Rozdział 2 JUNIPER

Weszły do środka niespiesznym krokiem, jakby ta knajpka należała do nich, z markowymi torebkami niedbale przerzuconymi przez ramiona, śmiejąc się z czegoś na jednym z telefonów.

Błyszczące usta Tracy wygięły się w ten sztucznie słodki uśmiech, który dopracowała jeszcze w liceum.

Przechyliła głowę, a jej wzrok prześlizgnął się po moim uniformie tak, jakby oceniała sukienkę z wyprzedażowego wieszaka.

— O. Mój. Boże — zagdakała, na tyle głośno, żeby jej koleżanki zachichotały za wypielęgnowanymi dłońmi.

— Jak ty w ogóle żyjesz za to, co wam płacą? W sensie… dają ci w ogóle prawdziwe napiwki, czy to głównie drobniaki i dolary z litości?

Jej koleżanki uśmiechnęły się krzywo; jedna udawała, że sprawdza telefon, jednocześnie zerkając na mnie ukradkiem.

Słowa wbiły się we mnie jak małe igły — poczułam, jak twarz zalewa mi gorąco. Część mnie chciała odburknąć: Lepiej niż żyć na karcie kredytowej tatusia i udawać, że się na to zapracowało. Część chciała zniknąć za ladą i udawać, że nie słyszałam.

Tego Tracy nie wiedziała — żadna z nich nie wiedziała — że chodziłam do tego samego college’u co one.

Tracy ani razu nie połączyła kropek.

A czemu miałaby?

Dziewczyna w uniformie z baru, z włosami spuszonej od pary znad podgrzewaczy, z fartuchem zawiązanym ciasno na piersi, która napinała każdy guzik, nie wyglądała w niczym jak cicha postać utopiona w bluzie z kapturem, która wślizgiwała się do sal wykładowych pięć minut przed czasem i wychodziła pięć minut po.

Dla niej byłam po prostu „kelnerką”. Miejscową. Przypadkiem charytatywnym. Nie kimś, kto siedział trzy rzędy za nią na Wstępie do socjologii, notując, podczas gdy ona przewijała TikToka.

I wolałam, żeby tak zostało.

Im mniej wiedziała, tym mniej miała amunicji.

— Co podać — zwykłe powietrze z dodatkiem niczego, czy idziemy na ostro i bierzemy sałatkę ogrodową, sos osobno? — zapytałam, z długopisem zawieszonym nad bloczkiem, przyklejając na twarz najsłodszy uśmiech obsługi klienta.

Oczy Tracy zwęziły się w szparki, a idealnie błyszczące usta zacisnęły w cienką kreskę.

— Wezmę sałatkę z grillowanym kurczakiem — powiedziała powoli, jakby robiła mi przysługę — i Diet Coke.

Jej spojrzenie ostentacyjnie opadło na moją klatkę piersiową, tam gdzie czerwono-biała koszulka polo w paski napinała się na guzikach.

— A patrząc na to, jak ten uniform walczy o życie na twoich cyckach, może odpuść te darmowe frytki, które wam tam z tyłu podkradają. Nie chciałybyśmy, żeby puścił szew, prawda, Prosiaczku?

Jej koleżanki wybuchnęły stłumionymi chichotami; jedna zasłoniła usta, jakby to było nie wiadomo jak zabawne.

Gorąco uderzyło mi do twarzy — tym razem bardziej ze złości niż ze wstydu — i poczułam znajome pieczenie za oczami.

Tak, moje piersi były duże. Większe niż przeciętne, zdecydowanie większe, niż dało się wygodnie upchnąć w ten cholerny retro uniform.

No i co z tego?

Reszta była idealnie proporcjonalna do mojej sylwetki — wąska talia, mocne nogi od niekończących się godzin na nogach, biodra wygięte na tyle, by przypominały mi, że moje ciało jest stworzone do życia, nie do pozowania.

Nie byłam jakimś kruchym, eterycznie chudym instagramowym ideałem, za którym Tracy i jej sfora ganiały z zielonymi sokami i pilatesem.

