Rozdział 7 KNOX

Na korytarzu wciąż tętniał hałas po wykładzie - dzwoniły telefony, nakładające się głosy, ktoś krzyczał o terminie projektu grupowego - ale mój mózg powtarzał to półsekundowe spojrzenie, które mi dała. Nie zwykłe spojrzenie na szerokie oczy, jakie dostałem od dziewczyn, które mnie rozpoznały.

Nie zalotne jednorazowe spotkanie. Nawet fałszywej obojętności, którą niektórzy próbowali wywołać.

Patrzyła na mnie jakbym była... irytująca

Jakbym był komarem, który brzęczał zbyt blisko.

Jakbym był kolejnym facetem, który wpadł na nią i szedł dalej.

Nie Knox Reyes.

Nie rozgrywający. Nie ten facet, którego imię wyszeptano na korytarzach i w DM. Tylko jakiś dupek, który nie patrzył dokąd zmierza.

To było... orzeźwiające.

Irytująco orzeźwiający.

Strząsnąłem go, gdy wpchnęliśmy przez podwójne drzwi do quada.

Marcowe powietrze uderzyło zimne i ostre, przecinając utrzymującą się mgiełkę wczorajszej tequili.

Słońce było słabe, takie światło, które sprawiało, że wszystko wyglądało płasko i zmęczone.

Uczniowie frezowali się dookoła — niektórzy pędzili do następnej klasy, inni rozłożyli się na trawie udając, że się uczą, para całowała się na drzewie, jakby zapomniała o istnieniu publicznej przyzwoitości.

Hunter klaskał mnie w ramię.

„Jesteś dobry, człowieku?”

„Ból głowy” - mamruknąłem.

Łupek spojrzał na bok, brwi uniesione.

„Od blondynki i brunetki czy od whisky?”

„Oba. I wykład. I fakt, że wciąż oddycham tym samym powietrzem co Tracy.

Hunter się śmiał.

„Nadal jest na tym kopnięciu „wróćmy razem”?”

„Jest na kopaniu „udawajmy, że kiedykolwiek byliśmy razem”. Powiedziałem jej, że jesteśmy tylko pieprzonymi kumplami. Zachowywała się tak, jakbym się oświadczyła, a potem zabrała to z powrotem”.

Łupek parchnął.

„Klasyczna Tracy. Dziś wieczorem wysadzi twój telefon”.

„Już zacząłem. Trzy nieodebrane połączenia i notatka głosowa, która prawdopodobnie trwa czterdzieści minut.

Przecinamy trawę w kierunku parkingu.

SUV Huntera był zaparkowany krzywo w tylnym rzędzie - to samo miejsce, w którym zawsze zajmował, ponieważ

bliżej wyjścia oznacza szybszą ucieczkę

Wsiadłem na siedzenie pasażera, podczas gdy Slate ześlizgnął się z tyłu.

Hunter uruchomił silnik, ciężarówka ożywała pod nami, jakby była równie głupia jak ja.

Odciągnął upał, potem spojrzał na siebie z tym żerującym uśmiechem, który zawsze nosił, kiedy intrygował.

„Muszę przejść do sklepu monopolowego przed wieczorem” - powiedział, wyciągając się z parkingu jedną ręką na kole, a drugą już przewijając telefon.

„Brakuje nam tequili. I wódkę. I cokolwiek inni ludzie piją, kiedy udają, że są odpowiedzialnymi dorosłymi”.

Jęknąłem, opierając głowę o chłodną szybę okna.

Puls za moimi oczami przytępił się o ułamek przy kontakcie, ale za mało.

„Nadal mam głód od wczorajszej imprezy” - mamruknąłem.

„Moja wątroba złożyła dziś rano pozew o rozwód. Nie dotykam niczego silniejszego niż woda i żałuję przynajmniej do piątku. Jeśli dziś znowu się napijemy, trener jutro poczuje to na nas z boku.

Hunter śmiał się głośno i nieprzejmowany.

„Będę trzymał to na niskim poziomie. Tylko drużyna. Żadnych dziewczyn, żadnych bzdur.

Slate pochylił się do przodu z tylnego siedzenia, ręce skrzyżowane nad środkową konsolą, brwi wygięte, jakby właśnie słyszał uderzenie do złego żartu.

