Kapittel 2
Summers POV
Ekteskapet hadde vært et mareritt kledd ut som en drøm.
Kieran hadde gitt meg alt han hadde lovet. En toppleilighet med utsikt over Boston Common, et walk-in-closet stappfullt av designerklær, et svart kort uten grense. Han hadde introdusert meg for sin verden av tech-gründere og investorer, stått ved siden av meg på veldedighetsauksjoner med hånden tungt og eiersyk på livet mitt, kjøpt smykker som kostet mer enn det folk flest betaler for et helt hus.
Men han hadde aldri elsket meg. Eller i hvert fall var det det jeg hadde trodd.
Han hadde kysset meg én gang—i bryllupet, for kameraene. Etter det, aldri. På soverommet hadde han vært klinisk. Nesten grusom i effektiviteten sin. Alltid med lyset av. Hendene hans alltid styrende, flyttet meg dit han ville ha meg, som om kroppen min var et møbel han kunne plassere om. Han tok det han trengte, og så rullet han vekk. Han lot meg ligge igjen med en ensomhet som var verre enn om jeg hadde vært alene.
«Det føltes som straff,» sa jeg til Dr. Martinez, stemmen knapt høy nok til en hvisking. «Som om han minnet meg hver eneste dag på at jeg aldri hadde sett ham. At jeg aldri hadde anerkjent ham da vi var barn. Som om han giftet seg med meg bare for å ydmyke meg, for å vise meg hvordan det er å være usynlig.»
«Sa han noen gang det?»
«Han sa nesten ingenting.» Jeg kjente tårene presse på bak øynene. «Ute blant folk spilte han den hengivne ektemannen. Hånden på ryggen min, som om han styrte meg gjennom mengden. Han presenterte meg som ‘Mrs. Cross’ med en hard kant av eierskap i stemmen. Men hjemme… Herregud, hjemme var det som å bo med en fremmed. Han kontrollerte alt—hvor jeg gikk, hvem jeg møtte, hva jeg hadde på meg. Jeg måtte få godkjenning av ham før jeg i det hele tatt kunne kjøpe matvarer.»
«Det må ha vært veldig vanskelig.»
Vanskelig. Så pent. Så terapeutisk. Et ord som la et teppe over sannheten.
Det hadde vært kvelende. Det hadde vært skremmende. Det hadde vært som å drukne langsomt, dag etter dag, mens alle rundt meg misunte meg det perfekte livet mitt med den perfekte milliardærektemannen.
«Jeg ville skilles,» sa jeg. «Etter to år klarte jeg ikke mer. Jeg hadde kladdet ut papirene. Jeg hadde en advokat klar. Jeg trengte bare å si det til ham.»
«Og det var da dere dro til Walden Pond.»
Hendene mine skalv nå. Papirtørkleet hadde gått helt i oppløsning og etterlatt små, hvite flak over fanget mitt. «Det var han som foreslo det. Helt ut av det blå, en morgen ved frokostbordet. Han sa: ‘La oss dra til Walden Pond. Bare du og jeg. Vi kan bade.’ Og jeg tenkte…» Jeg lo kort, bittert. «Jeg tenkte at det var perfekt. Walden Pond—stedet der Thoreau dro for å finne seg selv, for å leve med vilje. Det virket som riktig sted å avslutte et ekteskap som aldri egentlig hadde begynt.»
«Så dere dro.»
«Så vi dro.»
Minnene kom raskere nå, skarpere. Dr. Martinez hadde forsøkt å få tak i dem i tre år, og plutselig brast demningen.
Kjøreturen ut til Walden Pond. Kieran bak rattet i den svarte Teslaen sin, landskapet i Massachusetts som gled forbi vinduene. Jeg i passasjersetet. Skilsmissepapirene gjemt i vesken. Hendene mine klammet seg hver gang jeg prøvde å øve på det jeg skulle si.
Kieran, jeg setter pris på alt du har gjort for meg, men vi vet begge at dette ekteskapet var en feil. Jeg har signert en ektepakt der jeg frasier meg alle krav på verdiene dine. Jeg vil ikke ha pengene dine. Jeg vil bare ha livet mitt tilbake.
Han hadde vært stille under hele turen, men det var ikke uvanlig. Kieran var alltid stille. Det som var uvanlig, var måten han kastet blikk på meg hvert par minutter. Det var noe nesten nervøst i uttrykket hans, som om han ventet på et signal han ikke helt turte å be om.
«Været er fint,» hadde han sagt på et tidspunkt.
«Ja,» hadde jeg klart å svare. «Perfekt badevær.»
Vannet hadde ligget vakkert den dagen. Klart og kjølig. Overflaten speilet himmelen, blank som glass. Det hadde vært noen få andre mennesker spredt langs bredden—familier med barn, par på tepper, en fyr med kajakk. Vanlig. Trygt.
