Al Borde de la Obsesión

Los desastres comienzan en noches negras.

Noches sin estrellas, sin alma, sin chispas.

El tipo de noches que sirven como fondos ominosos en cuentos folclóricos.

Miro hacia abajo, hacia las olas que chocan y luchan contra las enormes rocas puntiagudas que forman el acantilado.

Mis pies tiemblan en el borde mientras imágenes sangrientas ruedan en mi mente con la fuerza destructiva de un huracán. La repetición ocurre en un movimiento completo y perturbador. El rugido del motor, el deslizamiento del coche y, eventualmente, el inquietante sonido del metal contra las rocas y el chapoteo en el agua mortal.

No hay coche ahora, no hay persona dentro, no hay alma que se disperse en el aire implacable.

Solo el golpe de las olas furiosas y la ferocidad de las rocas sólidas.

Aun así, no me atrevo a parpadear.

No parpadeé entonces tampoco. Solo miré y miré, luego grité como una criatura mítica poseída.

Él no me escuchó, sin embargo. El chico cuyo cuerpo y alma ya no están con nosotros.

El chico que luchó tanto mental como emocionalmente, pero que aun así logró estar ahí para mí.

Un escalofrío repentino recorre mi espalda, y cruzo mi chaqueta de franela sobre mi camiseta blanca y mis shorts de mezclilla. Pero no es el frío lo que me sacude hasta los huesos.

Es la noche.

El terror de las olas implacables.

La atmósfera es inquietantemente similar a hace unas semanas cuando Devlin me llevó a este acantilado en la Isla de Brighton. Una isla que se encuentra a una hora en ferry en la costa sur del Reino Unido.

Cuando vinimos aquí por primera vez, nunca imaginé que todo terminaría en una espiral mortal.

No había estrellas entonces tampoco, y al igual que esta noche, la luna brillaba intensamente, como el sangrado de plata pura en un lienzo en blanco. Las rocas inmortales son testigos discretos de sangre carmesí, vida perdida—y un sentimiento de dolor omnipresente.

Todos dicen que mejorará con el tiempo. Mis padres, mis abuelos, mi terapeuta.

Pero solo ha empeorado.

Cada noche durante semanas, no he dormido más de dos horas llenas de pesadillas nebulosas. Cada vez que cierro los ojos, el rostro amable de Devlin aparece de golpe, luego sonríe mientras el rojo escarlata explota de todos sus orificios.

Me despierto temblando, llorando y escondiéndome en mi almohada para que nadie piense que me he vuelto loca.

O que necesito más terapia.

Se suponía que debía pasar las vacaciones de Pascua con mi familia en Londres, pero ya no podía soportarlo más.

Fue puro impulso cuando me escapé de la casa tan pronto como todos se durmieron, conduje durante dos horas, tomé el ferry por otra hora, y terminé aquí pasadas las dos de la madrugada.

A veces, quiero dejar de esconderme de todos, incluyéndome a mí misma. Sin embargo, a menudo se vuelve demasiado difícil y es imposible respirar adecuadamente.

No puedo mirar a mamá a los ojos y mentir. No puedo enfrentar a papá y al abuelo y fingir que soy su niña pequeña.

Creo que la Glyndon King que criaron durante diecinueve años pereció con Devlin hace unas semanas. Y no puedo enfrentar el hecho de que pronto lo sabrán.

Que mirarán mi rostro y verán a una impostora.

Una vergüenza para el nombre King.

Es por eso que estoy aquí—un último intento de expulsar la carga que se acumula en mi cuerpo.

El aire eriza mi cabello color miel con balayage rubio natural y lo mete en mis ojos. Lo echo hacia atrás y froto mi palma en el costado de mis shorts mientras miro hacia abajo.

Abajo.

Abajo…

Mi frotamiento se intensifica y también el sonido del viento y las olas en mi oído.

Los guijarros se aplastan bajo mis zapatos de tenis mientras doy un paso más cerca del borde. El primero es el más difícil, pero luego es como si estuviera flotando en el aire.

Mis brazos se abren de par en par y cierro los ojos. Como si estuviera poseída por un poder alterno, no reconozco que sigo de pie en el mismo lugar o cómo mis dedos pican por pintar algo con aerosol.

