Son Obsession.

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Conner

"Patron, il y a un autre colis pour vous."

La voix de Liam est teintée d'amusement, ce foutu sourire en coin déjà en place alors qu'il entre dans mon bureau, portant une élégante boîte noire enveloppée d'un ruban rouge sang comme si c'était un cadeau d'anniversaire. Il la dépose sur mon bureau avec un soin exagéré, et je ne manque pas de remarquer la façon dont il traîne, restant à mes côtés, se balançant d'un pied sur l'autre comme un gamin attendant des feux d'artifice. Il prend un malin plaisir à ce jeu tordu. Il observe la situation se dérouler depuis trois ans avec une joie à peine contenue, comme si c'était le meilleur spectacle du monde. Et peut-être que ça l'est. Je me penche en avant sur ma chaise, laissant un petit sourire fissurer ma façade habituellement froide. "Encore un cadeau ?" je murmure, les doigts effleurant le ruban. "Si tôt. J'ai dû être sage."

Le dernier colis est arrivé il y a seulement quatre jours. Avant cela, c'était une semaine. Qui qu'ils soient, ils sont devenus plus audacieux, plus fréquents. Comme s'ils ne pouvaient pas s'en empêcher. Le ruban de soie glisse librement avec un murmure, tombant sur le bureau en une ondulation cramoisie. Je soulève lentement le couvercle, savourant le moment, et jette un coup d'œil à l'intérieur. Une autre paire de mains coupées. Pâles, mutilées, parfaitement placées dans la boîte comme une installation artistique grotesque. L'une porte encore trois bagues en or tape-à-l'œil, suffisamment de confirmation. Le trafiquant d'armes de Prague. Celui qui pensait pouvoir détourner deux millions de mon dernier envoi d'armes et disparaître dans la nature. On dirait qu'il n'est pas allé bien loin. Quelle attention délicate. Liam siffle, longuement et doucement, les mains sur les hanches alors qu'il se penche pour mieux voir. "Un autre problème résolu sans que vous ayez à lever le petit doigt."

Je ricane à voix basse. "L'efficacité est un don rare de nos jours."

Il renifle. "Un peu trop rare, étant donné que votre femme mystère semble dépasser toute notre équipe."

Je fais un bruit d'assentiment, remettant doucement le couvercle sur la boîte, prenant soin de ne pas tacher le sang qui sèche encore le long du bord intérieur. "Emmène-le au congélateur avec les autres."

Liam arque un sourcil. "Vous êtes sûr de vouloir continuer à les collectionner, patron ? Ça commence à ressembler un peu à Le Silence des agneaux en bas."

Je hausse les épaules, m'adossant à ma chaise. "Ce sont des cadeaux. Et on ne jette pas les cadeaux."

Liam rit simplement, secouant la tête alors qu'il prend la boîte et se dirige vers la porte. "Un de ces jours, elle va entrer ici avec un ruban autour d'elle, et vous pourrez enfin la remercier en personne."

Je ne réponds pas. Parce que l'image qu'il peint... Une ombre enveloppée de soie et de sang. Une femme avec des yeux uniquement pour moi, qui observe depuis l'obscurité et tue en mon nom. Qui laisse derrière elle une odeur de sucre et de poudre à canon, comme un murmure de dévotion. J'ai pensé à elle plus que je ne devrais. Je me suis demandé qui elle est. À quoi elle ressemble. Ce que ça ferait d'avoir sa bouche sur la mienne au lieu de laisser des messages ensanglantés. Ma traqueuse. Mon fantôme. Ma fille. Un jour, elle sortira de l'ombre. Un jour...

