Academia Thornhill.

Allison

Os grandes portões de ferro da Academia Thornhill se erguem imponentes na minha frente, negros e afiados, torcendo-se em formas que mais parecem arame farpado do que decoração. Eles são tão altos que não consigo ver o topo sem inclinar o pescoço. Por um momento, penso que as barras podem se dobrar e se enrolar ao meu redor como uma armadilha se fechando. O executor à minha esquerda aperta mais forte o meu braço, como se eu pudesse tentar fugir novamente. Spoiler: eu tentei. Duas vezes. A primeira vez foi uma corrida pelo matagal antes que ele me derrubasse no chão. A segunda terminou comigo tropeçando na maldita bota dele e caindo de cara no chão. Meu orgulho ainda dói mais do que minhas costelas. O executor à minha direita… Bem, ele manteve uma distância saudável. Não o culpo. Ontem, quando eles me encontraram pela primeira vez, eu o ataquei no rosto com um feitiço que nem sabia que podia conjurar. As sobrancelhas dele ainda não cresceram direito, o que é ao mesmo tempo satisfatório e ligeiramente horripilante toda vez que olho para ele. A maneira como ele fica lançando olhares furtivos para mim, como se eu pudesse incendiá-lo de novo, quase me faz querer sorrir... Quase.

Os portões se abrem silenciosamente, como se o lugar todo estivesse esperando por mim. Gramados verdes perfeitos se estendem em quadrados bem cuidados, muito impecáveis para serem naturais. Caminhos de mármore brilham sob o sol da manhã, sem um grão de poeira ou pedra rachada à vista. Torres de pedra se erguem ao longe, suas janelas captando a luz e lançando fragmentos dourados pelo chão. A magia vibra no ar, pressionando contra minha pele como estática antes de uma tempestade. Então, há os alunos. Dezenas, possivelmente centenas, se espalham pelo pátio. Eles se movem em pequenos grupos apertados, uniformes impecáveis e passados, blazers escuros com bordados prateados, gravatas perfeitamente ajustadas em seus pescoços, sapatos polidos até refletirem a luz como espelhos. Nenhum deles parece ter jamais atravessado o matagal com sujeira sob as unhas e fumaça nos pulmões. Todos param quando me veem. É como assistir a uma onda se espalhar em um lago, uma cabeça virando, depois outra, depois outra. A magia falha no ar, e as conversas cessam. Todos os olhos no pátio impecável estão fixos em mim. Eles olham como se eu fosse uma coisa selvagem que saiu da floresta. Eles não estão exatamente errados. Puxo meu braço, mas o aperto do executor só aumenta. Sua mão é uma algema, cavando na carne do meu bíceps. Endireito os ombros e encaro os olhares de frente. Se eles querem um animal raivoso, tudo bem. Vou dar isso a eles.

Percebo agora quantos mágicos existem. Metamorfos com brilhos de pele sob a pele. Fadas com olhos delineados de prata. Bruxas soltando faíscas dos dedos. Uma risada de sereia é capturada pela brisa. Nunca vi tantos em um só lugar antes. Nunca nem sonhei com isso. As terras desoladas de onde vim não têm pessoas assim, apenas mágicos quebrados e restos de liberdade. Agora essa liberdade se foi, encolhendo atrás de mim a cada passo mais fundo nesse perfeito pequeno cárcere. Os executores não diminuem o ritmo. Atravessamos o pátio e subimos os largos degraus de mármore que brilham como ossos. As portas à frente são enormes, esculpidas com sigilos que pulsam suavemente à medida que me aproximo. Elas se abrem sozinhas, e sou empurrada para dentro de um salão que faz meu peito apertar. O interior de Thornhill é pior do que o exterior. O ar é espesso com incenso e magia. Lustres flutuam acima, fragmentos de cristal gotejando luz estelar pelas paredes. Bandeiras estão penduradas em tons de vermelho profundo e prata, bordadas com o brasão de Thornhill, uma fênix feita de fogo e correntes. O chão brilha tão perfeitamente que posso ver meu próprio reflexo carrancudo nele. Marchamos passando por alunos alinhados no corredor, sussurrando atrás das mãos. Seus olhos me seguem, suas expressões variando de curiosidade a desgosto. Capto palavras como selvagem, não marcada e ilegal. Meu maxilar se aperta tanto que meus dentes doem. “Anda logo,” o executor murmura, me guiando em direção a uma ampla escadaria. Os degraus parecem intermináveis, e subimos cada vez mais alto. As paredes estão forradas com retratos de mágicos de rostos severos me encarando como se eu já fosse culpada de algo. No topo, portas pesadas se erguem, suas maçanetas de latão moldadas como serpentes enroladas. O executor bate uma vez, e a porta se abre com um gemido. Sou novamente empurrada para dentro.

