Aspen-kapitel fem
Aspen
Efter att ha kommit hem och tagit en snabb dusch för att tvätta bort doften av sex från min kropp, skickar jag ett meddelande till Boston för att låta honom veta att jag kom hem säkert. Sedan sms:ar vi fram och tillbaka tills mina ögon blir för tunga för att hålla öppna.
När jag vaknade i morse hade jag redan ett leende på läpparna. Ett som inte ens verkligheten av att flytta och behöva börja om på en ny skola kan sudda bort.
Efter att ha duschat snabbt igen, eftersom jag inte vill träffa mina nya syskon i ett komprometterande tillstånd, klär jag mig och hoppar nerför trapporna med ett steg i steget.
"Hej, älskling," hälsar mamma när jag kliver in i köket.
"Hej, mamma. Behöver du någon hjälp?" frågar jag och går fram till henne för att se vad hon lagar. "Ska vi mata en armé?" frågar jag när jag ser all bacon, ägg, korv och pannkakor som mamma har gjort och hashbrownsen som hon håller på att avsluta.
"Nej, älskling. Jag vill bara försäkra mig om att det finns tillräckligt för alla." säger hon och vänder sig om för att titta på mig med ett leende. "Jag har detta, varför går du inte och dukar bordet. Collin sa att han skulle väcka de andra." När hon säger detta låtsas hon som om hon ska slå mig med stekspaden, men jag flyttar mig för snabbt. Vi fnittrar och leker runt i köket när jag hör fotsteg komma nerför trapporna. En stund senare kommer Collin in och bakom honom är...
Herregud.
Jäklar!
Det finns fyra identiska pojkar som stirrar tillbaka på mig och två av dem har sina munnar hängande öppna i chock.
"Boston, Lincoln, Dallas, Jackson. Det här är kvinnan jag berättade om, Ashlynn, och hennes dotter, Aspen. Damer, detta är mina pojkar." Boston börjar hosta medan jag bara står där och stirrar på de fyra pojkarna framför mig, oroar min underläpp och tänker på hur absolut körd jag är.
Behövande att komma bort för ett ögonblick, ursäktar jag mig och glider förbi pojkarna och deras pappa och springer uppför trapporna till mitt rum. Så snart dörren är stängd sjunker jag ner på golvet, min rygg vilar mot dess hårda yta medan jag försöker få kontroll över min andning och förstå faktumet att...
Boston och Lincoln är mina styvbröder...
Vad i hela friden?
Vad är oddsen för att det ens händer?
Jag hade sex med en av...
Jag hör deras röster när de kommer nerför hallen. "Visste du?" frågar en av dem.
"Fan..." svär en annan.
"Vad händer?" frågar en tredje person, låter förvirrad.
"Ja, vad missar vi här? Bos, Linc?" säger den som jag antar är den sista av de fyra bröderna.
Dörren till sovrummet bredvid mitt stängs och jag hör, "Förbannade helvete..."
"Vad ska du göra, Bos?" Det måste vara Lincoln.
"Fan om jag vet," muttrar Boston.
Krypande ner i min säng bryter de tårar som jag har kämpat emot igenom, och jag begraver mitt huvud i kudden för att dölja ljudet av mitt gråtande. Det värsta är att jag inte ens vet varför jag gråter.
Jag är inte arg att de är mina styvbröder―att han är en av mina styvbröder. Det är inte som att det är någon av våras fel, men jag antar att jag känner mig... besviken.
Jag känner min säng sjunka och jag antar att det är min mamma som kommer in för att ta reda på vad som händer. Föreställ dig min förvåning när ett par läppar pressar mot min axel och ett svagt mumlande, "Aspen..." når mina öron.
Jag vänder mitt huvud för att titta på honom, ser hans konfliktfyllda känslor spela ut tydligt på hans ansikte, jag rullar in i honom, begraver mitt huvud i hans bröst medan mina tårar börjar blöta ner tyget på hans gråa tröja.
"Jag visste inte..." mumlar jag, osäker på om han ens kan höra mig.
"Jag vet," svarar han. "Jag visste inte heller. Det är okej."
"Nej, det är det inte," snyftar jag, skakar på huvudet fram och tillbaka.
Boston försöker lyfta mitt huvud, men jag kan inte förmå mig att titta honom i ögonen. Jag bara kan inte. Så istället håller jag mitt ansikte vänt nedåt.
"Hej, titta på mig, ba-Aspen. Snälla."
När jag inte lyssnar, böjer han sitt huvud ner tills vi ser varandra öga mot öga, "Är du..." Han bryter av, biter i sin underläpp, "ångrar du vad som hände mellan oss?" frågar han till slut.
Och det är problemet, eller hur?
Jag gör det inte.
