Noventa e oito

O sol da manhã filtrava-se pelas cortinas de renda do meu quarto frio e com correntes de ar, capturando as partículas de poeira em filetes dourados. Eu estava sentada na pequena penteadeira, olhando meu reflexo com os dedos entrelaçados no colo. Minha pele estava pálida, marcada por uma noite inquie...

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