O escritório é todo em madeira escura e fumaça. Estantes altas forram as paredes, abarrotadas de livros tão antigos que suas lombadas parecem prestes a desmoronar. Uma lareira crepita em uma lareira de pedra, o calor rastejando sobre minha pele. Atrás de uma enorme mesa está sentado um homem que parece ter sido esculpido em pedra e depois incendiado por capricho. Seu cabelo tem a cor de cinzas, seus olhos como brasas ardentes que queimam mais quanto mais tempo me encaram. Fredrick Scorched. Diretor da Academia Thornhill. "Sente-se," ele diz, a voz um estrondo que parece vibrar o assoalho. Eu fico de pé. Minhas botas firmemente plantadas, meus braços cruzados. Seus olhos se estreitam, mas eu não vou me comportar como um cachorrinho domesticado só porque um shifter dragão com uma cadeira chique me manda. Scorched faz um gesto com a mão em direção aos seguranças. "Deixem-nos." O que está sem sobrancelhas parece que vai protestar, mas o outro o empurra para fora da porta antes que ele possa abrir a boca. A tranca faz um clique ao fechar, e de repente, a sala fica silenciosa demais. Só eu e o dragão. "Qual é o seu nome?" ele pergunta. Eu levanto o queixo, mas não respondo. "E que tipo de mágico você é?" Suas palavras são cortantes e precisas. Eu o encaro de volta, sem piscar. O silêncio se estende até se quebrar. Ele tsk-tsk suavemente, balançando a cabeça como se eu fosse uma criança malcomportada. Então, com um dedo deliberado, ele pressiona um botão de latão situado no canto de sua mesa. "Mande entrar o Professor Hill," ele diz no interfone. Sinto meu pulso acelerar. Ele se recosta novamente, aqueles olhos de brasa me prendendo no lugar. "Não importa, vamos conseguir essas respostas de você de uma forma ou de outra." Alguns segundos depois, a porta se abre e entra o problema.

O Professor Hill é do tipo de altura que faz você querer olhar para cima e continuar olhando. Seu corpo é magro, mas forte, os ombros preenchendo o paletó escuro e sob medida que ele usa. Sua pele tem um tom bronze quente, seu maxilar afiado o suficiente para cortar vidro, e seu cabelo escuro cai apenas o suficiente para roçar a gola de sua camisa. Seus olhos são de um tom impressionante de cinza-tempestade, afiados e conhecedores, como se ele já pudesse ver através de mim. Sua boca... Lábios cheios, curvados como se ele estivesse a um sorriso de minha ruína. Engulo em seco, minha garganta seca. Scorched gesticula preguiçosamente em sua direção, fumaça saindo de suas narinas enquanto fala. "O Professor Hill, embora seja um mestre em poções e venenos, também tem um dom raro. Ele pode ler mentes." Meu estômago despenca. Minha mente está atualmente reproduzindo cerca de seis cenários diferentes e obscenos envolvendo olhos cinza-tempestade e o que aquela boca poderia fazer... Droga.