Mariage Arrangé : Le Prince et Moi

« Monsieur, nous allons bientôt atterrir, veuillez attacher votre ceinture. »

Rafiq leva les yeux de l'écran de son ordinateur portable au son de la voix de l'hôtesse de l'air. Il la congédia d'un simple geste de la main avant de faire ce qu'on lui avait demandé. Un cliquetis des touches de son ordinateur portable remplit sa cabine avant qu'il ne mette son ordinateur en veille. Le prince héritier de trente-deux ans se cala dans son siège luxueux et regarda par la fenêtre du jet privé royal les vagues de sable doré du désert magnifique. Enfin, après deux ans et demi de travail à l'étranger, Rafiq rentrait chez lui. Le joyau du désert connu sous le nom de Dhakhar. Bien que revenir chez lui et voir son pays lui ait donné un sentiment de nostalgie qu'il n'avait jamais ressenti auparavant, il ne pouvait toujours pas se débarrasser de la tension qui le rongeait à l'idée de ce qui l'attendait une fois qu'il descendrait de l'avion. La supervision de l'expansion de Shahaad Oils dans diverses parties du monde au-delà des frontières de son pays l'avait tenu éloigné si longtemps, mais il n'était jamais resté beaucoup même avant cela.

À dix-huit ans, juste après le lycée, il a rejoint l'armée. Une tâche obligatoire pour chaque homme de la famille royale de servir la nation pendant au moins trois ans. Contrairement à ce que la plupart de ses homologues choisissaient, il avait fréquenté l'université tout en étant en service actif. Après cela, il a rapidement créé une compagnie pétrolière à l'âge tendre de vingt-deux ans, ayant son siège dans la capitale de Dhakhar, Tamar. Bien qu'il ait eu un avantage dans le démarrage de son entreprise, cela ne l'avait pas rendu mou dans son travail. L'industrie de Rafiq était ce qu'il mangeait, respirait et rêvait, ce qui en faisait l'un des hommes d'affaires les plus prospères du monde.

Il ne fallut pas longtemps avant que l'avion ne roule jusqu'au bout de la piste. Son entourage, comprenant un convoi d'au moins une douzaine de gardes du palais et son frère cadet, le prince Hassan. Il n'y avait pas de foules ni de paparazzis. Juste comme il l'avait voulu. Cependant, le fait est que cette section de l'aéroport étant privée, réservée à la famille royale et à d'autres dignitaires hautement respectés ne voulant pas traiter avec l'agitation des flashs de caméras et du bruit. Ce qui lui rappela pourquoi il était ici. Oui, il était de retour pour rester à Dhakhar en raison du changement de travail, mais cela l'avait programmé pour arriver presque deux semaines plus tard. À l'instigation de son père, si on pouvait l'appeler ainsi, il l'avait persuadé de laisser les détails minutieux du reste du travail entre les mains capables de ses subordonnés. Ses plus récentes "activités extrascolaires" avaient fait jaser les locaux encore plus que d'habitude et son père exploser de colère, comme disent les Américains. Avec un soupir, il descendit les escaliers, la tête haute tandis que les gardes le saluaient.

« Frère, bienvenue chez toi. » Hassan attira son frère dans une longue et chaleureuse étreinte.

« C'est bon de te revoir après tout ce temps, Hassan. C'est aussi bon d'être de retour à la maison, » dit Rafiq après qu'ils se soient séparés.

Hassan était, en fait, son demi-frère. Ils étaient nés de mères différentes. La mère de Rafiq, la première épouse du roi, était décédée peu après l'accouchement, ce qui avait conduit son père à se remarier et Hassan à naître de ce second mariage. Beaucoup, surtout les étrangers, supposaient qu'ils partageaient les mêmes parents en raison de la ressemblance frappante de leurs traits, bien que là où la carrure de Hassan ressemblait à celle d'un joueur de rugby, Rafiq était plus grand avec une silhouette athlétique. Néanmoins, même avec ces faits connus du public, Rafiq ne le voyait jamais ainsi. Hassan était son petit frère. Point final. Il le voyait comme juste son petit frère, celui dont il prenait soin quand ils étaient plus jeunes. Mais, à vingt-six ans, Hassan n'avait plus besoin de la protection fraternelle de Rafiq, puisqu'il était devenu un jeune homme accompli.

