UN POCO DE PECADO CON EL PROFESOR

Hola mis amores,

Gracias por elegir esta historia. Estoy muy feliz de tenerlos aquí y espero que disfruten cada giro y vuelta en el camino.

Antes de comenzar, una suave advertencia: esta es una historia de romance entre chicos (BL).

Uno de los protagonistas es dominante y el otro es más afeminado en su forma de ser y personalidad. Si esa pareja no es de su agrado, por favor procedan con cuidado o tal vez guarden esta historia para más tarde.

Si están listos para la tensión emocional, la química y una montaña rusa de sentimientos… vamos a sumergirnos.

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POV DE BLAIR

—Amigo, necesitas acostarte con alguien antes de irte.

—Todo el mundo puede verlo. Prácticamente estás irradiando estrés y obviamente ese estrés no es académico ni financiero— dijo Eric, reclinándose en su silla y agitando su vaso dramáticamente mientras las luces de neón del club iluminaban su rostro.

Sentí que mi cara se encendía mientras ambos amigos me miraban esperando a que respondiera, sus expresiones expectantes iluminadas por la tenue y parpadeante luz estroboscópica. Mis palmas estaban húmedas y las froté contra mis jeans, sintiendo el bajo de la música vibrar en mi pecho como un segundo latido.

—Eh... yo... no creo que quiera hablar de esto. Déjenme ir, Rhea, ayúdame a enviar mis saludos a Austin— dije, tartamudeando ligeramente, esperando que la mención de Austin los desviara rápidamente de este tema tan personal.

Ambos gimieron. —¡Mira, ni siquiera puedes hablar como una persona normal! ¡No tienes habilidades sociales!— dijo Rhea, lanzando sus largas trenzas sobre su hombro mientras me miraba con esa mezcla de decepción y diversión que siempre llevaba.

—Blair, necesitamos esto, podemos ayudarte a conseguir una chica aquí antes de que tomes tu vuelo— dijo Eric, tomándome por los hombros y mirándome seriamente. Me reí y negué con la cabeza con incredulidad, una risa que era mitad diversión y mitad intento desesperado de escapar de la conversación.

—Nos vemos luego— dije antes de salir del club y caminar hacia mi Uber. El aire nocturno me golpeó como una ráfaga fresca, un cambio bienvenido del caos sudoroso de adentro.

—Espera, déjame decirte algo— Eric corrió hacia mí, sus zapatillas chirriando contra el pavimento mojado.

—¡Estás desperdiciando tu vida!— gritó, levantando las manos como si estuviera dando una revelación que cambiara la vida.

—¿Por no emborracharme y bailar con desconocidos antes de ir a una habitación de invitados, bueno, si tenemos suerte de que sea una habitación de invitados, para hacer el amor y posiblemente— en realidad probablemente— contraer una ETS de la que ni siquiera he oído hablar?— pregunté, levantando las cejas mientras las luces del coche nos iluminaban.

—¿'Hacer el amor'?— Eric me miró como si fuera algún tipo de alienígena. —¿Están seguros de que es hombre? ¿Están seguros de que es siquiera humano? Porque yo no— dijo a nuestros amigos que habían caminado hacia mí, su tono medio en broma pero lo suficientemente agudo como para doler.

—Nosotros tampoco— Rhea negó con la cabeza. No parecía estar bromeando. Sus labios se curvaron en una leve sonrisa, pero sus ojos me estudiaban de esa manera que me hacía sentir como un extraño en mi propia piel.

—Y estamos empezando a dudarlo seriamente— Resoplé, frunciendo el ceño a mis amigos. —Chicos, tengo un vuelo temprano, déjenme ir— Hablé, mi voz más firme ahora, mi pecho apretándose al pensar en el peso de sus palabras. Eric me dio una palmada en la espalda antes de que Rhea me abrazara, diciéndome adiós.

—Te vamos a extrañar— murmuró suavemente en mi oído, y por un momento, a pesar de sus burlas, sentí el dolor de dejarlos atrás. Abracé a los demás y me fui.

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El viaje a casa fue tranquilo, salvo por el zumbido de los neumáticos contra la carretera. Apoyé mi cabeza contra la ventana, mirando las calles oscuras, las farolas proyectando largas sombras sobre las aceras vacías. Mi mente vagaba como siempre lo hacía, hacia los susurros y comentarios que me habían seguido durante años.

Desde que cumplí 18, los he escuchado decir.

