A Herdeira Bilionária Divorciada

Ella

As luzes fracas da delegacia zumbem nos meus ouvidos enquanto eu me sento em frente a dois detetives. Eu estremeço com o ar fresco que entra na sala enquanto minha cabeça se enche de inúmeros pensamentos.

"Sra. Wickham, você ouviu minha pergunta?" a detetive pergunta, me trazendo de volta à situação presente.

"Desculpe, não," admito.

"O que causou o acidente? Alguém atravessou na frente do carro? A Srta. Deluca deixou de ver algo? Ou talvez você tenha sido a distração?"

Eu não fiz nada de errado, ainda assim esses dois detetives continuam a me questionar como se eu fosse a culpada e criminosa. Eu estava no banco de trás do carro quando o acidente aconteceu.

"Não. Eu não sei o que aconteceu."

Os dois trocam olhares, e eu vejo uma conversa silenciosa passar entre eles.

O detetive suspira, e os dois se levantam. "Vamos te manter aqui durante a noite."

Eu me endireito. "Mas eu não fiz nada de errado!" insisto, odiando a mim mesma por levantar a voz. "Vocês deveriam perguntar à Srta. Deluca o que ela viu, porque então perceberiam que estão cometendo um GRANDE erro."

"Olha, você pode fazer uma ligação e contatar seu advogado, mas é só isso," a detetive responde. "Faça as ligações rapidamente."

Sem saber quem mais contatar, tento desesperadamente o número de George.

Vamos, George. Atenda o telefone. Eu preciso de você agora, por favor.

"Você ligou para George Wickham Esquire. Deixe uma mensagem."

Enquanto afasto o telefone do meu rosto, artigos de notícias aparecem na tela, todos sobre o acidente.

"A cantora Charlotte Deluca foi internada no Sanatório Hartman após um grave acidente de carro."

A notícia também menciona um homem misterioso que providenciou a melhor equipe médica da cidade para Charlotte. Ele alugou um quarto no hospital que custa $10.000 por noite e comprou uma tela de anúncio em frente ao hospital para tocar as músicas favoritas dela, só para fazê-la feliz. Uma jovem senta na cama do hospital, sorrindo docemente, enquanto meu marido, George, está atrás dela... segurando seu telefone, conversando com ela.

Eu pisquei suavemente.

Depois de um tempo, percebo meu telefone tocando. Eu atendo, minha voz um pouco rouca.

Charlotte foi quem insistiu para eu ir com ela nessa viagem. Eu não queria, mas depois de tanto implorar, me senti culpada. Ela só queria alguém para acompanhá-la; como isso poderia ser malicioso?

Charlotte me pediu para acompanhá-la em uma viagem. Não era realmente uma viagem; era mais como se eu estivesse lá para carregar suas malas. Eu sabia que ela era o primeiro amor do meu marido e que eles ainda mantinham contato. Eu estava tentando muito ignorar a existência de Charlotte, me convencendo de que eles eram apenas amigos comuns.

No caminho de volta para casa, era Charlotte quem estava dirigindo. Eu estava no banco de trás, consumido por e-mails e outras pessoas tentando entrar em contato comigo. Não tenho ideia do que aconteceu, por que batemos, o que Charlotte viu. Consegui sair com ferimentos leves. Meu braço lateja com essa lembrança, mas estou bem.

Do outro lado, George faz uma pausa, parecendo bastante irritado por eu ter ligado. Ele diz de forma perfunctória: "Ainda estou ocupado. Se não for urgente, vou desligar. Contate minha secretária."

"George, sou eu. Estive em um acidente de carro."

"O que aconteceu com Charlotte esta noite, Ella?"

Seu tom é frio como pedra.

"Tivemos um acidente. Preciso da sua ajuda..."

Eu ainda não expliquei toda a situação antes que ele me interrompa. "Você atropelou alguém na estrada enquanto dirigia? Honestamente, Ella, estava dirigindo de olhos fechados? O que você estava pensando?"

