Innan Han Blev Min Besatte Miljardär

Sommers POV

Jag hade legat på Dr Martinez grå sammetsklädda terapifåtölj i tre år, och ändå kunde jag inte säga sanningen om sjön vid Walden.

Ljudmaskinen med vitt brus surrade i hörnet av hennes mottagning, ett mjukt fräs som skulle lugna mig. Utanför de stora fönstren från golv till tak brann Bostons Back Bay i höstfärger – lönnar som skiftade i guld och karmosin, löv som fångade den sena eftermiddagssolen. Det var vackert på det där vassa, smärtsamma sättet som fick det att värka i bröstet. Allt som var vackert gjorde ont nu. Hade gjort ont i tre år, ända sedan den där sommardagen när jag såg min man sjunka under en sjös yta och aldrig komma upp igen.

”Summer.” Dr Rebecca Martinez röst var mild men bestämd, så som den alltid var när hon visste att jag var på väg att fly. ”Vi har hållit på med den här dansen i tre år nu. Varje vecka kommer du hit, du sätter dig i den där fåtöljen och du berättar om allt utom det som hände vid Walden.”

Jag vred näsduken i händerna tills den började gå sönder. Knogarna var vita. Jag kände hur ansiktet hettade – herregud, jag avskydde hur lätt jag rodnade, hur känslorna alltid målade sig över huden så att alla kunde se. Till och med nu, vid tjugosju, kunde jag inte styra det.

”Jag vet vad som hände,” sa jag, och min röst blev mindre än jag tänkt. ”Jag var där. Jag minns.”

”Gör du?” Hon lutade sig lite framåt, hennes mörka ögon sökte mitt ansikte. ”För din journal säger att du hade betydande minnesluckor efter händelsen. Traumautlöst dissociation. Hjärnan skyddade dig från det värsta.”

Det värsta. Jag var nära att skratta, om det inte hade varit så att inget med det här var roligt. Det värsta var att jag hade överlevt och Kieran inte. Det värsta var att jag hade tillbringat två år av vårt äktenskap med att tro att han hatade mig, att vårt bröllop varit någon sorts utspekulerad hämndplan, att varje kylig blick och varje kontrollerad beröring varit uträknad för att påminna mig om hur grym jag hade varit mot honom på gymnasiet. Det värsta var att jag hade haft så, så fel.

”Jag kan inte sova,” hörde jag mig själv säga. Orden rann ur mig innan jag hann stoppa dem. ”Jag har provat allt. Jag flyttade ut från vår takvåning – för många minnen. Bodde i mammas gamla townhouse – det var ännu värre. Jag bodde till och med en månad på Grand Hotel, och tänkte att ett hotell kanske skulle kännas tillräckligt neutralt. Men det spelar ingen roll var jag är. Två timmar per natt, kanske tre om jag har tur. Och när jag väl sover drömmer jag om honom.”

”Berätta om drömmarna.”

Jag blundade. Bakom ögonlocken såg jag Kierans ansikte lika tydligt som om han stod framför mig. De där djupa grå ögonen som alltid hade sett på mig som om jag var något dyrbart och fruktansvärt på samma gång, som om han slets mellan att dyrka och döma. I mina drömmar sa han aldrig något. Han bara tittade på mig med samma intensiva, oläsliga uttryck som han burit genom hela vårt äktenskap, och jag vaknade flämtande, med en kudde genomblöt av tårar jag inte mindes att jag hade gråtit.

”Han tittar på mig,” viskade jag. ”Bara… tittar. Och jag kan aldrig avgöra om han fortfarande älskar mig eller om han hatar mig för att jag överlevde.”

”Summer.” Dr Martinez röst var mjuk nu, nästan öm. ”Jag tror att det är dags att vi pratar om din relation med Kieran. Inte om olyckan. Inte än. Vi börjar med hur ni träffades.”

”Vi träffades inte.” Orden kom bittert. ”Vi gick på samma gymnasium. St. Jude’s Prep. Men jag såg honom aldrig riktigt förrän… förrän det var för sent.”

Minnena vällde tillbaka, vassa och smärtsamma som krossat glas.