No sale con chicas. Debe ser gay.

—Pasa todo su tiempo pintando y dibujando, ¿qué clase de chico hace eso?

Incluso mis propios padres lo han dicho a veces, medio en broma, medio en especulación silenciosa durante la cena. Nunca me importaron mucho las etiquetas, pero los rumores eran demasiado.

No era gay; simplemente no sentía la necesidad de probar mi masculinidad persiguiendo a chicas que en realidad no me interesaban. El arte siempre había sido mi lenguaje, mi santuario. Era donde podía respirar cuando el mundo a mi alrededor se sentía demasiado ruidoso. Y ahora, viajando a otro país para estudiar, sentía esa atracción aún más fuerte, la necesidad de proteger esa parte de mí que todos ellos malinterpretaban.

El Uber se detuvo frente a mi casa. Salí del auto. La luz del porche zumbaba débilmente sobre mí mientras abría la puerta, el aroma familiar del hogar envolviéndome.

Dentro, la casa estaba en silencio, mis padres ya dormidos. Caminé suavemente por el pasillo hacia mi habitación y encendí la lámpara que estaba en mi escritorio. El cálido resplandor caía sobre pilas de cuadernos de dibujo, lienzos apoyados contra la pared, tubos de pintura al óleo y dibujos a lápiz a medio terminar esparcidos por la cama.

Dejé mi mochila y respiré hondo, pausadamente. Mañana me iría, volaría al otro lado del océano para comenzar algo nuevo. Pero esta noche, quería llevarme un pedazo de esto conmigo.

Uno por uno, comencé a empacar mis obras de arte. Deslicé cada lienzo cuidadosamente en fundas protectoras, sintiendo las texturas de la pintura seca bajo mis dedos. Reuní bocetos que contenían recuerdos, rostros de extraños que había dibujado en cafés, el horizonte de la ciudad al atardecer, explosiones abstractas de color que se habían derramado de mí en noches en que no podía dormir.

Los deslicé en una carpeta, mi corazón hinchado con una extraña mezcla de orgullo y melancolía. Estas piezas no eran solo arte, eran la prueba de que existía más allá de las cajas estrechas en las que la gente intentaba meterme.

Mientras cerraba la carpeta y la colocaba suavemente junto a mi maleta, miré alrededor de mi habitación por última vez, observando las pilas de pinceles, las leves manchas de pintura en mi escritorio, el pequeño caballete junto a la ventana. Pronto me iría, y tal vez, solo tal vez, en otro lugar, la gente no vería mi arte o mi quietud como una razón para cuestionar quién era.

Por ahora, seguí empacando, dejando que el ritmo constante de prepararme para el viaje calmara el dolor de las palabras de mis amigos. Esta noche, solo éramos yo, mis sueños y el arte que se sentía más como hogar que cualquier otra cosa.

Cerré la bolsa, ahora completamente llena con mis pertenencias, y fue entonces cuando recibí un correo electrónico, la notificación apareciendo en la pantalla de mi teléfono. Desbloqueé el dispositivo y abrí la aplicación; era de uno de los profesores de la nueva escuela, el Dr. Félix Reynolds. El asunto era "Materiales de lectura - Curso de Historia del Arte 2021/2022." Abrí el correo, un poco sorprendido de que ya estuviéramos recibiendo correos de los profesores.

Queridos estudiantes,

Para este curso de Historia del Arte, espero que lleguen a cada clase habiendo leído ya los documentos asignados. Todas las lecturas están disponibles en la plataforma de e-learning. Como probablemente habrán notado, el plan de estudios es amplio y bastante desafiante. Aunque algunos de ustedes puedan estar familiarizados con ciertos temas de clases anteriores, no esperen que esto sea un paseo fácil.

Durante nuestra primera sesión, llamaré a los estudiantes al azar para discutir el primer documento, y continuaré haciendo esto para cada clase y cada lectura asignada. Si sienten que no podrán cumplir con estas expectativas, les animo encarecidamente a reconsiderarlo ahora. Hay muchas otras clases donde obtener una A fácil podría ser más realista.

Espero verlos a todos el próximo lunes.

Dr. Reynolds.

Mis ojos se abrieron de par en par al leer el correo.

¿Quién demonios era este Dr. Reynolds?

Esta era una manera horrible de presentarse a la clase. No tenía que ser tan intenso, especialmente antes de conocernos en persona.