Notre conversation de la nuit dernière tourne en boucle dans ma tête.

　　— Je t'aime, Wren. Tellement ! m'avait-il dit hier soir.

　　— J'ai hâte de t'épouser. C'est ce qu'il m'avait dit.

　　À quel moment tout a-t-il basculé ? Des larmes s'échappent du coin de mes yeux pour rouler dans mes cheveux. Mais je ne m'arrête pas de faire défiler l'écran.

　　Alors que je me perds dans mes souvenirs, une notification d'e-mail apparaît. Au même instant, mon téléphone se met à sonner.

　　Je renifle et décroche à la deuxième sonnerie, sans même prendre la peine de déchiffrer les lettres et les chiffres qui s'entremêlent sur mon écran.

　　— Allô. Ma voix est toute petite, étouffée par l'émotion.

　　— Salut, Moineau.

　　Je me fige, le souffle court. Je me redresse brusquement, les mains tremblantes.

　　Ce surnom, cette voix.

　　— Ray ? chuchoté-je d'une voix brisée, les larmes me montant à nouveau aux yeux.

　　Je n'ai pas eu de nouvelles de mon grand frère depuis des années. Depuis que j'ai déménagé à Seattle, il ne m'appelle que pour mon anniversaire.

　　Ce n'est pas mon anniversaire aujourd'hui, mais j'imagine qu'il a vu tout le scandale sur les réseaux sociaux.

　　— Il faut que tu rentres à la maison, Moineau, dit-il.

　　— Quoi ? Pourquoi ? bafouillé-je. Je ne pense pas que ce qui s'est passé suffise à me faire revenir à La Nouvelle-Orléans, Ray...

　　— Papa est... mort, Wren.

　　Ma respiration se coupe. — Q-quoi ?

　　— Ouais. Hier soir. On l'a trouvé ce matin.

　　Je serre fort les paupières. — Comment ? Pourquoi ? Qui ?

　　— Je ne sais pas encore, mais Moineau, écoute-moi bien, dit-il. Je t'ai envoyé ton billet d'avion par e-mail, alors ne te prends pas la tête à essayer de tout lire. Voici ce qui compte : ton vol part de l'aéroport de Seattle demain matin à onze heures. C'est compris ?

　　J'hoche la tête, le cœur battant à tout rompre. — O-ouais, onze heures du matin, c'est compris.

　　Tout va si vite, j'ai du mal à suivre.

　　— C'est la compagnie Alaska Airlines, vol 219. Retiens juste ce numéro : deux-un-neuf. Répète-le-moi.

　　— Deux-un-neuf, Alaska Airlines. Onze heures.

　　— Bien, sois là-bas à neuf heures au plus tard. Tu n'as à t'inquiéter de rien d'autre. Montre juste le billet sur ton téléphone à l'hôtesse au guichet et on t'indiquera où aller, explique-t-il. Je t'attendrai à l'aéroport de La Nouvelle-Orléans quand tu atterriras. Tu ne pourras pas me rater.

　　Je soupire. — Ouais, à moins que les lettres ne se mélangent et que je finisse dans le Nebraska.

　　Il laisse échapper un petit rire. — Détends-toi, Moineau. Tout ira bien. Garde juste ton téléphone chargé et réponds si je t'appelle, d'accord ?

　　— D'accord, répondis-je d'une voix tremblante. Ça marche.

　　— À très vite.

　　Avant que je puisse répondre, il raccroche.

　　Je cligne des yeux en fixant le mur. Je devrais me sentir triste, blessée, mais ce n'est pas le cas.

　　Le choc, la surprise, tout me frappe en même temps.

　　Mon père est... mort ?