Kapittel 6
Summers POV
Fysikktimen begynte nøyaktig tre minutter etter at Kieran hadde satt seg ved siden av meg, og jeg visste allerede at jeg var ille ute.
Stemmen til fru Thompson fylte klasserommet mens hun skrev «F=ma» på tavla med skarpe, presise strøk. «Newtons andre lov», kunngjorde hun. «Kraft er lik masse ganger akselerasjon. Enkelt nok, ikke sant?»
Det var ikke enkelt. Ingenting med dette var enkelt.
Jeg stirret på den tomme notatboka mi, altfor bevisst på at Kieran satt ved siden av meg. Måten han satt helt stille på. Den svake lukta av vaskemiddel og noe kaldt, som vinterluft. Den forsiktige avstanden han holdt mellom oss. Hjertet mitt hamret fortsatt etter at jeg hadde grepet tak i ermet hans. Etter måten han hadde sett på meg med de stormgrå øynene, som om han lette etter hån eller medlidenhet.
Rundt oss skrapte penner over papir. Fru Thompson begynte å utlede formler, og håndskriften hennes fløt over tavla i elegante buer. Jeg prøvde å fokusere. Jeg prøvde å skrive ned det hun sa. Men symbolene gled sammen og ble til meningsløse former.
I mitt forrige liv hadde jeg gått på studiespesialisering med humanistiske fag. Litteratur, kunsthistorie, musikkteori. Fag der lidenskap kunne veie opp for manglende presisjon. Fysikk hadde vært et fremmedspråk jeg aldri hadde giddet å lære.
Nå holdt jeg på å drukne i det.
Jeg kastet et blikk sidelengs på Kieran. Han tok ikke notater. Han bare så på fru Thompson, med et uttrykk som ikke røpet noe. Som om han sorterte informasjon han allerede kunne.
Selvsagt kunne han det allerede. Han var et geni. Det var det alle sa — fysikkvidunderet fra Sør-Boston, hentet inn med stipendpenger og premiebonuser fra konkurranser.
Jeg så ned i notatboka igjen, på de ynkelige krusedullene jeg hadde klart å få til. Håndskriften min så ut som et barns sammenlignet med de elegante ligningene rundt oss.
Den rosa trykkblyanten føltes tung i hånda. Jeg trengte en kalkulator. Jeg hadde glemt min — eller rettere sagt: den opprinnelige Summer hadde glemt den, og jeg var fortsatt i ferd med å venne meg til å være sytten igjen. Til å ha andre ting, på andre steder.
Jeg trakk pusten og samlet mot. Så lente jeg meg litt mot Kieran og holdt stemmen lav. «Eh … har du en ekstra kalkulator?»
Han rørte seg ikke. Han snudde ikke på hodet. Blikket hans var fortsatt låst på tavla, og et øyeblikk trodde jeg han ikke hadde hørt meg. Så kom stemmen hans, lav og flat: «Nei.»
Ett ord. Høflig, men kjølig. Som om han snakket til en fremmed han aldri kom til å se igjen.
Varme skjøt opp i kinnene. Jeg trakk meg tilbake, og fingrene strammet seg rundt blyanten. Selvfølgelig hadde han ikke en ekstra kalkulator. Hvorfor skulle han det? Han hadde sikkert bare én av alt. Nøye planlagt, nøye tatt vare på.
Jeg hadde spurt uten å tenke. Sånn rike jenter alltid gjorde — som om ressurser var uendelige, som om alle hadde ekstra ting liggende til utlån.
Idiotisk. Så idiotisk.
Jeg tvang blikket mot tavla og prøvde å kopiere formler jeg ikke forsto. Likevel kjente jeg flauheten brenne i ørene og krype nedover nakken. Ved siden av meg skrev Mia febrilsk, med små, nette bokstaver. Hun hadde alltid vært flink til å ta notater. Flink til å organisere informasjon i biter man kunne svelge.
Jeg trengte de notatene. Desperat.
Men først måtte jeg komme meg gjennom denne timen uten å dumme meg ut enda mer.
Fru Thompson fortsatte, gikk over til mer kompliserte oppgaver. Jeg prøvde å henge med, men jeg var fullstendig på bærtur. Tallene svømte over siden og nektet å gi mening.
Blyanten trillet av pulten.
Jeg så den falle. Så den sprette én gang og deretter rulle inn under stolen til Kieran. Perfekt. Helt perfekt.
Jeg nølte, så lente jeg meg ned for å hente den. Men Kieran var raskere. Han bøyde seg i én glidende bevegelse, og de lange fingrene hans lukket seg rundt den rosa trykkblyanten. Da han rettet seg opp igjen, var han nærmere enn før. Nær nok til at jeg kunne se de mørke ringene under øynene hans. Den svake skjeggstubb-en langs kjeven. Måten pupillene utvidet seg litt i det kalde lyset fra lysrørene i taket.
Han rakte fram blyanten. Fingrene våre strøk borti hverandre da jeg tok den — huden hans var varm, til tross for kulda jeg alltid forbandt med ham. Litt ru, med hard hud som jeg husket fra et annet liv.
«Takk», hvisket jeg.
«Følg med i timen», sa han lavt. De grå øynene møtte mine i et sekund før de gled bort.
Det var ikke uvennlig. Bare … fjernt. Som om han trakk opp en strek mellom oss, og gjorde det klart at dette ikke var starten på et vennskap.
Jeg holdt hardt rundt blyanten, og hjertet gjorde noe komplisert inni brystet. I mitt forrige liv hadde jeg aldri lagt merke til ham. Aldri sett ham som noe mer enn bakgrunnsstøy — en stipendstudent som ikke betydde noe.
