Rozdział 3 KNOX

KNOX

Drzwi łazienki zatrzasnęły się za nami cichym, ostatecznym kliknięciem, odcinając uporczywe dudnienie basu z głównego piętra. Stłumiło chaos na tyle, że słyszałem jej oddech — szybki, płytki, już naznaczony oczekiwaniem.

Dziś wieczorem była brunetką; długie nogi miała wciśnięte w obcisłe jak druga skóra dżinsy, które opinały każdy łuk, a błyszczące usta pomalowane na głęboką, grzeszną czerwień łapały przytłumione światło jedynej żarówki pod sufitem jak świeża krew.

Pięć minut wcześniej złapała ze mną kontakt wzrokowy po drugiej stronie zatłoczonego salonu — to nie do pomylenia spojrzenie: rozpoznanie, surowy głód, cicha obietnica „wiem dokładnie, kim jesteś, i jestem tu, żeby wziąć, co się da”. Żadnych przedstawień. Imiona były dla ludzi, którzy planowali zostać dłużej niż do świtu.

Nie traciła czasu.

Padła na kolana prosto na chłodnych marmurowych płytkach; palce zwinne i wprawione, gdy rozszarpała klamrę paska, szarpnęła suwak w dół, a dżinsy ściągnęła na tyle nisko, żeby mnie uwolnić.

Bez wahania. Bez drażniącego wstępu. Tylko czysta, zachłanna intencja. Oparłem się plecami o umywalkę, a ostra krawędź blatu wżynała mi się w dłonie, kiedy jedną ręką się podparłem.

Drugą wsunąłem w jej włosy — gęste, ciemne fale przelewały mi się między palcami jak atrament. Nie prowadziłem jej. Nie tak naprawdę.

Po prostu trzymałem dłoń na miejscu, pozwalając jej poczuć subtelny ciężar kontroli, niewypowiedziany rozkaz mówiący: dawaj, zaimponuj mi — a potem ja cię zniszczę.

— Kurwa, Knox — wyszeptała ochryple.

Uniosła na mnie wzrok — szeroki, ciemny, z rozszerzonymi z pożądania źrenicami — i objęła mnie dłonią, przesuwając raz, drugi, sprawdzając moją długość, zanim pochyliła się bliżej.

Zaczęła powoli, drażniąco — usta miękkie i ciepłe na czubku, język krążący leniwymi, celowymi kółkami, które posłały znajomy, elektryczny impuls prosto wzdłuż kręgosłupa.

Patrzyłem spod przymkniętych powiek, jak jej policzki zapadają się od ssania, a ciche, zadowolone mruczenie wibruje na mnie za każdym razem, gdy drgałem na jej języku.

Wzięła mnie głębiej, centymetr po centymetrze, aż jej nos musnął moją skórę, a gardło zafalowało wokół wtargnięcia; zakrztusiła się cicho, ale nie cofnęła się ani o włos.

Na linii włosów zebrały jej się kropelki potu; tusz do rzęs zaczął się rozmazywać w kącikach oczu od wysiłku i łez, które napływały, gdy pchała się za daleko.

Wyglądała już pięknie zrujnowana, a dopiero zaczynaliśmy.

Wypuściłem z siebie niski jęk — częściowo prawdziwy, w większości teatralny. Efekty dźwiękowe trzymały je w motywacji, podtrzymywały przedstawienie.

Biodra poruszyły się do przodu raz, drugi — płytkie, kontrolowane pchnięcia, na które odpowiedziała gorliwym entuzjazmem, dłonie zaciskając na moich udach tak mocno, że zostawiały półksiężyce.

Było dobrze — gorąco, mokro, niewiarygodnie ciasno — ale ten przypływ był jak rzut idealnej spirali w czwartej kwarcie: satysfakcjonujący w danej chwili, automatyczny, niemal mechaniczny.

Mógłbym skończyć od razu, pozwolić jej połknąć każdą kroplę i wyjść z zadowoloną historyjką dla koleżanek. Część mnie to rozważała. Szybko. Czysto. Załatwione.

Ale nuda wygrała. Zacisnąłem palce w jej włosach — na tyle mocno, by spowolnić jej gorączkowy rytm, ale bez szarpania — po czym odciągnąłem ją od siebie z mokrym mlaśnięciem.

