La Luna Accidental del Alfa Villano

Bailey

Bostezando, estiro los brazos por encima de la cabeza y bajo la mirada hacia las páginas del libro abierto sobre mi regazo. Las palabras se ven borrosas, una clara señal de que ya es hora de cerrarlo y guardarlo por esta noche. Llevo las últimas dos horas diciéndome que solo voy a leer un capítulo más, y la promesa que me hice de estar dormida para medianoche se fue al demonio.

—Ya basta —me obligo a decir, y cierro el libro de golpe antes de dejarlo junto a mi teléfono en la mesita de noche. El reloj marca las 2:12 a. m., y no puedo evitar soltar un gemido—. Mi yo de la mañana va a estar furiosa.

¿Por qué me hago esto casi todas las noches?

Se supone que es una pregunta retórica, pero aun así termino respondiéndola en voz alta.

—Porque tu vida apesta y nadie quiere ser una maldita contadora en Broadburn y Broadburn.

¡Mi vida es increíblemente aburrida! Si tan solo pudiera vivir la vida aventurera de la gente de las novelas que leo. Entonces, tal vez mi vida tendría algún sentido de verdad.

—Bueno, quizá no este libro en particular —murmuro.

Miro la portada de The Alpha’s Hated Omega, dejando que mis ojos se detengan en los abdominales marcados del héroe que aparece en la cubierta. Lukas Blackwood, el Alfa de la manada Silverhide. Es un sueño, eso seguro. Nadie en la vida real tiene músculos así, ¿o sí? Demonios, sus músculos tienen músculos. Su Luna, Claira, es descrita como hermosa, con una larga cabellera rubia y suelta. Estas personas son prácticamente perfectas, lo cual solo me recuerda que yo estoy muy lejos de serlo.

No soy fea, supongo. Tengo el cabello lacio y oscuro, que me llega un poco más abajo de los hombros; ojos azules que se iluminan cuando sonrío, y dientes rectos y blancos. El hecho de que me guste correr también me mantiene en relativamente buena forma. Pero no soy material de Luna. Si alguien alguna vez me escribiera en una historia así… bueno, digamos que los lectores se decepcionarían.

—Buenas noches, alfa Lukas —murmuro, apagando la luz de la mesita de noche.

Me subo la cobija hasta el hombro y escucho el sonido de los autos pasando afuera, en la concurrida calle de Nueva York. Mi departamentito de mierda está en una zona relativamente segura de la ciudad, pero cambié seguridad por comodidad. Es prácticamente un estudio; el dormitorio es tan pequeño que casi parece un clóset. Vivo sola.

Estoy sola.

Mis padres murieron en un accidente de auto cuando yo era pequeña, y luego asesinaron a mi hermana a finales del año pasado. Desde entonces… bueno, ha sido fácil perderme en los libros. A veces la gente de las historias que leo la pasa incluso peor que yo, si es que eso es posible.

Pero no Lukas y Claire. No, sus vidas son bastante fáciles. Claro, está el drama incorporado de tener que gobernar un reino, pero la verdad es que no logro identificarme con ninguno de los dos. Puede que este sea el primer y último libro de hombres lobo que lea en mi vida.

La única razón por la que no lo he dejado por completo es por el antagonista. Lo sé, lo sé. Se supone que nadie debe animar al malo. Pero Rian es… diferente. Sí, es despiadado. Ha lastimado a algunas personas que parecen inocentes, y su motivo para odiar a Lukas y a Claire todavía no se ha revelado del todo.

Pero cuando el escritor me mete en su cabeza, no veo que ahí el mal fluya libremente. No; lo que veo es dolor. Mucho. Quiero saber exactamente qué es lo que ha llevado al pobre Rian Gray a convertirse en el villano de la historia de Lukas y Claire.

Frotándome los ojos, murmuro:

—Eso tendrá que esperar hasta mañana. La alarma de las seis va a sonar antes de que me dé cuenta.

No estoy lista para levantarme, vestirme y arrastrarme hasta la estación del metro para tomar el tren de cuarenta y cinco minutos hasta la oficina, solo para que el señor Broadburn me diga que, aunque mi trabajo es técnicamente correcto, podría hacerlo con «más entusiasmo». Pongo los ojos en blanco. El café solo lleva a una persona hasta cierto punto. Las sonrisas involuntarias no están en mi lista de cosas obligatorias.

Me doy la vuelta para que la luz del farol que se filtra por la ventana no me pegue en la cara e intento ignorar los sonidos de bocinazos y música a todo volumen de la calle de abajo. En cambio, imagino que puedo oír los sonidos del bosque que Rian estaría oyendo desde donde yacía, herido, bajo un árbol en el bosque cerca de las tierras de su manada. Imágenes vívidas de árboles densos y frondosos, con hojas color esmeralda que brillan a la luz de la luna, me llenan la mente. Casi puedo oler el aroma a bosque de cedro y tierra, mezclado con los restos de una lluvia reciente. Mi cama, relativamente suave, se funde con el suelo del bosque cubierto de agujas de pino y hojas en descomposición. He dejado Nueva York atrás y, en mis sueños, revoloteo hacia la tierra encantada del Bosque de las Sombras, el lugar místico que separa a la manada Blackwood de sus enemigos. Un océano de estrellas pasa nadando por encima de mí, y no puedo evitar sonreír. Puede que Rian Gray tenga una vida difícil, pero en este momento cambiaría su mundo por el mío cualquier día de la semana. El sueño me vence y caigo en la inconsciencia, apenas consciente de que este mundo que he conjurado de pronto parece demasiado real.

Lo que parece apenas unos instantes después, la luz del sol se filtra a través de mis párpados. Gimo y respiro hondo, sin querer abrir los ojos. Mi alarma aún no ha sonado, así que debo tener unos minutos más para dormir.

Pero… no puede ser de día sin que suene mi alarma, a menos que me haya quedado dormida. Pensar en lo que el señor Broadburn me dirá si llego tarde hace que me incorpore en la cama.

Solo que… no estoy en la cama. Frunzo el ceño mientras miro a mi alrededor. Estoy tendida en el suelo, con las manos hundidas en montones de hojas; las agujas de pino me pinchan las palmas. Llevo un vestido azul oscuro y botas, con una capa roja sobre los hombros.

—¿Qué carajos?

Oigo un gemido a mi lado y giro la cabeza, encontrándome con los ojos rasgados de un hombre que parece fulminarme con la mirada. Está herido; eso es evidente por la forma en que yace, tan inmóvil, con la sangre manchándole la túnica.

—¿Quién carajos eres tú? —me pregunta.

Se me cae la mandíbula, pero no es mi nombre lo que sale, sino el suyo:

—¿Rian Gray?