Der Highschool-Guide der Assassinin

Phantom

Das Flugzeug summte in dieser besonderen Frequenz, die die meisten Leute schläfrig machte. Mich nicht. Ich hatte mich in meinem ganzen Leben noch nie so wach gefühlt.

Sitz 12A. Fensterplatz. Perfekte Sicht auf das endlose Blau, das sich unter uns ausbreitete, während wir auf unsere Reiseflughöhe stiegen. Ich drückte meine Finger gegen das kühle Glas und sah zu, wie der Boden unter mir verschwand und sechzehn Jahre meines Lebens mit sich nahm. Sechzehn Jahre voller Blut, Präzision und einer perfekten Erfolgsquote, die meinen Namen in den dunkelsten Ecken der Welt zu einem Flüstern machte.

Phantom.

Gott, was für ein lächerlicher Deckname. Als ob ich die Leute heimsuchen sollte oder irgendein anderer poetischer Schwachsinn. Aber das ist es, was man bekommt, wenn man sich von einem Haufen dramatischer Auftragskiller einen Namen geben lässt. Die weltweite Nummer eins unter den Killern – hundert Prozent Erfolgsquote, null Spielraum für Fehler – und sie hatten mir einen Namen verpasst, der wie aus einem schlechten Superheldenfilm klang.

Ich lächelte mein Spiegelbild im Fenster an.

„Sie haben so ein bezauberndes Lächeln!“ Die Frau neben mir beugte sich vor, ihr Gesicht leuchtete in aufrichtiger Wärme. Mittleren Alters, gütige Augen, wahrscheinlich auf dem Weg nach L.A., um ihre Familie zu besuchen. „Freuen Sie sich auf diese Reise?“

Mein Lächeln wurde breiter, nur Zähne und geübte Perfektion. Sechzehn Jahre, in denen ich Masken getragen hatte, hatten mich gelehrt, wie man absolut harmlos aussieht. „Ja, ich fange ein neues Leben an.“

Wenn du nur wüsstest, dachte ich und behielt diesen süßen Ausdruck bei, während mein Verstand den Rest ergänzte: dass dieses süße Lächeln dem bestplatzierten Auftragskiller auf der globalen Abschussliste gehört. Dass ich dich auf siebzehn verschiedene Arten mit dem Plastik-Kaffeerührer in deinem Getränkehalter töten könnte. Dass ein neues Leben anzufangen bedeutete, die gefährlichste Organisation der Welt zu verraten.

„Wie wundervoll!“ Sie drückte meinen Arm. „Ein Neuanfang ist so ein Geschenk.“

„Absolut“, stimmte ich zu und lehnte mich wieder in meinen Sitz zurück.

Die Wahrheit war einfacher, als irgendjemand glauben würde. Ich ging nicht, weil das Töten seinen Reiz verloren hatte. Ich litt nicht unter einem plötzlichen Anflug von Gewissensbissen oder einer moralischen Erleuchtung. Nein – das Töten war zu einfach geworden. Zielen, abdrücken, Bezahlung kassieren. Wiederholen, bis sich selbst die aufwendigsten Aufträge anfühlten, als würde man Punkte auf einer Einkaufsliste abhaken.

Aber sich an die normale Gesellschaft anpassen? Das war eine Herausforderung, die es wert war, angenommen zu werden. Lernen zu lächeln, ohne Bedrohungsstufen zu berechnen. Small Talk führen, ohne jeden im Raum zu analysieren. Lebensmittel kaufen, Steuern zahlen, so tun, als würden mich Staus interessieren – das war der wahre Test für meine Fähigkeiten.

Außerdem gab es da noch das kleine Detail, dass Bloodline mir definitiv Leute auf den Hals hetzen würde, weil ich desertiert war. Der Gedanke jagte mir einen wohligen Schauer über den Rücken. Endlich wieder etwas Aufregung. Das Leben würde wieder interessant werden.

Das Anschnallzeichen erlosch mit einem leisen Klicken. Um mich herum entspannten sich die Passagiere in ihren Sitzen und zogen Tablets und Zeitschriften hervor. Die Frau neben mir schloss die Augen für ein Nickerchen. Ich griff in meine Tasche und meine Finger schlossen sich um das Buch, das ich extra für diese Reise gekauft hatte.

