Le Regret de Mon Ex-Mari Milliardaire

Le vent d'automne s'abattait sur Rachel York comme des lames de glace, la transperçant jusqu'aux os. Sa silhouette frêle frissonnait sous le même pull usé qu'elle portait le jour où elle avait été envoyée en prison, trois ans plus tôt. Les poignets en étaient effilochés, boulochés par le temps, et sa couleur autrefois intense s'était fanée pour laisser place à un gris terne et délavé.

Elle se tenait devant les immenses grilles en fer forgé richement ornées qu'elle connaissait si bien, ayant épuisé la moindre once de force de son corps rien que pour arriver jusqu'ici.

Trois ans.

Trois ans de liberté volée. Trois ans à porter le fardeau d'un crime qu'elle n'avait pas commis, à purger une peine à la place de quelqu'un d'autre.

Ses doigts, froids et raidis, appuyèrent sur la sonnette. De l'intérieur lui parvenaient le rythme étouffé de la musique et des éclats de rire, des sons si chaleureux et pleins de vie qu'elle eut l'impression, l'espace d'un instant, de rêver.

Quel jour étions-nous aujourd'hui ?

L'interphone grésilla. La voix du majordome résonna, hésitante. « Qui est là ? »

« C'est moi. Rachel York. »

Sa voix était sèche, rendue rauque par le silence, les mots écorchant sa gorge comme du papier de verre.

Un silence. Puis un déclic métallique retentit, et les grilles commencèrent à s'ouvrir en coulissant.

Plus elle s'approchait du manoir éclatant de lumière, plus les rires et la musique s'intensifiaient. À travers les immenses baies vitrées, elle aperçut l'éclat éblouissant des lustres en cristal, dont la lumière se déversait comme de l'or en fusion sur les parquets lustrés.

Elle se sentait comme une ombre indésirable à un bal royal — une Cendrillon arrivée trop tard, ne portant avec elle que le froid et la ruine qui lui collaient à la peau.

Rachel poussa les lourdes portes d'entrée. La chaleur et le bruit la submergèrent, pour s'évanouir l'instant d'après lorsque les rires et la musique s'éteignirent brusquement. Une centaine de paires d'yeux se tournèrent vers elle, perçants et fixes, tels des projecteurs.

Surprise. Confusion. Dédain. Amusement. L'air s'alourdit sous le poids de leurs regards.

Le grand hall était décoré comme dans un rêve — des fleurs, des ballons, des rubans tendus en arcs colorés. Au centre trônait un immense gâteau à étages, somptueux et impossible à rater.

À ses côtés, rayonnante sous l'attention de la foule, se tenait Laura Smith dans une robe blanche immaculée, la main glissée sous le bras d'un homme.

Sebastian Lancaster.

Le mari de Rachel.

Il se tenait droit dans un costume noir parfaitement taillé, ses traits saisissants comme sculptés dans la pierre. Son expression était indéchiffrable — jusqu'à ce qu'il pose les yeux sur Laura, et que quelque chose d'imperceptible vienne adoucir son regard.

Puis il regarda Rachel.

La chaleur disparut. À la place s'installa une indifférence froide, implacable… et, enfouie tout au fond, la lueur de quelque chose de plus sombre. Du dégoût.

Sa poitrine se serra sous ce regard, une douleur sourde se propageant en elle comme du givre.

Laura porta la main à sa bouche dans un choc feint. « Rachel ? Tu… tu es de retour ? Ce n'est pourtant pas aujourd'hui que… »

Elle s'interrompit au milieu de sa phrase, comme si elle venait de réaliser quelque chose, et se recroquevilla derrière Sebastian, comme si Rachel était un animal dangereux.

Le bras de Sebastian glissa de manière protectrice autour des épaules de Laura, dans un geste fluide et intime.

Sa voix était glaciale, dénuée de la moindre trace de familiarité. « Qui t'a dit de venir ici ? Sors. »

Un faible murmure parcourut l'assemblée.

« C'est Rachel ? La femme qui a trompé Sebastian et a failli mener le Groupe Lancaster à la faillite ? »

« Je croyais qu'elle avait pris cinq ans. Comment ça se fait qu'elle soit déjà sortie ? »

« Mon Dieu, quel scandale. Est-ce qu'elle sait au moins quel jour on est ? »

Les mots fusaient comme une pluie d'aiguilles, chacune la transperçant en profondeur, jusqu'à ce que l'humiliation et la fureur ne montent et ne s'abattent sur elle, la noyant sous leur poids.