« Je vois que la vie militaire te réussit très bien. Peut-être trop bien, Premier Sergent Al Shahaad. » Rafiq gloussa, en balayant des yeux la silhouette élancée de son frère. Contrairement aux gardes vêtus de l'uniforme de la garde royale, Hassan portait son uniforme de camouflage complet et ses bottes de combat.

« N'est-ce pas ? Tu devrais reconsidérer l'idée de nous rejoindre pleinement. » Hassan rit avec lui.

« Crois-moi, frère, j'ai déjà pas mal de choses sur les bras. »

« Eh bien, tu sais où me trouver. » Il fit une pause, « Père te manque. » Il se retourna, et ils commencèrent à marcher vers le convoi de grands SUV noirs arborant à la fois le blason familial et le drapeau national.

« Eh bien—ça ne sonnait pas comme ça quand je lui ai parlé au téléphone récemment, » grommela Rafiq.

« Je ne sais pas pour ça, mais nous devrions rentrer. Il m'a dit que vous aviez beaucoup de choses à discuter, et puis il y a aussi le festival à discuter une fois que vous aurez terminé, tu sais comment est notre mère. » Il rit, en glissant dans le véhicule où un autre garde saluant tenait la porte grande ouverte pour eux.

« Je pensais avoir été clair sur le fait de ne pas organiser une fête inutile juste pour mon arrivée. » Rafiq grinça des dents.

« Oh, réjouis-toi, frère, nous savions tous les deux que mère aurait gain de cause, comme toujours. Franchement, je suis surpris que tu sois surpris. » Hassan rit, en tapant dans le dos de Rafiq.

« D'accord. » Rafiq soupira en secouant la tête. Le cortège commença son voyage vers le cœur de la vibrante ville de Tamar. Elle avait l'architecture la plus spectaculaire, et il en allait de même pour ses habitants. Cela ne cessait de l'émerveiller. Pendant un moment, il se perdit dans ses pensées en regardant par la fenêtre, observant les gens qui remplissaient les trottoirs en acclamant le retour de leur prince héritier. Un jour, cela lui reviendrait, afin qu'il puisse gouverner et permettre à son peuple et à son pays de prospérer de plus en plus. Il y avait des jours où il se plongeait dans la conscience de telles responsabilités, de devenir un jour un souverain que tout le monde admirera. Puis il y en avait d'autres, comme récemment, où il ne voulait se soucier de rien d'autre que de sa propre liberté et de son plaisir personnel. Sentir ce que c'était que d'être véritablement libre de toute responsabilité ou des fardeaux cachés qui le liaient aux terrains de devoir du désert. Il ne prit pas la peine d'essayer de parler avec son frère puisque le plus jeune était déjà au téléphone, sans doute un appel important. Bientôt, leurs voitures naviguaient à travers les grandes portes en fer du palais, passant devant plus de soldats saluant et de locaux acclamant.

« Eh bien, je suppose qu'il est temps de rencontrer le Roi, » Il réfléchit.

« Ziza, réveille-toi. » Ferran secoua l'épaule de son amie.

« Encore cinq minutes. » Elle marmonna dans son sommeil.

« Allez, tu as cours dans une heure puis du travail plus tard, » répondit Ferran en essayant de tirer les couvertures qui l'enveloppaient comme un burrito.

« D'accord, je suis debout, je suis debout. » Ziza se redressa.

« Tu as une mine affreuse. » Ferran taquina et alla ouvrir ses rideaux, laissant le soleil inonder la pièce, ce qui fit râler Aziza.

"J'ai veillé tard hier soir pour travailler sur l'exposé d'Afridi. Je ne peux pas écrire mon devoir final de ce semestre sans ça." Elle se frotta les yeux pour chasser le sommeil. Avec l'école de musique qui occupait la majeure partie de son temps, en plus du travail de serveuse et des petits concerts dans presque tous les lieux où on lui demandait de jouer, Ferran se demanda comment elle trouvait même le temps de cligner des yeux. "Comment es-tu entré ?" Elle haussa un sourcil.

