Scelta dai Re Drago
Completato · Jessica Hall
Quando ero bambina, mia nonna mi raccontava delle storie. All'epoca, non ci pensavo molto. Pensavo fossero solo questo. Crescendo, ho presto capito che non erano fantasie elevate e fiabe, ma ricordi del suo passato. Ricordi dei nostri antenati prima che il nostro mondo andasse a rotoli. Vedi, ciò che proviene dalla leggenda, per quanto la storia possa diventare esagerata, contiene sempre un frammento di verità. Devi solo separare la finzione dalla realtà.
Mi raccontava storie del Prescelto—colui che ci avrebbe salvati tutti. Credevo che quello che diceva fosse vero. Che alla fine, qualcuno sarebbe nato, proprio come l'Oracolo aveva predetto. Qualcuno che avrebbe salvato le nostre anime e ci avrebbe ricondotti alla nostra magia. Una volta cresciuta e visto il mondo, non credevo più nella salvezza. Il prescelto sembrava più una preghiera che una realtà. Un sogno che desideravamo disperatamente che si avverasse. Qualcosa per cui tutti pregavamo e pregavamo. Qualcosa in cui dovevamo trovare speranza quando non ce n'era più.
Quando i nostri antenati ci hanno voltato le spalle, come potevamo credere in questa cosiddetta salvezza? Specialmente quando tutto ciò che abbiamo visto è stata morte e carneficina fin dalla grande guerra. Nient'altro che dolore e povertà. Credevo nelle storie e pregavo per il misterioso prescelto che avrebbe liberato il nostro mondo dal suo male. Ora, vedo per quello che è realmente: solo un sogno di speranza. Una fiaba irraggiungibile. Una storia per creare speranza. La speranza è pericolosa; ti fa credere che le cose miglioreranno. Ho smesso di aggrapparmi alla speranza quando ho visto di persona che causava solo dolore.
Mi raccontava storie del Prescelto—colui che ci avrebbe salvati tutti. Credevo che quello che diceva fosse vero. Che alla fine, qualcuno sarebbe nato, proprio come l'Oracolo aveva predetto. Qualcuno che avrebbe salvato le nostre anime e ci avrebbe ricondotti alla nostra magia. Una volta cresciuta e visto il mondo, non credevo più nella salvezza. Il prescelto sembrava più una preghiera che una realtà. Un sogno che desideravamo disperatamente che si avverasse. Qualcosa per cui tutti pregavamo e pregavamo. Qualcosa in cui dovevamo trovare speranza quando non ce n'era più.
Quando i nostri antenati ci hanno voltato le spalle, come potevamo credere in questa cosiddetta salvezza? Specialmente quando tutto ciò che abbiamo visto è stata morte e carneficina fin dalla grande guerra. Nient'altro che dolore e povertà. Credevo nelle storie e pregavo per il misterioso prescelto che avrebbe liberato il nostro mondo dal suo male. Ora, vedo per quello che è realmente: solo un sogno di speranza. Una fiaba irraggiungibile. Una storia per creare speranza. La speranza è pericolosa; ti fa credere che le cose miglioreranno. Ho smesso di aggrapparmi alla speranza quando ho visto di persona che causava solo dolore.






























