Una Moglie Per Nico Vescari

TORTA

Sono sempre stata una combattente. Fin da bambina, quando ai bulli rispondevo con i pugni. Ho sempre amato la violenza, l’ho desiderata, e facevo di tutto per assicurarmi di prendere qualcuno a pugni.

Non c’è da stupirsi se adesso mi guadagno da vivere picchiando la gente. E non c’è da stupirsi nemmeno se sono dannatamente brava a farlo.

«Nome?» sogghigna un uomo grasso e calvo, sputando le parole attraverso il fumo denso del suo sigaro.

«Belva,» dico, sistemandomi la borsa, facendo tintinnare tutta la mia roba.

Segna il mio nome sul suo registro, alza lo sguardo e se lo lascia scivolare lentamente addosso al mio corpo.

Sbuffa.

«C’è qualche problema?»

«Sei sicura di voler combattere, ragazzina?» Il suo accento messicano è marcato e canzonatorio.

Se non avessi imparato a lasciarmi scivolare addosso gli insulti sulla mia statura, questo bastardo ciccione si starebbe già mangiando i miei pugni.

Ma per come stanno le cose, preferisco lasciare che sia il mio lavoro a parlare per me.

«Ti pagano per chiacchierare?»

Lui emette una risata ansimante. «Te la vedrai con Iron Fists. Spero che tu ti sia già scelta la bara. Sarà il tuo funerale.»

«Sono terrorizzata da morire.»

Mi allontano dal tavolo proprio mentre lui afferra un microfono e ci urla dentro.

«Nel match di stasera, abbiamo la spietata e amatissima Iron Fists!»

Dall’altro angolo del ring esce una donna massiccia, vestita di nero e con le trecce strette. Comanda la folla con i pugni, e quelli impazziscono, la loro sete di sangue si alza fino al soffitto.

Non mi degna nemmeno di uno sguardo mentre sale sul ring, i muscoli che si increspano sotto i riflettori.

«E a sfidare la nostra campionessa, direttamente dalle strade di… e che cazzo ne so. Un applauso per Belva!»

La folla sprofonda nel silenzio, e qualcuno tossisce.

«È uno scherzo?» sento dire da una voce sugli spalti dietro di me.

«È troppo cazzo di minuta,» dice qualcun altro.

«Iron Fists se la mangia viva.»

«FATE LE VOSTRE SCOMMESSE, GENTE!»

Lascio cadere la borsa accanto al ring. Mi tolgo la felpa, infilo le ciocche sfuggite nella coda di cavallo, sistemo la maschera che mi copre sempre il viso e mi metto i guantoni.

«Non ho tutta la fottuta notte, principessa.» Iron Fists si appoggia alle corde, con un ghigno di scherno.

«Meno male che non mi serve tutta la fottuta notte,» ribatto, e con un balzo entro nel ring.

«Ragazzina con una gran bocca, a quanto pare. Non vedo l’ora di spaccartela.»

Suona la campana.

Iron Fists non perde tempo e passa subito all’attacco. Colpisce e scalcia, e i suoi fendenti mancano il bersaglio mentre io li schivo. Dai suoi movimenti scomposti si capisce che ha una mira terribile, ma con quelle mani da macellaio non credo che ne abbia bisogno.

Un solo colpo può spiaccicarmi il cranio.

Così le resto lontana, leggera sui piedi, tutti i muscoli tesi e asciutti del mio corpo che vibrano di adrenalina. Come direbbe Luca: «Prima studia il tuo avversario, Cake. Non buttarti in un combattimento alla cieca.»

«Smettila di ballare e combatti!» ringhia Iron Fists, mancandomi l’occhio per un soffio.

La folla attorno a noi è diventata ferale, invoca il mio sangue, urla alla campionessa di spezzarmi il collo.

Schivo ancora diversi colpi potenzialmente letali, finché non sono finalmente soddisfatta di quello che ho capito della mia avversaria. Prendo fiato, pianto bene i piedi e scatto dentro un’apertura.

È veloce, ma trascina i piedi, le manca la mira ma ha potenza, e lascia il fianco sinistro troppo cazzo di scoperto.

Il mio pugno si abbatte sulla carne sotto la sua mascella con un crack raccapricciante che sembra vibrare in tutto il ring.

La testa di Iron Fists scatta all’indietro, gli occhi le si rovesciano, e crolla come un masso gigantesco.

Il silenzio è immediato e assordante. La gente si alza dai posti, e oltre le luci vedo la faccia del bastardo ciccione, bianca come un lenzuolo.

Mi ha sottovalutata. Errore da principiante.

Con un largo sorriso trionfante, rivolgo al pubblico un inchino di scherno e mi lascio saltare dalla corda più alta fino a terra.

Tornando in sé, il bastardo afferra il microfono. «Questo era l’ultimo incontro della serata, gente. Che colpo di scena incredibile, stasera.»

L’aria esplode all’improvviso di indignazione, ma non è un mio fottuto problema. Adesso devo solo prendere i miei soldi e sparire.

Infilo la mia roba nella borsa mentre portano via Iron Fists priva di sensi. È bastato un pugno. Letteralmente.

Che campionessa di merda.

Mi avvio con passo lento verso il tavolo, dove l’uomo grasso è impegnato a contare il denaro e a distribuirlo ai vincitori: un addetto alle pulizie e un fottuto ubriaco.

