Capítulo 2 Capítulo 2
Esperei ali por vinte minutos. Vi Star e as outras saírem em fila, cada uma com sua própria bolsa, e irem embora. A polícia tinha pegado o George. Ótimo, agora eu precisava arrumar outro maldito emprego. Star e as outras estavam do outro lado da rua; fui até elas. Ela parecia irritada, mas as outras não.
— Merda, você saiu? — Berry disse.
— Saí. Que diabos aconteceu? — perguntei, confusa.
— O George estava traficando. Ele estava vendendo drogas — ela disse com um suspiro. — Agora a gente vai ter que achar outros trabalhos; um dos policiais disse que vão fechar isso aqui.
— Entendi. Certo, então. Boa sorte, meninas — eu disse, acenando para elas e indo embora. Caminhei até o metrô e esperei. Peguei o celular; eram dez horas. Quando o trem chegou, entrei, sentei e fiquei apenas encarando a janela.
Tessa Jansen, vinte e cinco anos. Eu me mudei para cá vinda de Fredericksburg, Texas. Eu não me mudei; foi mais como se eu não tivesse escolha. Eu queria paz e sossego, então, quando encontrei por acaso uma casinha pequena e aconchegante, com dois quartos, em Irvington, aluguei na hora, na esperança de ter deixado tudo para trás… mas aquilo me seguiu até aqui.
Quando o trem parou, eu desci e caminhei. Esta era a minha vida. Trabalhar, comer, dormir — bem, não dormir muito, de qualquer forma. Segui pela rua silenciosa. Todo mundo ou estava dormindo ou em Manhattan. Subi os degraus da frente e parei, travando no lugar. As rosas estavam ali de novo, junto com o cartão. Meu corpo inteiro começou a tremer.
Eu não toquei neles; afundei na cadeira, peguei o celular e disquei o número. A ligação foi atendida no segundo toque.
— E-ele… ele está aqui de novo. A mesma coisa, ele voltou — sussurrei.
— Não toque nisso; não entre em casa. Vou estar aí em vinte minutos — ele respondeu, antes de encerrar a chamada.
Fiquei ali sentada, tremendo. Eu achei que tinha acabado. Achei que tinha escapado dele, mas ele ainda me encontrou. Eu não conseguia controlar o tremor do meu corpo. Vinte minutos depois, luzes vermelhas e azuis piscavam na frente da minha casa. Ergui o olhar quando ouvi a porta do carro bater. Ele subiu pelo caminho e parou com as mãos na cintura, olhando para as flores e o cartão.
— Você entrou? — ele perguntou.
— Não. Eu achei que tinha acabado — respondi, olhando para ele.
— Não acabou, e me desculpe por eu não poder fazer mais nada, Tessa — ele disse, em voz baixa.
Ouvi o outro carro encostar; os policiais cuidaram disso. Eles subiram a escada, e eu apenas deixei que fizessem o que vinham fazendo nos últimos dois anos. Depois que levaram as flores e os cartões, foram embora. O detetive Ryan se sentou ao meu lado.
— Só tome cuidado. Você ainda está com o seu taser e o spray de pimenta? — ele perguntou, com a voz baixa e reconfortante.
— Sim. Eu achei… eu… não tenho como me mudar. Ele não vai parar — sussurrei.
— Proteção a testemunhas — ele disse, e eu me levantei. — Não. Eu não vou fazer isso. Eu não vou deixar o Alex me assustar e me expulsar da minha casa.
— Eu entendo, mas só tome cuidado, está bem? Eu te aviso quando soubermos o que encontramos. A casa está segura — ele disse, levantando-se.
— Certo. Obrigada. —
Ele esperou até eu estar lá dentro e a porta estar trancada antes de ir embora. Soltei um suspiro. Tomei um banho às pressas, servi uma taça de vinho e me sentei encolhida no sofá da sala, com uma manta. Lá estava eu, a milhares de quilômetros de distância, e ele ainda me encontrava; sempre encontrava. Eu achei que tinha deixado aquela parte da minha vida no passado. Meu pai foi arruinado por causa dele, e ele não parava. Balancei a cabeça; não, eu não queria pensar nisso. Peguei o celular e comecei a procurar emprego. Ocupada, sempre ocupada; silêncio demais leva a mente para lugares sombrios.
Comecei a vasculhar as vagas; uma chamou minha atenção. Cuidadora para uma senhora idosa em Manhattan. Das oito da noite às oito da manhã. Anotei o número; eu ligaria de manhã. Anotei mais alguns. Me aconcheguei no sofá e fiquei ali.
Abri os olhos com o celular tocando. Peguei; era um número privado. Hesitei, mas acabei atendendo.
— Alô?... Sem resposta.
— Alô?...
Estavam me sacaneando.
— Olha...
— Desculpe, você é uma das funcionárias do Starlight Lounge? — perguntou o homem. Parei por um segundo.
— Quem quer saber?
— O indivíduo com quem você teve uma dança particular ontem à noite — ele disse, num tom profissional. Soltei um suspiro.
— Eu não trabalho mais lá — respondi, calma.
— Entendo. Bem, há uma oferta para você. Quinhentos mil. Você não menciona ontem à noite nem quem estava presente. Você esquece ontem à noite — disse ele, com toda a seriedade, e eu comecei a rir.
— Eu posso ser dançarina, mas posso te garantir: todo cliente é igual pra mim. Eu não sei quem você é, nem quero saber. Fique com o seu dinheiro. Não tenho interesse nenhum em falar de alguém que eu não conheço. Agora não me ligue de novo. — Encerrei a chamada e fui para a cozinha fazer um café.
Fiquei em pé, esperando a máquina. O zumbido baixo da cafeteira era o único som. Quinhentos mil. Uma oferta daquelas, um poder daqueles... não era por causa de algum bêbado. Aquele tom frio e profissional tinha que ter relação com o homem tatuado de olhos azuis. Isso não era problema meu. Sentei à mesa da cozinha com meu café e liguei para o primeiro número. Chamou três vezes antes de um homem atender.
— Alô, bom dia, meu nome é Srta. Jansen. Estou ligando a respeito do anúncio de cuidadora que o senhor postou no fórum de empregos.
— Ah, bom dia. Meu nome é Anthony Bryce. A pessoa é minha mãe, de oitenta e três anos. Ela teve um derrame há alguns meses e não consegue fazer nada sozinha. Eu trabalho à noite e preciso de alguém. Eu poderia contratar uma enfermeira por uma empresa, e eu contratei, mas não deu certo. Minha mãe, paralisada ou não, não as quer. E esta é minha última esperança — ele disse.
— Eu entendo; ela precisa se sentir confortável com a pessoa que vai cuidar dela — eu disse.
— Passei a manhã inteira atendendo ligações de malucos. Você pode responder algumas perguntas? — ele perguntou.
— Claro.
— Ótimo. Você está em um relacionamento? Usa alguma substância ilegal? Tem antecedentes? — ele perguntou.
— A resposta é não para todas as suas perguntas. — Ouvi um suspiro pesado e agradecido do outro lado, aquele tipo de som que uma pessoa desesperada faz quando finalmente encontra uma lasca de esperança.
— Certo, você consegue vir até... a Athena Tower. 111 West 57th Street, Unidade 72-A, Manhattan, New York, NY 10019? — ele perguntou.
— Sim, consigo. Estarei aí às nove, se estiver bom para o senhor.
