Før han ble min besatte milliardær

Summers perspektiv

Jeg hadde ligget på den grå fløyelssofaen hos Dr. Martinez i tre år, og fortsatt klarte jeg ikke å fortelle henne sannheten om Walden Pond.

Den hvite støymaskinen summet lavt i hjørnet av kontoret hennes, en dempet suselyd som egentlig skulle roe meg ned. Utenfor de høye vinduene glødet Back Bay i Boston i høstfarger. Lønnetrærne skinte i gull og dyprødt, og bladene fanget den sene ettermiddagssola. Det var vakkert på den skarpe, nådeløse måten som fikk det til å stramme i brystet. Alt som var vakkert gjorde vondt nå. Det hadde gjort vondt i tre år, helt siden den sommerdagen da jeg så mannen min synke under overflaten og aldri komme opp igjen.

«Summer.» Stemmen til Dr. Rebecca Martinez var mild, men bestemt, slik den alltid ble når hun skjønte at jeg var i ferd med å trekke meg unna. «Vi har gjort denne dansen i tre år nå. Hver uke kommer du hit, setter deg i den stolen og forteller meg om alt mulig annet enn det som skjedde ved Walden Pond.»

Jeg vred papirlommetørkleet i hendene til det begynte å rakne. Knokene mine var blitt hvite. Jeg kjente varmen stige i ansiktet. Herregud, som jeg hatet hvor lett jeg rødmet, hvordan følelsene mine alltid la seg helt åpent over huden så alle kunne lese dem. Selv nå, som tjuesjuåring, hadde jeg ikke kontroll.

«Jeg vet hva som skjedde,» sa jeg, og stemmen min lød mindre enn jeg hadde tenkt. «Jeg var der. Jeg husker det.»

«Gjør du det?» Hun lente seg litt fram, og de mørke øynene gransket ansiktet mitt. «Journalen din sier at du hadde betydelige hull i hukommelsen etter hendelsen. Traumebetingt dissosiasjon. Hjernen din skjermet deg fra det verste.»

Det verste. Jeg holdt nesten på å le, bortsett fra at det ikke fantes noe som helst morsomt i dette. Det verste var at jeg hadde overlevd og at Kieran ikke hadde gjort det. Det verste var at jeg hadde brukt to år av ekteskapet vårt på å tro at han hatet meg. At bryllupet vårt hadde vært en utspekulert hevnplan. At hvert kjølige blikk og hver kontrollerte berøring hadde vært nøye regissert for å minne meg om hvor grusom jeg hadde vært mot ham på videregående. Det verste var at jeg hadde tatt så fryktelig feil.

«Jeg får ikke sove,» hørte jeg meg selv si. Ordene veltet ut før jeg rakk å stoppe dem. «Jeg har prøvd alt. Jeg flyttet ut av toppleiligheten vår. Det var for mange minner der. Jeg bodde i morens gamle townhouse en stund, men det var enda verre. Jeg tilbrakte til og med en måned på Grand Hotel, fordi jeg tenkte at et hotellrom kanskje ville føles nøytralt nok. Men det spiller ingen rolle hvor jeg er. To timer søvn om natta, kanskje tre hvis jeg er heldig. Og når jeg først sover, drømmer jeg om ham.»

«Fortell om drømmene.»

Jeg lukket øynene. Bak øyelokkene kunne jeg se ansiktet til Kieran like tydelig som om han sto rett foran meg. De dype grå øynene hans, som alltid hadde sett på meg som om jeg var noe både dyrebart og farlig på én gang, som om han sto fast mellom tilbedelse og dom. I drømmene mine sa han aldri et ord. Han bare så på meg med det samme intense, uleselige uttrykket han hadde båret gjennom hele ekteskapet vårt, og jeg våknet gis-pende, med puten våt av tårer jeg ikke engang husket å ha felt.

«Han ser på meg,» hvisket jeg. «Bare ... ser. Og jeg klarer aldri å vite om han fortsatt elsker meg, eller om han hater meg fordi det var jeg som overlevde.»

«Summer.» Stemmen til Dr. Martinez var myk nå, nesten øm. «Jeg tror det er på tide at vi snakker om forholdet ditt til Kieran. Ikke ulykken. Ikke ennå. La oss begynne med hvordan dere møttes.»

«Vi møttes ikke.» Ordene kom ut med bitter smak. «Vi gikk på samme privatskole, St. Jude's Prep. Men jeg så ham egentlig aldri før ... før det var for sent.»

Minnene kom strømmende tilbake, skarpe og smertefulle som knust glass.

