Capitolo 8 Tradimento e perdita

Avanzò lentamente verso di loro tra il fumo.

Gli occhi di Judith brillarono di gioia e lei si gettò subito tra le sue braccia.

Austin la afferrò con fermezza, allargando le braccia per sorreggerla.

«Austin, andiamocene via subito!» gridò lei, afferrandolo per il polso e cercando di trascinarlo verso l'uscita.

«Austin!» Ella si coprì il naso, la voce rotta dai singhiozzi mentre il fumo denso le bruciava gli occhi e la gola. «Aiutami!»

Austin si voltò in direzione di quella voce.

Judith gli ostruì subito la visuale, abbandonandosi in modo teatrale contro il suo petto, fingendo di svenire.

Lui aggrottò la fronte, ma d'istinto prese Judith in braccio e si diresse verso l'uscita della sala da ballo.

Le dense volute di fumo bianco nascondevano perfettamente la figura di Ella.

Austin si fermò, fissando l'angolo da cui era provenuta la voce.

In quel preciso istante, il lampadario di cristallo sopra di loro si staccò dai sostegni.

L'enorme struttura si schiantò sul pavimento proprio in direzione della voce di Ella; le schegge di vetro esplosero tutt'intorno, e alcune lacerarono il braccio di Austin.

Guardò inorridito il lampadario seppellire il punto esatto in cui gli era parso di sentirla.

Austin rimase in attesa di un grido d'aiuto.

Ma non udì nulla. Solo un silenzio agghiacciante.

Aggrottò profondamente la fronte. Si era immaginato quella voce?

Tra le sue braccia, Judith emise un debole gemito, aggrappandosi al colletto della sua camicia.

Mettendo da parte ogni dubbio, la portò fuori dalla sala da ballo.

Attraverso la fitta cortina di fumo, Ella guardò quella figura scura mettersi in salvo.

Sapeva con assoluta certezza che Austin non sarebbe tornato indietro.

L'aveva abbandonata per davvero.

Le schegge di vetro del lampadario in frantumi le si erano conficcate nelle gambe, lacerando il suo abito da sera dorato.

Il tessuto, un tempo elegante, era ormai macchiato di rosso cremisi.

Il dolore le trafiggeva i nervi, eppure sentiva il cuore stranamente intorpidito.

In quello sconfinato mare di fiamme, era come una barca a vela alla deriva, completamente sola.

Mentre la coscienza iniziava ad abbandonarla, Ella ripeté in un sussurro: «Ti prego, salvami... salva il mio bambino.»

Nell'incoscienza, fece uno strano sogno frammentato.

Avvolta da un'oscurità impenetrabile, lo spazio si scompose in innumerevoli frammenti.

Ogni scheggia racchiudeva istanti dei suoi quattro anni di matrimonio con Austin.

Alcuni mostravano risate, mentre in altri si vedeva lei, seduta da sola a una tavola perfettamente apparecchiata.

Vide Austin accanirsi sul suo corpo notte dopo notte, nella sua spietata ricerca di un erede.

Ella osservò quelle scene impotente, sentendosi come se le avessero svuotato il cuore, lasciando solo un vento gelido a ululare in quel vuoto.

Non riusciva a muoversi, poteva solo lasciarsi consumare dal dolore.

Quando riprese conoscenza, credette di essere morta.

Si ritrovò in una sala operatoria.

Sentiva che le stavano incidendo il basso ventre, che le stavano svuotando l'addome, ma non riusciva a parlare.

Poteva solo fissare le accecanti luci chirurgiche sopra di sé, mentre le lacrime le scivolavano lungo le tempie, prima che l'oscurità la inghiottisse di nuovo.

«Il mio bambino! No!»

Ella si svegliò di soprassalto, urlando e stringendosi l'addome.

Il familiare odore di disinfettante le invase le narici.

Guardandosi attorno freneticamente, afferrò il polso dell'infermiera che le stava inserendo una flebo e le chiese: «Dove mi trovo?»

«In ospedale» rispose l'infermiera, stizzita, liberandosi dalla stretta di Ella.

Doveva essere per forza un incubo.

Ella scosse la testa disperata, con gli occhi pieni di lacrime, stringendo le lenzuola. «Il mio bambino sta bene?»

«La prego di calmarsi. L'abbiamo appena operata. Le sue ferite erano troppo gravi e non siamo riusciti a salvare il bambino» spiegò l'infermiera, chiamando subito il medico di turno.

Quella notizia devastante colpì Ella come un fulmine, facendola tremare in modo incontrollabile.

Non era un sogno.

Il bambino che aveva faticato tanto per concepire non c'era più.

Si rifiutava di crederci. Quelle persone stavano sicuramente mentendo.

Ella gettò via le coperte, solo per scoprire che le gambe non la reggevano.

Erano avvolte da spessi strati di bende.