Zachłysnęła się powietrzem, z wargami spuchniętymi i lśniącymi; przez pół sekundy mignęło w niej zagubienie, zanim znów przejęło ją pożądanie.

Jednym szorstkim ruchem postawiłem ją na nogi, obróciłem w stronę umywalki i pochyliłem nad marmurem.

— Ręce na blacie — rozkazałem, głosem niskim, chropawym jak żwir.

— Tyłek do góry.

Posłuchała natychmiast, opierając obie dłonie płasko; wygięła plecy, a dżinsy miała już zsunięte do połowy ud.

Kopnięciem rozstawiłem jej nogi szerzej, szarpnąłem denim niżej i uderzyłem dłonią w jej goły tyłek tak mocno, że został czerwony odcisk.

Jęknęła — głośno, łapczywie — i naparła na mnie biodrami, jakby błagała o więcej.

Wyciągnąłem prezerwatywę z portfela — zawsze przygotowany — naciągnąłem ją jedną ręką, podczas gdy druga wsunęła się między jej uda, znajdując ją mokrą i gotową.

Dwa palce wbiły się w nią bez ostrzeżenia; krzyknęła, biodra podskoczyły.

Zagiąłem je, poruszyłem raz, drugi, potem wysunąłem i zastąpiłem je swoim kutasem jednym brutalnym pchnięciem.

Wrzasnęła — ostro, urwanie, a dźwięk odbił się echem od płytek. Nie dałem jej czasu, żeby się przyzwyczaiła.

Nadałem tempo karzące: głęboko, szybko, bezlitośnie.

Umywalka grzechotała przy każdym uderzeniu moich bioder o jej tyłek; jej paznokcie skrobały marmur, zostawiając blade, białe smugi.

Zacisnąłem pięść w jej włosach, odciągając jej głowę do tyłu, żebym mógł widzieć jej twarz w zaparowanym lustrze — szklisty wzrok, usta rozchylone w nieustannym strumieniu jęków i przekleństw, tusz spływający po policzkach jak czarne łzy.

— Mocniej — sapnęła. — Kurwa… mocniej, Knox…

Spełniłem jej prośbę.

Jedna dłoń przesunęła się na jej gardło — nie zaciskałem, tylko trzymałem — a druga znalazła jej łechtaczkę i zaczęła pocierać szybkimi, szorstkimi kółkami.

Rozpadła się niemal natychmiast — ciało zesztywniało, uda zadrżały, a z gardła wyrwał się surowy, gardłowy krzyk, kiedy doszła mocno na mnie, zaciskając się tak ciasno, że od razu doprowadziła mnie na skraj.

Nie walczyłem z tym.

Wcisnąłem twarz w zagłębienie jej szyi, żeby stłumić własne warknięcie, biodra szarpnęły się chaotycznie, gdy uderzył wytrysk — gorący, oślepiający — opróżniając do końca wszystko, co mi zostało, w prezerwatywę.

Przez kilka sekund świat zawęził się do pulsu w moich uszach, śliskiego żaru jej ciała, do tego, jak wciąż drżała przyciśnięta do mnie.

A potem było po wszystkim.

Łazienka śmierdziała seksem — potem, lateksem, jej mdląco słodkimi waniliowymi perfumami, słabą metaliczną nutą wysiłku.

Odwróciła się w moich ramionach, bez tchu i z rozmarzonym spojrzeniem, unosząc ręce po pocałunek, jakbyśmy właśnie przeżyli coś głębokiego.

Dałem jej szybkie, grzeczne muśnięcie ust — zdystansowane, mechaniczne — po czym cofnąłem się, żeby poprawić dżinsy i pasek.

— To było… — zaczęła, głos wciąż jej drżał, a oczy lśniły poorgazmicznym blaskiem.

— Fajne — dokończyłem za nią, posyłając ten uśmiech, który zwykle kończył sprawy bez komplikacji.

— Jesteś dobra, skarbie. Drzwi są tam.

Jej uśmiech zadrżał na ułamek sekundy, mignęło rozczarowanie, które próbowała ukryć. Ale szybko się pozbierała.

