KORUMA TARAFINDAN SAHİPLENİLDİ: Bir Mafya Mirasçısı Aşkı

Ben, ünlü Gregori Mafya ailesinin şımarık, zengin, nefes kesici güzellikteki tek ve biricik kızı olarak bilinen kişiyim—İtalya'nın yeraltı dünyasında adeta kraliyet.

Kanla lekelenmiş geleneğin mücevher tacı.

Babam mı? Ah, o Gregori. Hani akşam yemeğinde bir belediye başkanını ortadan kaybeden ve yine de beni gece yatağa yatırmaya vakit bulan kişi.

Büyükbabam, İkinci Dünya Savaşı'ndan sonra imparatorluğumuzu kurmuş—kurşunlar, kan ve mükemmel bir şarap mahzeni ile.

Ben mi? Gucci altın ipek çarşaflar ve Hermes skandalı içinde büyüdüm.

Ne ararsanız—Versace emzikler, Chanel okul üniformaları ve bir keresinde köpeğim için kurşun yiyen korumam Marco. Normal olanı yapmam. Gala elbiseleri, şampanya brunchları, özel eskrim hocaları ve İtalya'nın en seçkin kız bitirme okulunda cezadan kurtulmak için gizli rüşvetler veririm.

Tabloidlerin kapalı kapılar ardında "La Principessa Andria" dediği kişiyim.

Grigori Prensesi. Sevimli, değil mi?

Ve bugün mü? Mezuniyet günü. Dior ve elmaslarla parlıyordum, özel Maserati'min arka koltuğunda oturuyordum, arkamda iki siyah SUV kraliyet geçidi gibi beni takip ediyordu. Hayran mektuplarını açıyordum—evet, hayran mektubu alıyorum—birini gördüğümde.

Geri dönüş adresi yok.

İmza yok.

Sadece bir satır:

"İşaretlendin. Diablo Mafyası prensesleri kahvaltıda yer."

Göz kırptım. Sonra tekrar göz kırptım. Kesinlikle bu, kötü bir şaka olmalıydı, kıskanç bir eski sevgili ya da kıskanç bir çocuk tarafından. Ama Marco—komünikasyon cihazında olan—nefes almayı durdurduğumu fark etti.

"Signorina? Ne oldu?" diye sordu, gözleri zaten çevreyi bir Armani takım elbise içindeki şahin gibi tarıyordu.

"Az önce ölüm tehdidi aldım," dedim, güneş gözlüklerimi kaldırarak, "Arial ile. Düşünebiliyor musun? En azından beni biraz daha güzel bir yazı tipiyle öldür."

Beş dakika içinde konvoyum bomba atlatıyormuş gibi geri döndü.

Ve Como Gölü'ndeki aile villasına ulaştığımda, annem incilerine ağlıyordu ve babam ikinci telefonunu mermer şömineye çarpmıştı.

"Diablos mu?" diye bağırdı, rakiplerini şahsen kafasını kesmiş bir adam gibi dolaşıyordu ama kızının ölüm listesinde olmasına dayanamıyordu. "Cesaret edemezler! Bu Gregori bölgesi!"

"Baba, sanki geçen Noel onların deposunu patlatmamışız gibi söylüyorsun, delice bir Gizli Noel Baba versiyonu gibi," dedim, ithal hindistancevizi suyumdan bir yudum alarak ve kaşımı kaldırarak.

Annem yanımda burnunu çekti. “Onu İsviçre'deki o manastıra göndermeliydik,” diye inledi, tabii ki boncuklar yerine elmaslarla kaplı olan tespihini tutarak. "Peynir yapmayı öğrenebilirdi, savaş değil!"

Ama babam kabul etmiyordu. "Hayır. Hayır, burada kalacak. Koruma sayısını üç katına çıkaracağız. Villayı güçlendireceğiz. Luca'yı arıyorum."

Herkes dondu.

Ah kahretsin!

Luca. O olmasın! Lütfen!

Babam son kez o ismi söylediğinde, bir adamın ruhu resmi bir çıkış yapmadan bedenini terk etti.

"Luca Bianchi mi demek istiyorsun?" diye sordum, kaşımı kaldırarak. "Napoli'nin Gölge Prensi mi? 'Serçe parmağımla öldürürüm' adamı mı? Beni ona mı emanet ediyorsun?"

Babam gözünü yan telefonundan kaldırmadı. "Bana bir iyilik borcu var. Ve seni hayatta tutabilecek tek kişi o."

Annem cenaze düzenliyormuşuz gibi bir feryat kopardı. Gözlerimi devirdim.