Cualquier cosa.

Espero que mamá no vea la última pintura que hice.

Espero que no me recuerde como la menos talentosa de sus hijos. La vergüenza que ni siquiera pudo alcanzar la punta de su genialidad.

La rara cuyo sentido artístico está arruinado de todas las formas equivocadas.

—Lo siento tanto—susurro las palabras que creo que Devlin me dijo antes de volar a ninguna parte.

La luz se desliza por la esquina de mis párpados cerrados y me sobresalto, pensando que tal vez su fantasma ha surgido del agua y viene tras de mí.

Me dirá las palabras que gruñó en cada pesadilla. —Eres una cobarde, Glyn. Siempre lo fuiste y siempre lo serás.

Ese pensamiento impulsa esas imágenes de las pesadillas. Giro tan rápido que mi pie derecho resbala y grito mientras caigo hacia atrás.

Atrás…

Hacia el acantilado mortal.

Una mano fuerte envuelve mi muñeca y tira con fuerza.que roba el aliento de mis pulmones.

Mi cabello vuela detrás de mí en una sinfonía de caos, pero mi visión

se fija en la persona que me sostiene sin esfuerzo con una mano.

No me aleja del borde, en cambio, me mantiene

en un ángulo peligroso que podría matarme en una fracción de

segundo.

Mis piernas tiemblan, resbalando contra las pequeñas rocas y agudizando

el ángulo en el que estoy parada—y la posibilidad de una caída.

Los ojos de la persona—un hombre, juzgando por su estructura muscular—están

cubiertos por una cámara que cuelga de su cuello. Una vez más,

un destello cegador ilumina directamente mi rostro. Así que esa es la razón

del destello sorprendente hace un momento. Ha estado fotografiándome.

Es solo entonces que me doy cuenta de que la humedad se ha acumulado en mis ojos,

mi cabello es un desastre trágico hecho por el viento, y las ojeras

debajo de mis ojos probablemente podrían verse desde el espacio.

Estoy a punto de decirle que me tire hacia arriba, porque mi posición está literalmente

en el borde y tengo miedo de que si trato de hacerlo yo misma, simplemente caeré.

Pero entonces algo sucede.

Desliza la cámara de sus ojos, y mis palabras se atoran

en el fondo de mi garganta.

Como es de noche y solo la luna ofrece algún tipo de luz, no

debería poder verlo tan claramente. Pero puedo. Es como si estuviera

sentada en el estreno de una película. Un thriller.

O tal vez una de terror.

Los ojos de las personas usualmente se iluminan con emociones, cualquier tipo. Incluso

el dolor los hace brillar con lágrimas, palabras no dichas y arrepentimientos irrevocables.

Los suyos, sin embargo, son tan tenues como la noche y igual de oscuros. Y la

parte más extraña es que son indistinguibles de su entorno. Si no estuviera mirándolo directamente, pensaría que es una criatura de la naturaleza.

Un depredador.

Un monstruo, tal vez.

Su rostro es afilado, angular—del tipo que demanda atención indivisa, como si hubiera sido creado con el propósito de atraer a las personas

a una trampa cuidadosamente diseñada.

No, no personas.

Presa.

Hay una cualidad masculina en su físico que no puede ser

ocultada por sus pantalones negros y una camiseta de manga corta.

En medio de esta noche de primavera helada.

Sus músculos del brazo sobresalen del material sin ninguna señal de

escalofríos o incomodidad, como si hubiera nacido con sangre fría.

La mano con la que actualmente mantiene mi muñeca como rehén—y

efectivamente detiene mi caída hacia la muerte—está tensa, pero no hay señal

de esfuerzo alguno.

Sin esfuerzo. Esa es la palabra para describirlo.

Toda su actitud gotea con absoluta facilidad. Es demasiado fría... demasiado

vacía, tanto que parece un poco aburrido, incluso.

Un poco... ausente, a pesar de estar justo aquí en carne y hueso.

