Kapitel 6
Sommarens POV
Fysiklektionen började exakt tre minuter efter att Kieran satte sig bredvid mig, och jag visste redan att jag var i trubbel.
Thompsons röst fyllde klassrummet när hon skrev ”F = ma” på whiteboarden med skarpa, exakta slag. ”Newtons andra lag”, meddelade hon. ”Kraft är lika med massa gånger acceleration. Enkelt nog, eller hur?”
Det var inte enkelt. Ingenting om detta var enkelt.
Jag stirrade på min tomma anteckningsbok, hypermedveten om Kierans närvaro bredvid mig - hur han satt helt stilla, den svaga doften av tvättmedel och något kallt som vinterluft, det noggranna avståndet han höll mellan oss. Mitt hjärta sprang fortfarande från att ta tag i hans ärm, från hur han hade tittat på mig med de där stormmolniga ögonen och letade efter hån eller medlidande.
Runt oss repades pennor mot papper. Thompson började härleda formler, hennes handskrift flödade över hela linjen i eleganta kurvor. Jag försökte fokusera, försökte skriva ner vad hon sa, men symbolerna suddades samman till meningslösa former.
I mitt tidigare liv hade jag varit i humaniora. Litteratur, konsthistoria, musikteori - ämnen där passion kan kompensera för precision. Fysik hade varit ett främmande språk som jag aldrig hade brytt mig om att lära mig.
Nu höll jag på att drunkna i den.
Jag tittade åt sidan på Kieran. Han tog inte anteckningar. Han tittade bara på Ms. Thompson, hans uttryck oläsligt, som om han katalogiserade information som han redan visste.
Naturligtvis visste han redan. Han var ett geni. Det var vad alla sa - fysikunderbarnet från South Boston, rekryterat med stipendiepengar och tävlingsbonusar.
Jag tittade tillbaka på min anteckningsbok, på de patetiska klottrar jag hade lyckats med. Min handstil såg ut som ett barns jämfört med de eleganta ekvationerna som omger oss.
Min rosa mekaniska penna kändes tung i handen. Jag behövde en miniräknare. Jag hade glömt min - eller snarare, den ursprungliga sommaren hade glömt hennes, och jag anpassade mig fortfarande till att vara sjutton igen, att ha olika tillhörigheter på olika platser.
Jag tog ett andetag och samlade mod. Sedan lutade jag mig lite mot Kieran och höll min röst låg. ”Um, har du en extra miniräknare?”
Han rörde sig inte. Vände inte på huvudet. Hans ögon förblev fasta på whiteboarden, och för ett ögonblick trodde jag att han inte hade hört mig. Då kom hans röst, tyst och platt: ”Nej.”
Ett ord. Artig men avlägsen, som om han pratade med en främling som han aldrig skulle se igen.
Värme översvämmade mina kinder. Jag drog tillbaka, fingrarna spände runt min penna. Naturligtvis hade han ingen extra miniräknare. Varför skulle han? Han hade förmodligen bara en av allt, noggrant budgeterad och underhållen.
Jag hade frågat utan att tänka, som rika tjejer alltid gjorde - förutsatt att resurserna var oändliga, förutsatt att alla hade extrafunktioner att dela.
Dumt. Så dumt.
Jag fokuserade bestämt på tavlan och försökte kopiera ner formler som jag inte förstod, men jag kunde känna pinsamhet brinnande i öronen och krypa ner i nacken. Bredvid mig klottrade Mia rasande, hennes handstil liten och snygg. Hon hade alltid varit bra på att ta anteckningar, att organisera information i smältbara bitar.
Jag behövde dessa anteckningar. Desperat.
Men först behövde jag ta mig igenom den här klassen utan att göra mig mer av en narr.
Thompson fortsatte lektionen och gick in i mer komplexa problem. Jag försökte följa med, men jag var hopplöst förlorad. Siffrorna simmade över sidan och vägrade att vara vettiga.
Min penna rullade från mitt skrivbord.
Jag såg den falla, såg den studsa en gång och sedan rulla under Kierans stol. Perfekt. Bara perfekt.
Jag tvekade, lutade mig sedan ner för att hämta det. Men Kieran var snabbare. Han böjde sig ner i en flytande rörelse, hans långa fingrar stängde sig runt den rosa mekaniska pennan. När han rätade sig var han närmare än tidigare - tillräckligt nära för att jag kunde se de mörka cirklarna under hans ögon, den svaga stubben längs käken, hur hans pupiller utvidgades något i klassrummets fluorescerande ljus.
Han räckte fram pennan. Våra fingrar borstade när jag tog det - hans hud varm trots den kyla jag förknippade med honom, grov av förhårdnader som jag kom ihåg från ett annat liv.
”Tack,” andades jag.
”Fokusera på klassen”, sa han tyst och hans grå ögon mötte mina bara en sekund innan han gled iväg.
Det var inte ovänligt. Bara... avlägsen. Som om han drog en gräns mellan oss, gjorde det klart att detta inte var början på vänskap.
Jag grep min penna, mitt hjärta gjorde något komplicerat i bröstet. I mitt tidigare liv hade jag aldrig märkt honom. Aldrig sett honom som något mer än bakgrundsljud, en stipendiestudent som inte spelade någon roll.