"Tamamen La Femme Nikita moduna geçmeden önce mezun olabilir miyim?" diye sordum. "Yoksa diploma fotoğraflarımı kevlar giymiş halde mi çekeceğim?"

Beni görmezden geldiler. Tabii ki görmezden geldiler.

Çünkü İtalya'nın en korkulan mafya hanedanının prensesi olduğunda, sesin sadece yarım duyulur... ta ki bağırana kadar.

Ama işte mesele şu:

Önce bana sormalıydılar.

Çünkü kimse ailemle uğraşamaz.

Ve kimse—kimse—bu Gregori kızını tehdit edip bununla övünerek yaşayamaz.

Bırakın Diablos gelsin.

Benim topuklu ayakkabılarım, cesaretim ve bir intikamım var.

O gece, o adam kaşmir ve kibirle sarılmış bir kasırga gibi geldi.

Luca Bianchi.

Napoli'nin Gölge Prensi. Efsane, yürüyen baş ağrısı, siyah takım elbise içinde şehirleri yakabilecek bir tavırla. Ve ne yazık ki, Papa'nın “beni hayatta tutmak” için güvendiği aynı adam. Sanki kabarcıklı naylon ve loş ışık gerektiren antika bir vazo gibi.

Gregori villasında yürüyerek içeri girdi. Kapıyı çalmadı. Durmadı. Sadece Papa'nın özel çalışma odasına sanki mermer zemin onun kibirli, mükemmel cilalı deri ayakkabıları için serilmiş gibi süzüldü.

Ve gözlerimiz buluştuğunda?

Of.

Mavi gözleri hala donmuş kibir ve yüksek bahisli poker gecelerinden yapılmış gibi görünüyordu. Ve o kaslar? Zamanı çok, nezaketi az olan zalim bir Roma tanrısı tarafından şekillendirilmiş. Cesaret. Kibir. Yani—nasıl olur da biri her şeyde uzman olabilir? Bir adamı gözünden vurabilir, gözleri bağlı hız teknesi kullanabilir, annemi aile tariflerini vermesi için büyüleyebilir ve görünüşe göre bir caz grubunda bas çalabilir? Muhtemelen Michelin şefi olarak da çalışıyordur. İğrenç.

Ve işleri daha da kötüleştirmek için?

Beni görmezden geldi.

Orada duruyordum—ipeğe bürünmüş, kırmızı ruj sürmüş, Cartier ile sarılmış bir tehdit gibi görünüyordum—ve bana bile bakmadı. Sadece Papa'ya başını salladı, ona verilen şarap kadehini bir Yunan trajedisi anti-kahramanı gibi aldı ve koyu kadife kanepeye sanki oraya aitmiş gibi oturdu.

Öfkeden deliye döndüm.

“Affedersiniz,” dedim, saçımı bir silah gibi savurarak ve dört inçlik Louboutinlerimle önünde pat pat yürüyerek, “beni görünmez mi sanıyorsunuz? Yoksa yine koruma oynadığınız için artık önemsiz mi oldum?”

Luca gözlerini kaldırdı—o gözler—ve şarabı yavaşça, küçümseyerek bir yudum aldı. “Merhaba, Andria.”

Tanrım. Sesi. Derin. Pürüzsüz. Kibirli. O kadar kibirli ki en az üç ülkede yasaklanmalı.

“Öfke nöbetlerin de iyi şarap gibi yaşlanmış,” diye ekledi tembel bir gülümsemeyle.

Neredeyse patlayacaktım.

“Öfke nöbeti mi?” diye hışımla ellerimi kalçalarımın üzerine koyarak sordum. “Bu bir öfke nöbeti değil, Luca. Bu öfke. Çünkü görünüşe göre hayatım tehlikede ve Papa eğitimli bir suikastçı veya gerçekten yetenekli birini göndermek yerine, güneyden favori altın çocuğunu getirmeye karar verdi. Hala on yaşında olduğumu ve aptal motosikletine takıntılı olduğumu sanıyor.”

Kaşını kaldırdı. “Değil miydin?”

“Ayrıca fıstık ezmesini bir besin grubu sanıyordum ve şoförümüzle iki kez evlenmeye çalıştım. Geliştim.”

Güldü.

Güldüğünden nefret ettim.

“Bak, Signorina Gregori,” dedi, şarabı bırakarak ve o sinir bozucu boyuna kalkarak, “tasarımcı kıyafetleriniz ve küçük bir ülkeyi yönetebilecek kadar cesaretiniz olabilir, ama bu ciddi bir durum. Diablos uyarı göndermezler, eğer ciddi değillerse. Yani aniden kurşun geçirmez hale gelmediyseniz veya taktik savaş eğitimi almadıysanız, beni dinleyeceksiniz.”