Mi Esposo Descorkó Champán Cuando Morí

Tres días después de mi muerte, la morgue llamó a mi esposo, Sebastian, para que recogiera mis cenizas.

Él estaba besando a otra mujer cuando puso la llamada en altavoz, con la voz fría y desdeñosa:

—¿Está muerta? Crémenla. No me vuelvan a llamar.

Y así, sin más, mi cuerpo fue empujado hacia la cámara de cremación.

Cuando por fin apareció para recoger mis restos, estrelló la urna contra el suelo y aplastó cada fragmento de mis cenizas contra las baldosas con el zapato.

—¿Fingiendo estar muerta? Qué truco tan patético —se burló—. Díganle que se acerca el aniversario de la muerte de mi madre. Más le vale aparecerse en el cementerio de rodillas, o aunque de verdad esté muerta, yo mismo tiraré sus cenizas al alcantarillado.

Pero él no lo sabía: yo realmente estaba muerta.

Mi alma estaba atada a él, obligada a vagar a su lado mientras planeaba una boda lujosa con su hermana adoptiva, Claire, la verdadera asesina de su madre.

Para cuando descubrió la verdad y expuso a Claire en el altar, yo ya había desaparecido.

Perdió la razón y corrió hacia el océano para buscar mis cenizas.

Sin saber jamás que los restos que había triturado como si fueran basura bajo su zapato, las “cenizas falsas” que había despreciado como parte de mi actuación...

eran todo lo que quedaba de mí.

Al tercer día de mi muerte, mi esposo, Sebastian Reynolds, recibió una llamada de la morgue.

Estaba en medio de besarle el cuello a una mujer cualquiera cuando sonó su teléfono.

Sin apartarse, puso la llamada en altavoz, con la voz plana y helada:

—¿Está muerta? Crémenla. No me vuelvan a llamar hasta que no sea ceniza.

Y así de simple, mi cuerpo fue empujado hacia la cámara de cremación.

Después de que ese cuerpo —el mismo que él había besado mil veces antes— quedó reducido a nada más que polvo, el personal volvió a llamarlo.

Él soltó un sonido irritado.

—Sí, ya sé. Voy para allá.

Dos horas completas después, el Aston Martin de Sebastian por fin se detuvo frente a la funeraria.

Entró a grandes zancadas, aflojándose la corbata con una mano. Una marca intensa de lápiz labial manchaba el cuello de su camisa; no había ningún misterio sobre dónde había estado ni lo que había estado haciendo.

Fue directo al mostrador de recepción y tamborileó los dedos con impaciencia sobre la superficie.

—Entonces, ¿dónde está? Dijeron que viniera a recogerla.

Después de revisar su identificación, el empleado le entregó la urna con cuidado.

Sebastian la tomó con una sola mano y soltó un resoplido burlón.

—¿De verdad esto es Kaitlyn? ¿No barrieron cualquier porquería de la calle y la metieron aquí?

El rostro del empleado se puso blanco.

—Señor Reynolds, le aseguro que estos son los restos de la señorita Kaitlyn. Tenemos toda la documentación, si desea...

—Como sea. —Sebastian lo interrumpió con un gesto de la mano.

Mi alma flotaba por encima y, por un momento estúpido, sentí algo parecido al alivio.

Aunque me odiara ahora, después de todos esos años juntos, seguro al menos me compraría un lugar donde enterrarme. Me dejaría descansar en paz.

Debí haberlo sabido.

CRASH.

Sin previo aviso, la urna se le resbaló de los dedos y se hizo añicos contra el piso de baldosas. La tapa salió disparada. Mis cenizas se esparcieron por todas partes.

—Ups. —Sebastian abrió las manos con fingida sorpresa, pero su sonrisa era pura crueldad—. Qué torpe.

Luego, deliberadamente, levantó el zapato y lo hundió directamente en mis cenizas, restregando el talón una y otra vez.

El dolor explotó a través de mi alma: un dolor insoportable, imposible.

Ya no tenía cuerpo, pero de algún modo aquello se sentía peor que cualquier cosa que hubiera sufrido en vida.

Intenté gritar, clavando la mirada en sus ojos helados. No salió nada.

