Embarazada por el Tío Mafioso de Mi Ex

Hace tres años, mi prometido, Marco Ferrante, abandonó nuestro compromiso por su amante, Vivienne Salas, y ahora los dos han vuelto, tirando mi puerta abajo y gritando que mi bebé no es suyo.

Tiene razón. No es suyo.

Le pertenece al hombre más peligroso de Verrano.

Y Marco acaba de meterle la bota al único heredero del Diablo.

Estaba en mi estudio privado de joyería, recostada en el sofá, con una mano apoyada en el vientre.

Ocho meses. El bebé había estado pateando toda la mañana.

—Bebé, cuando nazcas, mamá te va a diseñar algo que nadie más en el mundo tendrá jamás: una pieza para tu bautizo, solo para ti—. Me sonreí a mí misma.

¡BAM! —

La puerta del estudio fue pateada desde afuera y se estampó con fuerza contra la pared.

Me incorporé de golpe, llevando los brazos al estómago.

Dos figuras entraron a través del resplandor.

En cuanto vi quién era, se me heló la sangre.

Marco.

Hace tres años, en nuestra fiesta de compromiso, frente a todos los apellidos que importaban en Verrano, me dejó por otra mujer. Me convirtió en un chiste de la noche a la mañana.

Y la mujer que llevaba del brazo en ese momento —la misma que lo hizo huir— era Vivienne Salas.

—Vaya, vaya—. Marco me miró desde arriba, con los ojos clavados en mi vientre. —Tres años, Chiara, y estás viviendo la gran vida—. Se le torció la boca. —Pensé que te habrías tirado de un puente después de que te soltara. Pero mírate: embarazada del hijo bastardo de alguien. Qué descaro.

Inhalé. Exhalé.

—Marco. Este es mi estudio privado. Lárgate.

—¿Lárgame?— Se rio, soltó el brazo de Vivienne y cruzó la habitación. De una patada volcó la mesa de centro. Vidrios y bocetos de diseño se desparramaron por el suelo.

—Deja de hacerte la inocente. Todos en Verrano saben que eres la mujer a la que tiré a la basura. Y ahora estás aquí sentada con esa panza… ¿cuál es el plan, Chiara? ¿Parir al chamaco y sacarle dinero a algún viejo rico?

Vivienne se cubrió la boca con una risita suave: toda dulzura, todo veneno.

—No seas malo, Marco. Tal vez solo quiere volver a entrar. Ya sabes que a don Aldo le importa más el linaje que cualquier otra cosa. Si encontró a un tipo cualquiera e intentó hacer pasar al bebé como tuyo…

—No se atrevería—. Marco me clavó el dedo en la cara. —¿De quién es el hijo, Chiara? Dilo. Y si siquiera intentas endosármelo a mí, te mato.

Casi me reí.

Llevaba tres años fuera. Dándose vueltas por ahí, lejos de la ciudad, completamente desconectado de todo lo que había pasado dentro de la familia. No tenía idea de cómo habían sido los últimos tres años.

Me levanté del sofá y le sostuve la mirada.

—Tranquilo, Marco. Ese bebé no es tuyo. Un hombre como tú no merece ser padre de nadie.

Su rostro se tensó.

—Pero el bebé es un Ferrante—, dije. —Y le pertenece a un hombre al que jamás serás lo bastante estúpido como para enfrentarte.

—¿Un Ferrante?— Se quedó mirándome un segundo y luego se le deformó la cara. —Zorra asquerosa. ¿Fuiste y te acostaste con algún don nadie de la rama externa de la familia? ¿Crees que eso te hace superarme? En esta familia, el que importa soy yo. Yo soy el heredero.

No lo creía. No podía permitirse pensar en esa dirección. Su propia arrogancia ya había hecho el trabajo por mí.

—Bien. Si quieres arrastrar el apellido Ferrante por el barro con este bastardo, entonces yo lo limpiaré con mis propias manos.

Levantó la mano y me dio una bofetada brutal en la cara.