Il CEO Sopra la Mia Scrivania
McKenzie Shinabery · In corso · 250.0k Parole
Introduzione
«Lo so che ne ha bisogno.»
«E se non volesse questo tipo di protezione?»
«La vorrà», dico, abbassando appena la voce. «Perché ha bisogno di un uomo capace di darle il mondo.»
«E se il mondo bruciasse?»
La mia mano si stringe, impercettibilmente, sulla vita di Violet.
«Allora gliene costruirò uno nuovo», rispondo. «Anche se per farlo dovessi dare fuoco io stesso al vecchio.»
Io non lavoro per Rowan Ashcroft.
Lavoro sotto di lui.
Dalla mia scrivania decido chi ottiene accesso al CEO più spietato della città e chi non supera mai la hall. Gestisco il suo tempo, il suo silenzio, i suoi nemici. Tengo in moto il suo mondo mentre il mio, in silenzio, crolla sotto il peso di bollette non pagate, una madre rinchiusa in riabilitazione e un fratello sparito senza un addio.
Rowan Ashcroft è potere avvolto in un abito su misura.
Freddo. Intoccabile. Spietato.
Non flirta. Non sorride. Non vede le persone: vede soltanto l’utilità.
E per molto tempo io sono stata soltanto utile.
Finché non ha cominciato a guardarmi.
All’inizio è appena una sfumatura, quel cambiamento nella sua attenzione. Una pausa un secondo di troppo. Uno sguardo che indugia. Ordini che mi trascinano più vicino invece di respingermi. L’uomo che incombe sopra la mia scrivania comincia a controllare più del mio calendario, e capisco troppo tardi che essere notata da Rowan Ashcroft è molto più pericoloso che essere ignorata.
Perché uomini come lui non bramano affetto.
Bravano possesso.
Doveva essere un lavoro.
Non una prova dei miei limiti.
Non una lenta, deliberata discesa dentro la sua autorità.
Ma se Rowan Ashcroft decide che io debba stare sotto la sua scrivania, così sia.
La sopravvivenza ha un prezzo, e alle bollette non importa come le pago.
Capitolo 1
Il telefono comincia a strillare alle 7:58, esattamente quando lo fa sempre — come se sapesse che l’edificio è sveglio ed è ora di rovinare la vita a qualcuno.
Il mio lavoro è assicurarmi che quel qualcuno non sia Rowan Ashcroft.
«Ashcroft Industries, buongiorno», dico, già digitando con la mano libera, già scorrendo il calendario, già tenendo d’occhio il gruppo di ascensori come fosse un conto alla rovescia. «Come posso smistarle la chiamata?»
«Ho bisogno del signor Ashcroft. Subito.»
Certo che sì.
«Posso sapere chi parla?»
«Qui è la consigliera Hargrove. Sa benissimo chi sono.»
Tutti credono che il proprio nome sia una chiave. Tutti credono che l’urgenza pieghi le regole. Si dimenticano che qui davanti c’è una persona con accesso, autorità e un sistema di sicurezza che ascolta me — non loro.
«So benissimo chi è, Consigliera», dico, abbastanza cortese da passare, abbastanza piatta da pungere. «Il signor Ashcroft al momento non è disponibile. Posso prendere un messaggio.»
«Non disponibile? Sono le otto del mattino.»
«Inizia la giornata alle nove», mento con naturalezza. Rowan Ashcroft inizia la giornata quando decide che il mondo se lo merita. «Se è urgente, posso fissare una telefonata più tardi, oggi.»
«Io non fisso una telefonata. Io chiamo.»
«E io rispondo.» Sorrido, anche se non può vedermi. I sorrisi sono armi, se sai usarli. «Vuole lasciare un messaggio?»
Silenzio. Poi, tagliente e offesa:
«Gli dica che si sta facendo un nemico.»
Non sussulto. Non reagisco.
«Ricevuto», dico, e riattacco.
Contrassegno la chiamata come ALTA PRIORITÀ e la infilo sotto altre tre con la stessa dicitura. Le minacce non spaventano Rowan Ashcroft. Colleziona nemici come gli uomini ricchi collezionano orologi: non per utilità, ma per dimostrare ciò che possono permettersi.
Il telefono squilla di nuovo.