„Żadnych dziewczyn? Co to za impreza?” Uderzył się, głos płaski jak chodnik.

„Klub książkowy? Krąg modlitwy? Planujesz podawać herbatę ziołową i uczucia? Może jakaś gitara akustyczna i uściski grupowe, gdy rozmawiamy o traumie z dzieciństwa?

Hunter parchnął tak mocno, że prawie zawrócił na następny pas.

— Odpierdol się — powiedział, uśmiechając się wystarczająco szeroko, by pokazać zęby.

Potrzebujemy jednej nocy, w której nikt nie płacze, nikt nie krzyczy i nikt już nie nazywa naszych przyszłych dzieci na śniadanie. Po prostu zimne piwo, jakieś głupie gry wideo, może kilka rozdań pokera, jeśli mamy ochotę stracić sobie pieniądze. Naładuj się, zanim zwiadowcy zaczną nam oddychać w szyję, a trener ławi nas, że śmiesznie na niego patrzymy. Życie jest za krótkie, by pozostać trzeźwym i wytrwać samotnie, człowieku. Jesteśmy młodzi, bogaci i niekończąco głupi — wykorzystajmy to do cholery.

Slate wypuścił ten niski, sceptyczny śmiech - ten, który oznaczał, że już zdecydował, że jesteś pełen bzdur.

„Przejdź. Nie pojawiam się na smutnej nocy chłopców z kontrolerami, zamiast ciepłej cipki”.

„Oczywiście, że będą dziewczyny, ty paranoiczny pieprzony.” Uśmiechnął się, powolny i brudny.

„Kim jesteśmy, mnisi? To mój dom, a nie pieprzony klasztor. Ale trzymam to na niskim poziomie - żadnych psycholowych byłych, żadnych przesłuchań „dokąd to zmierza” o 3 rano. Po prostu... łatwa zabawa. Mówiąc o...” uśmiechnął się.

— Myślę, że w końcu mogę dziś wieczorem pieprzyć Suzie. Okrążyłem to od miesięcy. Kiedy go trafię, mogę przejść do następnego. Czysty łupek. Świeża cipka. Wiesz, jak to idzie”.

Slate szczekał śmiechem, odchylał się do tyłu z rękami rozłożonymi na siedzeniu, jakby był właścicielem ciężarówki.

„Jeśli ją pieprzysz, nie zapomnij do mnie zadzwonić” - zaskoczył.

„Ja też chcę wejść. Tradycja zespołu tagów, bracie. Zaczęliśmy to bzdury na drugim roku - nie możemy teraz przerwać pasji”.

Hunter szczekał kolejny śmiech, uderzając w kierownicę.

„Gotowe. Dzisiaj wieczorem chłopcy. Suzie mnie patrzyła. Dzisiaj jest noc. Następnie wycieramy łupek i utrzymujemy go w ruchu. Życie jest zbyt krótkie, by rozłączyć się z jedną dziewczyną, kiedy jest tam cały kampus.

Parchnąłem, dźwięk szorstki w moim suchym gardle.

„Wy dwoje jesteście obrzydliwi”

„Mówi facet, który wczoraj miał trzy różne dziewczyny w łazience”

Hunter odstrzelił, nie przegapiąc ani jednego uderzenia.

„Nie zachowuj się, jakbyś był ponad tym, Reyes. Jesteś równie zły. Może gorzej. Przynajmniej się do tego przyznajemy”.

Nie kłóciłem się.

Nie mylił się.

Slate i Hunter byli równie źli jak ja - może gorzej.

Wszyscy byliśmy tacy sami — trzech głupców ze zbyt dużym talentem, zbyt dużą ilością pieniędzy i zbyt małą kontrolą impulsów.

Dzieliliśmy się wcześniej dziewczynami, rozdawaliśmy je jak przysługi na przyjęcia w noce, kiedy szczyt spadał i wkradała się nuda.

Jedna dziewczyna, trzy kutasy, bez zazdrości, bez uczuć. Tylko ciała i uwolnienie i spacer wstydu następnego ranka. Kiedyś wydawało się, że wygrywała.

Ostatnio wydawało się... puste.