Sus labios llenos y simétricos están en una línea mientras un cigarrillo sin encender

cuelga entre ellos. En lugar de mirarme, observa su cámara, y por primera vez desde que lo noté, una chispa de

luz brilla detrás de sus iris. Es rápida, fugaz y casi

imperceptible. Pero la capto.

El único momento en el tiempo donde su fachada aburrida brilla,

se oscurece, emerge del fondo antes de eventualmente

desaparecer.

—Impresionante.

Trago la inquietud que sube por mi garganta, y tiene poco que

ver con la palabra que dijo y más con cómo la dijo.

Su voz profunda suena impregnada de miel pero en realidad está empañada

con humo negro.

Tiene que ver con cómo la palabra vibró desde sus cuerdas vocales

antes de ondular en el espacio entre nosotros con la letalidad de

veneno.

Además, ¿acaso habló con acento estadounidense?

Mis dudas se confirman cuando sus ojos se deslizan hacia mí con

confianza mortal que bloquea mis músculos temblorosos. Por alguna

razón, siento que no debería respirar de la manera equivocada o de lo contrario

encontraré mi caída antes de lo esperado.

La apariencia de luz hace mucho que desapareció de sus

ojos y estoy cara a cara con esa versión sombría de antes—

silenciosa, apagada y absolutamente sin vida.

—No tú. La fotografía.

Eso sonó estadounidense.

Pero, ¿qué estaría haciendo en un lugar tan desolado que ni siquiera

los locales se acercan?

Su mano se afloja de mi muñeca y cuando mis pies resbalan

hacia atrás, varias rocas caen y encuentran su final. Un grito aterrador

resuena en el aire.

El mío.

Ni siquiera lo pienso mientras me agarro de su antebrazo con

ambas manos.

—¿Qué... qué demonios estás haciendo?— jadeo entre mis

respiraciones ahogadas, mi corazón tambaleante. Un sentido de terror rasga

mi caja torácica, y no he sentido nada parecido en semanas.

—¿Qué parece que estoy haciendo?— aún habla con total

facilidad, como si estuviera discutiendo opciones de desayuno con amigos. —Estoy

terminando el trabajo que comenzaste, así que cuando caigas a tu muerte, podré—conmemorar el momento. Tengo la sensación de que serás una buena adición a mi colección, pero si no lo eres…—se encoge de hombros—. Simplemente la quemaré.

Mi boca se queda abierta mientras un torrente de pensamientos invade mi mente. ¿Acaba de decir que añadirá una foto mía cayendo a mi muerte a su colección? Tengo demasiadas preguntas, pero la más importante de todas es, ¿qué tipo de colección guarda este lunático? No, olvida eso—la pregunta definitiva es, ¿quién demonios es este tipo? Parece tener mi edad, sería considerado guapo según los estándares sociales, y es un forastero.

Ah, y da una vibra criminal, pero no del tipo común y corriente. Está en una liga propia.

Una peligrosa vibra criminal.

El cerebro detrás de innumerables matones, que generalmente acecha tras bambalinas.

Y de alguna manera, aparecí en su camino.

Habiendo vivido mi vida rodeado de hombres que se comen el mundo para desayunar, puedo reconocer el peligro.

También puedo reconocer a las personas de las que debería mantenerme alejada.

Y este extraño americano es el epítome de esas dos opciones.

Necesito salir de aquí.

Ahora.

A pesar de los nervios que atacan mi ya frágil estado mental, me obligo a hablar con un tono firme y sin rodeos.

—No estaba planeando morir.

Él levanta una ceja y el cigarrillo en su boca se mueve ligeramente con un leve movimiento de sus labios.

—¿En serio?

—Sí. ¿Así que puedes…subirme?

Podría usar su antebrazo para hacerlo yo misma, pero cualquier movimiento repentino probablemente tendrá el efecto contrario y podría soltarme para que me encuentre con mi creador.

Todavía agarrando mi muñeca con una mano despreocupada, saca un encendedor con la otra libre y enciende el cigarrillo. La punta arde como un atardecer naranja intenso y se toma su tiempo antes de tirar el encendedor de vuelta en su bolsillo y soplar una nube de humo en mi cara.

Usualmente me ahogo con el olor de los cigarrillos, pero eso es lo menos de mis problemas ahora.

