Capítulo 4 A outra mulher

Passei os três dias seguintes evitando Damian Blackwood.

Não completamente, é claro. Respondi e-mails. Revisei contratos do local. Enviei a ele um protocolo de mídia detalhado, que ele aprovou sem mudar uma vírgula. Profissional. Eficiente. A versão de mim que eu tinha construído especificamente para clientes como ele.

Mas eu não pisei na Blackwood Tower. Não me permiti pensar nos gêmeos que a assistente dele mencionou. Não respondi ao jeito como ele disse você me lembra alguém.

Eu menti para mim mesma sobre tudo isso.

Na manhã de quinta-feira, recebi uma mensagem da assistente pessoal de Isabelle. A Sra. Laurent gostaria de se encontrar com você para almoçar hoje e discutir a visão dela para o casamento. Meio-dia no Café Rosalie. Por favor, confirme.

Fiquei encarando a mensagem. Isabelle Laurent. A mulher que estava prestes a se casar com o meu ex-marido. A mulher que, se as palavras de Damian fossem algum indicativo, não fazia ideia de que estava entrando num casamento construído sobre a mesma base frágil que desabou sob mim.

Digitei de volta: Estarei lá.

O Café Rosalie era o tipo de lugar onde uma única salada custava mais do que o orçamento semanal de supermercado da maioria das pessoas. Mesas de mármore branco, flores frescas em todas as superfícies, garçons que se moviam com a precisão silenciosa de fantasmas bem pagos. Cheguei dez minutos mais cedo, escolhi uma mesa perto da janela e pedi uma água que eu não pretendia beber.

Eu estava folheando o cardápio quando uma voz cortou o burburinho suave.

— Você deve ser a Ava.

Ergui os olhos.

Isabelle Laurent era deslumbrante. Não havia outra palavra. Cabelo loiro caindo em ondas perfeitas, maçãs do rosto afiadas o bastante para cortar vidro, um vestido que provavelmente custava mais do que o meu aluguel. Ela se movia como alguém a quem nunca disseram que não era o bastante, alguém que nunca foi feita se sentir pequena.

Sentou-se à minha frente com um sorriso ensaiado que não chegava aos olhos.

— Espero não ter feito você esperar.

— De jeito nenhum. — Fechei o cardápio e apoiei as mãos dobradas sobre a mesa. — Obrigada por se encontrar comigo. Eu sempre gosto de entender a visão da noiva antes de começar a planejar.

— Minha visão é simples. — Ela chamou um garçom e pediu uma água com gás sem sequer olhar o cardápio. — Eu quero que o casamento seja o evento da temporada. Algo de que as pessoas falem por anos. Damian acha que eu estou sendo dramática, mas ele não entende como é estar na minha posição.

Ela disse o nome dele como se fosse dona dele. Como se fosse um prêmio que ela tinha ganhado e pretendia exibir.

Mantive o rosto neutro.

— E que posição é essa?

— Casar com um homem que já fracassou num casamento uma vez. — Ela soltou uma risadinha, mas havia aço por baixo. — Todo mundo está olhando. Esperando que eu fracasse do jeito que a primeira esposa dele fracassou. Então eu preciso que esse casamento seja perfeito. Não apenas bonito. Perfeito.

A primeira esposa dele. Eu.

A mulher que tinha fracassado.

Fiquei pensando que história Damian tinha contado a ela. Que eu era uma interesseira? Uma mentirosa? Um erro que ele tinha corrigido? Eu tinha passado cinco anos me perguntando como ele justificava o que fez. Agora eu sabia. Ele simplesmente reescreveu a história até eu virar um conto de advertência.

— Eu entendo a pressão — eu disse, com cuidado. — Já trabalhei com muitos clientes que enfrentam escrutínio público. Meu trabalho é garantir que o dia transcorra sem problemas, para que você possa se concentrar no que importa.

— O que importa é a imagem. — Isabelle se inclinou para a frente, baixando a voz. — Eu preciso que cada detalhe grite elegância e estabilidade. Nada de cochichos sobre o passado do Damian. Nada de comparações com ela.

