Deseada por el Rey de la Mafia

Punto de vista de Cherry

Me trago otro shot de tequila, haciendo una mueca cuando el líquido me quema la garganta. Este bar mugriento, escondido en el centro de San Laurent, no era mi primera opción, pero es exactamente lo que necesito esta noche: anonimato.

—¿Otro? —El barman alza una ceja.

—Por favor. —Deslizo el vaso hacia adelante y lo observo mientras me lo vuelve a llenar.

Un hombre se sienta en el taburete de al lado.

—¿Y qué hace una cosita tan linda como tú bebiendo sola?

No respondo, con la esperanza de que mi silencio lo espante. No funciona.

—Te estoy hablando a ti, rubiecita —dice. Su mano cae sobre mi muslo.

—No me interesa. —Le aparto la mano, pero algo se siente mal. La habitación empieza a dar vueltas, apenas. Solo llevo dos shots. No debería sentirme así de desconectada.

El hombre sonríe, mostrando unos dientes amarillentos.

—Te va a interesar pronto, preciosa.

La comprensión me golpea. Mi trago. Debió haberle echado algo cuando no estaba mirando. Intento ponerme de pie, pero las piernas se me sienten como de algodón.

Me abro paso tambaleándome entre la gente del bar, con el hombre pegado a mi espalda. El corazón me martilla en el pecho mientras empujo la puerta de salida y me meto en un callejón oscuro. El aire frío me golpea la cara y, por un momento, me despeja la cabeza.

Detrás de mí retumban pasos.

—No te pongas así, nena. Solo quiero divertirme un rato.

Trato de correr, pero los pies no me obedecen. Sus manos me agarran, me rasgan la manga del vestido. Grito, pero me sale un gemido patético. Peleando contra el efecto de la droga, le araño la cara, sintiendo cómo mis uñas encuentran piel.

Maldice y, por un instante, afloja el agarre. Aprovecho la oportunidad, lo empujo y me tambaleo hacia la calle. Mi vestido está roto, colgándome de un hombro, pero lo único que importa es escapar.

Salgo disparada del callejón hacia la avenida principal, desorientada y aterrada. Unos faros me ciegan. Las llantas chillan. Después, salgo despedida al suelo. Me quedo ahí, incapaz de moverme.

Se abre una puerta de auto. Se acercan pasos.

—Mierda —dice una voz masculina.

La ventanilla trasera del auto baja hasta la mitad.

—Leo, ¿qué demonios está pasando? —Otra voz, más grave, impaciente.

—Atropellé a una mujer, señor. Salió corriendo del callejón. Tiene la ropa rasgada.

—Métela al auto. Primero déjame en el club y luego llévala a un hospital.

—Sí, señor.

Unos brazos fuertes me levantan del pavimento. A través de los ojos entrecerrados, veo a mi atacante del bar parado en la entrada del callejón. Me mira una vez y se retira de nuevo hacia las sombras.

El interior del auto es amplio. Mi mente enturbiada por la droga registra a un hombre sentado en el asiento trasero; la camisa blanca la lleva parcialmente desabotonada, dejando ver la piel bronceada debajo. Mi cuerpo se siente como si estuviera en llamas, cada terminación nerviosa gritando por alivio del calor que la droga ha encendido dentro de mí.

Me descubro moviéndome hacia él, atraída como una polilla a la flama. Su piel está caliente contra la mía… o tal vez ambos estamos ardiendo. En mi estado confuso, lo único que sé es que el auto de este hombre acaba de salvarme de un depredador y me está llevando al hospital. Debe ser bueno. Debe ser seguro.

Él intenta apartarme, pero yo me aferro.

—Por favor —balbuceo—. Me drogaron. Ayúdeme.

Se queda inmóvil, con las manos detenidas a medio empujón.

—¿Te hicieron qué?

Me derrito contra su pecho, y mis dedos, torpes, trastean con los botones que le quedan a la camisa.

—Alguien le echó algo a mi trago. Por favor, ayúdeme.

Su voz baja a un tono grave, peligroso.

—¿Cómo te llamas? ¿Entiendes lo que estás haciendo?

—Soy Cherry… —le abro la camisa—. Usted parece buena persona. Por favor. Necesito que me folle.

La droga toma el control por completo cuando presiono los labios contra su pecho, su cuello, su mandíbula, susurrando:

—Solo sexo, por favor. No aguanto este ardor.

Para mi sorpresa, ya no se resiste. En cambio, sus manos empiezan a ayudarme a quitarme la ropa rota.

El auto se detiene de golpe.

—Señor, ya llegamos.

—Bájate. —La orden es dura.

—¿Señor? ¿Está seguro de que quiere… con ella?

—Dije que te bajes. Ahora.

El conductor sale, dejándonos a solas.

