Kapitel 4

Summers POV

Jag vaknade av att någon skakade mig i axeln, rösten var brådskande men dämpad, och i ett ögonblick var allt jag kunde höra tjutet av metall som slits sönder, glas som exploderar, den fruktansvärda sista kraschen när allt tog stopp.

”Summer? Summer? Vi måste till mentorstiden, vi kommer för sent.”

Rösten var bekant men ändå fel, för ung och för nära, och jag ryckte till och satte mig upp så snabbt att det svartnade till för ögonen, hjärtat bultade mot revbenen. Ansiktet var vått – hade jag gråtit? – och hela kroppen kändes överhettad, klibbig av svett. Jag kunde inte avgöra om jag fortfarande satt fast i mardrömmen eller om jag på något sätt hade vaknat till något värre.

”Hej, är du okej?” Rösten kom igen, mjukare nu, orolig. ”Herregud, Summer, du har ju gråtit. Drömde du något hemskt?”

Jag blinkade hårt och försökte fokusera. Jag var i ett bibliotek – det kände jag igen på det höga taket och doften av gamla böcker – men det var inget bibliotek jag kände igen från mitt vuxna liv. Det här var mindre, mer ombonat, med eftermiddagssol som föll in genom en kupolformad taklanternin och lade fläckar av färgat ljus över träborden.

Och tjejen som lutade sig över mig, med handen fortfarande på min axel – jag kände igen det ansiktet.

”Mia?” hörde jag mig själv säga, rösten hes och förvirrad.

Hon såg exakt ut som jag mindes henne från gymnasiet: kort hår som slutade precis nedanför öronen, små fina drag, tunna ögonbryn som höjdes av oro. Men det gick inte ihop, för senaste gången jag sett Mia Harper var för tre år sedan på tv, när hon stått utanför tingsrätten och sagt till kamerorna att jag inte var en brottsling, att jag också var ett offer.

”Ja, det är jag”, sa Mia och gav mig en konstig blick. ”Är du säker på att du mår bra? Du låter jättemärklig.”

Jag stirrade på henne, hjärnan kämpade för att få ihop det jag såg. Hon hade St. Jude’s-uniformen på sig och hon såg så omöjligt ung ut, som om någon vridit tillbaka henne tio år. Hennes ansikte var slätt, utan linjer, ögonen klara och fulla av energi, och när hon bet nervöst i läppen såg jag den lilla flisan på framtanden från idrotten i tvåan.

Tvåan.

Jag tittade ner på mina händer där de pressades mot bordet, och de var fel de också – mindre än jag mindes, naglarna målade i glatt rosa i stället för diskret beige, handflatorna släta och utan förhårdnader.

”Summer, du skrämmer mig på riktigt”, sa Mia, rösten blev gällare. ”Ska jag hämta skolsköterskan?”

”Jag mår bra”, fick jag fram och tvingade ut orden, fast rösten skakade. ”Jag bara… jag behöver en minut.”

Mia tvekade, nickade sedan och började samla ihop mina saker. ”Okej, men vi måste verkligen gå. Fröken Thompson kommer ta livet av oss om vi blir sena.”

Fröken Thompson. Namnet skickade en ny stöt genom kroppen, för fröken Thompson hade gått i pension för flera år sedan. Men om hon var här nu, om Mia såg ut så här, då betydde det—

Vi gick ut ur biblioteket tillsammans, Mia pratade på om kemiläxan, och jag försökte koncentrera mig på att bara sätta ena foten framför den andra. Korridoren var exakt som jag mindes den – slitna golv, marinblå skåp, anslagstavlor fulla av föreningslappar – men allt kändes ändå lite skevt, som om jag tittade på ett fotografi av mina egna minnen.

”Har du hört om den nya eleven?” sa en tjej när vi passerade.

”Men gud, ja! Jag såg honom på expeditionen i morse och han är snygg. Alltså, riktigt snygg. Mycket hetare än Evan.”

”Jag hörde att han är nåt slags fysikgeni”, svarade hennes kompis. ”Tyler sa att skolan kastade pengar på honom för att han skulle byta hit. Helstipendium och bonusar.”

Mia lutade sig närmare mig. ”Jag hörde att han är från South Boston. Och att han hamnade i trubbel på sin förra skola? Hela grejen låter lite skum.”

Hjärtat började rusa, slog så hårt att jag kände det överallt. En ny elev. Ett fysikgeni. Från South Boston.

Nej. Det kunde inte vara—

Vi var nästan framme vid klassrummet när någon kom farande runt hörnet och brakade rakt in i ett skrivbord ute i korridoren. Skrivbordet gled i sidled och tog i min fot, det tunga träet tryckte ner över mina nya vita Adidas och lämnade ett mörkt skrapmärke.

”Åh, fan! Förlåt, förlåt!” sa killen, röd i ansiktet av skam.

