Academia Thornhill.

Allison

Las grandes puertas de hierro de la Academia Thornhill se alzan frente a mí, negras y afiladas, retorciéndose en formas que parecen más alambre de púas que decoración. Se elevan tan alto que no puedo ver las cimas sin inclinar el cuello. Por un momento, pienso que las barras podrían doblarse y enrollarse a mi alrededor como una trampa cerrándose. El guardián a mi izquierda aprieta su agarre en mi brazo, como si pudiera intentar escapar de nuevo. Spoiler: lo había hecho. Dos veces. La primera vez fue una carrera a través de los arbustos antes de que él me derribara al suelo. La segunda terminó con mi tropiezo sobre su maldita bota y estrellándome de cara. Mi orgullo todavía duele más que mis costillas. El guardián a mi derecha… Bueno, él ha mantenido una distancia saludable. No lo culpo. Ayer, cuando me encontraron por primera vez, le lancé un hechizo en la cara que ni siquiera sabía que podía conjurar. Sus cejas aún no han crecido correctamente, lo cual es tanto satisfactorio como ligeramente horripilante cada vez que lo miro. La forma en que sigue lanzándome miradas de reojo, como si pudiera prenderle fuego de nuevo, casi me hace sonreír… Casi.

Las puertas se abren sin hacer ruido, como si todo el lugar hubiera estado esperándome. Perfectos céspedes verdes se extienden en cuadrados ordenados, demasiado perfectos para ser naturales. Caminos de mármol brillan bajo el sol de la mañana, sin una mota de polvo ni una piedra agrietada a la vista. Torres de piedra se alzan en la distancia, sus ventanas capturando la luz y lanzando destellos dorados por el suelo. La magia vibra en el aire, presionando contra mi piel como estática antes de una tormenta. Luego están los estudiantes. Docenas, posiblemente cientos, se derraman por el patio. Se mueven en pequeños grupos compactos, uniformes impecables y planchados, blazers oscuros con bordados plateados, corbatas perfectamente anudadas en sus gargantas, zapatos pulidos hasta que brillan como espejos. Ninguno de ellos parece haber atravesado terrenos baldíos con tierra bajo las uñas y humo en los pulmones. Todos se detienen cuando me ven. Es como ver una onda expandirse en un estanque, una cabeza girando, luego otra, luego otra. La magia se detiene en el aire, y las conversaciones se cortan. Cada ojo en el patio impecable está clavado en mí. Me miran como si fuera una cosa salvaje que ha vagado desde el bosque. No están exactamente equivocados. Tiro de mi brazo, pero el agarre del guardián solo se aprieta. Su mano es un grillete, hundiéndose en la carne de mi bíceps. Enderezo los hombros y enfrento sus miradas de frente. Si quieren un animal rabioso, bien. Les daré uno.

Me doy cuenta ahora de cuántos mágicos hay. Cambiantes con destellos de piel bajo su piel. Fae con ojos bordeados de plata. Brujas dejando chispas en sus dedos. La risa de una sirena se queda atrapada en la brisa. Nunca había visto tantos en un solo lugar antes. Ni siquiera lo había soñado. Las tierras baldías de donde vengo no tienen gente así, solo mágicos rotos y retazos de libertad. Ahora esa libertad se ha ido, encogiéndose detrás de mí con cada paso más profundo en esta pequeña prisión perfecta. Los guardianes no disminuyen el paso. Cruzamos el patio y subimos los amplios escalones de mármol que brillan como hueso. Las puertas adelante son enormes, talladas con sigilos que palpitan débilmente a medida que me acerco. Se abren solas, y me empujan hacia un salón que me hace el pecho se contraiga. El interior de Thornhill es peor que el exterior. El aire está espeso con incienso y magia. Candelabros flotan sobre nuestras cabezas, fragmentos de cristal goteando luz estelar por las paredes. Banderas cuelgan en rojos profundos y plateados, bordadas con el escudo de Thornhill, un fénix hecho de fuego y cadenas. Los suelos brillan tan perfectamente que puedo ver mi propia expresión ceñuda en ellos. Marchamos más allá de los estudiantes alineados en el pasillo, susurrando detrás de sus manos. Sus ojos me siguen, sus expresiones variando de curiosidad a disgusto. Capturo palabras como salvaje, sin marcar e ilegal. Mi mandíbula se aprieta tanto que mis dientes duelen.

