Kapitel 2
Sommars POV
Äktenskapet hade varit en mardröm utklädd till en dröm.
Kieran hade gett mig allt han hade lovat – en takvåning med utsikt över Boston Common, en garderob full av märkeskläder, ett svart kort utan gräns. Han hade introducerat mig till sin värld av techmiljardärer och riskkapitalister, stått bredvid mig på välgörenhetsauktioner med handen ägande runt min midja, köpt smycken som kostade mer än de flesta människors hus.
Men han hade aldrig älskat mig. Eller åtminstone var det så jag hade trott.
Han hade kysst mig en gång – på vårt bröllop, för kamerorna. Efter det, aldrig igen. I sovrummet hade han varit klinisk, nästan grymt effektiv. Lamporna alltid släckta, hans händer alltid styrande, placerade mig exakt där han ville ha mig. Han tog det han behövde och rullade sedan bort, och lämnade mig mer ensam än om jag faktiskt hade varit ensam.
”Det kändes som ett straff”, sa jag till dr Martinez, rösten knappt över en viskning. ”Som om han varje dag påminde mig om att jag aldrig hade sett honom, aldrig hade erkänt honom när vi var barn. Som om han hade gift sig med mig bara för att förödmjuka mig, för att visa mig hur det känns att vara osynlig.”
”Sa han någonsin det?”
”Han sa knappt någonting alls.” Jag kände hur tårarna började pressa bakom ögonlocken. ”Ute bland folk spelade han den hängivne maken. Handen på min rygg, som om han lotsade mig genom folkmassor. Han presenterade mig som ’fru Cross’ med ett stråk av ägande i rösten. Men hemma … herregud, hemma var det som att bo med en främling. Han kontrollerade allt – vart jag gick, vilka jag träffade, vad jag hade på mig. Jag var tvungen att få hans godkännande innan jag ens kunde handla mat.”
”Det måste ha varit väldigt svårt.”
Svårt. Ett så artigt, terapeutiskt ord för det som det hade varit. Det hade varit kvävande. Det hade varit skrämmande. Det hade varit som att långsamt drunkna, dag efter dag, medan alla runt omkring mig avundades mitt perfekta liv med min perfekta miljardär till make.
”Jag ville skiljas”, sa jag. ”Efter två år stod jag inte ut längre. Jag hade skrivit ihop pappren. Jag hade en jurist redo. Jag behövde bara säga det till honom.”
”Och det var då ni åkte till Walden Pond.”
Mina händer skakade nu. Pappersnäsduken hade fallit sönder helt och hållet, och lämnat små vita flagor över hela mitt knä. ”Det var han som föreslog det. Helt utan förvarning, en morgon vid frukosten. Han sa: ’Vi åker till Walden Pond. Bara vi två. Vi kan bada.’ Och jag tänkte …” Jag skrattade bittert. ”Jag tänkte att det var perfekt. Walden Pond – där Thoreau hade åkt för att hitta sig själv, för att leva med avsikt. Det kändes som rätt plats att avsluta ett äktenskap som aldrig riktigt hade börjat.”
”Så ni åkte.”
”Så vi åkte.”
Minnena kom snabbare nu, skarpare. Dr Martinez hade försökt låsa upp dem i tre år, och plötsligt brast fördämningen.
Bilresan ut till Walden Pond. Kieran bakom ratten i sin svarta Tesla, Massachusetts landsbygd som gled förbi utanför rutorna. Jag i passagerarsätet, skilsmässopappren gömda i handväskan, händerna svettiga varje gång jag försökte öva på vad jag skulle säga.
Kieran, jag uppskattar allt du har gjort för mig, men vi vet båda att det här äktenskapet var ett misstag. Jag har skrivit under äktenskapsförordet och avsagt mig alla anspråk på dina tillgångar. Jag vill inte ha dina pengar. Jag vill bara ha mitt liv tillbaka.
Han hade varit tyst under resan, men det var inget ovanligt. Kieran var alltid tyst. Det som hade varit ovanligt var hur han hade kastat blickar på mig varannan minut, som om det fanns något nästan nervöst i hans uttryck.
”Vädret är bra”, hade han sagt vid ett tillfälle.
”Ja”, hade jag fått fram. ”Perfekt för ett dopp.”
Sjön hade varit vacker den dagen. Kristallklar och sval, vattnet som speglade himlen som en spegel. Det hade funnits några andra människor utspridda längs stranden – familjer med barn, par på filtar, en kille med en kajak. Normalt. Tryggt.