—¿Y qué obtengo a cambio de ayudarte?

—¿Mi agradecimiento?

—No tengo uso para eso.

Mis labios se fruncen y me obligo a mantener la calma.

—Entonces, ¿por qué me agarraste en primer lugar?

Él golpea el borde de su cámara, luego la acaricia con la sensualidad de un hombre tocando a una mujer de la que no puede mantenerse alejado. Por alguna razón, eso hace que mi temperatura suba.

Parece del tipo que hace eso mucho.

A menudo.

Y con la misma intensidad que exuda.

—Para tomar una foto. Así que, ¿qué tal si terminas lo que comenzaste y me das la obra maestra por la que vine?

—¿Estás diciendo seriamente que tu obra maestra es mi muerte?

—No tu muerte, no. Sería demasiado sangrienta y desagradablemente gore cuando tu cráneo se estrelle contra las rocas abajo. Sin mencionar que la iluminación actual no capturará una buena foto. Es tu caída lo que me interesa. Tu piel pálida tendrá un maravilloso contraste contra el agua.

—Estás…enfermo.

Él levanta un hombro y sopla más niebla tóxica. Incluso la forma en que desliza sus dedos contra el cigarrillo y fuma parece sin esfuerzo, cuando está cargada de tensión.

—¿Eso es un no?

—Por supuesto que es un no, psicópata. ¿Crees que moriría solo para que puedas tomar una foto?

—Una obra maestra, no una foto. Y realmente no tienes opción. Si decido que morirás…—su torso superior se inclina hacia adelante y afloja sus dedos de alrededor de mi muñeca, su voz bajando a un susurro aterrador—. Morirás.

Grito cuando mi pie casi cede y mis uñas se clavan en su brazo con una necesidad feroz de vida burbujeando en mis venas con la desesperación de un animal enjaulado. Un prisionero que ha estado en confinamiento solitario durante años sangrientos.

Estoy bastante segura de que lo arañé, pero si está herido, no muestra signos de incomodidad.

—Esto no es divertido—jadeo, mi voz ahogada.

—¿Me ves riendo?—sus largos dedos envuelven el cigarrillo y da una calada antes de sacarlo de su boca—. Tienes hasta que termine mi cigarrillo para darme algo.

—¿Algo?

—Lo que estés dispuesta a hacer a cambio de mi acto caballeroso de salvar a una dama en apuros.

No me pierdo la forma en que enfatiza la palabra caballeroso, o la manera provocativa en que usa las palabras en general. Como si fueran armas en su arsenal.

El batallón bajo su mando.

¿Está disfrutando esto, verdad? Toda esta situación que comenzó con mis intentos de olvidar me ha dejado con una pesadilla. Mi mirada se desvía al cigarrillo medio fumado y justo cuando estoy pensando en prolongar el tiempo, él inhala lo que queda en unos segundos y tira la colilla.

—Tu tiempo se ha acabado. Adiós.

Comienza a soltarse de mi agarre, pero clavo mis uñas en—¡Espera!

No hay ningún cambio en sus rasgos, incluso cuando el aire le revuelve el cabello hacia atrás. Incluso cuando estoy segura de que me siente temblar con la desesperación de una hoja luchando por sobrevivir.

Nada parece afectarle.

Y eso me asusta muchísimo.

¿Cómo puede alguien ser tan... tan frío?

¿Tan desapegado?

¿Tan sin vida?

—¿Cambiaste de opinión?

—Sí. —Mi voz tiembla incluso cuando intento sonar en control de mí misma—. Sácame de aquí y haré lo que quieras.

—¿Seguro que quieres decirlo de esa manera? Lo que yo quiera podría incluir varias cosas mal vistas por el público general.

—No me importa. En el momento en que esté a salvo, saldré de la órbita de este loco.

—Es tu funeral. —Sus dedos se envuelven alrededor de mi muñeca en un agarre despiadado y me tira del borde con una facilidad desconcertante.

Es como si no estuviera colgando hacia la muerte por un hilo hace un momento. Como si el agua abajo no estuviera abriendo sus fauces para masticarme entre ellas. Tal vez, solo tal vez, eso no sea algo bueno, considerando al diablo que tengo enfrente.