Vi skiftet til badetøy i bilen. Min var en enkel, svart heldrakt, praktisk mer enn flatterende. Kierans badebukse var marineblå. Og jeg hadde lagt merke til det, slik jeg alltid la merke til det, hvor tynn han var. Ikke sykelig. Bare senete, på den måten mennesker blir når de glemmer å spise fordi de jobber. Når de går på kaffe og stress i stedet for ordentlige måltider.
Vi hadde vadet ut i vannet sammen. Det var så kaldt at jeg gispet. Samtidig var det befriende etter den klamme augustvarmen. Jeg hadde svømt ut mot midten, bort fra stranda og de andre. Jeg tenkte at jeg trengte litt avstand for å si det jeg måtte si.
«Kieran», hadde jeg begynt, mens jeg lå og tråkket vannet. «Jeg må snakke med deg om noe—»
Det var da høyre leggen min fikk krampe.
Smerten kom momentant og var nådeløs, som om noen hadde surret en stålkabel rundt muskelen og strammet til, strammet til. Jeg gispet. Jeg sank under. Jeg svelget vann. Panikken traff meg som et slag. Jeg klarte ikke å puste, klarte ikke å tenke. Jeg kunne bare sprike, slå og kjempe mot vannet som plutselig prøvde å ta livet av meg.
Og så var Kieran der.
Dette var delen jeg hadde stengt ute. Delen hjernen min hadde gjemt for meg. Skjøvet inn i en mørk krok der jeg slapp å se på den. Men nå, på Dr. Martinez’ kontor, med det skrå høstlyset som falt inn gjennom vinduene, skylte alt tilbake. Klart. Skremmende klart.
Kierans armer rundt meg bakfra. Høyrearmen hans—den som aldri helt hadde blitt bra etter den skaden han fikk på videregående—låst rundt livet mitt med desperat styrke. Stemmen hans ved øret mitt, hes og skarp: «Jeg har deg. Ikke kjemp imot meg.»
Men jeg hadde kjempet. I panikken hadde jeg klort meg fast i ham. Jeg hadde dratt ham ned sammen med meg. Nesten druknet oss begge. Jeg husket følelsen av skulderen hans under hendene mine. Jeg husket hvordan pusten hans ble hakkete mens han forsøkte å holde begge hodene våre over vann.
«Til land», hadde han gispet. «Summer, slutt å kjempe. La meg—»
Men jeg klarte ikke å stoppe. Vannet fortsatte å fylle munnen, lungene. Alt jeg klarte å tenke var: Jeg skal dø, jeg skal dø, jeg skal dø.
Høyrearmen hans begynte å skjelve. Jeg kjente det. En dirring gjennom muskelen mens han kjempet for å holde meg oppe. Den armen som alltid hadde vært litt svakere. Litt mindre lydig. Han holdt på å miste grepet.
«Hjelp!» hørte jeg ham rope, stemmen sprakk. «Noen må hjelpe oss!»
Det var en kajakkpadler, husker jeg nå. En ung fyr som kom glidende i nærheten. Han snudde seg mot ropet og satte kursen mot oss.
«Hold ut», sa Kieran ved øret mitt, og stemmen hans forandret seg. Den ble mykere. Den ble noe jeg aldri hadde hørt fra ham før. «Summer. Kjære. Bare hold ut.»
Kjære.
I to år som gift hadde han aldri kalt meg det. Aldri brukt et kjælenavn i det hele tatt. Det hadde alltid vært «Summer» i den flate, kontrollerte tonen. Eller «Mrs. Cross» når vi var blant folk.
Men nå, mens vi begge holdt på å drukne, kalte han meg kjære.
«Jeg lar deg ikke dø», sa han, og jeg hørte viljen i stemmen hans selv gjennom utmattelsen. «Det gjør jeg ikke. Jeg lover.»
Kajakkpadleren kom nærmere. «Ta åra!» ropte han og rakte den mot oss.
Kieran endret grepet rundt meg. Jeg kjente hvordan han samlet det siste han hadde av krefter. Så skjøv han—hardt—og løftet meg opp og ut av vannet. Han kastet meg nærmest mot kajakken.
Jeg grep åra. Kajakkpadleren dro meg opp, og jeg falt sammen i båten. Jeg hostet og brekte meg, med innsjøvann som rant ut av munn og nese.
«Mannen din!» ropte kajakkpadleren. «Hvor er mannen din?»
Jeg snudde meg mot vannet, og det var da jeg så ham.
Kieran var fortsatt der, kanskje tre meter unna. Ansiktet hans var blekt. Leppene gikk mot blått. Men han smilte. Han smilte faktisk, med et mildt, forsiktig uttrykk jeg aldri hadde sett på ham før, som om han så på noe dyrebart.
Han så på meg.
Leppene hans beveget seg, og selv om jeg ikke kunne høre ham over mine egne hostekuler, kunne jeg lese hva han sa.
Unnskyld. Jeg elsker deg.
Så sank han under overflaten som en stein.
