Paraíso Cruel - Um Romance da Máfia

EMMA

— Tenho a sua total atenção, Srta. Carson?

Engulo em seco e volto a focar no meu chefe. Ruslan Oryolov está me fuzilando com o olhar — não porque eu tenha feito algo errado, mas simplesmente porque é assim que ele sempre olha para mim.

Na verdade, é assim que ele sempre olha para todo mundo. Tenho quase certeza de que ele é aquele caso infeliz sobre o qual as mães sempre alertam os filhos: ele fez cara feia uma vez na vida e o rosto simplesmente travou assim.

Para ser justa, desta vez, ele tem um bom motivo. Ele basicamente me flagrou no meio de uma fantasia um tanto chocantemente violenta onde eu grampeava seus lindos lábios com o grampeador de sua mesa e depois o arremessava pela maravilhosa janela do seu escritório no trigésimo andar.

Ele mereceria. E a culpa seria toda dele.

Porque eu estou, em letras garrafais, EXAUSTA de atender a todos os seus caprichos hoje.

Cheguei ao escritório de madrugada hoje. Não tive mais do que dez segundos consecutivos para mim mesma o dia todo. E só agora, com o relógio se aproximando das 21h, estou chegando perto do fim desse dia de trabalho infernal.

Sem um soro na veia de expresso quádruplo, eu seria apenas poeira ao vento.

Mas mesmo com o meu vício em cafeína, me sinto acabada por dentro e por fora. Na minha cabeça, estou xingando a minha versão do passado por ter sido burra o suficiente para comprar estes saltos meio número menores só porque estavam na promoção. Os arcos dos meus pés estão prontos para cometer crimes de guerra só para serem libertados.

Ruslan, por outro lado, parece tão impecável como sempre. Chega a ser ofensivo o quão bem ele está, apesar de ter trabalhado como uma máquina pelo mesmo tempo que eu hoje. Seu terno está impecável, assim como sua barba por fazer escura, e a intensidade de seus ardentes olhos âmbar não diminuiu uma fração sequer.

— Srta. Carson. Eu lhe fiz uma pergunta.

— Ahn, sim — gaguejo. — Sim, o senhor tem a minha atenção.

Dou uma olhada no meu bloco de anotações.

— A liberação do litígio precisa ir para o Mark Vanderberg, do Jurídico, logo na primeira hora da manhã. Novas cadeiras foram solicitadas para a sala de reuniões do décimo sétimo andar e eu vou verificar as datas de entrega. Estou mudando a sua reunião das 14h para as 11h30, a das 11h30 para as 19h15, a das 19h15 para a próxima quinta-feira, e vou dizer para a reunião da próxima quinta-feira — e cito as suas palavras — "comer merda e morrer". Faltou alguma coisa?

Ruslan ergue uma sobrancelha injustamente linda. É sério — se eu pudesse transplantar essas belezinhas para o meu próprio rosto, eu com certeza faria isso. Elas são escuras, expressivas e comunicam metade de suas ameaças sem uma única palavra.

— Estou detectando um certo tom.

Mantenho meu próprio rosto perfeitamente neutro.

— Não, senhor. Nenhum tom. O senhor pediu especificamente "sem sarcasmo" depois do fiasco da salada no almoço do mês passado. Eu não esqueceria.

— Hm.

Assim como sua sobrancelha, uma única sílaba, que nem chega a ser uma palavra, do infame Sr. Oryolov, CEO da Bane Corporation, é o suficiente para fazer homens adultos se debulharem em lágrimas.

Eu vi isso com meus próprios olhos. Literalmente. Quando comecei a trabalhar aqui, um dos fornecedores de microchips que a Bane usa para o nosso principal produto de segurança residencial veio para uma reunião e tentou negociar preços mais altos. No final do discurso agressivo do idiota, Ruslan simplesmente ergueu uma sobrancelha e disse: "Hm." O homem começou a tremer tanto que tiveram que tirá-lo da sala de conferências em uma cadeira de rodinhas como se fosse a maca de uma ambulância.

Ele não é o único. Deus sabe que Ruslan me levou à beira das lágrimas, e até além disso, várias vezes nos dezoito meses em que trabalho para ele.