Jag ångrar det inte alls men det betyder inte att det är rätt, att det är något som kan fortsätta...
”Nej,” säger jag bestämt och lyfter huvudet så att han inte behöver böja sitt för att se mig. Även nu, när jag vet att han är min nya styvbror, vill jag fortfarande känna hans läppar mot mina. Jag vill fortfarande känna vikten av hans kropp mot min. Jag vill fortfarande känna honom röra sig inuti mig, ge mig njutning som jag aldrig har känt förut.
”Jag ångrar det inte, Boston. Inte alls men...”
Boston kupade min kind och böjer sitt huvud och kysser mig på läpparna den här gången. ”Inga men, det här förändrar ingenting, för jag ångrar det inte heller,” mumlar han innan han återigen tar över min mun, denna gång sveper hans tunga mot sömmen av mina läppar, och vill komma in.
Jag drar mig snabbt undan, ”Vänta!” säger jag och håller upp handen för att hindra honom från att kyssa mig igen. ”Har du en flickvän?” frågar jag och kommer ihåg bilden av tjejen på hans nattduksbord.
Hans ögonbryn drar ihop sig i förvirring, ”vad pratar du om?” frågar han och greppar min hand för att hindra mig från att dra mig undan från honom, ”jag har ingen flickvän.” Han säger det medan jag försöker dra min hand från hans grepp, men ju mer jag kämpar, desto hårdare blir hans grepp. ”Kan du sluta!”
”Nej.” morrar jag, ”Släpp mig nu. Varför går du inte till henne, vem hon nu är, om din kuk behöver uppmärksamhet?” När jag säger orden, känner jag mig faktiskt lite svartsjuk, vilket är riktigt dumt, eller hur?
”Vad pratar du om?” Han snäser, klart irriterad, ”jag har ingen flickvän. Jag tror att jag skulle veta om jag hade det.”
”Det är svårt att tro.” snäser jag tillbaka, ”Jag såg hennes bild på ditt nattduksbord. Killarna lämnar inte bara bilder av tjejer bredvid sin säng om de inte är viktiga för dem.”
Han släpper min hand, hans ansikte förändras plötsligt till någon som har ont. ”Hon brukade vara min flickvän.” viskar han. Sedan tittar han tillbaka på mig, tar ett djupt andetag och skärper sina drag. ”Men, hon är inte här längre. Jag. Har. Ingen. Flickvän.” Han betonar varje ord när han säger dem, hans blå ögon tittar på mig—förmodligen försöker han avgöra om jag tror honom eller inte.
Om hon inte är hans flickvän, varför har han då hennes bild bredvid sängen När jag tänker detta, närmar sig hans ansikte mitt eget.
”Varför har du hennes bild på ditt nattduksbord?” viskar jag mot hans läppar.
”Jag har den där som en påminnelse.” Innan jag får chansen att fråga vad han menar med det eller fråga något mer, stänger han den sista biten av avståndet och kraschar sina läppar mot mina.
Jag går vilse i kyssen ett ögonblick, innan jag kommer tillbaka till verkligheten. Bryter mig loss, skakar jag på huvudet, ”Okej, så du har ingen flickvän, vilket är bra, men vi kan fortfarande inte göra detta.”
”Varför?” frågar han, hans röst är hes av åtrå. ”Våra föräldrar som är gifta förändrar ingenting—jag sa det till dig.”
”Hur kan detta inte förändra något?” frågar jag, skakar på huvudet fram och tillbaka, ”Du är min styvbror. Detta förändrar allt, Boston.”
”För att,” mumlar han innan han ger mig en lätt kyss, ”vi är inte blodsrelaterade.” En annan kyss, denna gång varar något längre, när Boston sveper sin hand runt baksidan av mitt huvud, justerar oss tills jag sitter gränsle över hans knä och kan känna honom.
”Vi kan inte göra detta, Boston. Vi bara kan inte.” säger jag, skakar mig från min Boston-drivna lust en gång till och drar mig tillbaka, om än motvilligt, försöker glida av hans knä.
Med händerna runt min midja håller han mig på plats, ”Jo, vi kan. Vi gör inget fel,” mumlar han, tar bort sin högra hand från min höft, men håller mig fortfarande fast på plats. Han kupade min kind med den andra, får mig att titta honom i ögonen, ”Jag vill ha dig så jävla mycket, älskling.” Boston morrar de sista orden när han skjuter sina höfter upp, hans erektion gnider mot min fitta, får mig att stöna vid kontakten.
”Känner du vad du gör med mig, älskling?” viskar han, trailar kyssar ner längden av min hals.
”Boston...” stönar jag vid hans nästa höftstöt, en djup värk växer mellan mina lår med varje stöt.
