Capítulo 1 1

Capítulo 1

Layla

...

Diziam que humanos e lobisomens um dia viveram lado a lado — negociando, construindo, apoiando-se uns nos outros como velhos aliados.

Então veio a ganância. A ganância humana, e as traições que ela trouxe, corroendo a confiança do mesmo jeito que a água desgasta a pedra, até não sobrar nada a que se agarrar. O que veio depois foi uma guerra que engoliu por inteiro milhares de vidas de lobisomens.

Depois disso, o Rei Lycan usou uma magia antiga o bastante para dobrar a própria memória, apagando qualquer vestígio de lobisomens da mente humana. O povo dele se retirou para trás disso, para um continente oculto selado por proteções que nenhum olho humano conseguiria encontrar.

Esse era o esqueleto da história no livro que eu mantinha no colo — o que eu tinha encontrado anos atrás no depósito atrás da casa da minha avó. Um amor trágico, humano e lobisomem, enredados por um destino que nunca deveria deixá-los se tocar.

Era o meu livro favorito. Eu tinha amaciado a lombada de tanto reler, até nos dias em que minhas mãos tremiam demais para segurá-lo firme e meus olhos falhavam antes do capítulo terminar.

Meu nome é Layla Luris.

Eu estava deitada numa cama de hospital quando o médico me disse quanto tempo eu ainda tinha. Meu rosto tinha emagrecido até virar algo que eu mal reconhecia, minha pele tinha ficado da cor de hematomas antigos, e meu cabelo caía em punhados que eu encontrava no travesseiro todas as manhãs.

Um mês. Talvez.

Eu já não chorava. Eu tinha feito as pazes com isso em algum momento entre a terceira cirurgia e a quinta. A única coisa que eu ainda queria era sair deste hospital e ver meu marido.

Dois anos de casada. Apaixonada por ele desde a idade em que eu ainda acreditava que o amor funcionava do jeito que funciona nos livros.

Vinte e oito anos, e tudo o que eu queria antes do fim era mais uma lembrança boa com ele.

— Sra. Luris, a senhora tem certeza disso?

Dorothy perguntou com delicadeza. Ela era a empregada que eu tinha contratado para cuidar de mim durante a internação — nova, mas cuidadosa comigo de um jeito em que eu tinha aprendido a confiar.

Eu lhe dei o melhor sorriso que ainda restava em mim.

— Está tudo bem... eu sinto falta dele. Quero fazer uma surpresa — ele provavelmente tem se afogado em trabalho. Eu só quero ver ele sorrir.

Eu já conseguia imaginar. O único homem que eu já amei. O meu mundo inteiro, reduzido a um único rosto.

— Como quiser, Sra. Luris. — Dorothy inclinou a cabeça e foi para trás da minha cadeira de rodas.

Eu já não conseguia andar muito. Em alguns dias, eu não conseguia andar de jeito nenhum.

As rodas nos levaram por um corredor ladeado por espelhos, e cada um deles capturava uma versão de mim que eu não reconhecia. Ergui a mão e toquei a própria bochecha, em silêncio por um instante.

E se ele não me amar assim?

E se a doença tiver tirado mais dele do que tirou de mim — e se ela também tiver mudado o jeito como ele me olha?

Eu já não era bonita. Com certeza isso mudava as coisas...

O pensamento pesou no meu peito por um segundo, antes de eu sacudi-lo para longe.

Não. Desmon Jones não era esse tipo de homem. Ele tinha prometido para sempre, e eu tinha construído o resto da minha vida sobre essa promessa como se fosse rocha.

Quando voltei a mim, eu já estava no carro, com Dorothy dirigindo, a cidade passando pela janela em riscos cinzentos.

Fazia duas semanas que eu não o via. Duas semanas de cirurgias e salas de espera e de encarar o teto. Entrelacei as mãos no colo, com dezenove anos de novo em tudo o que importava — inquieta, esperançosa, contando os minutos.

O carro dele já estava na entrada da garagem quando chegamos. Aquele que eu tinha comprado para ele no último aniversário.

Ele estava em casa. Não no escritório.

Meus dedos se fecharam com mais força no apoio de braço.

Nós viemos de dinheiro — Luris Corp, um nome que abria portas sozinho. Eu nunca tinha passado vontade de nada na vida, e tudo o que Desmon tinha, o status, as conexões, a vida fácil, tinha vindo de se casar comigo.

Mesmo assim, alguma coisa na casa pareceu errada no segundo em que entramos.

