Rozdział 5 KNOX

Głowa wciąż pulsowała mi tak, jakby ktoś przyłożył młot kowalski do wnętrza mojej czaszki, a teraz używał go jak zestawu perkusyjnego.

Wczorajsza impreza była złym pomysłem już od pierwszego kieliszka tequili. Chłopaki z drużyny nie przestawali dolewać — kolejka za kolejką — a jakieś przypadkowe dziewczyny wyrastały znikąd z nowymi szklankami whiskey do popicia i jakimś radioaktywnym ponczem, które pływało w kuchennej lodówce turystycznej. Smakowało jak żal zmieszany z Red Bullem i złymi decyzjami.

Zatoczyłem się do łóżka koło czwartej nad ranem, wciąż w ciuchach z wczoraj — dżinsy do połowy rozpięte, koszula przesiąknięta rozlaną whiskey i cudzymi perfumami — i odpadłem twarzą w kołdrę, na wierzchu.

Budzik zadzwonił o 9:30 jak osobisty atak. Uderzyłem w niego, uciszyłem, przewróciłem się na bok i powiedziałem sobie: jeszcze pięć minut.

Jeszcze pięć minut zamieniło się w czterdzieści pięć.

Kiedy wreszcie znowu rozkleiłem oczy, w pokoju było za jasno, a mój telefon darł się powiadomieniami o nieodebranych połączeniach od Huntera.

Zwlokłem się do pionu, a łeb łupał mnie tak, jakby ktoś zaparkował mi w czaszce cały plac budowy.

Szybki prysznic — zimny, karzący — potem wciągnąłem wczorajsze dżinsy (wciąż do przeżycia), świeży czarny T-shirt i bluzę drużynową. Nie było czasu na kawę.

Nie było czasu na jedzenie.

Zgarnąłem kluczyki, plecak i resztki godności, jakie mi zostały, i wypadłem za drzwi.

Droga na kampus była rozmazaną smugą czerwonych świateł, które pewnie przejechałem, i klaksonów, które zignorowałem. Zaparkowałem krzywo na pierwszym miejscu, jakie zobaczyłem, i pognałem przez dziedziniec, jakbym spóźniał się na własną egzekucję.

Teraz, osunięty tak głęboko, jak pozwalało to gówniane krzesło w auli, z nogami rozwalonymi pod blatem, żałowałem każdej jednej porcji z wczoraj.

Świetlówki wbijały się prosto przez powieki, markery do tablicy śmierdziały jak broń chemiczna, a głos profesor Lang — zwykle tylko szum w tle — wiercił mi w skroniach jak młot pneumatyczny.

Była w połowie wykładu o funkcjonalizmie strukturalnym, tłumaczyła, że społeczeństwo to ciało z wzajemnie zależnymi częściami, bla, bla, bla.

Kluczowe punkty wkułem w zeszłym semestrze na zaliczenie; dziś to był tylko biały szum nałożony na kaca z piekła rodem.

Blondynka, której imienia nawet nie chciało mi się poznać, mocniej docisnęła udo do mojego — ciepłe, natarczywe — a jej palce bawiły się brzegiem mojego T-shirtu, jakby znaczyła teren.

Nie odepchnąłem jej. Nie przyciągnąłem też bliżej. To po prostu… było.

Poznałem ją po drodze — dosłownie. Pędziłem przez dziedziniec, wciąż na pół pijany i na sto procent spóźniony, kiedy wyszła zza filara, jakby na mnie czekała. Obcisła spódnica, dekolt, spojrzenie już głodne.

— Knox — zamruczała, wchodząc mi prosto w drogę. — Spóźniasz się.

— No — mruknąłem, nie zwalniając.

— I?

A ona i tak zrównała krok ze mną, biodra kołysały się, głos jej zniżył się do szeptu.

— Pomyślałam, że możemy odpuścić i wiesz.....

Spojrzałem na nią — dość ładna, dość chętna — i przez pół sekundy rozważałem, czy nie wciągnąć jej do schowka woźnego tuż przy wejściu do budynku.

Drzwi były tuż obok, na wpół ukryte za automatem z przekąskami. Ciemno, ciasno, wystarczająco prywatnie na szybkie rozładowanie napięcia, żeby złagodzić kaca.