Gymnasiet. Herregud, jag hade varit en sådan bortskämd unge. Det kunde jag erkänna nu, där jag satt i terapirummet med tre års sorg som läromästare. På den tiden var jag Summer Hayes, prinsessan på St. Jude's Preparatory Academy, dotter till Victoria Hayes, vd för Hayes & Co., ett av Bostons mest framgångsrika oberoende modeföretag. Jag körde en vit cabriolet som min mamma hade gett mig i sextonårspresent, bar Lululemon och MiuMiu som om det vore uniform och tillbringade lunchraster med att regera i matsalen tillsammans med tjejer som skrattade åt alla mina skämt och killar som snubblade över sig själva för att bära mina böcker.

Kieran hade varit ... ingen. Det var åtminstone så jag hade tänkt. Han började hos oss i tvåan, någon stipendiekille från South Boston som bar samma urtvättade marinblå hoodie varje dag och satt längst bak i hörnet i varje klassrum, tyst som ett spöke. Jag lärde mig aldrig ens vad han hette. Varför skulle jag? St. Jude's var fullt av barn som han – sådana som kom in med ekonomiskt stöd, som jobbade i biblioteket eller matsalen för att ha råd med sina böcker, som inte hörde till vår värld och visste om det.

Jag hade varit alltför upptagen med att jaga Evan Whitmore för att lägga märke till någon annan. Evan med sina gyllene lockar och sitt lättsamma leende, som spelade piano i musikföreningen och rodde på Charles River. Evan vars familj hade ett sommarhus i Hamptons och vars mamma bar pärlor till föräldramötena. Jag hade varit så säker på att han skulle bli min framtid.

Jag hade varit så dum.

"Vad hände efter gymnasiet?" frågade doktor Martinez och drog mig tillbaka till nuet.

"Jag såg honom inte igen på flera år." Jag öppnade ögonen och stirrade upp i taket. "Min mammas företag rasade när jag gick på college. Ekonomiskt bedrägeri. Min moster Maya – mammas yngre syster – hade använt offshorekonton för att tvätta pengar. Federal utredning, mediecirkus, hela paketet. Min mamma fick ta smällen. Hon hamnade i fängelse."

Min röst brast på det sista ordet. Till och med nu, tre år efter att jag förlorade Kieran, kändes minnet av att förlora min mamma som ett färskt sår. Hon dog i fängelset – en hjärtattack mitt i natten, ensam i en cell, medan jag var på någon välgörenhetsgala och försökte låtsas som om min värld inte rasade samman omkring mig.

"Och Kieran?"

"Han dök upp på en av de där galorna. Tre år efter att min mamma dog. Han var ... annorlunda." Jag skrattade, ett hårt ljud som inte alls lät som jag. "Inte stipendiekillen längre. Han bar en Tom Ford-kostym som antagligen kostade mer än hela min collegeutbildning. Forbes hade just utsett honom till en av de främsta techentreprenörerna under trettio. Cross Capital – det var hans hedgefond. Miljarder, doktor Martinez. Han hade tjänat miljarder."

"Och han bad dig gifta dig med honom."

"Han sa åt mig att gifta mig med honom", rättade jag. "Det var ingen fråga. Vi stod i entrén på konstmuseet, omgivna av Bostons elit, och han såg på mig med de där kalla grå ögonen och sa: 'Gift dig med mig. Jag ger dig tillbaka allt du har förlorat.'"

Doktor Martinez var tyst en stund. "Varför sa du ja?"

För att jag inte hade någonting kvar. För att min mamma var död och min trust fund var borta och medierna fortfarande kallade mig "den vanärade arvtagerskan" när de över huvud taget brydde sig om att nämna mig. För att Kieran hade sett på mig som om han kände till varje skamlig, desperat tanke i mitt huvud, och han hade erbjudit mig en utväg.

För att någon liten, dum del av mig hade trott att han kanske hade älskat mig hela tiden, att det här kanske var hans sätt att rädda mig.

"Jag trodde ..." Jag svalde hårt. "Jag trodde att han kanske mindes mig från gymnasiet. Att han kanske hade varit förälskad i mig redan då, och att det här var hans chans att äntligen få mig. Jag trodde att det skulle bli som en saga. Fattig pojke lyckas i livet, kommer tillbaka för flickan som aldrig lade märke till honom."

"Men det var inte så."

"Nej." Ordet kom platt och tomt. "Det var inte så alls."