Nenhum empregado em lugar nenhum, numa casa que normalmente vivia cheia deles.

Deixei passar. Eu não tinha espaço dentro de mim para nada além do quarto no fim do corredor — aquele onde dormimos enroscados por dois anos, onde contamos um ao outro tudo o que importava.

— Dorothy, daqui eu me viro. Vai comer alguma coisa.

Esperei até os passos dela sumirem escada abaixo antes de me erguer da cadeira, com uma mão apoiada na parede.

Eu não queria que ele me visse daquele jeito. Entrando de cadeira de rodas como se eu já estivesse meio enterrada.

Eu queria, só mais uma vez, parecer a mulher com quem ele se casou.

Alisei o cabelo, belisquei as bochechas para dar cor e abri a porta.

E o mundo parou.

— Amor… mais forte… você vai me quebrar…

— Sem vergonha… fazendo isso na cama que você divide com a sua esposa…

A voz de uma mulher, rouca e sem se importar, flutuando para fora do quarto como se pertencesse ali.

Eu conhecia aquela voz.

Cassie. Minha melhor amiga desde o ensino fundamental. A única pessoa em quem eu tinha confiado tudo o que nunca contei a mais ninguém.

O que quer que estivesse me sustentando cedeu. Fiquei congelada na porta, tudo dentro de mim imóvel e gelado, como se eu estivesse vendo aquilo acontecer com outra pessoa.

— Não fala daquela mulher doente. Ela vai morrer logo mesmo. Quando ela se for, tudo o que ela tem vai ser meu.

— Eu nem consigo olhar pra cara dela sem querer vomitar. Tomara que seja rápido.

A voz de Desmon.

Cada palavra caiu como uma lâmina arrastada devagar sobre a pele.

Isso não é real… Isso é um sonho. Tem que ser.

Minha mão encontrou a maçaneta e ficou presa ali, os nós dos dedos sem sangue.

Eu não ia aceitar. Não conseguia.

O que quer que estivesse se acumulando no meu peito — raiva, luto, alguma coisa sem nome — empurrou a porta e a escancarou antes mesmo de eu decidir me mexer.

— Ah!

O grito da Cassie rasgou o quarto enquanto ela se atrapalhava para puxar os lençóis, nua e exposta, e a cabeça de Desmon virou num estalo para a porta, como se tivesse sido pego por algo pior do que a própria esposa.

A dor no meu corpo ficou distante, abafada por tudo o que rugia dentro de mim. Eu estava magra, pálida, mal conseguia ficar de pé — mas atravessei o quarto mesmo assim e fechei a mão em torno do vaso de flores sobre a mesinha lateral.

— Layla, por que você está aqui?! Você não devia estar no hospital? — Desmon rosnou, puxando o roupão para fechar.

Sem pedido de desculpas. Sem explicação. Só raiva por eu não ter ficado onde ele tinha me colocado, como se uma mulher apodrecendo em silêncio numa cama de hospital fosse exatamente o meu lugar.

Cassie ainda teve a audácia de sorrir. Um curvar pequeno e satisfeito dos lábios, como se estivesse esperando há meses por aquele exato momento — por eu entrar e entregar tudo a ela.

— Layla!

A voz de Desmon estalou pelo quarto quando eu cambaleei para a frente, o vaso tremendo na minha mão, alguma coisa selvagem tomando conta do lugar onde antes existia razão.

Eu não queria ouvir. Nada!

Eu queria os dois mortos!!

Ele deu um passo mais perto, franzindo a testa, e no segundo em que ficou ao meu alcance —

Eu ataquei.

Eu estava fraca demais para fazer valer. Ele pegou meu pulso no ar e arrancou o vaso da minha mão como se não fosse nada.

— Que porra é essa com você?! Não me olhe assim com esses olhos nojentos.

— Olha pra você. Você é horrível. Você fede a remédio.

— Por que você não vai morrer logo naquele hospital?

Alto. Descarado. Cada palavra feita para cortar.

Alguma coisa dentro de mim se partiu de vez. Eu já não conseguia falar. Só conseguia gritar, minhas unhas indo direto para o rosto dele.

— Como você ousa — como você ousa —!

— Aaaa—!

— Eu vou matar vocês dois!

— Aaaa—!

Eu gritei até minha garganta falhar, até parecer crua o bastante para sangrar. Desmon me empurrou para trás, três arranhões compridos ardendo vermelhos na bochecha dele, e a paciência dele finalmente estourou —

Crac.