Il y a trois ans, dans cette maison même, elle avait bu dans un verre contenant une substance au goût imperceptible. Elle s'était réveillée couverte de bleus, désorientée, dans le lit d'un inconnu — pour y découvrir Sebastian, debout sur le pas de la porte, le visage déformé par la fureur.

La ville l'avait traitée de traînée, de femme trop faible pour résister à la tentation. La déception de Sebastian s'était muée en rage.

Peu de temps après, un projet géré par Laura s'était effondré, coûtant des millions. La moindre preuve désignait Rachel comme la saboteuse.

Elle avait tenté de s'expliquer, mais personne ne l'avait écoutée. L'affaire avait été portée devant les tribunaux.

Avant le procès, Sebastian l'avait acculée avec un ultimatum. Les frais médicaux de son père les asphyxiaient.

« Tu as déjà ruiné la carrière de Laura », avait-il dit froidement. « Je ne te laisserai rien détruire d'autre. Plaide coupable de détournement de fonds, et ton père aura droit aux meilleurs soins possibles. »

Pour sauver la vie de son père, Rachel avait sacrifié la sienne.

La souillure de l'infidélité. Le poids d'une condamnation. Elle avait porté ce fardeau toute seule.

Et maintenant, le jour même où elle retrouvait la liberté, elle rentrait chez elle pour découvrir son mari en train d'organiser une fête d'anniversaire fastueuse pour la femme qui lui avait tout pris.

Il ne s'était même pas souvenu qu'elle devait être libérée.

Rachel posa les yeux sur le bras que Sebastian passait autour de la taille de Laura, sur le mépris qui brillait dans le regard des invités, et sentit la toute dernière once de chaleur déserter ses veines.

« C'est ma maison », dit-elle.

Sa voix était calme, mais elle fendit le silence telle une pierre jetée dans une eau dormante.

Sebastian fronça les sourcils, comme s'il venait soudain de s'en rappeler. Mais la glace dans son regard ne fondit pas — elle se durcit. « Et alors ? Tu es venue mendier un verre ? Ou gâcher une autre belle journée de Laura ? »

Il attira Laura contre lui. « Tu n'es pas la bienvenue ici. Va-t'en. Tout de suite. »

Rachel resta figée, les mains et les pieds engourdis. Elle regarda l'homme qu'elle avait tant aimé, la femme qui l'avait piégée, et cette pièce étincelante remplie d'inconnus qui ne sauraient jamais la vérité.

Le mince espoir qui l'avait portée jusqu'ici — l'espoir que peut-être, d'une façon ou d'une autre, quelque chose puisse encore être sauvé — vola en éclats à cet instant, réduit en cendres.

Elle inspira une goulée d'air froid et vif, ravalant la brûlure dans sa gorge et les larmes qui lui piquaient les yeux. Ignorant les regards braqués sur elle, elle soutint celui de Sebastian.

« Sebastian, dit-elle d'une voix plus assurée, bien qu'elle tremblât légèrement, je vais partir. Mais rends-moi mon fils. »

Un silence de mort s'abattit sur la pièce, plus lourd encore qu'auparavant. Quelques invités échangèrent des regards confus, murmurant entre eux.

Le visage de Sebastian s'assombrit et sa mâchoire se contracta. Il jeta un coup d'œil au majordome, Mike Johnson, qui se tenait en silence à proximité.

Mike hésita. « Monsieur Lancaster, c'est… »

« Emmenez-la », ordonna Sebastian d'un ton qui n'admettait aucune réplique. Ses yeux se plantèrent dans ceux de Rachel, froids comme l'acier. « Va le voir, puis va-t'en. Pour de bon. »

Le venin de ses paroles lui serra le cœur, mais la pensée de son enfant l'emporta sur tout le reste.

Elle emboîta le pas de Mike d'une démarche chancelante, sans accorder un regard de plus à Sebastian ou à Laura.

Mike la guida sans un mot, non pas vers les chambres lumineuses et somptueuses de la demeure principale, mais le long d'un couloir mal éclairé. Plus ils avançaient, plus l'air se rafraîchissait, imprégné d'une légère odeur d'humidité et de poussière.

Son cœur se serrait un peu plus à chaque pas.

Enfin, Mike s'arrêta devant une porte basse et usée par le temps. On aurait dit la porte d'un débarras oublié depuis bien longtemps.

Dans un soupir, il détacha un trousseau de clés de sa ceinture et la déverrouilla.

« Il est à l'intérieur », dit doucement Mike, et pour la première fois de la soirée, il y avait comme de la pitié dans sa voix.