Vi hade bytt om till badkläder i bilen. Min var en enkel svart baddräkt, praktisk snarare än smickrande. Kierans badshorts var mörkblå, och jag hade lagt märke till – som jag alltid lade märke till – hur smal han var. Inte sjukligt, men senig på ett sätt som vittnade om någon som glömde att äta när han jobbade, som gick på kaffe och stress i stället för ordentliga måltider.
Vi hade vadat ut i vattnet tillsammans. Det hade varit så kallt att jag drog efter andan, men samtidigt skönt efter den fuktiga augustihettan. Jag hade simmat ut mot mitten, bort från stranden och de andra, och tänkt att jag behövde utrymme för att säga det jag måste säga.
”Kieran”, hade jag börjat, trampande vatten. ”Jag måste prata med dig om en sak—”
Det var då min högra vad krampade.
Smärtan kom direkt och var fruktansvärd, som om någon hade spänt en stålvajer runt muskeln och vred den hårdare och hårdare. Jag flämtade, sjönk under ytan och svalde vatten. Paniken slog till som en fysisk kraft. Jag kunde inte andas, kunde inte tänka, kunde bara sprattla och kämpa mot vattnet som plötsligt försökte döda mig.
Och så var Kieran där.
Det här var delen jag hade stängt ute. Delen som min hjärna hade gömt för mig, undanplockad i något mörkt hörn där jag slapp se den. Men nu, på Dr Martinez mottagning, med höstljuset på sned in genom fönstren, sköljde allt tillbaka med en perfekt, fasansfull skärpa.
Kierans armar runt mig bakifrån, hans högra arm — den som aldrig riktigt hade återhämtat sig från den där skadan han fått på gymnasiet — låst runt min midja med desperat styrka. Hans röst vid mitt öra, hes och pressad: ”Jag har dig. Kämpa inte emot mig.”
Men jag hade kämpat. I paniken hade jag rivit och klöst efter honom, dragit ner honom med mig, nästan dränkt oss båda. Jag kunde minnas känslan av hans axel under mina händer, hur hans andning blivit hackig när han försökte hålla våra huvuden över ytan.
”Stranden”, flämtade han. ”Summer, sluta kämpa. Låt mig—”
Men jag kunde inte sluta. Vattnet fortsatte fylla min mun, mina lungor, och allt jag kunde tänka var jag ska dö, jag ska dö, jag ska dö.
Hans högra arm började skaka. Jag kände det, darrningen som gick genom musklerna medan han kämpade för att hålla mig uppe. Den armen som alltid hade varit lite svagare, lite mindre följsam. Han höll på att tappa greppet.
”Hjälp!” hörde jag honom ropa, rösten sprack. ”Någon, hjälp oss!”
Det hade funnits en kajakpaddlare, mindes jag nu. En ung kille som hade paddlat i närheten. Han hade vänt sig om vid Kierans rop och börjat ta sig mot oss.
”Håll ut”, sa Kieran vid mitt öra, och hans röst hade förändrats. Mjuknat. Blivit något jag aldrig tidigare hade hört från honom. ”Summer. Älskling. Håll bara ut.”
Älskling.
På två år som gifta hade han aldrig kallat mig så. Aldrig använt något smeknamn över huvud taget. Det hade alltid varit ”Summer” med den där platta, kontrollerade tonen, eller ”fru Cross” när vi var bland folk.
Men nu, när vi båda höll på att drunkna, hade han kallat mig älskling.
”Jag tänker inte låta dig dö”, sa han, och jag hörde beslutsamheten i hans röst trots utmattningen. ”Aldrig. Jag lovar.”
Kajakpaddlaren kom närmare. ”Ta tag i paddeln!” ropade han och sträckte fram den mot oss.
Kieran flyttade greppet om mig, och jag kände hur han samlade det sista av sin styrka. Sedan pressade han — hårt — lyfte mig upp och ur vattnet och kastade mig nästan mot kajaken.
Jag fick tag i paddeln. Kajakpaddlaren drog upp mig, och jag föll ihop i båten, hostande och kräkningsfärdig, sjövatten forsade ur munnen och näsan.
”Din man!” ropade kajakpaddlaren. ”Var är din man?”
Jag vände mig tillbaka mot vattnet, och det var då jag såg honom.
Kieran var kvar där, kanske tre meter bort. Hans ansikte var kritvitt, läpparna höll på att bli blå. Men han log. Log på riktigt, med ett mjukt, varsamt uttryck jag aldrig hade sett hos honom förut, som om han såg på något dyrbart.
Han såg på mig.
Hans läppar rörde sig, och trots att jag inte kunde höra honom över ljudet av min egen hosta kunde jag läsa vad han sa.
Förlåt. Jag älskar dig.
Sedan sjönk han under ytan som en sten.
