Den Alfa Kongens Tapte Prinsesse

Hezzlie

Tynne skyer passerer foran fullmånen, den sølvglinsende kulen som bringer skogen til live rundt meg. Jeg vender ansiktet mot himmelen og lukker øynene, kjenner en bølge av kraft strømme gjennom kroppen min. Hvert hårstrå reiser seg, og musklene strammer seg.

Jeg tar et dypt åndedrag og kjemper for å kontrollere elektrisiteten som klamrer seg til meg, får klærne mine til å knitre ved hvert vindpust.

Under de bare føttene mine brer det fløyelsmyke gresset seg ut som et teppe, som et teppe som inviterer meg til å bevege meg fremover, til å finne trøst i det åpne området av trær som løfter sine vridde grener mot himmelen. De strekker seg også mot himmelen, mot den lysende kulen som gir liv til alt hennes lys berører.

Mens jeg beveger meg fremover, kjenner jeg vinden stryke gjennom håret mitt, løfte de svarte lokkene fra skuldrene mine mens jeg glir mellom trærne. Dypt inne i skogens avkroker ligger en hemmelighet, en jeg ennå ikke har avdekket. Men jeg har en følelse av at i natt er natten. Hvis jeg kan finne ut hva det er månen prøver å avsløre for meg, vil jeg endelig være fri fra mine byrder fra fortiden.

Når jeg øker farten, slipper den energikulen jeg har følt dypt inne løs, og sender gnister av elektrisitet gjennom lemmene mine. Jeg kan ikke kontrollere det nå, og med den kraftutbruddet føler jeg at beinene mine begynner å knekke, å skifte rundt, og min bleke hud blir erstattet av pels så mørk som natten, akkurat som mine svarte lokker. Med fire poter på bakken kan jeg bevege meg enda raskere. Jeg unngår trær, hopper over falne grener og styrter over steiner, jeg presser meg mot hjertet av skogen og hemmeligheten som kaller på meg.

Men scenen rundt meg forteller meg at noe ikke er riktig. Trærne blir mørkere, røttene begynner å stikke opp fra bakken, grenene blir mer vridde. Et dypt åndedrag avslører at den friske duften av blomster og skarp høstluft er erstattet med den stikkende lukten av forråtnelse. Det er som om døden lurer i hver skygge, under hver krokete gren.

"Dette er helt feil," hvisker jeg, snur meg rundt for å prøve å løpe tilbake den veien jeg kom, men den stien ser like truende ut. Jeg snur meg igjen. Rundt meg har skogen blitt et truende, dødbringende sted, og når jeg løfter øynene mot himmelen – månen er borte.

Gispende prøver jeg å trekke inn et dypt åndedrag, men lungene mine er begrenset. Jeg minner meg selv på at noe er galt – at jeg må huske hva det er. Kroppen min begynner å skifte igjen, men i stedet for å ta på meg menneskelig form, er jeg en slags forvrengt parodi – halvt ulv, halvt menneske – dekket av stygge pelsflekker med vridde bein og deformiteter.

"Nei, ingenting av dette er riktig!" Jeg løfter en av hendene mine for å se på den. En flekk av svart pels faller bort og avslører et langt, taggete kutt som snor seg opp til albuen min. Blod drypper på skogbunnen, og smerten griper meg enda mer, lar meg ikke bevege meg.

Jeg lukker øynene og tvinger meg selv til å huske. Hva skjer? Hvorfor er jeg her? Hva foregår?

En svak pipelyd blir høyere mens skogen smelter bort. Jeg har ikke åpnet øynene igjen, men jeg kan føle at armen min ikke lenger er foran ansiktet mitt. Jeg prøver å løfte den, men jeg kan ikke. Kjemper, jeg prøver å ta et skritt, men føttene mine er sementert til bakken.

Stemmer flakser forbi. Først kan jeg ikke skille dem ut, men så begynner jeg å gjenkjenne dem. "To milligram til med lorazepam," hører jeg en mild mannlig stemme si. "Hun ser ut til å komme ut av det nå."

"Godt du hadde henne bundet, ellers ville hun ha knust et vindu til." Denne stemmen, en kvinnelig, er grovere, sint, tror jeg.

Sint på meg.

"Hun er bundet for å hindre henne i å skade seg selv," sier mannen. Jeg åpner ikke øynene, men verden kommer sakte tilbake til meg. Jeg kjenner igjen stemmen hans godt nok til at et ansikt begynner å ta form bak øyelokkene mine.

"Hun har allerede gjort det," sier kvinnen. "To sprøyter med booty juice til, kommer opp."

Jeg hører ham sukke i avsky. "Vennligst ikke kall det det. Og vennligst bruk porten, sykepleier Roberts."