"Tu oublies que je peux ouvrir presque tout ce qui a une serrure ? En plus, tu m'avais promis de me conduire au travail." C'était vrai. Elle et Ferran se connaissaient depuis longtemps. Comme vivre dans le même orphelinat longtemps. Ils se sont rencontrés à l'adolescence et dès le premier instant, ils se sont bien entendus. Les gens à la maison des enfants pensaient toujours qu'ils finiraient ensemble, à cause de la façon dont ils étaient presque toujours en phase, toujours ensemble. Ils n'avaient jamais essayé de jouer et de voir ce qui pourrait se passer entre eux. C'était parce qu'ils étaient si proches l'un de l'autre, très semblables à des frères et sœurs. Cela n'aurait pas seulement été gênant mais aussi carrément dégoûtant de penser à lui de cette manière. Il était son grand frère, et en plus, il avait sa propre famille. Une fiancée et une adorable petite fille. Sans lui dans sa vie, elle ne savait pas qui ni où elle serait. Mais en ce moment, il avait fait irruption chez elle parce que depuis que sa voiture était en révision, Ziza avait proposé de le conduire au travail jusqu'à ce qu'il la récupère.

"On peut sortir le garçon de la rue, mais on ne peut pas sortir la rue du garçon. Nous allons avoir une sérieuse conversation à ce sujet plus tard. Quelle heure est-il ?" Elle bâilla encore une fois.

"10 heures" il haussa les épaules.

"Oh non, je vais être en retard ! Tu n'aurais pas pu venir plus tôt ?" Elle se leva précipitamment de son lit et se précipita vers sa salle de bain.

"Uh huh, tu ferais mieux de te dépêcher, tu as 45 minutes avant que ton premier cours ne commence. Je préfère ne pas tomber sur cette vipère que tu appelles ta belle-mère." Il cria en rassemblant le café fraîchement préparé et s'installant confortablement dans son petit salon.

Un salon censé être pour les invités, puisqu'il s'agissait techniquement d'une maison d'amis. Mais Ziza ne s'en souciait pas du tout. Du moins, elle avait cessé de s'en soucier quand elle en avait eu assez des disputes constantes avec sa famille adoptive. Son père avait d'abord catégoriquement refusé qu'elle déménage ses affaires hors de la maison. Elle se souvenait du regard blessé et frustré qu'il semblait porter quotidiennement pendant ces quelques années. Il était toujours le pacificateur. Son plan de les voir devenir une grande famille heureuse ne fonctionnerait jamais, et il s'était résigné à ce fait. Ce n'est qu'alors qu'il lui avait permis de déménager. Personnellement, Ziza préférait cela. Elle pouvait rester loin de Faizah la plupart du temps et avoir son propre espace sans avoir l'impression de marcher sur les pieds de quelqu'un.

"Fais-moi le petit déjeuner, s'il te plaît !" Elle cria.

"Quinze euros en espèces, rien n'est gratuit !" Il répondit à son amie en feuilletant un magazine qu'il avait trouvé traînant dans son salon.

"Quinze euros pour le petit déjeuner ? Pour qui me prends-tu ? Mère Teresa ?" Aziza souffla.

"Tu es celle qui gagne de l'argent en plus avec tes concerts. Alors pourquoi ne m'achèterais-tu pas le petit déjeuner pour une fois, radine ?! Maintenant, dépêche-toi !" Il vérifia encore une fois sa montre.

"Je sais, je sais, j'ai presque fini." Aziza sortit précipitamment de la salle de bain, enfila des baskets simples et un t-shirt de groupe ample, tordit ses cheveux bouclés en une tresse lâche dans son dos avant de saisir son étui de violon et de se précipiter vers la porte d'entrée.