Już to widziałem: jej plecy oparte o półki, spódnica podciągnięta, moja dłoń na jej ustach, żeby była cicho, a obok nas brzęczy wiadro z mopem.

Ale czas uciekał, Lang pewnie już sprawdzała obecność, a ja nie miałem ochoty spieszyć się z czymś, co i tak nie dałoby mi żadnej przyjemności.

Więc szedłem dalej.

Ona szła za mną.

Kiedy dotarliśmy do auli, była przyklejona do mojego boku, jakby to było jej miejsce.

Teraz była przyklejona jeszcze bardziej.

Pięć minut temu moja dłoń zniknęła pod brzegiem jej spódnicy — powolne, leniwe kółka po wewnętrznej stronie uda, tyle, żeby wierciła się cicho na krześle, a oddech urywał jej się za każdym razem, gdy moje palce musnęły wyżej — ale dreszcz ulotnił się, zanim w ogóle zdążył się pojawić.

Ta sama miękka skóra. Te same ciche, gardłowe westchnienia.

Ta sama wyreżyserowana reakcja, którą słyszałem u tuzina innych. Robiłem to mechanicznie, na autopilocie, a myśli już odpływały gdzieś indziej — gdziekolwiek indziej — z dala od bólu głowy, nudy i lekkich mdłości, które wciąż kotłowały mi się w żołądku.

Znów się poruszyła, dociskając piersi do mojego ramienia, próbując ściągnąć moją uwagę z powrotem. Ścisnąłem jej udo jeszcze raz, bez przekonania — tylko tyle, żeby kupić sobie kolejną minutę ciszy.

Profesor Lang przerwała, żeby poprawić okulary, i kliknęła, przełączając na następny slajd.

— Jak argumentował Durkheim, fakty społeczne są zewnętrzne wobec jednostki… —

Całkiem ją wyłączyłem i pozwoliłem, żeby mój wzrok powędrował po sali — leniwie, bez skupienia, szukając czegokolwiek, co odciągnie mnie od młota pneumatycznego dudniącego mi za oczami.

Wtedy zauważyłem dziewczynę w rzędzie obok.

Za duża szara bluza z kapturem połykała ją w całości, kaptur naciągnięty, choć byliśmy w środku, jakby próbowała zniknąć w tapicerce.

Pod spodem czarne spodnie, nic krzykliwego — po prostu zwyczajne, praktyczne, zapomniane.

Prawie parsknąłem śmiechem, ale dźwięk ugrzązł mi w suchym gardle.

Kto, do cholery, wpuścił tu bezpańskie?

Wyglądała, jakby wypełzła z kosza w lumpeksie i uznała, że dziś jest dzień pod hasłem „proszę mnie nie zauważać”.

Okulary osadzone na nosie, głowa spuszczona, długopis śmigał po zeszycie, jakby ktoś mierzył jej czas do rekordu świata. Nie widziałem dobrze jej twarzy — za dużo kaptura, za duży dystans, za dużo celowego ukrywania — ale cała ta aura krzyczała zostaw mnie w spokoju tak głośno, że aż było to prawie zabawne.

Prawie urocze, w żałosny, desperacko-starancki sposób.

Blondynka przysunęła się bliżej, próbując odzyskać moją uwagę cichym jękiem przy moim uchu.

— Knox…

Ścisnąłem jej udo jeszcze raz, bez przekonania — tyle, żeby zamknęła się na kolejną minutę.

Ciepły oddech musnął mi kark.

— Kim ona, kurwa, jest… — szepnęła Tracy z rzędu za mną; głos miała lepki i niski, przesycony tą zaborczą nutą, której nigdy do końca nie potrafiła ukryć.

— Nie potrzebujesz jej… skoro masz mnie.

Nie odwróciłem się.

Nie musiałem.

Tracy Evans — raz tak, raz nie, głównie dla korzyści, zero prawdziwego związku. Dobrze się z nią ruchało, ale była irytująca jak diabli.

— Nie jesteśmy razem, Trace — mruknąłem, nie oglądając się.

