Capítulo 17 O smoking e os anéis

Matteo

A fita métrica do alfaiate desliza pelos meus ombros, roçando no tecido da minha camisa como um sussurro. O cômodo cheira a goma, cedro e um leve rastro de fumaça de charuto — aroma de dinheiro antigo e precisão silenciosa.

Rosco se esparrama numa das poltronas perto da parede, folhea...

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