« Whoa, ralentis, tu as encore genre... 30 minutes devant toi », Ferran suivit Aziza jusqu'à sa voiture. Une Nissan Qashqai, cadeau de son père pour ses seize ans, un anniversaire qu'il regrettait d'avoir manqué.

« Je dois encore prendre le petit-déjeuner parce que quelqu'un a refusé de m'en préparer un. » Elle répondit en démarrant le moteur de la voiture.

« Je n'ai pas d'argent de poche, c'est moi qui ai une famille à nourrir ici. En plus, ce n'est pas moi qui t'ai fait dormir plus longtemps. »

« Peu importe Ferran, continue avec tes excuses. » Elle manœuvra la voiture pour sortir du portail.

Il y avait des chefs et des serveurs agités tout autour d'elle. Ils remplissaient l'énorme cuisine de leurs bavardages et du bruit occasionnel des assiettes et des ustensiles de cuisine. Les choses devenaient toujours très occupées chaque soir, juste avant la fermeture. Le soir était le moment de la journée où ils connaissaient leurs heures de pointe. Ziza pensait que cela avait quelque chose à voir avec le fait que la plupart des gens quittaient le travail pour rentrer chez eux. Elle travaillait comme serveuse dans ce restaurant français populaire depuis presque trois ans maintenant. Aziza se considérait chanceuse d'avoir obtenu ce poste, car elle n'avait aucune expérience préalable en tant que serveuse. L'aide de Ferran lui avait finalement permis d'être embauchée. Sans lui, elle se serait inquiétée des dettes universitaires. C'était un travail pour lequel elle était immensément reconnaissante, car il lui permettait de payer ses frais de scolarité tandis que sa bourse partielle faisait le reste.

Elle fit un bref étirement pour éliminer les petites tensions qui se formaient à nouveau dans son cou. Ses pieds la tuaient, et elle prit une petite pause avant qu'un nouveau client ne demande à passer commande.

« Qu'est-ce que tu fais ? » Ferran lui parla à l'oreille à l'improviste, et Aziza faillit sauter de peur.

« Ferran, espèce d'imbécile ! Tu m'as fait peur ! » Elle lui donna une tape sur le bras.

« Qu'est-ce que tu lis ? » Il jeta un coup d'œil à ce qu'elle tenait dans sa main, « Le prince héritier Rafiq rentre chez lui après trois ans ? » Il continua de nettoyer l'assiette dans sa main tout en se penchant pour lire le gros titre à haute voix, comme si Aziza ne le lui avait pas déjà lu.

« Oh oui, apparemment il était à l'étranger depuis un moment. Il va y avoir une sorte de bal qu'ils vont organiser au palais. » Son front se plissa, « Je ne savais pas qu'il était parti à l'étranger tout ce temps. Bon sang, qui je veux tromper ? Je ne sais même pas grand-chose sur ce type. »

« Toute personne normale sait qui est le prince Rafiq. » Ferran leva les yeux au ciel en regardant les photos du prince à l'aéroport. Elles dataient de quelques années. Probablement du moment où il partait.

« Pas moi ! » Elle répliqua, le suivant jusqu'à son poste de travail où il servait de la nourriture destinée à une autre table.

« J'ai dit normale, Habibi. » Il insista sur les deux derniers mots.

« T'es vraiment un con. » Elle lui donna un coup de poing sur le bras.

« Mais je ne te blâme pas. Tu as à peine le temps pour quoi que ce soit. C'est compréhensible si les affaires courantes te dépassent complètement. »

Ses sourcils se froncèrent de curiosité, « À quoi il ressemble ? Je n'ai jamais vraiment suivi ces royaux. Un peu embarrassant si tu veux mon avis. » Dit-elle.

« Fais-moi confiance, tu finiras par baver. Elles le font toutes. » Puis il fronça les sourcils. Ziza pensa que cela avait quelque chose à voir avec sa fiancée.

« Ici, l'histoire continue à la page deux, peut-être que tu trouveras une photo de... bingo ! » Il claqua des doigts.

« Whoa. » Aziza resta légèrement bouche bée devant l'image qui l'accueillait à la page deux de son journal.