— Nigdy nie byliśmy.

— Ale dobrze nam razem…

— Byliśmy tylko do ruchania — powiedziałem płasko, wciąż patrząc przed siebie.

— Nic więcej.

Jej wypielęgnowany paznokieć dźgnął mnie w ramię — ostro, natarczywie, jakby mogła mnie fizycznie popchnąć do zmiany zdania.

— Jesteś w nastroju.

Byłem.

Tylko nie w takim, jakiego ona chciała.

Profesor Lang mówiła dalej, nieświadoma, jej głos przecinał niski szum sali.

— Funkcjonalne przesłanki obejmują adaptację, osiąganie celów…

— Zawsze taki jesteś po imprezie. Potrzebujesz, żebym to naprawiła. Mogę to naprawić już teraz — spotkaj się ze mną na korytarzu po zajęciach. Pięć minut. Poczujesz się lepiej.

W końcu poruszyłem głową na tyle, żeby zerknąć przez ramię.

Miała szeroko otwarte, pełne nadziei oczy, rozchylone usta, jakby już to sobie wyobrażała: ja przyciskający ją do szafek, spódnica podciągnięta, jej nogi oplatające mnie w pasie, kiedy jęczy moje imię, jakby coś znaczyło.

Nie znaczyło.

— Nie jestem zainteresowany — powiedziałem cicho, tak żeby tylko ona usłyszała.

— Idź znaleźć kogoś innego do ruchania.

Jej twarz stężała — ból mignął przez pół sekundy, zanim maska wskoczyła z powrotem na miejsce.

— Dobra. Twoja strata.

Potarłem skroń dwoma palcami, próbując zmusić ból głowy, żeby odpuścił.

Dłoń blondynki wsunęła się wyżej na moim udzie; pozwoliłem na to, bo zatrzymanie jej wymagałoby więcej energii, niż miałem w tej chwili.

Hunter nachylił się do mnie z dwóch miejsc dalej, głos miał niski.

— Ej, impreza u mnie dziś wieczorem. Wchodzisz?

Slate, po drugiej stronie Huntera, uśmiechnął się krzywo, nie odrywając wzroku od telefonu.

— Na spokojnie. Tylko ekipa. Bez sponsorów, bez pierdolenia.

Parsknąłem pod nosem.

— Dobra. Ale jeśli trener się dowie, że znowu pijemy po zeszłotygodniowym wykładzie o „integracji drużyny”, posadzi nas wszystkich na ławie do końca studiów. A ja nie będę mu tłumaczył, czemu mój spiral wygląda, jakby zrobił go pijany dwulatek.

Hunter wyszczerzył zęby. — Będzie cicho. Słowo harcerza.

— Ta, jasne — mruknąłem.

— Twoje „słowo harcerza” trzyma mniej więcej tyle, co gra w beer ponga.

Obaj się zaśmiali — cicho, ze zrozumieniem.

Profesor Lang zakończyła wykład swoim zwyczajowym „do zobaczenia na następnych zajęciach”. Zadzwonił dzwonek — dzięki Bogu — i sala wybuchła typowym chaosem: zgrzyt krzeseł, zasuwane zamki plecaków, narastające głosy.

Spojrzałem z powrotem w stronę rogu.

Dziewczyna w bluzie już wstała, poruszała się szybko. Zarzuciła plecak na jedno ramię i wymknęła się bocznymi drzwiami, zanim połowa grupy w ogóle zdążyła wstać. Zniknęła. Jakby nie mogła się doczekać, żeby stąd uciec.

Wzruszyłem do siebie ramionami.

No i co.

Nie mój problem.

Blondynka pociągnęła mnie za rękaw, dąsając się.

— Idziesz dziś do Huntera?

— Może — powiedziałem, już wstając.

— Mam rzeczy do ogarnięcia.

Tracy znów wychyliła się ponad oparciem.

— Knox—

Odszedłem, zanim zdążyła dokończyć zdanie.

Z głową wciąż pulsującą, z ustami o smaku wczorajszych błędów, ruszyłem do drzwi.

Dziewczyny w bluzie już dawno nie było.

A ja wmówiłem sobie, że mnie to nie obchodzi.