Sus manos ásperas se deslizan por mis muslos, apartando los restos de mi vestido rasgado. Mi cuerpo se arquea hacia él cuando siento su dureza presionándome a través del pantalón. Manoseo su cinturón, lo libero, y mis dedos se cierran alrededor de su verga gruesa y ardiente. Sus dedos encuentran mi centro empapado y se deslizan dentro.

No hay delicadeza, solo necesidad: sus embestidas al entrar en mí son profundas, urgentes, y mis paredes se contraen a su alrededor. Cada movimiento manda descargas de alivio por mi extremidad en llamas. Cuando todo termina, me desplomo contra el asiento de cuero, temblando, con el agarre de la droga aflojándose por fin.

Y entonces la realidad cae sobre mí con una claridad devastadora. ¿Qué acabo de hacer? Mi madre me llamó Cherry con la esperanza de que entendiera la importancia de mi virtud. Ahora la he perdido con un desconocido.

Miro alrededor, asimilando el lujo del vehículo. El hombre a mi lado está tendido con los ojos cerrados; su perfil se ve marcado y apuesto en la luz tenue. Al menos no terminé con el asqueroso del bar.

Miro por la ventana, mortificada ante la idea de que alguien pudiera habernos visto, pero el vidrio se ve oscuro.

—Es vidrio polarizado de una sola vista —dice él, como si me leyera la mente.

Me sobresalto al oír su voz.

—Lo siento muchísimo —suelto de golpe—. Me drogaron. Gracias por salvarme.

Sus labios se curvan en algo entre una sonrisa y una mueca burlona mientras busca su billetera.

—No hace falta que me agradezcas. He visto mujeres como tú. Te daré algo de dinero. Te vas y no le dices a nadie lo que pasó.

Mi gratitud se evapora al instante. ¿Qué se cree que soy?

—Gracias por su generosidad —respondo, con la voz chorreando sarcasmo—. Aquí va mi contraoferta: yo le doy el doble de esa cantidad si me deja en paz y no menciona esto con nadie.

Él se ríe de verdad.

—Tienes carácter. ¿Qué tal si ninguno le paga al otro? ¿Dónde vives? Haré que Leo te lleve a casa, o a un hospital si necesitas que te revisen.

—No, gracias. Puedo arreglármelas.

Extiendo la mano hacia la manija de la puerta. Ya voy tarde para llegar a casa.

Él me agarra la muñeca; su apretón es firme, pero no duele. Mete la mano en un compartimento y saca un conjunto de ropa de mujer.

—Tu vestido está arruinado.

Al verle la lógica a su sugerencia, acepto la ropa. Él sale del auto para darme privacidad y se queda esperando afuera mientras me cambio.

Cuando salgo, le doy las gracias otra vez, ansiosa por dejar esta noche atrás.

Él me toma de la mano antes de que pueda irme y presiona una tarjeta en mi palma.

—Toma esto. Si te sientes mal o tienes algún problema, llama a este número.

La tarjeta solo tiene un número telefónico.

—¿Cómo debo llamarte?

—Puedes llamarme Nick.

—De acuerdo, Nick. Hasta nunca.

Frunce el ceño, aparentemente sorprendido por mis ganas de largarme. Pero no me detiene cuando me alejo.

Solo cuando estoy a varios metros del auto me doy cuenta de dónde estamos: el infame Purgatory Club, el exclusivo establecimiento solo para socios propiedad de la familia criminal Salvatore, con una clientela que mezcla a magnates empresariales de alto perfil y pesos pesados de la política. El simple pensamiento de esa familia me devuelve a la cruda realidad de mi propia situación: los Salvatore son precisamente la familia con la que se supone que debo casarme.

Y ese hombre, Nick, debe ser miembro de ese club. Con razón llevaba ropa de mujer guardada en su auto: probablemente siempre preparado para situaciones como esta. Y su prisa por arrojarme dinero, por sacarme de su vida… ahora tiene sentido. Seguramente está aterrorizado de manchar su reputación y sus negocios.

Me apresuro a irme, con miedo de que me vean. Lo último que necesito es que mi futuro esposo me descubra despeinada y descompuesta frente a su club después de acostarme con un desconocido.

Cuando por fin llego a casa, mi padre me espera en la puerta, con el rostro como una nube de tormenta.

—¡Cherry Miller! ¿Tienes idea de qué hora es? —exige—. Estás a punto de casarte y te pasas la noche de parranda. ¿Dónde está tu ropa original?

Acepto su regaño en silencio. Mamá y yo somos invitadas en esta casa; enfrentarlo solo traería castigo para las dos.

—Los Salvatore han enviado representantes a la ciudad —continúa—. El propio Nicholas, su actual jefe. Así de en serio se están tomando este matrimonio. Nos reuniremos con él mañana para hablar de tu compromiso.