Nu kunde jag inte sluta lägga märke till honom. Hur han höll sig så försiktigt, som om han alltid var förberedd för påverkan. Hur hans skadade hand böjde sig skyddande mot hans lärobok. Hur han tycktes ockupera sin egen separata verklighet, orörlig och ensam.
Jag ville nå över det avståndet. Ville berätta för honom att han spelade någon roll, att jag såg honom, att jag var ledsen för allt jag hade gjort och allt jag misslyckats med att göra.
Men jag visste inte hur. Visste inte hur man överbryggar tio års likgiltighet i en enda fysikklass.
Så jag vände mig tillbaka till mina anteckningar, till mina obegripliga klotter och försökte fokusera på att överleva de kommande fyrtio minuterna.
Fru Thompson skrev ett annat problem på tavlan när jag slet ett hörn av mitt anteckningsbokspapper. Jag tog tag i min rosa gelpenna och skravlade snabbt: Hallå! Kan jag låna dina fysikanteckningar? Helt vilse på momentum 😭
Jag fällde upp den och knuffade Mias arm och sköt lappen på hennes skrivbord när hon tittade över.
Hon veckade ut det under skrivbordet, läste det och skrev sedan tillbaka något. Papperet tog sig till mig, och jag vinklade det bort från Kierans siktlinje när jag öppnade det.
Visst! Kommer att organisera dem på måndag. Men hej... är du okej att sitta med honom? Hörde att han har en rekord 😬
Mitt bröst stramas åt. Jag tittade på Kieran från ögonvrån - han var böjd över sitt kalkylblad, helt fokuserad.
Mina händer rörde sig innan min hjärna kom ikapp. Jag skrev tillbaka: Han förtjänar bättre än att behandlas som skräp. Och ja... han är faktiskt riktigt snygg på när ❤️
Jag skickade tillbaka den och såg Mias ögon vidgas när hon läste. Hon tittade på Kieran igen, mer noggrant den här gången, studerade hans profil - den skarpa linjen i hans käke, hur hans mörka hår föll över pannan - skrev sedan något annat och drog tillbaka anteckningen.
Har ni träffats förut? Du verkar... annorlunda med honom
Jag stirrade på frågan, min hals spänd. Hur skulle jag kunna förklara? Att jag varit gift med honom? Att han hade dött och räddat mitt liv? Att jag hade tillbringat två år i ett kallt, kärlekslöst äktenskap utan att någonsin förstå honom, och nu fick jag en andra chans som jag inte förtjänade?
Aldrig. Bara... ger honom en chans
Jag skrev det noggrant, min handstil snygg och avsiktlig. Sedan fällde jag lappen och skickade tillbaka den till Mia.
Ur ögonvrån såg jag Kierans hand pausa mitt i rörelsen. Hans grepp om pennan strammades, och jag insåg med gryande skräck att han kunde se lappen från sin vinkel. Inte allt, kanske - men tillräckligt.
- Ge honom en chans. *
Orden hängde i luften mellan oss, tyngda med implikationer som jag inte hade tänkt mig. Det lät nedlåtande. Som om jag var någon välvillig prinsessa som gav en bonde tjänst.
Jag ville ta tillbaka lappen för att förklara, men Mia hade redan läst den och nickade godtagande. Ögonblicket hade gått.
Kierans uttryck förändrades inte. Han fortsatte bara att skriva, hans vänstra hand rörde sig över sidan i samma försiktiga, kontrollerade slag. Men jag såg spänningen i hans axlar, hur hans käke spändes nästan omärkligt.
Han hade sett det. Och han hade dragit sina egna slutsatser.
Jag pressade handflatorna platt mot mitt skrivbord och kämpade mot lusten att förklara mig själv. Men vad kan jag säga? Jag är inte nedlåtande, jag lovar. Jag försöker bara fixa en framtid där du dör på grund av mig. *
Kierans POV
- Ge honom en chans. *
Orden ekade i mitt huvud när jag stirrade på min lärobok, min vänstra hand grep min penna tillräckligt hårt för att lämna märken i träet.
Jag borde inte ha tittat. Borde inte ha låtit mina ögon glida till den vikta biten rosa papper täckt av hjärtan och flickaktig handskrift. Men det hade jag, och nu kunde jag inte avse det.
Summer Hayes gav mig en chans.
Så jävligt generöst av henne.
Jag höll mitt uttryck tomt, min andning jämn, men inuti katalogiserade jag varje detalj under de senaste tjugofyra timmarna och försökte förstå den här tjejen som hade tagit tag i min ärm och insisterat på att jag satt bredvid henne.
I går kväll hade hon snubblat full utanför en restaurang i South Boston och fnissat med sina rika vänner medan en av dem slog över min tippbricka. Jag hade sett henne kliva på mina pengar - bokstavligen trampa på dem med sina dyra skor - utan att ens märka att jag fanns.
”Snabbare, Cross!” Tony hade skällt bakom grillen. ”Jag har inte hela natten.”
Jag hade knäböjt där på det smutsiga golvet och skalat sönder våta räkningar med min goda hand, medan de försvann ut genom dörren i ett moln av dyr parfym och slarvigt skratt.
Hon kom inte ihåg. Naturligtvis gjorde hon inte det.
Men idag hade hon tagit tag i min ärm. Insisterade på att jag satt bredvid henne. Rodnade när jag såg henne stirra.
Kanske minns hon verkligen inte. Eller kanske
Jag drev bort tanken, men mitt grepp om pennan lossnade något.
