Seus Herdeiros Ocultos: O Arrependimento de um Bilionário

Na Torre Blackwood, prometi a mim mesma que não iria vacilar.

Cinco anos atrás, saí deste prédio com a alma machucada e uma caixa de papelão com os restos da minha dignidade. Naquela época, eu era Ava Blackwood, a órfã ingênua que acreditou nos votos de um bilionário quando ele deslizou uma aliança de platina no meu dedo. Eu acreditava em contos de fadas, até a manhã em que Damian atirou os papéis do divórcio sobre a nossa mesa, me carimbou como uma interesseira e me jogou na rua.

Ele não sabia que eu estava grávida. Ele não se deu ao trabalho de perguntar por que eu passava mal toda manhã.

Agora, a mulher refletida nos pilares de bronze do saguão não se parecia em nada com aquela garota destruída. Meu cabelo loiro-mel estava tingido de mocha, cortado num long bob afiado que roçava as clavículas. Meu terno de alfaiataria marfim abraçava uma postura endurecida pela garra solitária, e meus saltos estalavam no mármore polido com convicção.

Eu era Ava Winters agora. Fundadora da Vows & Velvet, a principal boutique de eventos de Manhattan. Quando chegou a solicitação corporativa pedindo uma consultoria com o CEO da Blackwood Enterprises para o casamento dele, aceitar foi uma loucura.

Ainda assim, uma fome silenciosa guiou minha caneta. Uma necessidade de encarar o monstro do meu passado e provar que ele não tinha me destruído.

O elevador expresso privativo me levou a sessenta andares acima da cidade. Quando as portas se abriram, a recepcionista de Damian ergueu os olhos de uma mesa impecável.

— Srta. Winters? O sr. Blackwood está esperando por você. É só passar pelas portas duplas.

— Obrigada.

O escritório de esquina era imenso, com janelas panorâmicas emoldurando Manhattan como um reino conquistado. A luz do sol atravessava o piso de nogueira escura. Atrás de uma mesa de granito negro, Damian analisava um documento sem levantar a cabeça.

Mesmo depois de cinco anos, vê-lo me atingiu como um golpe físico.

Damian Blackwood só ficara mais letal com o tempo. O cabelo preto-azeviche estava aparado com precisão, acentuando uma linha de maxilar talhada em granito. Os ângulos duros das maçãs do rosto e o nariz aristocrático eram exatamente como eu lembrava, mas qualquer antiga suavidade ao redor da boca tinha desaparecido, substituída por um frio inflexível.

Mantenha-se firme, eu disse a mim mesma, cravando as unhas nas palmas. Você é invisível para ele. Você é só uma prestadora de serviço.

— Sente-se, srta. Winters — disse ele sem erguer os olhos, com a mesma voz grave de barítono que um dia sussurrou promessas contra a minha pele. — Em trinta segundos eu falo com você.

— Claro, sr. Blackwood.

Sentei numa poltrona do outro lado da mesa.

Ele assinou o documento, tampou a caneta e levantou a cabeça.

Os olhos dele encontraram os meus.

Eram cinza-tempestade, penetrantes, implacáveis como a geada do inverno. Por um instante aterrorizante, o oxigênio pareceu evaporar da sala. Meu pulso trovejou nos ouvidos. Eu me preparei para a fúria do homem que me acusara de vender segredos corporativos.

Nada aconteceu.

O olhar de Damian percorreu meu rosto com a indiferença avaliativa de um executivo lendo relatórios trimestrais. Para Damian Blackwood, eu era uma completa desconhecida.

— Eu analisei seu portfólio — começou ele, recostando-se na cadeira de couro. — Seus projetos são contidos. Elegantes. Nada daquela breguice espalhafatosa que a maioria dos planejadores empurra. É por isso que você está aqui.

— Agradeço, sr. Blackwood — respondi, surpresa com a firmeza da minha voz. — Minha empresa se orgulha da discrição. Entendo que o senhor procura algo extraordinário para as suas próximas núpcias.

— Extraordinário em escala, sim — disse ele, frio como um relatório de auditoria. — A imprensa vai chamar de o casamento do ano. A família de Isabelle Laurent espera oitocentos convidados e perfeição absoluta. O que eles não precisam é de sentimentalismo.

Isabelle Laurent era realeza de dinheiro antigo, polida e ambiciosa. A frieza clínica de Damian ainda me fazia hesitar.