Nå klarte jeg ikke å la være å legge merke til ham. Måten han holdt seg på, så forsiktig, som om han alltid var forberedt på et slag. Måten den skadde hånden hans krøllet seg beskyttende mot læreboka. Måten han liksom befant seg i sin egen, avstengte virkelighet – utilnærmelig og alene.
Jeg ville rekke over den avstanden. Ville si at han betydde noe. At jeg så ham. At jeg var lei meg for alt jeg hadde gjort, og alt jeg ikke hadde gjort.
Men jeg visste ikke hvordan. Visste ikke hvordan man bygger en bro over ti år med likegyldighet på én naturfagtime.
Så jeg vendte tilbake til notatene mine, til de ubegripelige krusedullene, og prøvde å fokusere på å overleve de neste førti minuttene.
Fru Thompson skrev et nytt regnestykke på tavla da jeg rev av et hjørne av notatblokka. Jeg grep den rosa gelpennen min og kladdet i vei: Hei! Kan jeg låne fysikknotatene dine? Helt lost på bevegelsesmengde 😭
Jeg brettet den sammen og dyttet lett i armen til Mia, skled lappen over på pulten hennes idet hun så bort.
Hun brettet den opp under pulten, leste, og skrev noe tilbake. Papiret fant veien tilbake til meg, og jeg holdt det vinklet bort fra Kierans synsfelt da jeg åpnet.
Klart! Skal rydde dem til mandag. Men du… går det bra å sitte med ham? Hørte han har rulleblad 😬
Det strammet seg i brystet. Jeg kastet et blikk på Kieran fra øyekroken – han var bøyd over oppgavesettet sitt, fullstendig konsentrert.
Hendene mine rakk å bevege seg før hjernen kom etter. Jeg skrev: Han fortjener bedre enn å bli behandlet som søppel. Og ja… han er faktisk skikkelig pen på nært hold ❤️
Jeg sendte den tilbake og så øynene til Mia bli store da hun leste. Hun så på Kieran igjen, mer nøye denne gangen. Hun studerte profilen hans – den skarpe kjevelinjen, hvordan det mørke håret falt ned over panna – før hun skrev noe mer og skjøv lappen tilbake.
Har dere møttes før? Du virker… annerledes når det gjelder ham
Jeg stirret på spørsmålet. Halsen snørte seg. Hvordan skulle jeg forklare det? At jeg hadde vært gift med ham? At han hadde dødd for å redde livet mitt? At jeg hadde levd i to år i et kaldt, kjærlighetsløst ekteskap uten noen gang å forstå ham, og at jeg nå fikk en ny sjanse jeg ikke fortjente?
Nei. Bare… gir ham en sjanse.
Jeg skrev det med vilje, pent og kontrollert. Så brettet jeg lappen og skjøv den tilbake til Mia.
Fra øyekroken så jeg at Kierans hånd stoppet midt i en bevegelse. Grepet hans rundt blyanten strammet seg, og det gikk kaldt gjennom meg idet jeg skjønte at han kunne se lappen fra vinkelen sin. Ikke alt, kanskje – men nok.
Gir ham en sjanse.
Ordene hang mellom oss, tunge av antydninger jeg ikke hadde ment. Det hørtes nedlatende ut. Som om jeg var en velgjørende prinsesse som delte ut nåde til en fattig stakkar.
Jeg ville nappe lappen tilbake, forklare, men Mia hadde allerede lest og nikket anerkjennende. Øyeblikket var borte.
Kieran endret ikke ansiktsuttrykk. Han bare fortsatte å skrive, venstrehånden som gled over arket med de samme forsiktige, kontrollerte strøkene. Men jeg så spenningen i skuldrene hans, hvordan kjeven strammet seg – nesten umerkelig.
Han hadde sett det. Og han hadde trukket sine egne slutninger.
Jeg presset håndflatene flatt mot pulten, kjempet mot trangen til å forklare meg. Men hva kunne jeg si? Jeg prøver ikke å være nedlatende, jeg lover. Jeg prøver bare å reparere en framtid der du dør på grunn av meg.
Kierans POV
Gir ham en sjanse.
Ordene gjallet i hodet mens jeg stirret ned i læreboka, venstrehånden så hardt rundt blyanten at det nesten måtte bli merker i treverket.
Jeg burde ikke ha sett. Burde ikke ha latt blikket gli bort på den brettede, rosa lappen, full av hjerter og jentete håndskrift. Men jeg gjorde det, og nå fikk jeg det ikke usett.
Summer Hayes ga meg en sjanse.
Så jævla storsinnet av henne.
Jeg lot ansiktet være uttrykksløst og pusten jevn, men på innsiden gikk jeg gjennom hver detalj fra de siste tjuefire timene. Jeg prøvde å forstå denne jenta som hadde grepet tak i ermet mitt og insistert på at jeg skulle sitte ved siden av henne.
I går kveld hadde hun dinglet rundt sørpefull utenfor en diner i Sør-Boston, fnisende sammen med de rike vennene sine mens en av dem veltet driksbrettet mitt. Jeg hadde sett henne tråkke på pengene mine – bokstavelig talt tråkke på dem med dyre sko – uten engang å registrere at jeg fantes.
«Fortere, Cross!» hadde Tony bjeffet bak grillen. «Jeg har ikke hele natta.»
Jeg hadde kneet der på det skitne gulvet og lirket våte sedler fra hverandre med den gode hånden, mens de forsvant ut døra i en sky av dyr parfyme og tankeløs latter.
Hun husket ikke. Klart hun ikke gjorde det.
Men i dag hadde hun grepet tak i ermet mitt. Insistert på at jeg skulle sitte ved siden av henne. Rødmet da hun tok meg i å stirre tilbake.
Kanskje hun virkelig ikke husket. Eller kanskje—
Jeg dyttet tanken vekk, men grepet om blyanten løsnet litt.