«Che cos'è successo alle mie gambe?» intimò, afferrando di nuovo l'infermiera.

L'infermiera si liberò dalla sua presa, indietreggiando a distanza di sicurezza.

«Le sue ferite erano piuttosto gravi. Ha inalato una notevole quantità di fumo, che le ha causato un'infiammazione polmonare, e le gambe hanno riportato lacerazioni multiple. Ha perso molto sangue dalla parte inferiore del corpo, perciò il medico curante ha adottato misure conservative per prevenire danni ai nervi e una potenziale paralisi: ha rimosso i frammenti di vetro prima di arrestare l'emorragia.»

Ella le urlò contro: «Non è questo che le ho chiesto!»

«Signora, la prego di non agitarsi. Il medico che l'ha operata sarà qui a breve. Potrà fare a lui tutte le sue domande» spiegò l'infermiera, in palese difficoltà.

Ella strinse i pugni, conficcandosi le unghie nei palmi.

Con una determinazione feroce negli occhi, incalzò: «Potete ridarmi il mio bambino? Mi state mentendo, non è vero?»

Chinò il capo, sconfitta; le spalle le tremavano mentre vacillava sull'orlo del tracollo.

«Mi dispiace tanto che non siamo riusciti a salvare il suo bambino» cercò di confortarla l'infermiera.

Ella crollò del tutto: scoppiò in singhiozzi irrefrenabili, il viso rigato di lacrime.

Non poteva essere vero.

Il suo bambino avrebbe dovuto essere al sicuro.

Aveva le gambe ferite, ma il bambino non avrebbe dovuto risentirne.

Com'era possibile che non fossero riusciti a salvarlo?

Ella non riusciva ad accettare le parole dell'infermiera.

Ricordava vividamente il medico mentre le estraeva qualcosa di indistinto dal grembo: un grumo di tessuti appena formati, gettato con noncuranza in un contenitore per i rifiuti speciali.

«Signora Brooks, si è svegliata!»

Ella sollevò di scatto la testa e vide un medico che le andava incontro a grandi passi, con un ampio sorriso.

«Sono il dottor Xavier Hoffman, il primario di ostetricia che ha eseguito il suo intervento» si presentò lui con tono cordiale.

Stava sorridendo.

Le aveva appena tolto il bambino sul tavolo operatorio.

E ora se ne stava lì a sorridere come se nulla fosse.

Ella si lasciò sfuggire una risata fredda, priva di gioia. Come faceva quel macellaio a sorridere ancora?

«La prego, non si agiti. Le sue condizioni erano davvero critiche: una grave emorragia unita a uno stato fisico già debilitato. Abbiamo dovuto dare la priorità alla sua incolumità. Era l'unica opzione possibile» spiegò, con un'espressione di finto rammarico.

Ogni sua parola sembrava danzare sui suoi nervi scoperti.

Emise una risata sprezzante. «È questa la sua risposta ufficiale? Ha davvero i titoli per fare il medico?»

«Signora Brooks, sta usando parole pesanti. Nemmeno noi volevamo che perdesse la sua occasione di diventare madre, ma abbiamo optato per l'aborto per salvarle la vita» affermò Xavier, ponendosi su un piedistallo morale.

«Come ci sono finita in questo ospedale? Chi ha autorizzato l'intervento? Inoltre, ho ripreso conoscenza durante la procedura e l'ho vista gettare il mio bambino nella spazzatura. Stava davvero cercando di salvarmi la vita, o ha provocato deliberatamente questo incidente clinico?» lo incalzò Ella, argomentando con lucidità.

A quelle parole, l'espressione di Xavier si rabbuiò all'istante.

«Sono un medico, non un assassino. Posso assumermi la responsabilità di qualsiasi incidente clinico. Sta forse mettendo in discussione la mia etica professionale?» ribatté con freddezza.

Ella capì che non le avrebbe fornito una vera spiegazione. Sollevò il mento; con le labbra pallide e il corpo indebolito, mormorò con voce roca: «Non ha ancora risposto a nessuna delle mie domande.»

«Signora Brooks, se ha dei dubbi su questo intervento, è liberissima di sporgere denuncia contro di me. Sarò pronto a risponderne» eluse la questione, voltandosi per andarsene.

L'infermiera se ne stava in silenzio in disparte, senza osare aprire bocca.

Lanciò a Ella un'occhiata fugace, come se nascondesse qualcosa, prima di seguire il medico fuori dalla stanza.

Ella rimase impietrita.

Si stava comportando da colpevole?

Di una cosa, ora, era certa: stava mentendo.

Qualcosa era andato storto durante l'intervento.

O forse era stata una montatura fin dall'inizio.

Ella chiuse gli occhi. Non poteva lasciare che il suo bambino volasse in cielo senza aver ottenuto delle risposte.

Era il suo primo figlio.