Mis respiraciones ásperas suenan animalísticas en el silencio de la noche. Intento regularlas, pero no sirve de nada.

Fui criada para tener una voluntad de acero y una presencia imponente. Me criaron con un apellido que es más grande que la vida, y con familia y amigos que atraen atención dondequiera que vamos.

Y sin embargo, todo lo que sabía parece desvanecerse en este momento.

Es como si me estuviera disociando de quien se supone que debo ser y convirtiéndome en una versión que ni yo misma puedo comprender.

Y todo es por el hombre que está frente a mí. Sus rasgos están vacíos, sus ojos aún apagados y sin vida, y cada color sombrío en la paleta.

Si tuviera que ponerle un color, definitivamente sería negro—sin expresión, frío, y un tono sin límites.

Intento liberar mi muñeca de su mano, pero él aprieta su agarre hasta que estoy segura de que romperá mis huesos solo para mirar dentro de ellos.

Hace solo un minuto que lo conocí, pero honestamente no me sorprendería si rompiera mi muñeca. Después de todo, quería tomar una foto de mí cayendo hacia mi muerte.

Y aunque eso es extraño, también es absolutamente aterrador. Porque sé, simplemente sé que este extraño americano sería capaz de hacerlo en un abrir y cerrar de ojos y no pensar en las consecuencias.

—Déjame ir —digo en un tono cortante.

Sus labios se curvan en las comisuras—. Pide amablemente y tal vez lo haga.

—¿Cuál es la definición de amablemente para ti?

—Añade un por favor o arrodíllate. Cualquiera de las dos servirá. Hacer ambas al mismo tiempo sería altamente recomendable.

—¿Qué tal ninguna?

Él inclina la cabeza hacia un lado—. Eso sería tanto inútil como tonto. Después de todo, estás a mi merced.

En un movimiento rápido, me empuja hacia el borde de nuevo. Intento detener la brutalidad de su movimiento, pero mi fuerza es como una paja frente a su poder bruto.

En poco tiempo, mis piernas están colgando al borde del acantilado, pero esta vez, me agarro a la correa de su cámara, su camisa y cualquier superficie en la que pueda clavar mis uñas.

Frío.

Es tan frío que congela mis dedos y me deja sin aliento.

—¡Por favor!

Un sonido de apreciación se escapa de sus labios, pero no me arrastra de vuelta—. Eso no fue tan difícil, ¿verdad?

Mis fosas nasales se ensanchan, pero logro decir—. ¿Puedes detener esto?

—No cuando no has terminado tu segunda parte del trato.

Lo miro, probablemente con una expresión de total desconcierto—. ¿Segunda parte?

Él coloca una mano sobre mi cabeza, y es entonces cuando noto que es alto. Tan alto que resulta intimidante.

Al principio, simplemente acaricia algunos mechones de mi cabello detrás de mis orejas. El gesto es tan íntimo que mi boca se seca.

Mi corazón late tan fuerte que creo que se romperá de mi caja torácica.

Nadie me ha tocado jamás con este nivel de confianza innegociable. No—no es confianza. Es poder.

El tipo abrumador.

Sus dedos, que estaban acariciando mi cabello, se clavan en mi cráneo y empujan tan fuerte que mis piernas ceden. Así, sin más.

Sin resistencia.

Nada.

Estoy cayendo.

Cayendo...

Cayendo...

Creo que me ha empujado a mi muerte, después de todo, pero mis rodillas chocan contra el suelo sólido y también lo hace mi corazón.

Cuando miro hacia arriba, encuentro ese destello de nuevo. Antes, pensé que era un destello de luz, algún atisbo de blanco en el negro.

Me equivoqué.

Es negro sobre negro.

Un tono de oscuridad absoluta.

El sadismo puro brilla en sus iris mientras mantiene mi cabeza como rehén, y lo peor es que si me suelta, seguramente caeré hacia atrás.

Una sonrisa aterradora levanta sus labios—. Estar de rodillas es altamente recomendable, de hecho. Ahora, ¿deberíamos empezar?