Accidentalmente Tuo

Lola 9:02AM

Lola Marlowe si svegliò a tappe.

Prima arrivò il mal di testa—profondo, pulsante, come se il suo cranio fosse stato riempito di bassi rimbombanti e cemento gommoso.

Poi, il sottile conforto della familiarità: le sue lenzuola lavanda, le librerie avvolte da viti, le luci fatate che tremolavano contro le pareti rivestite di piante, blocchi da disegno e tazze in vari stati di abbandono. La sua stanza. Il suo santuario. Era a casa.

Ok. Non in prigione. Non morta. Buon inizio.

Poi arrivò il rimpianto.

Questo è ciò che ottengo per aver permesso a quel idiota di Josh di distruggere la mia vita. Manipolatore, traditore—ha preso la mia fiducia, i miei amici, e mi ha lasciato con Gino, convincendomi che Burning Man fosse una buona idea.

Spoiler: non lo era.

Dopo Josh, aveva distrutto tutta la sua vita sociale. I gruppi di amici si erano divisi, erano state scelte delle fazioni, e Lola aveva scelto la solitudine. Non si fidava più di nessuno—non veramente.

Tranne Gino non contava. Gino era un cliente abituale nel suo negozio—rumoroso, strano, non smetteva mai di parlare mentre si faceva tatuare—ma innocuo. Quando l'aveva invitata all'ultimo minuto, lei aveva accettato riluttantemente. Non perché si fidasse di lui, ma perché era un rompiscatole che sembrava potesse essere divertente.

Ucciderò Gino. Appena sarò resuscitata, perché sono sicura al 90% di stare morendo adesso. Ugh, cosa è successo ieri?

Gemette, rotolandosi su un lato.

Qualcosa sembrava... strano.

Le sue cosce nude toccarono le lenzuola fresche. Il suo sedere era scoperto. La sua felpa era oversize e sconosciuta. Si alzò di scatto.

"...Che diavolo è successo ai miei vestiti?"

La sua voce uscì rauca, il cuore batteva forte.

Ali da rave neon? Sparite.

Rete? Dispersa in azione.

Top? Sostituito da una felpa larga che sicuramente non era sua ma aveva un odore fantastico.

Ho... avuto un'avventura con la persona più noiosa di Burning Man? Questa deve essere la felpa kaki più anonima che si possa comprare.

Un gemito basso risuonò ai piedi del suo letto.

Si immobilizzò.

Si girò.

E urlò.

C'era un uomo.

Un uomo intero.

Legato al suo letto—senza maglietta, abbronzato, scolpito, e la guardava come se avesse personalmente ucciso la sua famiglia.

Era enorme. Tutto muscoli e minaccia, con una mascella che sembrava scolpita dalla vendetta e zigomi affilati abbastanza da pugnalare qualcuno. Il suo corpo lungo era disteso in modo scomodo sul materasso troppo piccolo, chiaramente troppo grande per il suo letto, specialmente curvato com'era. La corda di seta lavanda avvolta intorno ai suoi polsi e caviglie spesse tirava stretta dove si collegava ai montanti del letto.

Lola fece ciò che qualsiasi persona razionale avrebbe fatto:

Afferrò l'oggetto più vicino—una lampada lava—e la lanciò contro la sua testa.

L'uomo si spostò appena per evitarla, la lampada esplose contro il muro dietro di lui, spruzzando goo luccicante e stelle arcobaleno nel vuoto.

Non si mosse.

Lei urlò involontariamente e poi, "CHI CAZZO SEI E COSA CI FAI NEL MIO APPARTAMENTO?! PERCHÉ SEI LEGATO AL MIO LETTO?!"

La sua voce era profonda. Calma. Pericolosa.

"Stavo per chiederti la stessa cosa."

Il cuore le batteva forte.

"Ti ho—ti ho invitato qui? Sei, tipo, uno di quegli attori di hotel? È qualche strana esperienza immersiva?! Stai cercando di derubarmi perché non c'è nulla da rubare."

"Mi hai legato al letto."

Lei sbatté le palpebre. Guardò la corda. Poi di nuovo lui.

Okay. Sì. Tecnicamente... sì sembra che l'abbia fatto io, sicuramente il mio lavoro.

"Potresti esserti legato da solo!" sbottò. "La gente oggi è in cose strane!"

La sua mascella si contrasse. "Ti sembra qualcosa che farei?"

"Non lo so! Sei terrificante! E i tuoi addominali hanno addominali! Questo potrebbe essere una trappola! Forse stai cercando di rapirmi al contrario e di citarmi per falsa detenzione!"

Lui sbatté le palpebre una volta. Lentamente. Come un uomo che sceglie la pace prima della guerra. "Slegami."

"Non ricordo nemmeno la scorsa notte!" urlò. "Questo è ciò che ottengo per essermi lasciata prendere dal momento e non aver messo in discussione cosa c'era in quel dannato drink! Ecco perché! Ecco ESATTAMENTE perché—"

"Lola."

Lei si bloccò.

L'aveva detto così calmo. Così sicuro.

