Capitolo 6

Il punto di vista di Natasha

Il calore mi consumava dall'interno.

Credevo di conoscere il dolore: il tormento di tirare le reti sotto la pioggia gelida, il bruciore della corda sui palmi scorticati, lo sfinimento di giornate di sedici ore in mare. Ma questo era diverso. Questo era fuoco che mi strisciava nelle vene, incenerendo la ragione e lasciando solo un disperato bisogno animale.

Mi raggomitolai più stretta sulla paglia ammuffita, cercando di farmi piccola. Cercando di sparire. La camicia di lino grezzo grattava contro la pelle che sentivo viva e ipersensibile, ogni fibra come un marchio a fuoco. Il respiro mi usciva in brevi sussulti affannosi che echeggiavano contro le pareti di pietra umida.

Che cosa mi sta succedendo?

La fascia che mi stringeva il petto — quella che Davelina aveva avvolto con tanta cura sulla nave — improvvisamente mi sembrò fatta di cerchi di ferro che mi stritolavano le costole. La graffiai con dita tremanti, disperata, in cerca d'aria, di sollievo, di qualsiasi cosa.

I nodi finalmente cedettero.

L'aria fresca mi toccò la pelle nuda e quasi singhiozzai per il sollievo. Ma la tregua durò solo pochi secondi prima che un nuovo tipo di consapevolezza mi inondasse: una coscienza del mio stesso corpo che era insieme estranea e terrificante.

Il seno, liberato dalla costrizione, sembrava gonfio e pesante. I capezzoli si erano induriti in punte tese e dolenti che pulsavano a ogni respiro irregolare. Senza riflettere, le mie mani si mossero per accoglierli, e quel tocco inviò una scossa di piacere puro dritto al mio centro.

Sussultai, ma questa volta non mi ritrassi.

Le dita tracciarono cerchi intorno alla carne sensibile, e ogni sfioramento mandava scintille di sensazione attraverso il corpo. Quando pizzicai sperimentalmente i capezzoli induriti, un gemito mi sfuggì dalla gola: basso, lascivo e totalmente vergognoso.

È sbagliato. Non dovrei farlo.

Ma al mio corpo non importava nulla della vergogna. Era esigente, insistente, soffocava ogni pensiero razionale con ondate di bisogno disperato.

Il calore tra le gambe era diventato insopportabile: un dolore pulsante e vuoto che mi costringeva a stringere le cosce involontariamente. L'attrito portò un attimo di sollievo, poi peggiorò tutto. Sentivo l'umidità lì sotto, che impregnava la biancheria, scivolosa, calda e oscena.

La mia fica stava gocciolando. Gocciolando. Come se il mio corpo si stesse preparando per qualcosa — per qualcuno — che lo riempisse.

Un piagnucolio mi sfuggì dalla gola. La mano lasciò il seno e scese verso il basso, tremando mentre tracciava il percorso sulle costole, la pancia, la curva del fianco.

«Ti prego», sussurrai a nessuno. «Fallo smettere.»

Ma anche mentre lo dicevo, le mie dita stavano scivolando sotto la cintura dei pantaloni. Il tessuto era ruvido, troppo caldo, costrittivo. Lo spinsi giù oltre i fianchi con disperazione sgraziata, scalciando via l'indumento finché non rimasi con nient'altro che la biancheria fradicia.

L'aria fresca contro le gambe nude avrebbe dovuto darmi sollievo. Invece, mi rese ancora più consapevole del calore concentrato tra le cosce: quella carne gonfia e dolente che pulsava a ogni battito del cuore.

Allargai leggermente le gambe, lasciando che l'aria toccasse quel punto in fiamme. La sensazione mi fece ansimare. Mi fece inarcare la schiena sulla paglia lercia.

La mia mano scese più in basso.

Quando le dita sfiorarono il tessuto bagnato che mi copriva la vulva, quasi singhiozzai. Il tocco fu elettrico, inviando onde d'urto attraverso tutto il corpo. Premetti più forte, strofinando il palmo della mano contro il piccolo nodo gonfio all'apice delle cosce.

Oh Dio.

Il piacere fu immediato e travolgente. I fianchi scattarono verso l'alto involontariamente, cercando più pressione, più attrito. Mi strofinai attraverso il tessuto sottile e zuppo, sentendo la forma del mio stesso corpo: le morbide pieghe, il piccolo bocciolo duro che mi mandava scintille addosso ogni volta che lo toccavo.