Videregående. Herregud, jeg hadde vært en skikkelig drittunge. Det kunne jeg innrømme nå, der jeg satt på dette terapikontoret, med tre år med sorg som læremester. Den gangen hadde jeg vært Summer Hayes, prinsessen på St. Jude’s Preparatory Academy, datter av Victoria Hayes, toppsjef i Hayes & Co., et av Bostons mest suksessrike, uavhengige motemerker. Jeg hadde kjørt rundt i en hvit kabriolet mamma hadde gitt meg til sekstenårsdagen. Jeg hadde gått i Lululemon og Miu Miu som om det var skoleuniform. Og i lunsjen hadde jeg sittet som en dronning i kantina, omgitt av jenter som lo av alle vitsene mine, og gutter som nærmest snublet i hverandre for å få bære bøkene mine.

Kieran hadde vært … ingen. I hvert fall var det det jeg trodde. Han begynte hos oss i nest siste klasse. En stipendgutt fra South Boston, som gikk i den samme, falmede marineblå hettegenseren hver dag og satte seg i bakerste hjørne i hvert eneste klasserom, stille som en skygge. Jeg hadde ikke engang lært meg navnet hans. Hvorfor skulle jeg det? St. Jude’s var fullt av sånne unger – de som kom inn på støtte, de som jobba på biblioteket eller i kantina for å ha råd til bøkene, de som ikke hørte hjemme i vår verden og visste det.

Jeg hadde hatt nok med å jage etter Evan Whitmore til å legge merke til noen andre. Evan med de gylne krøllene og det lette smilet. Evan som spilte piano i musikklaget og rodde på Charles River. Evan som hadde sommerhus ute på Cape, og en mor som møtte opp til foreldresamtaler med perler rundt halsen. Jeg hadde vært så sikker på at han var framtiden min.

Jeg hadde vært så forbanna dum.

«Hva skjedde etter videregående?» spurte Dr. Martinez og dro meg tilbake til nåtiden.

«Jeg så ham ikke igjen på årevis.» Jeg åpnet øynene og stirret i taket. «Mamma sitt firma kollapset mens jeg gikk på college. Økonomisk svindel. Tante Maya – mammas lillesøster – hadde brukt kontoer i utlandet til å hvitvaske penger. Føderal etterforskning. Mediesirkus. Hele pakka. Mamma tok støyten. Hun havnet i fengsel.»

Stemmen sprakk på det siste ordet. Selv nå, tre år etter at jeg mistet Kieran, kjentes minnet om å miste mamma som et åpent sår. Hun døde i fengsel. Hjerteinfarkt midt på natta. Alene i en celle. Og jeg hadde vært på en eller annen veldedighetsgalla og prøvd å late som om verden ikke sto i flammer rundt meg.

«Og Kieran?»

«Han dukket opp på en av de gallaene. Tre år etter at mamma døde. Han var … annerledes.» Jeg lo, en hard lyd som ikke hørtes ut som meg i det hele tatt. «Ikke stipendgutten lenger. Han hadde på seg en Tom Ford-dress som sikkert kosta mer enn hele skolepengene mine. Forbes hadde nettopp kåret ham til en av de fremste tech-entreprenørene under tretti. Cross Capital – det var hedgefondet hans. Milliarder, Dr. Martinez. Han hadde tjent milliarder.»

«Og han ba deg gifte deg med ham.»

«Han ba meg ikke,» rettet jeg. «Han sa at jeg skulle gifte meg med ham. Det var ikke et spørsmål. Vi sto i foajeen på MFA, omgitt av Bostons fineste folk, og han så på meg med de kalde, grå øynene sine og sa: ‘Gift deg med meg. Jeg skal gi deg alt du har mistet.’»

Dr. Martinez var stille et øyeblikk. «Hvorfor sa du ja?»

Fordi jeg ikke hadde noe igjen. Fordi mamma var død, og fondet mitt var borte, og mediene fortsatt kalte meg «den vanærede arvingen» når de i det hele tatt gadd å nevne meg. Fordi Kieran hadde sett på meg som om han kjente hver eneste skamfulle, desperate tanke i hodet mitt, og han hadde tilbudt meg en utvei.

Fordi en liten, dum del av meg hadde trodd at han kanskje hadde elsket meg hele tiden. At dette var hans måte å redde meg på.

«Jeg trodde …» Jeg svelget hardt. «Jeg trodde kanskje han husket meg fra videregående. At han hadde hatt et crush på meg den gangen, og at dette var sjansen hans til endelig å få meg. Jeg trodde det kom til å bli som et eventyr. Fattiggutten lykkes, kommer tilbake og henter jenta som aldri la merke til ham.»

«Men det var ikke sånn.»

«Nei.» Ordet kom flatt. «Det var ikke sånn i det hele tatt.»