Si girò, puntandolo come se avesse evocato Satana. "COME FAI A SAPERE IL MIO NOME?!"

Il suo sguardo scivolò verso il comò di lei. "Hai vinto quello," disse freddamente, annuendo verso la targa di vetro inciso accanto a un album da disegno. "'Lola Marlowe—Miglior Design in Bianco e Nero, West Coast Tattoo Expo.'"

Lei lo fissò. Poi guardò lui.

"...Giusto," mormorò. "Fantastico. Va tutto bene, tutto bene, non stai andando nel panico," disse mentre lisciava la felpa solo per avere qualcosa da fare con le mani.

Lui la scrutò di nuovo—lentamente. Non affamato. Non curioso. Calcolatore.

Lei afferrò un cuscino dal letto e lo tenne davanti a sé come un'arma.

Lui non disse nulla.

"Non guardarmi così!" abbaiò lei. "Non sono una psicopatica! Non lego di solito gli sconosciuti. Di solito sono io quella che viene legata, non il contrario!"

Lui sollevò un sopracciglio. "Notato."

"Vado a farmi una doccia e cerco di capire che diavolo sta succedendo."

"Sarò qui," disse asciutto, tirando le cinghie di seta.

"Non andare da nessuna parte!" gridò lei, poi fece una smorfia. "Ok, è stato stupido—solo... resta."

Si girò e corse verso il bagno come se l'appartamento fosse in fiamme.

Enzo 

L'acqua iniziò a scorrere. Enzo Marchesi espirò lentamente.

Era rannicchiato scomodamente su un materasso troppo piccolo nella camera di uno sconosciuto—gambe piegate, spalle tese, polsi legati al montante del letto, caviglie tese verso l'altro montante come un dannato maialino arrostito avvolto in seta.

Il profumo di agrumi, caprifoglio e zucchero di canna aleggiava nell'aria come un Old Fashioned inebriante.

Questo è quello che ottengo per aver lasciato che Gino mi convincesse a fare le cose, succede sempre qualcosa di ridicolo. Dovrei saperlo meglio. Perché diavolo ho pensato che fosse una buona idea al momento. Regola numero uno: Mai ascoltare Gino. 

Non voleva andare al Burning Man. Non aveva pianificato di lasciare Las Vegas, ma il peso del comando era diventato più pesante ultimamente. 

Sette anni di potere. 

Sette anni di sangue, proiettili e linee di sangue. 

Sette anni di responsabilità per uomini che non sorridevano e nemici che non battevano ciglio.

Voleva solo una notte.

Un respiro di qualcosa di stupido.

Invece, si ritrovò bombardato di liquore glitterato, senza ricordi, e una donna con il fuoco nei capelli, una lampada di lava in mano e che indossava la sua felpa.

Lola.

Che non aveva idea di chi fosse. 

E in qualche modo tutto il potere.

Non sembra legato al lavoro. Sta andando troppo nel panico per essere un'assassina e sarebbe strano fare finta di essere stupida quando mi ha già legato.

Rientrò nella stanza di corsa, la felpa mezza chiusa, gli stivali solo a metà.

"Oh mio Dio," blurtò. "Sei ancora qui?"

Deve stare scherzando.

Enzo sbatté le palpebre. "Sei sorpresa?"

Lei gemette e cercò qualcosa sulla scrivania. "Speravo di aver allucinato tutto questo."

"Sfortunatamente no."

Quindi un rapimento accidentale? Perché non mi lascia semplicemente andare?

Poi si fermò di colpo. I suoi occhi si spalancarono.

"Merda. Merda, merda, merda—ho un cliente. Dovevo aprire quindici minuti fa. Perderò soldi—"

"Mi stai lasciando qui?" chiese lui, l'assurdità della situazione tagliando la sua calma.

Sicuramente no, giusto? Soprattutto se non è intenzionale.

"Beh, non posso certo portarti con me."

Lui aprì la bocca. La richiuse, troppo confuso per elaborare abbastanza velocemente.

Lei tirò su uno stivale, afferrò le chiavi, poi esitò. Guardò indietro. Si mosse veloce.

Si avvicinò, sollevò un cuscino dal pavimento e lo infilò delicatamente sotto la sua testa.

"Ecco," mormorò. "Così il tuo collo non si spezza mentre sono via."

Lui la fissò.

"Tornerò," aggiunse, agitata. "Ho solo... bisogno di tempo."

E poi se ne andò. La porta d'ingresso si chiuse con un clic, lasciandolo solo nel silenzio dell'appartamento cosparso di glitter.

E legato a un letto.

Appena la serratura scattò, Enzo spostò il peso, i muscoli si contrassero. Testò i legami ai polsi, tirando contro la seta con pressione deliberata e crescente. Le corde non cedettero di un millimetro. Anzi, sembravano stringersi, tenendo saldo con una presa professionale e inflessibile. Un basso grugnito di frustrazione gli sfuggì. Era alto un metro e novanta, oltre novanta chili di muscoli solidi, addestrato a sfuggire a situazioni peggiori di questa—eppure era legato in modo impeccabile.

Come diavolo ha fatto quella piccola donna a fare questi nodi intricati?