Aspetto che abbia finito prima di tendere la mano. E quel bastardo ha pure la faccia tosta di guardarmi come se non mi avesse mai visto prima.

«Non prendermi per il culo», lo avverto.

Lui alza le spalle. «L’incontro è finito troppo presto. Non ti spetta niente.»

«Ho battuto il tuo campione», sibilo. «Mi spetta la metà.»

«Non mi avevi detto che sai combattere. Hai vinto con l’inganno. Sparisci, Belinda.»

Con l’inganno?

La rabbia mi si accende addosso in un attimo, come un fiammifero. Quel fottuto bastardo.

«È Belva.» Stringo i pugni. Prima ancora che possa saltargli addosso, due ombre compaiono al mio fianco. Mani robuste mi serrano i gomiti e mi sollevano da terra.

«Figlio di puttana!» urlo, con i piedi che penzolano inutilmente nel vuoto. «Ti conviene cominciare a contare i tuoi cazzo di giorni!»

Mi scaraventano fuori come uno straccio e mi sbattono la porta in faccia. Mi rialzo senza fare storie. Crescere combattendo per strada mi ha insegnato un paio di cose. Quindi so bene come trattare i ladri.

Aspetto.

Dieci minuti. Venti. Abbastanza a lungo da fargli credere che me ne sia andata, poi scasso la serratura e rientro, assicurandomi che la maschera mi copra ancora bene il viso.

Avevo notato l’ufficio sul retro entrando, e mi ci dirigo in fretta.

Le serrature cedono facilmente e, nel giro di un minuto, mi sono presa la mia parte dall’armadietto e nient’altro. Non si meritano la mia correttezza, ma io non sono una ladra.

Sto uscendo e sto per chiudere la porta quando un altro tizio mi passa accanto in fretta ed entra dentro. Non mi degna di uno sguardo, e a me non importa.

Per come si sono comportati, immagino che probabilmente debbano dei soldi anche a lui.

Alzo le spalle e continuo per la mia strada. Sono quasi all’uscita quando l’aria esplode in colpi di pistola.

Mi giro di scatto e vado a sbattere dritta contro un muro duro di calore e muscoli. Le nostre borse cadono a terra con un tonfo e ci tuffiamo entrambi per riprenderle. Quando ci rialziamo, ci fissiamo con cautela.

Indossa una maschera nera; i suoi occhi sono guardinghi quanto i miei, scuri e taglienti, mi valutano in un battito di ciglia.

Resto ferma dov’è, pronta a colpire se solo respira nel modo sbagliato.

Ma non lo fa. Come se non mi considerasse una minaccia, distoglie lo sguardo e si volta verso le voci soffocate e gli spari che arrivano dal corridoio stretto.

Socchiude gli occhi e, senza dire una parola, si affretta dalla parte opposta. E per quanto io detesti gli sconosciuti, lo seguo. Ha rubato a quelli là. Mi giocherei tutte le vincite che non ha nessuna intenzione di farsi prendere. Dopo qualche minuto passato a sgusciare dentro e fuori le ombre, sbuchiamo da una porta di servizio.

L’uomo non perde tempo: si precipita verso la recinzione di filo spinato e comincia ad arrampicarsi. Mi unisco a lui proprio mentre la porta dietro di noi si apre.

«Eccoli!» grida qualcuno, e queste stronze del cazzo cominciano a spararci addosso.

Le pallottole mi sibilano accanto alla testa mentre seguo il ladro fino in cima alla recinzione. Ma quando vedo il lungo salto nel buio, freno di colpo.

L’idea di spiaccicarmi sull’asfalto mi inchioda sul posto.

Come se non bastasse che le mie uniche opzioni siano farmi crivellare di colpi o finire schiacciata sulla strada, lo sconosciuto si sta già preparando a lasciarsi andare dall’altra parte.

Quando si accorge che mi sono fermata, mi guarda con occhi piatti e scuri quanto il cielo notturno alle sue spalle. E per una frazione di secondo penso che mi spingerà in pasto ai lupi.

Invece, la sua voce esce in un brontolio sorprendentemente profondo.

«Fidati di me.»

Parole del genere hanno fottuto un sacco di gente. Sarebbe da stupidi anche solo provarci.

Ma poi tende una mano, come se fossimo amici.

Un’altra pallottola mi sibila accanto alla testa, e io sospiro.

Non è una bella notte per finire spiaccicata sull’asfalto. Ma sono disposta a rischiare.

Stringo la sua mano guantata e lascio che la sua presa salda mi trascini dall’altra parte.

«Lascia la presa», dice.

Incredula con me stessa per aver messo la mia vita nelle mani di uno sconosciuto, mollo la recinzione.

E non muoio, cazzo.

Sprofondo su un materasso gonfiabile e rimbalzo subito di nuovo in piedi.

«Porca puttana.»

Dall’altra parte, gli uomini imprecano e bestemmiano, i loro cani abbaiano rabbiosi. Ma non ci vengono dietro.

Lancio un’occhiata allo sconosciuto che mi ha appena salvato la vita, col cuore che ancora mi martella nelle orecchie, e gli faccio un cenno di ringraziamento.

Lui risponde alzando il palmo, e io glielo batto in uno strano cinque. Il suo sguardo indugia su di me per un lungo secondo, prima che faccia un passo indietro.

Gli rivolgo un saluto a due dita, mi sistemo la borsa in spalla e mi metto a correre. Sopra il rumore dei miei passi, sento i suoi stivali martellare nella direzione opposta.