Die Racheaffäre, die mir der Ehemann meiner besten Freundin anbot

Mein fünfter Hochzeitstag war der Tag, an dem ich begriff, dass mein Mann nie aufgehört hatte, sie zu lieben. Aber ich hätte es viel früher wissen müssen.

Das erste Mal, dass ich ihn ihren Namen flüstern hörte, stand ich mit einem Glas Wasser in der Küche; es war der erste Monat unserer Ehe. Er war in unserem Schlafzimmer und packte für die Flitterwochen, als ich das Beben in seiner Stimme hörte. Die leise, verzweifelte Art, wie er „Jovi“ sagte, ließ mir den Magen absacken, weil ich genau diesen Ton schon einmal gehört hatte. Als wir siebzehn waren. Als sie noch ihm gehörte.

Ich stand lange da und redete mir ein, ich hätte mich verhört. Redete mir ein, ich sei paranoid. Seitdem sagte ich mir immer wieder, dass er, jetzt, wo wir verheiratet waren, langsam loslassen und nur noch mich ansehen würde. Von da an hörte ich nie wieder, dass er ihren Namen in meiner Gegenwart erwähnte. Ich überzeugte mich selbst davon, dass er heilte.

Tat er nicht. Wenn er glaubte, allein zu sein, oder wenn ich ihn nicht ansah, bemerkte ich seine Traurigkeit trotzdem. Die Traurigkeit eines Mannes, der sein ganzes Universum verloren hat und dennoch aufrecht stehen bleibt und so tut, als wäre alles in Ordnung.

Ich dachte, meine Liebe und meine Nähe würden ihm irgendwann helfen, wieder ganz zu werden. Ich habe mich angestrengt, eine gute Ehefrau zu sein. Jemand, der seine Bedürfnisse versteht, und der Ort, den er Zuhause nennen kann. Diejenige, die wartete, während er um sie trauerte. Die Frau, die er heiratete, aber nie wirklich liebte. Ich konnte nie besonders gut kochen, aber ich lernte weiter Jovís Lieblingsrezepte, weil es auch seine Lieblingsrezepte waren. Ohne es zu merken, füllte sich mein Kleiderschrank langsam mit denselben blassen Farben, die Jovi früher trug. Auch wenn sie weg war, war ich noch da, immer noch seine.

Jovi und Zane waren seit der Highschool zusammen gewesen. Sie waren ein Paar wie aus einem Liebesroman. Und ich war die beste Freundin, die ihn im Schatten still begehrte, während ich ihnen dabei zusah, wie sie miteinander glücklich waren. Aber ihr Glück hielt nicht ewig.

Es ist sieben Jahre her, da heiratete sie den Milliardär aus der Familie Blackwood. Und es war das erste Mal, dass ich ihren Mann traf. Den, für den sie Zane verlassen hatte. Vance Blackwood. Den Erben des Blackwood-Imperiums.

Der Champagner war noch kalt in meiner Hand. Ich hatte ihn vor Wochen gekauft, hinten im Kühlschrank versteckt, mir ausgemalt, wie er schauen würde, wenn ich ihn hervorholte.

Fünf Jahre, Zane. Kannst du es glauben?

Stattdessen ging ich durch meine eigene Haustür und rief: „Zane? Ich bin früher zu Hause.“

Stille. Dann ein gedämpftes Geräusch. Ein Keuchen vielleicht. Oder ein unterdrücktes Lachen.

Die Champagnerflasche glitt mir aus der Hand. Ich fing sie auf, bevor sie zerschellen konnte, aber mein Herz war da schon im Sturzflug. Ich kannte diese Stille. Ich kannte dieses gedämpfte Geräusch. Ich hatte es schon einmal gehört, in der Highschool, wenn ich in die Garage gegangen war und sie im Fond seines Autos ineinander verheddert gefunden hatte.

Ich ging zur Schlafzimmertür, meine Knie zitterten. Sie stand offen, nur einen Spalt. Aber es reichte, um alles zu sehen.