Byłam konkretna.

Prawdziwa.

Z krągłościami tam, gdzie trzeba, wyrzeźbiona tam, gdzie się liczy — a każdy centymetr wypracowany podwójnymi zmianami i dźwiganiem ciężkich tac.

Zanim zdołałam sklecić odpowiedź, po której nie wyleciałabym z roboty, Suzie podeszła obok mnie, taca oparta na biodrze, a jej głos przeciął śmiech jak nóż masło.

— Ja to załatwię — powiedziała, pochylając się w stronę Tracy ze słodkim, niebezpiecznym uśmiechem.

— Sałatka z grillowanym kurczakiem, bez pierdolenia, i Diet Coke. To będzie piętnaście dziewięćdziesiąt pięć.

Tracy mrugnęła, zbita z tropu na ułamek sekundy.

— Słucham? Za sałatkę?

Suzie ani na moment nie straciła rytmu. Postukała w ekran kasy, nie odrywając wzroku od twarzy Tracy.

— Tak. Sałatka kosztuje dwanaście pięćdziesiąt. Te dodatkowe trzy czterdzieści pięć to podatek od nastawienia. — Ostatnie słowa mruknęła pod nosem, ledwie na tyle głośno, żebym ja je usłyszała—

Przygryzłam policzek od środka, żeby nie parsknąć śmiechem. Spojrzenie Tracy mogłoby stopić kosze do frytownicy, ale Suzie tylko odwzajemniła je bez mrugnięcia okiem.

Usta Tracy się otworzyły, po czym zatrzasnęły. Posłała Suzie spojrzenie jak sztylety, potem mnie — jakbyśmy to wspólnie ustaliły.

Jej koleżanki poruszyły się niezręcznie, a chichoty ucichły.

— Piętnaście dziewięćdziesiąt pięć — powtórzyła Suzie, już pogodnym tonem, wyciągając rękę po kartę.

— Gotówka czy karta, kochanie?

Tracy walnęła kartą o blat mocniej, niż było trzeba.

Nabiłam płatność w milczeniu, przesuwając paragon po ladzie, nie podnosząc na nią wzroku.

W środku jednak zamigotała mała, złośliwa iskierka satysfakcji.

Odwróciłam się, żeby zacząć ich zamówienie, a moje ramiona wreszcie puściły — po raz pierwszy, odkąd te błyszczące pasemka wmaszerowały przez drzwi.

Suzie minęła mnie, trącając szybko mój łokieć.

— Nie pozwól, żeby te rozpieszczone pasożyty zajmowały ci miejsce w głowie, mała. Barbie z funduszu powierniczego i jej sfora myślą, że świat jest im winien kawior i fryzury z modelowaniem, bo tatusiowa karta Amex nie ma limitu. Ich wizyta na balayage pewnie kosztuje więcej niż cały twój czynsz za miesiąc — a i tak dają napiwki tak, jakby samo oddychanie tym samym powietrzem co „pomoc” było dla nich obrazą… ale wiesz co? To my naprawdę umiemy przetrwać bez siatki bezpieczeństwa. My zarabiamy każdego pieprzonego dolara, kiedy one są zajęte pozowaniem do selfie, a jak karta zostanie odrzucona? Rozsypią się. My nie. Jesteśmy twardsze, bardziej prawdziwe i, szczerze? Po prostu lepsze.

Cofnęła się odrobinę, tylko tyle, żeby posłać mi złośliwy, usatysfakcjonowany uśmiech.

— Dzięki.

— Zawsze — powiedziała.

— A teraz idź nakarmić tych oblechów, zanim znowu zaczną dawać napiwki w ćwierćdolarówkach i będziemy musiały założyć słoik na przekleństwa za każdym razem, kiedy któryś powie „reszty nie trzeba”, jakby robił nam łaskę.

Chwyciłam tacę i ruszyłam w stronę boksu Tracy, z uniesioną brodą i wyprostowanymi ramionami, mundurek napięty, ale niepękający. Niech się chichoczą. Niech szydzą. Byłam gotowa.