Solo pude mirar, impotente y suspendida en el aire, cómo el último rastro físico de mi existencia era triturado contra aquellas baldosas baratas como si fuera ceniza de cigarrillo.

No se detuvo hasta que hasta el último resto quedó triturado contra la lechada, imposible de distinguir del polvo común. Solo entonces dio un paso atrás, satisfecho.

El empleado trastabilló hacia atrás, tanteando con la mano lo que sin duda debía de ser un botón de seguridad.

Sebastian simplemente se sacudió las manos como si hubiera tocado algo sucio. Su voz sonó casi aburrida:

—No sé cuánto les pagó esa mujer para seguirle el juego, pero háganme un favor. Pásenle un mensaje.

—¿Fingir que está muerta? Qué tierno. Pero conmigo no va a funcionar.

—Se acerca el aniversario de la muerte de mi madre. Ella sabe cuándo. Díganle que se presente en el cementerio y se arrodille de una maldita vez, como se supone que debe hacerlo. Porque si no...

Hizo una pausa, y su sonrisa se volvió absolutamente despiadada.

—Aunque de verdad esté muerta, no va a descansar. Yo mismo voy a esparcir lo que quede de ella en la alcantarilla.

La mirada en sus ojos dejaba claro que eso no era una amenaza. Era una promesa.

Y yo sabía que Sebastian estaba lo bastante loco como para cumplir cada palabra.

Una parte de mí se sintió casi agradecida de que ya me hubieran cremado. Al menos no podía sacar mi cadáver de la tumba.

Antes de que el empleado pudiera responder, sonó el teléfono de Sebastian. Contestó y salió sin mirar atrás.

Algo invisible tiró de mí y no tuve más opción que seguirlo.

Me encontré en el asiento del copiloto, obligada a escuchar cómo una voz empalagosa se derramaba por los altavoces.

Claire Reynolds. Su hermana adoptiva.

Reconocería ese tono venenoso en cualquier parte.

Cuando Sebastian y yo hicimos pública nuestra relación, Claire me acorraló en el tocador de un salón en alguna gala. Me dijo que desapareciera.

Cuando me negué, hizo de su misión destruirme: esparció mentiras crueles por todos los círculos sociales que importaban, e incluso contrató hombres para que me siguieran a donde fuera.

El Sebastian de antes perdió la cabeza cuando se enteró.

Estrelló un vaso en la siguiente cena familiar, justo delante de todos los que importaban.

Sin explicación, sin advertencia. Congeló hasta el último centavo del fondo fiduciario de Claire, le canceló las tarjetas de crédito y ordenó que empacaran sus cosas y las sacaran de las oficinas de la empresa antes de que sirvieran el postre.

De pie en la cabecera de la mesa, miró a cada uno de ellos con una furia absoluta:

—Si alguien —y cuando digo alguien, me refiero a cualquiera— le toca un solo cabello a Kaitlyn, empiecen a buscar ataúdes. Estarán fuera de esta familia antes de tocar el suelo.

Claire se quedó callada después de eso.

Pero ahora, al oír que mi nombre salía en la llamada, Sebastian solo parecía fastidiado.

—¿Por qué demonios la estás mencionando? Me arruinas el humor. Además, en realidad no está muerta.

—¿Pero y si lo estuviera? —La voz de Claire se volvió cautelosa, inquisitiva—. ¿Y si nunca regresara, Sebastian? ¿Qué harías?

El alma se me encogió. Lo miré fijamente, aunque sabía que no podía verme.

El Sebastian de antes habría perdido la cabeza ante siquiera la sugerencia.

Una vez, me salió una ampolla por unos tacones nuevos en un evento benéfico, y él cayó de rodillas allí mismo, frente a la élite de Manhattan, y me cambió los zapatos con sus propias manos.

Antes sostenía mi rostro entre sus manos como si yo fuera lo único en el mundo que valía la pena proteger. Había jurado que moriría antes de permitir que alguien me hiciera daño.

¿Pero ahora?

La mano de Sebastian se movió con despreocupación sobre el volante. Cuando habló, su voz destilaba desprecio.

—¿Si de verdad está muerta? —Soltó una risa helada.

—Descorcharía el champán más caro de mi bodega y haría una fiesta de esas que salen en los tabloides durante semanas. Tres días como mínimo... demonios, quizá una semana entera.