Coração das Feras do Pântano

Meus dedos roçaram a pedra lisa do mausoléu. As pontas traçaram as palavras da inscrição feita por máquina.

Sabastian Piere La’ Blanc,

Marido Dedicado,

Líder e Humanitário.

O símbolo do coven gravado abaixo. Um coven criado em Nova Orleans, mesclando o mundo das bruxas hereditárias cajun com as profundas raízes dos praticantes de vodu. Meus dedos traçaram as datas de seu nascimento até o dia em que a vida terminou em 1994, há dez longos anos. Ele merecia ter um artesão gravando seu túmulo, não uma máquina sem esforço e sem coração, esculpindo palavras vazias de empatia. As pontas dos meus dedos acariciaram cada lasca na pedra, sentindo que ele merecia isso. Não havia nada na inscrição que mencionasse a menininha que ele deixou para trás após sua morte. A única alma que ainda visitava seu túmulo todo fim de semana, colocando flores nos vasos na porta. A única que ainda lamentava sua perda insuperável. Não há nada aqui além dos lírios que coloco com cuidado e das lágrimas que foram derramadas no solo, lavadas pela chuva e pelos furacões. Ele tinha sido tudo para a menininha que ele salvou do lixo no nono distrito. Um pequeno bebê cujo poder e magia, ele dizia, o chamaram para atravessar a imundície do distrito mais pobre de Nova Orleans, seguindo seu dom divino pelas ruas e becos sombrios em seu terno sob medida. Recolhendo a criança chorosa, ele levou o bebê inocente para casa, para sua esposa estéril criar como se fosse deles.

As memórias outrora vívidas desvaneceram. Tardes cantando baladas em francês cajun enquanto fazíamos piqueniques, comendo caranguejo no calor pegajoso do verão da Louisiana. Vagando pelo distrito dos jardins exuberantes enquanto ele me dava aulas de história sobre os acontecimentos ocultos e não ocultos do passado rico em cultura de nossa casa. Sentada com ele em seu escritório enquanto ele trabalhava em seus velhos tomos, procurando novas maneiras de combinar as forças de vários tipos de magia enquanto eu fazia minha lição de casa, ou ele me ajudando a meditar para controlar a miríade de dons que se desenvolviam em minha jovem mente. Eu me perguntava o que ele acharia dos meus muitos novos, ainda não testados, desenvolvimentos. Suspirei antes de falar com ele,

"Papai, vai chegar um momento em que eu vou ter que parar de vir por um tempo. Não posso ficar para viver a vontade da Víbora." Foi assim que ele a chamou enquanto eu estava ao lado de sua cama, enxugando o suor de sua testa. Sua possessão sobre ele agora estava quebrada, mas outro gris-gris, uma maldição vil, para roubar sua vida a substituiu.

"Brianna," ele disse, sua respiração falhando, "Cuidado com a Vipère (Víbora), você está presa no ninho dela, isso é culpa minha, ma petite (minha pequena)." Eu tentei acalmá-lo para poupar suas forças, mas ele não quis saber. "Aguente firme, enfant de mon coeur (criança do meu coração), você deve suportar por um tempo antes de fugir. Mas quando chegar a hora, fuis n’attends pas (fuja, não espere), ma fille tu seras notre revanche (minha filha, você será nossa vingança). trouves la bête qu’est ton coeur (encontre a besta que é seu coração)." Logo o inglês e francês confusos de sua criação arcadiana antiga no país cajun se tornaram ininteligíveis, eu só consegui entender a palavra francesa para seguro e bayou enquanto ele murmurava sobre bestas no pântano, proteja minha Bri, mas não havia nada que eu pudesse entender. Seus olhos se fecharam antes de ele falecer e eu chorei agarrada à sua mão. Provavelmente se passaram horas antes que ela me encontrasse ali. Uma menina de 10 anos agarrada à mão fria da única pessoa que já lhe mostrou verdadeira bondade. Ela me pegou pelos cabelos, me arrastou para o corredor e bateu a porta. Eu podia ouvi-la gritando e amaldiçoando o cadáver do meu pai, me culpando por arruinar tudo. Tentei entrar pela porta, mas tinha pouca força depois de horas de lágrimas. Ouvi barulhos de destruição enquanto, em um acesso de raiva, ela devastava o quarto. Ela derrubaria qualquer coisa em seu caminho.