Zawsze tak było.

Wygładziła sukienkę drżącymi dłońmi, sprawdziła w lustrze szminkę (rozmazaną nie do odratowania) i wymknęła się, machając lekko ręką przez ramię.

Zostałem jeszcze chwilę po jej wyjściu.

Chlusnąłem sobie na twarz zimną wodą, patrzyłem, jak krople spływają po szkle, kiedy wpatrywałem się w swoje odbicie.

Te same ciemne włosy wpadające mi do oczu, ta sama ostra linia szczęki przycieniona zarostem, to samo znudzone piwne spojrzenie wlepione we mnie.

Kolejna noc. Kolejne ciało. Kolejna kreska na pasku, która przestała przypominać osiągnięcie już miesiące temu. Po prostu kolejny wtorek — tyle że był piątek, a weekend rozciągał się przede mną jak dalszy ciąg tego samego. Wytarłem ręce w ręcznik z monogramem (dekorator ojca upierał się przy tych drobnych luksusach) i wróciłem w sam środek chaosu.

Bas uderzył we mnie jak fizyczna siła — światła pulsowały nisko, na fioletowo, ciała ocierały się o siebie w spoconych kłębach, czerwone kubki Solo ściskane w dłoniach, które pewnie nigdy nie widziały prawdziwego dnia pracy.

Typowy piątkowy wieczór w pozakampusowym pałacu, który ja i moi chłopcy nazywaliśmy domem.

Technicznie jedna z „nieruchomości inwestycyjnych” ojca — sześciosypialniane monstrum na wzgórzach, z oknami od podłogi do sufitu, basenem jarzącym się neonowym błękitem i takim metrażem, że większości ludzi zakręciłoby się w głowie.

Kto by liczył zera, kiedy alkohol leje się bez ograniczeń, a playlista nigdy się nie kończy?

Oparłem się o kuchenną wyspę z świeżym piwem w dłoni, jak zawsze lustrując wzrokiem moje królestwo. Rozgrywający w najwyżej notowanej drużynie D1 w kraju.

Domniemany następca Reyes Holdings — rozległego imperium nieruchomości, przy którym „stare pieniądze” brzmiały jak niedopowiedzenie.

Twarz, która lądowała na sportowych billboardach, reklamach energetyków i — co ważniejsze — w łóżkach bez większego wysiłku.

Życie było obrzydliwie, przewidywalnie dobre.

Obok przysunęła się blondynka w skąpym topie ledwo zakrywającym cokolwiek, biodra kołysały się z wyćwiczoną pewnością siebie.

— Knox — zamruczała słodkim, lepkim głosem.

— Słyszałam, że w zeszłym tygodniu rzuciłeś na cztery przyłożenia. To ramię nie jest jedyną imponującą rzeczą w tobie.

Uśmiechnąłem się krzywo, pozwalając, by mój wzrok powoli, celowo zsunął się po jej ciele — na tyle, żeby oblała się różem.

Ten sam scenariusz. To samo przewidywalne podniecenie. Mógłbym zabrać ją na górę od razu, odegrać scenę z łazienki z inną twarzą, innymi jękami. Zamiast tego uniosłem piwo do ust i poczułem tylko chłód spływający mi po gardle.

Blondynka mówiła dalej — coś o meczu, moich statystykach, o tym, jaki byłem seksowny w huddle.

Przytakiwałem w odpowiednich momentach, posyłałem uśmiech, kiedy tego oczekiwano, ale myślami już odpływałem.

Odepchnąłem się od wyspy i przecisnąłem przez tłum w stronę tylnego patio. Potrzebowałem powietrza. Potrzebowałem czegoś, co nie było tym wyreżyserowanym, zapętlonym gównem.

Na zewnątrz noc była rześka, a światła miasta rozmazywały na horyzoncie złoto i czerwień.

Wyciągnąłem z kieszeni papierosa — zły nawyk, który trzymałem właśnie na takie chwile, kiedy haj schodził zbyt szybko — i odpaliłem go pstryknięciem Zippo. Zaciągnąłem się głęboko. Dym zawinął się w ciemność, jakby miał lepsze miejsca do bycia.