Non bastava.

Se qualcuno fosse entrato in quel momento, avrebbe visto tutto: il seno scoperto, le gambe spalancate, le dita che si muovevano tra le cosce.

Ma non me ne importava più. Ero oltre la vergogna.

Le dita trovarono la carne nuda: bollente, scivolosa, gonfia. Esplorai con esitazione all'inizio, seguendo le pieghe, girando attorno a quel punto sensibile che faceva sussultare tutto il mio corpo quando lo toccavo direttamente. L'umore mi ricopriva le dita, più di quanto avessi mai provato prima. Il mio corpo ne produceva in quantità oscene, preparandosi a una penetrazione che non potevo dargli.

Feci scivolare un dito più in basso, trovando l'ingresso del mio corpo. Si strinse attorno al nulla, vuoto e disperato. Quando premetti la punta del dito all'interno, le pareti interne lo afferrarono con avidità.

Di più. Mi serve di più.

Spinsi il dito più a fondo, ansimando per la sensazione di essere riempita, anche se solo di poco. Il mio corpo accettò l'intrusione con impazienza, i muscoli interni che palpitavano attorno al dito. Iniziai a muoverlo dentro e fuori, prima lentamente, poi più veloce man mano che il piacere cresceva.

Ma un dito non bastava. Ne aggiunsi un secondo, allargandomi, sentendo quel leggero bruciore che in qualche modo non faceva che accrescere quel piacere disperato. Il pollice trovò quel piccolo rigonfiamento e iniziò a massaggiarlo in cerchio, al ritmo delle dita che pompavano dentro di me.

I suoni che emettevo — umidi, osceni, lo sciacquio delle dita nel mio sesso fradicio, i gemiti e i lamenti disperati che non riuscivo a trattenere — echeggiavano sulle pareti di pietra. Una parte distante della mia mente urlava che qualcuno avrebbe potuto sentire, che dovevo fare silenzio, ma alla parte animale di me non importava nulla.

La mano libera tornò al seno, impastando la carne con rudezza, pizzicando e tirando il capezzolo finché non fece male in un modo piacevole.

Immagini mi balenarono nella mente: non richieste, indesiderate, ma impossibili da scacciare. Mani enormi che sostituivano le mie. Pelliccia ruvida contro la pelle. Qualcosa di enorme e duro che spingeva tra le mie gambe, allargandomi, riempiendo il vuoto, sbattendo dentro di me fino a farmi urlare.

No. Non quello. Tutto tranne quello.

Ma il mio corpo rispose comunque alla fantasia. Le pareti interne si strinsero attorno alle dita, l'umore che sgorgava sulla mia mano. Ero vicina a qualcosa: un confine che non avevo mai raggiunto prima, un picco di sensazione che al tempo stesso mi terrorizzava e mi spingeva oltre.

Pompai le dita più veloce, più forte, sfregando il palmo contro quel punto sensibile. I fianchi si sollevarono dalla paglia, muovendosi con ritmo istintivo, scopandomi la mano come una puttana disperata.

Quasi. Quasi. Quasi—

Il mio corpo si bloccò. Ogni muscolo si contrasse mentre ondate di piacere si infrangevano su di me: intense, travolgenti, diverse da qualsiasi cosa avessi mai provato. Morsi forte l'altra mano per soffocare l'urlo che mi si strappava dalla gola, sentendo il sapore del sangue mentre i denti rompevano la pelle.

L'orgasmo sembrò durare in eterno, il corpo scosso da convulsioni, i muscoli interni che si serravano ritmicamente attorno alle dita. Il bagnato inondò la mia mano, colando giù fino a inzuppare la paglia sotto di me.

Poi finì.

Crollai all'indietro sul pagliericcio, ansimante, tremante, la mano ancora intrappolata tra le gambe. Per un attimo, ci fu un vuoto beato: nessun pensiero, nessuna paura, nessun bisogno bruciante.

Poi il calore ritornò.

Non diminuito. Non soddisfatto. Se possibile, più forte di prima.

L'orgasmo era stato uno sfogo temporaneo, niente di più. La febbre nel sangue infuriava ancora, il vuoto dentro di me urlava ancora di essere riempito. Nel giro di pochi minuti, sentii il bisogno crescere di nuovo: quella fame disperata, graffiante, che pretendeva più di quanto le mie dita potessero dare.

Ci riprovai.

Ma non bastava. Non sarebbe mai bastato.

Adesso volevo morire.