„Wie man sich in die Gesellschaft integriert: Ein praktischer Leitfaden.“

Ich war gerade auf der dritten Seite und von einem Kapitel über angemessene Gesprächsthemen am Wasserspender im Büro aufrichtig fasziniert, als der erste Schrei die Stille in der Kabine zerriss.

Das darf doch verdammt noch mal nicht wahr sein.

Sechs Männer stürmten aus dem Toilettenbereich und der vorderen Kabine, die taktischen Westen eng geschnallt, die Waffen erhoben. Und nicht irgendwelche Waffen – MP5-Maschinenpistolen, wenn ich mich nicht täuschte. Profi-Ausrüstung. Der Anführer, ein Mann mit einer Narbe, die seine linke Augenbraue teilte, feuerte einen Warnschuss in die Decke, der alle aufschreien und in Deckung hechten ließ.

Ich konnte mein Glück kaum fassen. Ich versuchte, dieses Leben hinter mir zu lassen, und da war es, folgte mir in ein Linienflugzeug.

„Keine Bewegung!“, brüllte Narbengesicht, seine Stimme übertönte das Chaos. „Wenn alle ruhig bleiben, stirbt heute niemand. Vielleicht.“

Ich schlug die nächste Seite meines Buches auf. Kapitel drei: die Wahrung angemessener persönlicher Grenzen in sozialen Situationen.

Die Frau neben mir packte meinen Ärmel, ihr Gesicht war blass vor Schreck. „Kleine Schwester, runter mit dir! Versteck dich hinter dem Sitz!“

Kleine Schwester? Lassen Sie sich von diesem unschuldigen Gesicht nicht täuschen, meine Dame. Aber diesen Gedanken behielt ich für mich und las weiter. Das Kapitel war tatsächlich ziemlich aufschlussreich.

„Hast du mich gehört?“, zerrte sie fester an meinem Arm, echte Panik in ihrer Stimme. „Bitte, du musst dich verstecken!“

Ich schätzte ihre Sorge, wirklich. Aber nach sechzehn Jahren professionellen Tötens rangierten Flugzeugentführungen auf meiner Besorgnisskala irgendwo zwischen mäßig interessant und Dienstagnachmittag. Ein paar bewaffnete Männer, die Drohungen brüllen? Das qualifizierte sich kaum als Unannehmlichkeit.

Der Knall eines Schusses ließ die Frau neben mir aufschluchzen. Ein Passagier drei Reihen vor uns sackte nach vorne, Blut breitete sich auf seinem Businesshemd aus. Die Kabine brach in neue Schreie aus.

„Hört zu!“, stolzierte Narbengesicht den Gang entlang, seine Stiefel schlugen schwer auf den Kabinenboden. „Ich weiß, dass wir einen Bloodline-Agenten in diesem Flugzeug haben. Phantom, um genau zu sein.“ Er sprach meinen Namen aus, als wäre er Gift. „Du hast etwas gestohlen, das uns gehört. Das Herz des Satans. Also, warum machst du es uns nicht einfach und zeigst dich?“

Stille senkte sich herab, nur unterbrochen von gedämpftem Weinen und dem gleichmäßigen Summen der Triebwerke.

Ich blätterte eine weitere Seite um. Dieser Abschnitt über die Etikette beim Schenken war überraschend komplex.

Narbengesicht und seine Männer begannen, sich durch die Kabine zu bewegen, Gesichter zu überprüfen und Leute von ihren Sitzen hochzuzerren. Sie konzentrierten sich auf die Männer – breite Schultern, militärische Haltung, jeder, der auch nur entfernt gewaltfähig aussah. Alle paar Reihen eine weitere Konfrontation. Ein weiterer Schuss. Eine weitere Leiche.

Blut spritzte gegen die Gepäckfächer. In der Kabine stank es nach Schießpulver und Angst.

Die Frau neben mir hatte die Augen fest zusammengekniffen, ihre Lippen bewegten sich in einem stillen Gebet.

„Interessant“, murmelte ich, immer noch in mein Buch vertieft. „Anscheinend soll man Dankschreiben innerhalb von zwei Wochen verfassen. Wer hätte gedacht, dass soziale Normen so spezifisch sind?“