—Muévete —murmura el guardián, dirigiéndome hacia una amplia escalera. Los escalones parecen interminables, y subimos más y más alto. Las paredes están llenas de retratos de mágicos de rostro severo que me miran como si ya fuera culpable de algo. En la cima, unas puertas pesadas se alzan, sus manijas de bronce tienen forma de serpientes enrolladas. El guardián golpea una vez, y la puerta se abre con un quejido. Me vuelven a empujar adentro.

La oficina está llena de madera oscura y humo. Altas estanterías cubren las paredes, apiladas con libros tan antiguos que sus lomos parecen listos para desmoronarse. Un fuego ruge en una chimenea de piedra, el calor se arrastra sobre mi piel. Detrás de un escritorio enorme se sienta un hombre que parece haber sido tallado en piedra y luego incendiado para rematar. Su cabello es del color de la ceniza, sus ojos como brasas ardientes que queman más cuanto más tiempo me miran. Fredrick Scorched. Director de la Academia Thornhill.

—Siéntate —dice, su voz un retumbo que parece vibrar las tablas del suelo.

Me quedo de pie. Mis botas firmes, mis brazos cruzados. Sus ojos se estrechan, pero no voy a comportarme como un pequeño callejero domesticado solo porque un cambiaformas dragón con una silla elegante me lo diga. Scorched hace un gesto con la mano hacia los ejecutores.

—Déjennos.

El que tiene las cejas faltantes parece que va a protestar, pero el otro lo empuja fuera de la puerta antes de que pueda abrir la boca. El cerrojo hace clic, y de repente, la habitación está demasiado silenciosa. Solo yo y el dragón.

—¿Cuál es tu nombre? —pregunta.

Levanto la barbilla pero no respondo.

—¿Y qué tipo de mágico eres? —Sus palabras son cortas y precisas.

Lo miro de vuelta, sin parpadear. El silencio se extiende hasta que se rompe. Él chasquea suavemente, sacudiendo la cabeza como si yo fuera un niño mal portado. Luego, con un dedo deliberado, presiona un botón de latón en la esquina de su escritorio.

—Envíen al profesor Hill —dice en el intercomunicador.

Siento que mi pulso se acelera. Él se recuesta de nuevo, esos ojos de brasas clavándome en el lugar.

—No importa, obtendremos esas respuestas de ti de una forma u otra.

Unos segundos después, la puerta se abrió y entró el problema.

El profesor Hill es del tipo de altura que te hace querer mirar hacia arriba y seguir mirando. Su figura es delgada pero fuerte, sus hombros llenan la chaqueta oscura y a medida que la lleva. Su piel tiene un tono bronce cálido, su mandíbula lo suficientemente afilada como para cortar vidrio, y su cabello oscuro cae lo suficientemente largo como para rozar el cuello de su camisa. Sus ojos son de un sorprendente tono gris tormenta, agudos y conocedores, como si ya pudiera ver a través de mí. Su boca... Labios llenos, curvados como si estuviera a un paso de arruinarme con una sonrisa. Trago con fuerza, mi garganta seca. Scorched gesticula perezosamente hacia él, humo saliendo de sus fosas nasales mientras habla.

—El profesor Hill, aunque es un maestro de pociones y venenos, también tiene un don raro. Puede leer mentes.

Mi estómago se hunde. Mi mente está reproduciendo actualmente unos seis escenarios sucios diferentes que involucran ojos gris tormenta y lo que esa boca podría hacer... Mierda.