A mãe que nunca me quis. Uma mulher ciumenta do amor de uma criança, uma amante das trevas, que eu uma vez deixei me machucar com suas palavras e ações. Não mais. Eu vinha me rebelando há muito tempo, em pequenas medidas que Lorraine ou seus capangas não podiam usar contra mim. Como ficaria se me tirassem da escola? Ou me forçassem a sair de um emprego onde todos no coven e nos vizinhos, humanos e bruxas, tinham vindo a me conhecer. Minha brecha era a imagem deles e eu andava perigosamente nessa linha tênue. Eu tinha uma vida completamente diferente fora da casa deles, cheia de expectativas grotescas. Eu forçava os limites com o que vestia e o que escolhia estudar, e escapava da rede ampla de câmeras ou dispositivos de rastreamento para planejar minha saída dessa confusão. Uma vez fora, eu teria uma janela curta, quando completasse 21 anos, para aceitar minha herança. Era algo que minha mãe nem sabia. Algo que meu pai me contou quando começou a notar que os ataques de minha mãe estavam se tornando mais venenosos, bruscos e desinibidos. Uma coisa era ela não querer me criar, outra completamente diferente era punir minha existência abertamente.

Uma vez, ele virou a esquina e a pegou me dando um tapa tão forte no rosto que meu nariz sangrou. Eu não tinha feito nada, minha mera existência a provocava, incitando sua raiva. Ela me atacou por causa dos sapatos marrons que eu tinha combinado com um vestido amarelo, chamando a combinação de abominação sem gosto, e reclamando que eu estava tentando arruinar sua imagem na festa dela naquela noite. Eu tinha pensado que ela ficaria satisfeita por eu ter usado o horror do tule amarelo que ela escolheu, mas parecia que eu nunca seria boa o suficiente para ela. Eu tinha desejado desesperadamente que ela me amasse, aquela mulher bonita com cabelos loiros perfeitos, a elegância dela, a graça com que se movia. Ela era inteligente e calculista. Mais tarde, percebi que o brilho em seus olhos azuis que eu via como calor contido, era um tipo frio de astúcia pronta para roubar sua alma, sua essência, sua magia, e entregá-la aos maiores licitantes de poder. Depois de ver como eu era tratada pelas costas dele, o controle dela sobre ele começou a diminuir. Eles brigaram e, com o amor dele por mim, ele resistiu por alguns meses antes de sua saúde declinar, sem dúvida alguma magia pútrida dela. Um gris-gris que eu nunca entenderia, pelo menos não sem o professor certo.

Minha magia era natural e instintiva, reagindo ao meu ambiente. Meu pai se debruçava sobre livros, procurando respostas para minhas habilidades incomuns, sem sucesso. Ele dizia que era antiga, ancestral e forte. Eu não conseguia expandir minhas asas nesse departamento com tantos olhos famintos querendo me prender e devorar. Eu tinha que encontrar ‘a besta que era meu coração,’ que era a segurança, seja lá o que fosse A Besta. Era algo dentro de mim ou era alguém ou algo mais, eu não sabia. Os surtos aleatórios de divindade do meu pai sempre eram enigmas vagos. Então eu iria para o bayou. Cobras e jacarés eram menos ofensivos do que o que eu enfrentava aqui todos os dias.

‘Tic, Tic, Tic,’ meu relógio interno estava se aproximando do momento do meu alarme, o fim havia chegado para minha duração de inação e submissão ao que eu era sujeita. Eu não sabia o que estava além da minha fuga, isso se eu conseguisse sair. ‘Cale a boca, Bri, você vai conseguir sair,’ eu me repreendi. ‘Você tem um trabalho a fazer.’ Eu então retornarei com vingança pela morte do meu pai e pela monstruosidade que minha ‘mãe’ pretendia que eu me envolvesse.