"Ja, Dr. Bolton." Jeg hører en skarphet i stemmen hennes når sykepleier Roberts blir irettesatt. Jeg holder nesten på å le, men jeg er fortsatt for utmattet til å gjøre det, og om et øyeblikk vil jeg være enda mer borte. En del av meg er redd, redd for at jeg ender opp i den skumle skogen igjen, men jeg vet at jeg bare har én rar drøm hver natt, og denne har allerede passert. Jeg kan sove nå. Jeg kan hvile.

Sykepleier Roberts' joggesko piper når hun krysser linoleumsgulvet på vei ut av rommet. Jeg hører den subtile lyden av en blyant mot papir når Dr. Bolton fullfører å skrive på journalen min. Til tross for utmattelsen klarer jeg å åpne øynene litt. Jeg ser konturen hans ved fotenden av sengen, og en følelse av ro skyller over meg.

Jeg har vært på Perifer Psykiatrisk Sykehus i to måneder, én uke og fem dager. I morgen blir det to måneder, én uke og seks dager. Jeg hater absolutt alt ved dette helveteshullet. Mer enn noe annet i verden vil jeg hjem. Dr. Turner, mannen som driver stedet, er djevelen selv, men for tre dager siden tok Dr. Bolton over som min hovedlege, og for første gang siden de rullet meg inn, skrikende, i baksetet på en ambulanse, føler jeg at ting kanskje kan bli bra.

"Gå tilbake til å sove, Hezzlie," sier han, som om han kan merke at jeg prøver å se på ham gjennom øyevippene mine. "Drømmene er over for i natt. Du kan hvile nå." Han klemmer benet mitt, og jeg gjør som jeg blir fortalt, i håp om at neste gang jeg sovner, i stedet for å drømme at jeg er en ulv, vil jeg drømme om moren min.

Jeg lengter etter å se morens ansikt mer enn noe annet i verden. For nå er det eneste stedet jeg kan se hennes snille, brune øyne i drømmene mine. Så jeg lar meg selv forsvinne og strekker meg etter henne.

James

Hezzlies pust blir jevnere, og jeg vet at hun sover igjen. Jeg fullfører å notere ned bevegelsene hennes og de få ordene hun mumlet på journalen hennes. Jeg noterer også at hun fikk en ny dose beroligende. Deretter, tilfreds med at hun vil ha det bra resten av natten, går jeg til kontoret mitt.

Gangene er stille når jeg går forbi rommene til pasienter jeg aldri har møtt og aldri vil møte. Jeg ble kalt inn for å evaluere Hezzlie Stone, og hun er mitt ene og eneste ansvar mens jeg er på Perifer – noe som ikke vil vare mye lenger.

Det er en god ting fordi Dr. Turners stab er forferdelig. Jeg skulle ønske jeg kunne ringe staten og få dette fryktelige stedet stengt, men dessverre har hvert sykehus jeg har besøkt de siste seks månedene vært helt likt. Ingen bryr seg om pasientene. De er bare her for å hente en lønnssjekk og dele ut noen piller.

Jeg setter meg ved pulten min og åpner Hezzlies fil på laptopen. En smilende jente på sytten ser tilbake på meg. Bildet ble tatt i mai, rett før hun ble uteksaminert fra videregående. Det er omtrent samtidig som drømmene startet, ifølge journalen hennes.

Jeg ser over notatene fra Dr. Turner og andre. Moren hennes ringte ambulansen etter at hun fant henne i skogen utenfor hjemmet deres, med kutt fra det knuste vinduet som skar opp armene og bena hennes til det punktet at den stakkars kvinnen var redd hun skulle blø i hjel. Fru Stone ble tatt på sengen da akuttmottaket overførte datteren hennes til Perifer og sa at hun var en fare for seg selv og andre.

De fleste foreldre har ingen anelse om hvor lett det er å miste barnet sitt, på et øyeblikk, til en statlig enhet som ser inn fra avstand. Disse stedene trenger ikke hele historien. De vil ikke ha den. Steder som Perifer vil ta imot hvem som helst som kan betale.

Men i fru Stones tilfelle hører jeg at det har tatt hver eneste krone hun har, fordi forsikringen hennes ikke dekket det, og Hezzlie kan ikke slippes ut så lenge hun fortsatt tror hun er en varulv.

Jeg puster dypt og tar opp telefonen. Den blir besvart på første ring til tross for den sene timen. "Det er henne," sier jeg til Alfaen min.

Han stiller ikke spørsmål om jeg er sikker. "Ta henne med."

"I morgen," sier jeg. "Hva med moren hennes?"

"Jeg trenger ikke henne," sier han avvisende.

Jeg forbereder meg på å argumentere med en mann bare en tosk ville konfrontere. "Jeg tror det er for det beste."

"Greit." Linjen klikker død, og jeg legger på.

"I morgen."