Ela disse aquilo do jeito que alguém diria câncer ou tragédia.

Peguei meu copo d’água e dei um gole lento. Minha mão não tremeu. “Garanto que minha única preocupação é executar a sua visão. Não levo opiniões pessoais para o meu trabalho.”

“Ótimo.” Ela se recostou, satisfeita. “Porque eu pesquisei sobre você, Ava. Seu trabalho é excepcional. Você já lidou com clientes de alto perfil. Você sabe guardar segredos.”

Eu sabia. Eu tinha guardado o maior segredo da minha vida por cinco anos.

“Sei, sim”, eu disse.

Isabelle me estudou por um instante, algo tremeluzindo na expressão. Curiosidade, talvez. Ou suspeita. “Sabe, você não é o que eu esperava.”

“O que você esperava?”

“Alguém mais velha. Mais… corporativa.” Ela inclinou a cabeça. “Você é bem marcante. Dá para entender por que Damian escolheu você.”

As palavras me atingiram como um balde de água gelada. “Ele não me escolheu. Eu fui recomendada por uma ex-cliente.”

“Claro.” O sorriso dela voltou, mas os olhos continuaram afiados. “Não quis insinuar nada. Eu só sou observadora. Eu reparo nas coisas.”

Eu não gostei do jeito como ela estava me olhando. Como se eu fosse um quebra-cabeça que ela tentava montar.

“Vamos focar no casamento”, eu disse, puxando um caderno da bolsa. “Você mencionou que quer que seja o evento da temporada. Me diga como isso é, para você.”

Ela falou pelos quarenta minutos seguintes. Flores de Amsterdã. Um bolo de cinco andares com folha de ouro comestível. Um vestido desenhado por um costureiro cujo nome eu reconheci de revistas que eu não podia pagar. Ela queria um quarteto de cordas para a cerimônia, um DJ famoso para a recepção e um show de fogos que exigiria autorização da prefeitura.

Anotei tudo. Fiz perguntas. Sorri.

Mas por baixo da minha máscara profissional, alguma coisa estava mudando.

Isabelle Laurent não era uma vilã. Era uma mulher tentando controlar uma narrativa que já começava a escapar das mãos dela. Ela queria um casamento perfeito porque tinha pavor de virar eu. A primeira esposa. O fracasso.

Eu devia ter sentido pena dela.

Em vez disso, senti algo mais frio. Algo que eu vinha tentando enterrar havia cinco anos.

Damian não tinha mudado. Ainda se casava com mulheres que não amava, fazia promessas que não conseguia cumprir, deixava destruição por onde passava. E agora havia crianças envolvidas. Os gêmeos dele. Os que a assistente dele mencionou.

Eu precisava saber quem eram aquelas crianças.

Quando o almoço terminou, Isabelle me entregou uma pasta com fotos de inspiração e uma lista de exigências inegociáveis. “Vou querer atualizações semanais. E, por favor, mantenha Damian fora das decisões criativas. Ele acha que sabe o que quer, mas não sabe.”

Peguei a pasta. “Eu entro em contato.”

Ela saiu primeiro, os saltos estalando no piso de mármore, o cabelo loiro captando a luz. Cabeças se viraram quando ela passou. As pessoas cochicharam. Ela era o tipo de mulher que comandava atenção sem precisar pedir.

Fiquei sentada à mesa por um bom tempo depois que ela foi embora, encarando a pasta nas minhas mãos.

Dentro havia fotos de casamentos que pareciam contos de fadas. Rosas brancas. Lustres de cristal. Uma noiva envolta numa nuvem de seda e tule.

O casamento que eu nunca pude ter.

Fechei a pasta e chamei a conta com um gesto. Eu tinha trabalho a fazer. Tinha segredos a guardar. E, em algum lugar desta cidade, Damian Blackwood estava criando filhos sobre os quais eu não sabia nada.

Eu ia descobrir o motivo.