”Det är okej”, sa jag av bara farten, men jag var inte riktigt med, för min fot bultade, värkte på ett sätt som drömmar inte värker. När Mia hukade sig ner med en pappersnäsduk för att torka bort skrapmärket kände jag varje liten rörelse mot huden.

Drömmar gjorde inte så här ont. Drömmar hade inte den här sortens skärpa.

”Du är verkligen helt borta i dag”, sa Mia och tittade upp på mig. ”Är du säker på att du mår bra?”

Jag nickade och lät henne dra mig mot klassrummet. Fröken Thompson dök upp i dörröppningen med provpapper i handen, och larmet dog på en gång.

”Jag svär, om jag måste säga åt er en gång till att dämpa er”, sa hon vasst. ”Det här är en skola, inte en djurpark.” Hon lade ner pappren och vände sig sedan mot oss. ”Nå. Jag utgår ifrån att ni har gjort gårdagens fysikläxa?”

Jag stirrade på henne och tog in varje detalj – den perfekt pressade svarta dräkten, den strama knuten, glasögonen som fångade ljuset. Det här var fröken Thompson precis som hon hade varit för tio år sedan, innan pensionen rundade av hennes kanter.

”Okej, lugna ner er”, sa fröken Thompson och kastade en blick mot dörren. ”Kom in nu. Var inte blyg.”

Jag slutade andas.

En pojke klev in i klassrummet.

Han var lång – minst en och nittio – med mörkbrunt hår som föll över pannan och djupt grå ögon som verkade skära rakt igenom allt de såg. Han bar St. Judes vanliga uniform, den marinblå kavajen satt perfekt över de breda axlarna, den vita skjortan var krispig under, och de mörka byxorna fick honom på något sätt att se äldre ut än sjutton. Ovanpå kavajen hade han en urtvättad grå hoodie, lite sliten vid ärmsluten, och på fötterna hade han gamla Converse – de enda sakerna som antydde att han kanske inte hörde hemma i den här världen av gamla pengar och privilegier.

Men herregud, han var vacker. Skarpa kindben, en stark käke, den där munnen i en hård linje som fick en att vilja veta vad som skulle krävas för att få honom att le. Han rörde sig med en sorts kontrollerad elegans, varje steg avvägt, ansiktet helt oläsligt.

”Det här är Kieran Cross”, sa fröken Thompson kort. ”Han börjar här och kommer från Boston Latin. Jag förväntar mig att ni alla får honom att känna sig välkommen.” Hon pekade mot en tom plats. ”Kieran, du kan sitta där så länge.”

Viskningarna drog i gång direkt – ”så snygg”, ”lite läskigt intensiv”, ”fysiktävling” – men jag kunde inte fästa mig vid något av det, för allt jag såg var han, när han gick förbi min bänk utan att ens kasta en blick åt mitt håll, ansiktet som en perfekt mask.

Det här var Kieran som sjuttonåring. Inte den kalla miljardären som hade styrt varenda del av mitt liv. Inte maken som hade rört vid mig som om jag var något han ägde. Inte mannen som hade lett när han sjönk under vattenytan, som hade format orden jag älskar dig med sin sista andetag.

Det här var Kieran innan allt det där. Innan förmögenheten, innan äktenskapet, innan döden. Kieran när han fortfarande bara var en pojke som försökte överleva i en värld som inte ville ha honom.

Han gled ner på den tomma platsen och drog fram ett block, högerhanden flög över sidan i snabba, precisa streck. Den handen. Den handen som hade knuffat mig i säkerhet vid Walden Pond, som hade sträckt sig efter mig även när han drunknade.

Tårarna kom utan förvarning, och jag var tvungen att bita ihop hårt för att inte ge ifrån mig ett ljud. Mia kramade min hand under bänken, orolig och förvirrad, men jag kunde inte förklara. Hur skulle jag kunna förklara att jag grät för att jag såg på en pojke som skulle dö om tio år, som skulle offra allt för mig, som jag aldrig riktigt hade känt förrän det var för sent?

Jag ryckte åt mig Mias mobil och kollade datumet.

11 september, fredag.

Elfte september. Dagen då Kieran hade börjat på St. Jude’s Preparatory Academy. Dagen då allt hade satt i gång.

Jag tittade på honom igen, på hur han kröp ihop över blocket som om han försökte bli osynlig, och jag kände hur något sprack upp i bröstet. Han såg så ung ut. Så på sin vakt och så ensam, omgiven av ungar som aldrig behövt veta vad det innebar att kämpa.

Jag kom tillbaka, tänkte jag. Jag kom tillbaka och du lever. Den här gången ska jag se dig. Den här gången ska jag inte vända bort blicken.

”Summer?” viskade Mia. ”Är du verkligen okej? Du gråter.”

Jag torkade snabbt bort tårarna och fick fram något som liknade ett leende. ”Jag mår bra”, sa jag, och den här gången var rösten stadig. ”Jag mår bättre än bra.”