O vaso desceu contra o meu crânio. A dor explodiu branca atrás dos meus olhos. Eu desabei no chão, e o sangue começou a se juntar sob mim antes mesmo de eu perceber que tinha caído.

Eu encarei o teto do meu próprio quarto e, pela primeira vez naquele dia, eu chorei.

O sangue se espalhava quente sob a minha cabeça. Minha visão piscava, indo e voltando, e eu mordi o lábio com força o bastante para sentir gosto de cobre, tentando me agarrar ao que ainda restava de mim.

Eu não quero morrer.

Eu me recuso!

Eu gritei com tudo o que ainda havia em mim, o peito afundando junto com o som — mas nada saiu. Minha voz já tinha ido embora, engolida em algum lugar na escuridão que se fechava sobre os meus olhos.

A última coisa que eu vi foi Desmon, sorrindo.

NÃO! EU NÃO QUERO ISSO! DEIXA EU MATAR ELES—

Nada saiu. Meus olhos ardiam, arregalados, injetados de sangue, forçando contra um grito que nunca passou da minha garganta. No fim, a morte venceu. Ela sempre vence — sobre a raiva, sobre o ódio, sobre tudo o que eu ainda tinha para atirar contra ela.

Naquele dia, meu marido me matou.

...

— Ah…!

Eu me sobressaltei, sentando na cama de um salto, ofegante, levando uma mão ao peito como se pudesse mantê-lo inteiro na força. Meu pulso martelava contra as costelas, frenético, como se tivesse esquecido como marcar o tempo.

Toquei a cabeça. Nenhum ferimento. Nenhum sangue. Nada.

— Graças a Deus… — eu sussurrei, cedendo de alívio, mesmo com a lembrança ainda cravada em mim — o estalo do vaso, o calor se espalhando sob meu crânio, o grito que nunca conseguiu sair.

Então franzi a testa.

Aquilo não era o hospital. E também não era o meu quarto. O cômodo ao meu redor era grandioso de um jeito que parecia antigo, não novo — madeira entalhada, luz dourada e quente, um tipo de elegância que leva séculos para se conquistar.

Virei devagar e encontrei um espelho redondo encaixado numa moldura ornamentada.

Meus olhos se arregalaram.

O rosto no vidro era o meu.

Mais jovem. Mais saudável. Bonito de um jeito que eu não era havia anos.

— Este é… o meu rosto. De quando eu era jovem. Meu cabelo está cheio de novo, comprido, ondulado…

— O que está acontecendo?! — O pânico me arranhou por dentro, e eu me joguei para fora da cama — e pousei sem sentir uma única dor em parte alguma do corpo. Sem fraqueza. Sem tremor. Eu me sentia com dezenove anos até a medula.

Toc. Toc. Toc.

Eu me encolhi com o som, ainda meio perdida no meu próprio reflexo, a mente embolada entre o terror e algo perigosamente parecido com esperança.

— Princesa Swan, o Alfa Hendry Gargan deseja vê-la.

Tudo parou.

Franzi a testa, pressionando os dedos com força na minha própria bochecha, testando se aquilo me acordaria.

— Eu ainda estou sonhando…?

Mas, por baixo disso, o medo já rastejava.

E se não fosse um sonho? E se eu realmente tivesse morrido, e isto fosse…

Minhas pernas vacilaram sob mim, o quarto girando—

PÁ!

A porta escancarou.

— LAYLA SWAN! Como você ousa punir Nagia a noite inteira! Eu vou te matar por isso!

— Sua humana ingrata!

Eu não conhecia o homem parado na porta. Bonito, do jeito que uma tempestade é bonita bem antes de arrancar o telhado da sua casa — mas os olhos dele não guardavam nada para mim além de fúria.

Franzi a testa, tentando juntar as peças de um mundo que não fazia sentido.

— Nagia… Layla Swan… Alfa Hendry Gargan… por que tudo isso soa familiar…?

Então caiu a ficha.

— MEU. DEUS.

— Não me diga…

— Eu caí dentro do livro. Aquele que eu estava lendo quando morri?!

As palavras escaparam antes que eu conseguisse impedir.

O Alfa Hendry Gargan e a mulher ao lado dele — com os olhos avermelhados, como se tivesse chorado por horas — congelaram, me encarando como se eu tivesse criado uma segunda cabeça.

Mas a fúria dele não diminuiu. Nem um pouco.

...