Zuerst sah ich seinen Rücken. Die vertraute Rundung seiner Schultern. Das Sommersprossenmal auf seinem linken Schulterblatt, das ich früher küsste, wenn er halb schlief, das ich im Dunkeln mit dem Finger nachzeichnete. Jetzt bewegte es sich. Ein Rhythmus, den ich kannte, weil er mir gehörte. Oder ich hatte geglaubt, er gehörte mir.

Dann sah ich ihre Beine, die sich um ihn geschlungen hatten, rot lackierte Zehen, die sich in die Laken krallten, die wir zusammen ausgesucht hatten. Blondhaar, das sich über mein Kissen fächerte. Der Kissenbezug roch noch schwach nach dem Lavendelwaschmittel, das ich gekauft hatte, weil Zane sagte, es helfe ihm beim Schlafen.

Mein Gehirn weigerte sich zu begreifen, was meine Augen sahen.

Das war nicht mein Schlafzimmer.

Das war nicht mein Mann.

Das waren nicht die Laken, für deren Auswahl ich eine Stunde gebraucht hatte, weil er weiche Baumwolle mochte.

Das konnte nicht sein.

Aber es war so.

Sie schlug die Augen auf, als hätte sie meine Anwesenheit gespürt. Und in ihren Augen sah ich es. Den Moment, in dem sie begriff, dass man sie erwischt hatte. Und darunter Angst und Panik. Meine Hand zuckte an meiner Seite. Meine Finger streiften den Ehering an meiner Hand.

„Mist!“ Sie riss nach dem Laken, ihre Hände fummelten, ihre Stimme hoch und scharf. „Nerissa—“

Er drehte sich herum. Sein Gesicht war verschwitzt, sein Haar klebte an der Stirn. Die Röte auf seinen Wangen war noch warm von ihrer Hitze. Er sah mich an, und ich sah zu, wie die Farbe aus seiner Haut wich.

Es war derselbe Blick, den er vor sieben Jahren gehabt hatte. Als sie ihm sagte, dass sie Vance Blackwood heiraten würde. Als ich ihn festhielt, während er auseinanderbrach. Weinte um die Frau, die aus seinem Leben gegangen war. Das war der Moment, in dem ich hätte schreien sollen. Ich wollte ihnen die Gesichter zerkratzen. Ich wollte, dass sie auch nur einen Bruchteil von dem spürten, was ich spürte. Aber ich tat es nicht. Ich konnte nicht.

Mein Körper weigerte sich, sich zu bewegen.

Meine Finger gruben sich so fest in die Champagnerflasche, dass meine Knöchel brannten.

Noch eine Sekunde.

Wenn ich noch eine Sekunde blieb, würde ich entweder zusammenbrechen …

oder sie beide umbringen.

Irgendwie entschieden meine Beine für mich.

Ein Schritt.

Dann noch einer.

Ich ging weg, weil Weggehen das Einzige war, das mich davon abhielt, vollständig zu zerbrechen.

„Nerissa, warte!“

„Es ist nicht das, wonach es aussieht!“

„Bitte, lass mich das erklären!“

Einen Moment lang dachte ich daran, mich umzudrehen. Zu schreien. Etwas zu werfen. Sie auch nur einen Bruchteil dessen spüren zu lassen, was ich fühlte.

Aber jedes Wort starb irgendwo zwischen meiner Brust und meiner Kehle.

Wenn ich blieb …

würden sie es erklären.

Sie würden sich entschuldigen.

Sie würden lügen.

Und ich hatte Angst, dass ich schwach genug wäre, ihnen zu glauben.

In der Küche sah ich die andere Champagnerflasche. Die, die er an diesem Morgen geöffnet hatte, bevor ihre Nachricht angekommen war.

Sie hat Ärger. Sie ist unsere beste Freundin. Du verstehst das.

Ich verstand es vollkommen.

Ich drehte den Verschluss meiner Flasche auf und goss unseren Jahrestag in den Abfluss. Sah zu, wie er wirbelte und verschwand – wie die fünf Jahre Hoffnung, die ich in meinem Herzen getragen hatte, in Sekunden fort. Ich ließ die Flasche ins Spülbecken fallen. Sie schepperte, aber sie zerbrach nicht.

Meine Schlüssel hingen am Haken. Ich nahm sie. Meine Hand zitterte so sehr, dass ich sie zweimal fallen ließ, bevor ich sie zu fassen bekam.