"Não, não foi isso, eu não estava—"

"Estou decepcionado com você, tentando mentir para escapar de um crime sério."

O telefone cai no meu colo enquanto eu olho fixamente para a parede, choque e desilusão nublando minha mente. De todas as acusações, acho que as palavras que meu marido profere são as mais dolorosas que já ouvi direcionadas a mim.

"Você deveria se envergonhar," ele continua, embora seja difícil ouvir com o telefone agora no meu colo. "Charlotte não fez nada além de te tratar com gentileza. Você é uma adulta. Aja como tal."

A linha fica muda, e eu não me mexo. Suas palavras implacáveis apenas destroem meu coração frágil, deixando as lágrimas começarem enquanto percebo que meu marido não vai me perdoar, muito menos acreditar em mim.

A equipe me deu uma explicação longa, mas o resumo foi que o acidente de carro ainda estava sob investigação, e eu não tinha um advogado. Então, eu tinha que ficar esta noite e cooperar com a investigação deles.

O quarto estava gelado, e eu estava tremendo, mas ninguém se importava. Eles me tratavam como uma criminosa, apesar de meu marido ser um advogado conhecido. A ironia não passou despercebida por mim. Soltei uma risada amarga.

A fome e a dor de cabeça fazem cada minuto parecer uma eternidade. Eu me seguro na mesa para não desmaiar.

Ao pensar em George e Charlotte em um quarto quente, segurando-se e conversando, meu coração afunda até o chão, com dor em cada parte do corpo.

Minha melhor amiga Rachel me pega no dia seguinte às oito. Ela trouxe uma troca de roupa e um sanduíche de café da manhã gorduroso. Normalmente, eu fico longe desses sanduíches baratos e de gosto ruim. Mas hoje, eu o aceito com gratidão, comendo em silêncio enquanto caminhamos de volta para o carro dela.

"Qual é a utilidade de George ganhar tanto dinheiro se ele nem se preocupa com você? Quero dizer, sério, o que ele planeja fazer, comprar um caixão antes dos trinta?" ela dispara, seus saltos pretos clicando na calçada enquanto seu cabelo castanho balança de um lado para o outro.

Eu não respondo, mastigando o sanduíche horrível. No entanto, Rachel está mexendo no telefone, começando a rir de forma áspera. "O que, ele está planejando te dar um conjunto combinando?" ela pergunta, sem nem se preocupar em olhar para mim.

Eu rio sem pensar duas vezes. "Provavelmente está."

Isso a faz parar, e Rachel se vira para me olhar nos olhos. Aquela faísca e brincalhona que conheço há anos desapareceu. Ela me encara com aqueles olhos escuros, choque e preocupação espalhando-se por seu rosto. "Você ainda está com humor para brincar? Você poderia ter morrido ontem à noite, Ella."

"É. Eu quase morri," respondo, sem emoção. "Qual é a diferença? Eu ainda sou a mesma mulher que era antes do acidente."

Exceto que agora eu não sei se tenho George.

Assim que Rachel me leva de volta para casa, ela me deixa em paz. Ela tenta insistir em ficar comigo, mas eu prometo que vou ficar bem.

Eu ligo o noticiário por hábito, arrumando a casa enquanto escuto. Só consigo ficar tão insensível; preciso de uma distração para não ter que me lembrar que meu marido não está em casa.

"Esta manhã, ainda estamos esperando ansiosamente para saber sobre o estado de Charlotte Deluca. Embora esperemos ouvir em breve sobre o estado da popular cantora, muitos de nós no Entertainment Daily começaram a especular sobre outra peça do quebra-cabeça: seu namorado misterioso, que tem permanecido ao seu lado durante o tempo no hospital."

"Embora ninguém dentro do hospital consiga um nome ou sequer uma foto do homem misterioso, fontes insistem que ele é extremamente rico."

Claro, eu sei que é meu marido, George. Mas, dado seu status, a mídia não ousaria revelar sua verdadeira identidade.