Telefon zawibrował mi przy udzie. Grupowy czat drużyny.

Hunter: Ej, Knox, gdzie jesteś? Te laski ciągle o ciebie pytają.

Ja: Jestem zajęty byciem legendą. Ogarnij to.

Hunter: 😂 Legenda, jasne. Widziałem, jak spławiłeś tę blondynę w kuchni. Wszystko gra, stary?

Ja: Nigdy nie było lepiej. Po prostu mam dziś dość powtórek.

Schowałem telefon do kieszeni, zanim nieuniknione emotki i memy zaczęłyby zalewać ekran.

Prawda była taka, że sam już nie byłem pewien, na co mam ochotę.

Wygrywanie meczów było proste — cofnąć się, odczytać blitz, posłać rakietę w potrójne krycie.

Kobiety były jeszcze prostsze — uśmiech, flirt, seks, powtórka. A kasa? Po prostu leżała i rosła, czekając na ukończenie studiów, kiedy wsunę się do rodzinnego biznesu jak każdy mężczyzna z rodu Reyesów przede mną. Pozłacana klatka z widokiem na ocean.

Tylko że ostatnio każdy przyłożony touchdown smakował pustką. Każde zwycięstwo w łóżku blakło, zanim pot zdążył wyschnąć. Każde zero na koncie było tylko kolejną cyfrą w liczbie, która przestała robić na mnie wrażenie. Jechałem na oparach, a bak był niebezpiecznie bliski pustki.

Strzepnąłem papierosa za balustradę i patrzyłem, jak żar kreśli łuk i gaśnie w ciemności poniżej. Gdzieś tam musiało być coś prawdziwego.

Coś, co nie przychodziło w pakiecie z fałszywymi uśmiechami, łatwym dostępem i zerowym oporem.

Coś, co naprawdę mogłoby sprawić, że puls kopnie mnie tak jak kiedyś, gdy uderzały światła stadionu, a tłum ryczał moje nazwisko — nie dlatego, kim był mój ojciec, tylko dlatego, co potrafiłem zrobić.

A może po prostu dopadł mnie dramatyzm po spuszczeniu, a ja za dużo rozkminiałem po jednym piwie za wiele.

Tak czy inaczej wróciłem do środka. Królowie nie ulatniają się z własnych imprez przed czasem.

Ale kiedy przeszedłem przez rozsuwane szklane drzwi, a oczy — z przyzwyczajenia — omiatały pomieszczenie, katalogując twarze, wyjścia, okazje, dostrzegłem to: błysk czerwono-białych pasów przecinający tłum przy prowizorycznym barze.

Strój kelnerki?

W samym środku tego bractwowego cyrku?

Dziwne jak cholera.

Na początku to zignorowałem.

Pewnie kolejna dziewczyna z siostrzeństwa, która bawi się w kostium w jakimś motywie, albo jakaś laska z cateringu, która wpadła tu przypadkiem po fuchę z boku. Ale i tak mój wzrok się zaczepił. Zatrzymał się dłużej, niż powinien.

Pasy opinały krągłości, które nie pasowały do tego morza krótkich topów i minispódniczek.

Nie widziałem jej twarzy — nie do końca.

Przygaszone światła i falujący tłum trzymały jej rysy w cieniu, na wpół ukryte za zasłoną rozpuszczonych włosów i kątem, pod jakim trzymała głowę, przeciskając się między ludźmi.

Ale jej ciało… kurwa.

Miała figurę, przy której na sekundę zatrzymuje się czas. Poruszała się celowo — sprawnie, konkretnie — omijając łokcie i podając drinki, jakby robiła to tysiąc razy.

Coś w tym, jak się niosła: barki do tyłu, broda w górę, nawet kiedy jakiś pijany idiota w nią wpadł i oblał jej rękaw piwem.

Nawet nie drgnęła. Nie przeprosiła. Po prostu wytarła i szła dalej.

Interesujące.

Po raz pierwszy tej nocy nuda pękła — odrobinę, ledwie, na tyle, by wślizgnęło się coś nowego.

Może dzisiejszy wieczór jednak nie był skazany na kolejną powtórkę.

Odepchnąłem się od wyspy.

Czas się dowiedzieć, kim jest.