Ich ging zur Haustür. Ich sah nicht zurück. Ich schloss sie leise hinter mir. Als die Tür ins Schloss fiel, konnte ich meine Tränen nicht länger halten. Ich lehnte mich kraftlos dagegen, rang nach Luft. Doch in dem Moment, als ich drinnen Schritte hörte, zwang ich mich, mich abzustoßen. Ich taumelte zu meinem Auto. Ich brauchte einen Ort, um atmen zu können. Einen Ort weit weg von den Trümmern meines Lebens.

Ich fuhr eine Stunde. Vielleicht zwei. Die Straßenlaternen verschwammen, während sie an mir vorbeizogen.

Und dann kamen die Erinnerungen.

Unser Eheversprechen. Wie seine Stimme brach, als er „für immer“ sagte.

Sein Lachen in unseren Flitterwochen, als ich im Sand stolperte und er mich auffing.

Unser erster Jahrestag. Er hatte ein Festmahl gekocht. Das Hähnchen verbrannt. Es weggelacht und Essen liefern lassen.

Und danach, im Dunkeln, sein Atem warm an meinem Hals – flüsterte er: „Danke, dass du auf mich gewartet hast. Ich verspreche, ich werde dich glücklich machen.“

Jetzt fühlten sich diese Worte wie eine Lüge an.

Jedes einzelne.

War ich jemals mehr gewesen als die Frau, die blieb, nachdem sie gegangen war?

Ich schaltete das Radio ein.

Ein Liebeslied füllte das Auto.

Ich wechselte den Sender.

Noch eins.

Jedes Lied schien entschlossen, mich daran zu erinnern, dass irgendjemand, irgendwo, immer noch glaubte, für immer bedeute für immer.

Ich lachte einmal.

Dann fing ich wieder an zu weinen.

Da traf mich eine weitere Erinnerung.

Heute früh. Vance Blackwood, mein neuer Chef, der aus dem Ausland versetzt worden war, hatte mich erst vor ein paar Stunden gefragt, ob ich wüsste, wo seine Frau sei. Seine grauen Augen waren ausdruckslos gewesen, nur auf der Suche nach einer Information.

„Wissen Sie, wo meine Frau ist? Sie geht nicht an ihr Telefon.“

Damals hatte ich höflich gelächelt. Ihm gesagt, ich hätte sie nicht gesehen. Ich hatte sogar Mitleid mit ihm gehabt. Ein Ehemann, der seine Frau suchte.

Jetzt …

Ich lachte. Es klang zerbrochen. Er hatte nach ihr gesucht. Während sie in meinem Bett gewesen war.

Mit meinem Mann.

Ich fuhr an den Rand. Meine Hände zitterten, aber meine Stimme war ruhig, als ich die Zentrale meiner Firma anrief. Ich bekam seine Sekretärin dran, Lydia.

„Lydia, hier ist Nerissa Sullivan aus der F&E. Ich habe die finalen Zahlen für das Harrington-Projekt für Mr. Blackwoods Vorstandsschalte. Es ist eine gesicherte Datei. Ich brauche seine direkte Nummer, um sie zu senden.“

„Das Protokoll sieht vor, dass Sie es auf das gemeinsame Laufwerk laden, Ms. Sullivan“, sagte sie zögernd.

„Das Protokoll verursacht eine Verzögerung, die er sich laut eigener Aussage nicht leisten kann. Wollen Sie diese Verzögerung verantworten?“ Ich hielt meinen Ton höflich, bestimmt. Den Ton von jemandem, der das System kannte.

Eine Pause. Dann hörte ich ein leises Klicken. Sie gab mir die Nummer. Ich starrte sie auf meinem Bildschirm an. Die Waffe, die ich benutzen konnte, damit ich nicht allein zerstört würde.

Mein Finger schwebte über der Taste „Anrufen“. Aber zu sprechen, seine Stimme zu hören – das fühlte sich zu groß an, zu wirklich. Ich konnte es nicht.

Also tippte ich stattdessen eine Nachricht.

„Mr. Blackwood. Ihre Frau ist bei mir zu Hause, zusammen mit meinem Mann. Ich dachte, Sie sollten es wissen. – Sullivan.“