Przetrzyłem oczy piętą dłoni.

„Jeśli trener dowie się, że znowu pijemy - i pieprzemy - po zeszłotygodniowym wykładzie skupiającym się na tym, dopóki nie weźmiemy ubezpieczenia społecznego. Nie wyjaśniam mu, dlaczego moja spirala wygląda jak pijany maluch rzucił nią, ponieważ byłem głęboko w jakiejś dziewczynie ze stowarzyszenia o trzeciej nad ranem.

Hunter uśmiechnął się szerzej.

„Będziemy milczeć. Zaszczyt Skauta”.

— Nigdy nie byłeś zwiadowcą — mruknął Slate z tyłu.

„Szczegóły”. Hunter go odrzucił.

Pozostawałem cicho, głowa wciąż przyciśnięta do chłodnego szkła, patrząc, jak kampus zanika w bocznym lustrze, aż budynki z czerwonej cegły rozmyły się w smugi kolorów i pamięci.

Hunter ciągle rozmawiał - wymieniając, kto według niego może pojawić się dziś wieczorem, grzechocząc nazwiskami jak lista zakupów:

„Jace zwija to z najwyższej półki, Tyler ma lodówkę zaopatrzoną w zimne i posłuchaj - mówię ci wprost, Suzie w końcu rozłoży te nogi dziś wieczorem. Nigdy więcej blue-ballingowych wymówek, żadnych bzdur „nie jestem taką dziewczyną”. Pieprzy mnie wzrok od tygodni. Dziś jest noc, kiedy przestaje grać i zaczyna płacić.

Slate rzucił prymitywny komentarz, nie tracąc ani jednego uderzenia — oceniając, kto byłby „łatwy”, kto byłby „wart pościgu”, kto prawdopodobnie płakałby za nim. Ta sama rozmowa, którą odbyliśmy sto razy. Ta sama łatwa bravado. Te same zasady: pieprzyj, zapomnij, powtórz.

Kiedyś czuł się dobrze.

Jak wygrywać.

Jakbym ja trzymał wszystkie karty, przewracając je jedna po drugiej, podczas gdy wszyscy inni szukali skrawków.

Dreszczyk emocji pościgu, szczyt podboju, cicha satysfakcja z odejścia czystego za każdym razem.

Teraz czułem się po prostu... zmęczony.

Wyczerpany.

Jakbym powtarzał tę samą grę, a obrona znała już każdą trasę.

Mój umysł znowu wrócił do dziewczyny w bluzie. Plamki.

Sposób, w jaki patrzyła na mnie po tym, jak ją uderzyłem - nie z głodu, nie z podziwem, nawet ze zwykłą mieszanką pochlebstw i kalkulacji, którą większość dziewcząt nosiła jak makijaż.

Po prostu łagodne podrażnienie. Jakbym był komarem, który brzęczał zbyt blisko, a ona mnie później uderzyła, gdybym to trzymał.

Żadnych fanfar.

Brak wydajności.

Nie oczekuję, że zatrzymam się i ją zauważę.

Brak natychmiastowego przejścia do flirtu, bez odwracania włosów, bez nieśmiałego uśmiechu.

Po prostu... wyprostowała bluzę z kapturem, jakby to była zbroja, wyregulowała okulary i poszła dalej.

Jakbym nie był niczym specjalnym.

Jakbym był kolejnym facetem, który nie patrzył, dokąd zmierza.

Co do cholery.

Potrząsnąłem głową, próbując usunąć myśl jak woda w uchu.

To było głupie.

Nie zrobiłem* tego.

Nie miałem obsesji na punkcie dziewczyn, które nie miały na mnie obsesji.

Nie odtwarzałem kolizji w korytarzach, jakby to były sceny filmowe. Nie zastanawiałem się, jak ktoś wyglądał pod luźną bluzą lub dlaczego nie stopił się, kiedy wyrzuciłem pseudonim. Nie obchodzi mnie łagodna irytacja. Obchodziło mnie o to, że ci, którzy mnie chcieli - potrzebowali mnie - nie mogli mnie dosycić.

Taka była gra.

To było zwycięstwo.

Więc dlaczego, do diabła, wciąż widziałem jej plamki w moim pieprzonym umyśle?