Todo mundo me avisou antes de eu aceitar o emprego que não seria fácil. Seus três últimos assistentes pessoais duraram seis, quatro e zero vírgula cinco meses, respectivamente, antes de fugirem gritando para as colinas. Há um boato de que um deles ainda está internado em uma clínica psiquiátrica em algum lugar de Vermont.

Basta dizer que todo mundo tinha razão. A vida sob o escrutínio de Ruslan Oryolov não é fácil. Começa cedo e termina tarde. É dura. Frenética. Ele não diz "por favor" e não conhece o significado de "obrigado".

Mas eu fiquei por um motivo e apenas um motivo: eu preciso.

Na verdade, essa não é bem toda a verdade. Eu fiquei por três motivos. E os nomes deles são Josh, Caroline e Reagan.

Abaixo o olhar e vejo a tela de bloqueio do meu celular, que está apoiado no meu colo. Três rostos sorridentes olham de volta para mim. Reagan, de cinco anos, acabou de perder o dente da frente e a figurinha está com a língua de fora passando pela janelinha. Caroline tem só seis anos, mas já está praticando o "sorriso com os olhos" e as poses de selfie com o queixo encolhido. Ela vai partir tantos corações assim que eu deixar que ela tenha uma conta no Instagram. Josh, aos oito anos, é o mais velho — mas, só de olhar para ele, você acharia que ele é até uma década mais velho. É algo nos olhos dele. Um ar assombrado. Uma frieza. Um senso de responsabilidade inflexível que não pertence a um garoto que é jovem demais para ter pelos nas axilas.

Perder a mãe faz isso com a gente.

Eu sei bem — mais ou menos —, porque perder a minha irmã certamente fez isso comigo.

Faço as contas de cabeça rapidamente. Hoje é 9 de março e Sienna morreu em setembro de três anos atrás. Então, faz três anos, seis meses e quatro dias desde a última vez que a abracei ou a ouvi rir.

Três anos, seis meses e quatro dias desde que passei de Titia a Mamãe num piscar de olhos.

Três anos, seis meses e quatro dias desde que a minha vida mudou para sempre.

Ruslan se levanta e ajusta os punhos da camisa. É um movimento sem esforço, assim como tudo o mais que ele faz. Você seria perdoado por achar que ele é um modelo da GQ. Ele estala os dedos, depois o pescoço, me observando o tempo todo.

Fico sentada na minha cadeira e me concentro na minha respiração.

Dezoito meses é tempo suficiente para eu achar que a minha paixonite já teria passado a essa altura. Mas eu estava enganada. Pelo contrário, ele está ainda mais lindo do que no dia em que entrei aqui pela primeira vez.

Ainda me lembro de como foi. Virei o corredor e parei, boquiaberta e babando como uma lunática. Este homem comandava a maior empresa de segurança residencial do mundo? Tínhamos certeza de que ele não era um dublê de Hollywood?

Por sua vez, Ruslan deu uma única olhada na minha direção antes de perguntar: "Você vai facilitar ou dificultar a minha vida, Srta. Carson? Se for a segunda opção, nem se dê ao trabalho de se acomodar; simplesmente dê meia-volta enquanto ainda pode."

Isso praticamente definiu o tom da nossa relação de trabalho.

"Estou de saída", Ruslan anuncia, de volta ao momento presente. "Certifique-se de que as pastas estejam organizadas para a reunião dos chefes de departamento de manhã." Ele contorna a mesa e caminha a passos largos na minha direção. Meu coração acelera quando ele chega perto o suficiente para que eu sinta o cheiro do seu perfume. O de hoje é amadeirado. Esfumaçado. Fresco.

"Sim, senhor", murmuro baixinho, com a voz falha.

"Ah", ele acrescenta, "também preciso que levem meu smoking para a cobertura na rua 48. Hoje à noite."

"Hoje à noite?", digo, perplexa. "Mas eu tenho que..."

Ele já foi embora. Saindo apressado pela porta sem se dar ao trabalho de olhar para trás. A única coisa que resta é o rastro do seu perfume.