A tela passa para imagens de Charlotte em um evento no qual ela cantou no ano passado, sorrindo e acenando para a multidão. Em seguida, a tela se enche de contas de redes sociais postando em nome da mulher.

"Os fãs têm postado suas opiniões online. Enquanto muitos estão ocupados negando qualquer envolvimento romântico de Charlotte com qualquer homem, outros estão expressando imensa preocupação por ela online e ligando para a estação para obter mais informações. Esperamos com pensamentos e orações em nossos corações por uma recuperação completa."

Eu não consigo evitar soltar um único "Ha!" com essas palavras. Eu desligo a televisão e jogo o controle remoto no sofá, enojada com o circo da mídia atuando em seu melhor.

As enfermeiras confirmaram em várias postagens que Charlotte só tem arranhões leves e não sofreu nenhum trauma craniano grave—essas pessoas estão exagerando demais.

Eu me lembro da verdade: George nunca me amou ou sequer se importou comigo. Nosso casamento, nosso relacionamento, sempre foi uma farsa. Ele só concordou em se casar comigo por causa de sua avó fora da realidade. Ela o forçou a sair do escritório de advocacia, e deixou claro que a única maneira de ele voltar para a empresa era casando-se. Nós cumprimos seus desejos.

Eu, no entanto, desisti de tudo. A maioria das pessoas que diz essas palavras está se referindo a um emprego ou a um estilo de vida diferente. Mas eu realmente desisti de tudo. Minha carreira estava no auge, e como uma jovem mulher no campo de trabalho, coloquei tudo em jogo até a proposta dele. Sacrifiquei os melhores anos da minha vida e voluntariamente desisti de tudo apenas para me tornar uma dona de casa em tempo integral.

Eu até aprendi a lavar as cuecas do George à mão corretamente. Era tão sério assim. Era tudo por ele e somente por ele.

Agora, depois de todos esses anos, não tenho mais nenhuma posição social na minha vida. Deixei para trás um mundo que amava para estar com um homem que amava ainda mais.

Mas nada disso importa mais. George é tudo o que tenho.

E ainda assim ele não me ama.

Três anos inteiros juntos, e ele nunca saberá que eu o amo.

Sinto-me completamente exausta, tanto física quanto mentalmente. Tomo um banho e depois me deito. Quando acordo novamente no meio da noite, ouço passos na escada. A empregada me diz que é George que voltou.

Ouço ele largar a bagagem em algum lugar por perto, e me pergunto se ele espera que eu corra e arrume tudo para ele.

Estou deitada na cama com uma dor pulsante nas têmporas há horas. Mas ele se importa?

Ele nem se dá ao trabalho de falar comigo e vai direto para o banheiro.

Eu não sou uma empregada ou uma babá. Não quero viver minha vida cuidando desse homem. Estou plenamente consciente de que, se não fosse pela minha beleza, não haveria nada aqui. Essa é a parte mais triste de todas.

Estamos casados há anos. Será que ele realmente me vê como uma mulher ingênua tão desesperada para permanecer em um casamento infeliz? Isso não é o que eu quero, e não é mais quem eu sou. Todos esses anos de casamento, ele continuou a me tratar com tons ásperos e negligenciou qualquer compaixão ou amor que eu tentei dar.

Isso não é AMOR.

Isso não é FELICIDADE.

Passa um bom tempo até George sair do banheiro.

"Ella, acho que precisamos conversar."

Ele se senta na cama ao meu lado, e sinto sua mão tocar minha perna. Quero saltar ao seu toque, como sempre sinto quando suas mãos quentes encontram minha pele. Mas hoje não. A dor no meu coração me destrói tanto que fico imóvel como uma estátua.

"Vamos, Ella," ele murmura, sua mão subindo pela minha saia. Ele está falando sério? Ele acha que vou fazer sexo com ele depois de tudo isso?

"O que há de errado? Você está se sentindo mal?" ele murmura como se isso fosse me convencer. Ele envolve o dedo indicador na minha calcinha e começa a puxá-la para baixo, passando pelas minhas coxas.

Maldição, eu realmente queria odiá-lo.