«Ashcroft Industries.»
«È dentro?» sbotta un uomo.
«Chi parla?»
«Waters. La prende.»
«Il signor Ashcroft non è disponibile», ripeto, perché ho pronunciato una qualche versione di quella frase tante volte che potrei averla incisa nella spina dorsale. «Vuole lasciare un messaggio?»
«Io non lascio messaggi.»
«E allora non parla con il signor Ashcroft», dico con calma. La calma fa infuriare la gente. «Buona giornata.»
Click.
La chiamata successiva arriva prima che io riesca a respirare. Sullo schermo lampeggia CENTRO RIABILITAZIONE e lo stomaco mi si stringe.
Non adesso.
Rispondo lo stesso. «Qui Violet Pierce.»
«Ms. Pierce», dice una donna, voce clinica e stanca — la voce di chi consegna brutte notizie per mestiere. «Dobbiamo parlare del saldo arretrato di sua madre.»
La hall luccica intorno a me. Pavimenti di marmo. Pareti di vetro. Ricchezza silenziosa. Guardo il mio riflesso sulla superficie della scrivania — professionale, composta, senza crepe.
«Ho pagato la settimana scorsa», dico.
«Sì», risponde, per nulla impressionata. «E lo apprezziamo. Tuttavia il prossimo pagamento scade oggi. Se non lo riceviamo entro le cinque del pomeriggio, dovremo rivedere la sua sistemazione.»
Rivedere la sua sistemazione.
Così lo chiamano quando la compassione diventa condizionata.
«Quanto?» chiedo.
Me lo dice. Il numero mi arriva addosso come un pugno.
«Me ne occupo io», dico.
Una pausa. «Ne è sicura?»
Gli occhi mi scendono sul post-it sotto il monitor.
SCOMPARSO: DREW PIERCE
Il volto di mio fratello mi fissa da una vecchia foto — sorridente, vivo, sparito.
«Ho detto che me ne occupo.»
«Grazie, Ms. Pierce.»
La chiamata si chiude. Un’altra linea si accende all’istante.
Il panico è un lusso. Il panico è per chi la vita non la regge in piedi a forza.
Rispondo. Poi alla successiva. Poi a quella dopo.
Alle 8:20 ho bloccato quattro dirigenti, deviato due investitori, riprogrammato l’ufficio legale, annullato una visita a sorpresa e intercettato una consegna diretta al piano sbagliato. Non ho bevuto acqua. Non ho controllato il conto.
Non ne ho bisogno.
Non basta.
Alle 8:35 arriva Avery Quinneth, odora di soldi e sicurezza, senza un filo di stress su tacchi che costano più della mia spesa settimanale.
«Buondììì», canticchia, frullato in mano.
Non alzo gli occhi. «Il tuo appuntamento delle nove è stato spostato alle dieci.»
Il sorriso le si incrina. «Cosa? Perché?»
«L’intervista stampa di Theo è stata anticipata. Rowan vuole il marketing in stand-by.»
Lei sbatte le palpebre. «Rowan vuole… il marketing?»
«Sì», dico. «Adattati.»
Fa il broncio. «Potevi scrivermi.»
«Non mando messaggi di promemoria agli adulti.»
Si china verso di me. «Oggi è di cattivo umore. Ieri sera l’ho sentito al telefono.»
«Immagino», dico.
Se ne va con l’aria di chi possiede il posto.
Non lo possiede.
Alle 8:42 Camille attraversa la hall, tablet sotto il braccio. Non saluta — solleva appena il mento.
Ti vedo.
Le lancio uno sguardo che dice non adesso.
Perché l’ascensore suona.
Rowan Ashcroft non è nemmeno arrivato —
— eppure il petto mi si stringe lo stesso.
Ultimi capitoli
#212 Capitolo 212 Quattro mesi
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Ultimo aggiornamento: 5/23/2026#210 Capitolo 210 Impazzire
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Ultimo aggiornamento: 5/23/2026#208 Capitolo 208 Monitoraggio
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Ultimo aggiornamento: 5/23/2026#204 Capitolo 204 Nessun lavoro
Ultimo aggiornamento: 5/23/2026#203 Capitolo 203 Vacanze?
Ultimo aggiornamento: 5/23/2026
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