Capitolo 7

Il punto di vista di Lucy

Il secchio d'acqua sporca sciabordò mentre mi trascinavo lungo il corridoio est, con la schiena dolorante per le ore passate a strofinare pavimenti. Madame Victoria era stata di pessimo umore tutto il giorno: aveva ringhiato contro chiunque e assegnato lavoro extra a chi osava anche solo guardarla male.

Stava succedendo qualcosa ai piani superiori. Avevo visto le guardie correre avanti e indietro, sentito porte sbattere. Ieri era arrivato un nuovo gruppo di schiavi, per lo più ragazze. Le avevano portate direttamente alle sale da bagno per la preparazione.

Per lui.

Rabbrividii e mi concentrai sul mio compito. Svuotare il secchio, riempirlo di nuovo, tornare a strofinare. Tenere la testa bassa. Rimanere invisibile. Era così che si sopravviveva in questo posto.

Gli alloggi della servitù maschile si trovavano in fondo a questo corridoio: un angusto labirinto di celle dove tenevano gli schiavi maschi appena catturati, quelli considerati troppo deboli per le miniere o per le fosse da combattimento. Non avrei dovuto essere laggiù, ma Madame Victoria aveva insistito che i pavimenti andavano puliti "da cima a fondo".

Mentre passavo davanti a una delle celle, sentii qualcosa che mi fece fermare.

Un suono. Debole. Ovattato. Come qualcuno che piangeva, ma non esattamente.

Mi fermai, accigliata. La porta era leggermente socchiusa: una cosa insolita, dato che di solito tenevano gli schiavi maschi ben chiusi a chiave. Attraverso la fessura, potevo sentire un respiro irregolare, punteggiato da piccoli gemiti disperati.

E qualcos'altro. Qualcosa di umido. Ritmico.

Forse uno di loro è malato.

Avrei dovuto semplicemente andarmene. Non erano affari miei. Ma qualcosa in quei suoni mi attirava, mi ricordava cose che avevo cercato di dimenticare.

Posai il secchio e spinsi la porta aprendola di una frazione in più.

La cella era buia, tranne per il chiaro di luna che filtrava da una finestra alta. All'inizio non riuscivo a dare un senso a ciò che stavo vedendo: solo una forma pallida che si contorceva sul pagliericcio, con gli arti piegati ad angoli strani.

Poi i miei occhi si abituarono.

Oh Dio.

La figura sul letto non era affatto un ragazzo.

Seni nudi, pieni e arrossati dal calore, che si alzavano e abbassavano con respiri rapidi. Vita stretta. La curva dei fianchi. Capelli lunghi, scuriti dal sudore, sparsi sulla paglia ammuffita.

Una donna. Una ragazza, in realtà; non poteva avere più di diciassette o diciotto anni.

Ed era completamente nuda, le gambe spalancate, una mano che lavorava freneticamente tra le cosce mentre l'altra le strizzava e tirava il seno.

Potevo vedere tutto al chiaro di luna. Il modo in cui le sue dita entravano e uscivano dalla sua figa scivolosa, l'umore che le ricopriva la mano e gocciolava sulla paglia. Il modo in cui i suoi fianchi sussultavano e premevano contro il palmo. Il modo in cui i capezzoli turgidi spiccavano come picchi scuri sul petto ansante.

Aveva gli occhi chiusi, la bocca aperta in un gemito silenzioso, il viso contorto in un'espressione che era in parti uguali agonia ed estasi.

Il secchio mi scivolò dalle dita prive di forza, colpendo il pavimento di pietra con uno schianto che risuonò come un tuono.

Gli occhi della ragazza si spalancarono: selvaggi, fuori fuoco, velati dalla febbre. Per un istante, ci limitammo a fissarci. La sua mano era ancora tra le gambe, le dita affondate dentro di sé, pietrificata nell’atto.

Poi la vergogna le stravolse i lineamenti. Ritrasse la mano di scatto e cercò disperatamente qualcosa — qualsiasi cosa — per coprirsi. Le sue dita trovarono la camicia gettata a terra, ma tremava così forte che il tessuto le scivolò via dalla presa.

«Tu sei...» Non riuscii a finire la frase. Non riuscivo quasi a credere a ciò che stavo vedendo. «Sei una ragazza?»

«No,» ansimò lei, cercando ancora di coprirsi con le mani tremanti. L’interno delle cosce luccicava di umidità, il sesso gonfio e arrossato per il modo rude in cui si era toccata. «Ti prego... non...»

Ma era troppo tardi. Avevo visto. E all’improvviso, ogni cosa andò al suo posto.

Il bel giovane pescatore che avevano portato quel giorno. Quello assegnato agli alloggi maschili invece di essere spedito dritto ai recinti di riproduzione come tutte le altre ragazze.

Non lo sanno, realizzai. Credono tutti che sia un maschio.

«Come?» sussurrai. «Come hai fatto a... tutte le donne vanno dritte all’Inferno delle Ragazze. Non c’è modo che tu potessi...»

«Ti prego.» La voce le si spezzò su quella parola, mentre le lacrime le rigavano le guance arrossate. «Ti prego, non dirglielo. Non...»

Cercò di alzarsi, di venire verso di me, ma le gambe le cedettero. Crollò pesantemente in ginocchio, completamente nuda; una mano si stringeva lo stomaco mentre l’altra si tendeva verso di me in una disperata supplica.

Potevo vedere l’umidità che ancora le colava lungo le cosce. Potevo vedere come tutto il suo corpo tremasse — non solo di paura, ma per quel calore terribile e consumante.

«Se scoprono che sono...» Non riuscì nemmeno a dirlo. «Mi manderanno da lui. Dal Re. Ti prego, ti supplico...»

Crollò in avanti su mani e ginocchia, ansimando. Da quell’angolazione potevo vedere tutto: i seni pesanti, il sesso esposto e gocciolante, l’intero corpo febbricitante e scosso dai tremiti.

Cristo Santo. È in calore.

Non quello che prendeva di solito agli umani. L’altro tipo. Quello che succedeva quando il corpo di una donna riconosceva la presenza dei Licantropi — quando qualcosa nel suo sangue rispondeva al loro odore, alla loro vicinanza.

Calore Ferino.

L’avevo visto solo una volta prima, in una ragazza che era durata tre giorni prima che la portassero dal Re. Era stata trovata nella sua cella proprio così: nuda, disperata, intenta a darsi piacere con qualsiasi cosa riuscisse a trovare, perché il bisogno era troppo forte per resistere.

Quella ragazza era sopravvissuta al Re più a lungo di chiunque altra.

«Stai bruciando,» mi sentii dire, prendendo una decisione di cui probabilmente mi sarei pentito. «Dobbiamo raffreddarti. Resta qui. Non muoverti. Non fare un rumore.»

Chiusi la porta sbattendola e tirai il chiavistello, poi afferrai il mio secchio e corsi via.