— Sem sentimentalismo? — repeti, com leveza. — A maioria dos casais quer uma narrativa que destaque a conexão pessoal.

Um meio sorriso amargo tocou os lábios dele. — Isto não é uma história de amor, senhorita Winters. É uma aliança entre a Blackwood Enterprises e a Laurent Holdings. Precisamos de logística e imagem impecáveis que satisfaçam os acionistas. Nada além disso.

— A cerimônia é daqui a oito semanas — acrescentou, como se a data fosse mais um item da pauta. — O conselho não vai tolerar atraso.

Ele girou um peso de papel dourado na mão, lançando um olhar para a janela.

— Eu só fiz esse negócio de casamento uma vez — disse, com descaso, o arrasto da voz dele me cortando direto nas costelas. — Foi um desastre completo. Um erro impulsivo com alguém que queria meu nome e meu dinheiro. Eu não cometo o mesmo erro duas vezes.

O ar ficou tóxico nos meus pulmões.

Um erro impulsivo. Um desastre.

Cada gota de sangue em mim se incendiou de fúria. Lembrei de cuidar dele em febres de madrugada e de acreditar em cada voto que ele sussurrava no escuro. Ele tinha me descartado como lixo, convencido de que eu era uma ladra calculista.

Ele queria uma organizadora de casamento? Ótimo. Eu lhe daria um casamento impecável, me entrelaçaria no mundo dele e o veria construir o império vazio. Quando a verdade explodisse, o arrependimento dele seria o meu acerto de contas.

— Entendido — eu disse, suave, deslizando o contrato sobre o granito. — Sem sentimentalismo. Só perfeição.

Damian assinou com tinta forte, sem ler os termos. Empurrou a pasta de volta; os olhos se estreitaram um pouco quando ele olhou para o meu rosto mais uma vez.

Uma ruga se formou entre as sobrancelhas escuras. O olhar dele demorou na curva da minha boca, depois oscilou para os meus olhos.

— Nós já... — ele começou, baixo, a voz perdendo o tom corporativo. — Nós já nos cruzamos antes, senhorita Winters?

Meu coração deu um solavanco violento, mas meu sorriso não vacilou.

— A menos que o senhor tenha ido à abertura do Met Gala três anos atrás, duvido, senhor Blackwood. Eu mantenho um círculo discreto.

Ele piscou, e a suavidade momentânea desapareceu. — Certo. Claro.

Ele se levantou, abotoando o paletó. — Minha assistente vai coordenar a primeira visita técnica ao local.

— Estou ansiosa.

Damian me acompanhou até o conjunto de elevadores privativos. O silêncio entre nós estava esticado de tensão. Ele ficou ao meu lado quando o sinal soou, a estrutura larga projetando uma sombra comprida sobre a minha.

Antes que as portas abrissem, o chefe de segurança dele veio apressado com um tablet.

— Senhor Blackwood, com licença — disse Marcus Vance, chefe de segurança de Damian. — A babá ligou de novo. Ela precisa de confirmação da agenda dos meninos para a semana que vem.

O maxilar de Damian se contraiu. — Agora não, Marcus. A gente resolve o calendário dos meninos depois.

O mundo inclinou sob os meus pés.

Crianças.

Minha respiração travou, congelando cada músculo do meu corpo.

Cinco anos. Ele tinha me expulsado sozinha e grávida, dizendo que não queria nada com uma família. E agora havia crianças na vida dele? Ele tinha se casado de novo em segredo? Tinha me substituído no instante em que eu atravessei a porta?

— Senhorita Winters? — A voz de Damian atravessou o rugido nos meus ouvidos. Ele segurava a porta do elevador, me encarando com uma curiosidade contida. — Você está bem? Está pálida.

— Estou muito bem — forcei, recuando para dentro da cabine. — Só um dia longo. Boa tarde, senhor Blackwood.

As portas se fecharam, cortando a visão dele.

No segundo em que o elevador desceu, minhas pernas cederam. Encostei as costas na parede fria, as mãos tremendo violentamente sobre meu portfólio.

Ele não fazia ideia de que as duas menininhas que me chamavam de mamãe tinham o sangue dele nas veias. E agora eu precisava descobrir quem eram os meninos, antes que o meu segredo virasse a arma dele.