Une autre semaine passe. Sept jours longs, silencieux, excruciants sans un murmure d'elle. Pas de parfum sur mes oreillers. Pas de boîtes ensanglantées nouées avec des rubans. Pas de cookies frais ou de livres réarrangés ou de légères empreintes sur le miroir au-dessus de mon lit. Rien. Croyez-moi, j'ai cherché. Observé. Attendu. Patiemment. Parce que je sais qu'elle reviendra. Elle revient toujours. Elle ne peut pas s'en empêcher. Et autant je ne devrais pas désirer le chaos qu'elle apporte avec elle, autant je me suis habitué à la tension, au frisson de l'inconnu. Cela me manque quand c'est parti. Je viens de terminer une réunion tardive avec les Italiens qui partagent le territoire ici à New York. Nos familles coexistent depuis des années, gardant nos lignes propres, nos profits élevés, et nos rues en grande partie sans sang. Cela a fonctionné. Dernièrement, ils testent les limites. Demandant plus de produits. Plus de contrôle. Plus de territoire. Plus... de tout. Subtil au début. Maintenant, ce n'est plus si subtil et cela m'inquiète. Je les aime bien. Je connais certains de ces hommes depuis que je suis enfant. Ils ne sont pas seulement des alliés; ils font partie du vieux monde, de la structure qui a maintenu cet équilibre dans la ville pendant des décennies. Pourtant, s'ils continuent à pousser, s'ils franchissent une ligne... Eh bien. Disons simplement que je ne suis pas le seul à observer. Si elle découvre qu'ils sont devenus un problème, je n'aurai peut-être pas la chance de résoudre cela diplomatiquement. Je me réveillerai avec une autre boîte joliment nouée sur mon seuil. Peut-être cette fois, ce sera une tête et un chapelet enroulés ensemble. Cette pensée me tord l'estomac, non pas d'horreur, mais d'anticipation sombre. Je les raccompagne par le grand hall, serrant des mains et faisant bonne figure sous les hautes arches de mon domaine. Le marbre reflète leurs chaussures vernies alors qu'ils sortent dans la fraîcheur de la nuit. Ils allument des cigares et rient, pensant que le monde leur appartient encore. Je ferme la porte derrière eux, la verrouillant d'un clic doux. L'air nocturne me suit, vif, silencieux, imprégné de l'odeur des feuilles d'automne et de quelque chose... d'autre.

Ail. Beurre. Romarin. Chaleur. Elle est passée par ici. Cette pensée arrête presque mon cœur en plein battement. Je bouge. Vite. Silencieusement. Mode prédateur. Mes pas résonnent doucement dans le couloir de marbre alors que je me dirige vers la cuisine, tous mes sens en alerte, électrisés par la possibilité de l'attraper cette fois. Puis un bruit. Une porte. L'adrénaline monte dans mes veines. Je pars sans réfléchir, mes muscles se déclenchant comme un ressort libéré. Je ne ralentis pas en atteignant la cuisine, j'ouvre la porte arrière et je me précipite dans la nuit, scrutant l'obscurité comme un fou.

"Déployez-vous !" j'aboie dans mon comm, déjà en train de sortir une arme de ma ceinture. "Vérifiez les environs. Elle est ici."

Mais je sais déjà. Elle est partie. Comme de la fumée. Comme toujours. Je reste là un moment de plus, regardant la ligne des arbres se balancer dans la brise. Elle ne pourrait pas être allée loin. Mais elle m'échappe toujours. Chaque fois que je m'approche, elle glisse entre mes doigts. Finalement, je baisse le pistolet, expire lentement et rentre à l'intérieur, la mâchoire serrée. Elle m'a encore battu. Je retourne dans la cuisine, l'odeur de la nourriture encore plus forte maintenant. C'est chaud et riche, parfaitement synchronisé, comme si elle savait quand je finirais. Quand je serais seul. Quand je serais assez vulnérable pour ressentir tout le poids de son absence, et reconnaissant pour ce petit rappel tordu qu'elle était juste là. Le dîner attend sur le comptoir. Des pâtes, parfaitement dressées. Du pain chaud enveloppé dans une serviette en tissu. Une bouteille de vin rouge déjà ouverte, respirant à côté de deux verres en cristal. Je m'approche lentement, fixant le couvert. Cela semble... romantique. Comme un premier rendez-vous, si on ignore le fait qu'elle ait pénétré chez moi. Un rire monte dans ma gorge, aigre, amer, mais réel. Elle est folle. Elle est dangereuse. Elle est absolument, sans excuses, à moi. Je m'assois, me verse un verre de vin, et le lève vers la chaise vide en face de moi.

"À la fantôme dans mes murs," je murmure avec un sourire en coin. "Tu fais une sacrée lasagne."