Amada

Antes de que empieces a leer, quiero advertirte que este libro será muy oscuro. Si leíste los libros anteriores de esta serie, entenderás a qué me refiero con eso. Este libro tiene muchos desencadenantes—trata sobre trata de personas, abuso infantil, abuso sexual (en la página), canibalismo, humillación corporal, manipulación emocional, traumas de la infancia, no consentimiento, consentimiento dudoso, drogas, bebidas alteradas, somnofilia, y muchos otros.

Y antes de que alguien pregunte, sí, este libro tendrá mucho contenido sexual.

Mi padre golpea la mesa con el puño, la furia ardiendo en sus ojos.

Me atrevo a mirarlo solo un momento antes de volver mi atención a mi plato. No lo miro directamente porque mi cara llena de cicatrices le repugna. Todo de mí le repugna.

El vino se derrama sobre el mantel blanco, una mancha roja extendiéndose por él.

Me estremezco internamente, sabiendo que habrá consecuencias por eso. A pesar de intentar hacer lo que se me dice, siempre parece que saco lo peor de él.

—¿Acabas de decirme que no?—me pregunta mi padre en un tono calmado, pero conozco demasiado bien la ira que esconde detrás.

Agarra mi brazo, sus dedos clavándose dolorosamente en mi carne.

—¿Quieres pasar otra semana en el sótano?—gruñe.

Una ola de puro miedo me invade.

No reacciones.

Debería haberme quedado callada. Debería haber estado de acuerdo con él.

Sus dedos se clavan más. Me duele. Me lastima. Pero no me atrevo a hacer ningún sonido.

Coloco mis manos temblorosas en mi regazo antes de empezar a hablar. O intentarlo. Estoy tan sorprendida que empiezo a tartamudear. —Yo… yo…

Respiro hondo, tratando de concentrarme en cada palabra.

—Yo, yo, yo—mi padre se burla de mí—. Isla nunca habría tartamudeado como tú. Su habla era impecable. Todo en ella era impecable.

Isla.

Mi hermana menor.

La perfecta. La amada. La que debería estar viva.

Sigue hablando. —Ella nunca me habría dicho que no.

No, no lo habría hecho. Isla era la obediente, mientras que yo era la difícil.

—Deberías haber sido tú quien se ahogara ese día, no ella—dice con desprecio antes de soltar mi brazo y limpiarse las manos como si hubiera tocado algo repugnante—. La decisión ya está tomada. Te casarás en dos días. La palabra de mi padre es final.

No protesto más. No a menos que quiera hacerlo realmente enojar.

Las lágrimas pican en mis ojos, pero las contengo. Llorar solo lo hará más furioso.

Me voy a casar. Pero no quiero.

Mi pulso se acelera, manchas oscuras parpadeando en los bordes de mi visión.

Respira.

Dentro y fuera. Dentro y fuera. Lentamente, mi ritmo cardíaco vuelve a la normalidad.

Eso es.

Frente a mí, mi madrastra, Narcissa, frunce el ceño. —Dos días no son suficientes para comprar todo lo que necesita—protesta.

Mi padre se burla de eso. —Ella trabaja. Puede usar su propio dinero para comprar lo que necesita.

Trabajo a tiempo parcial en un refugio de animales. No me pagan mucho, pero amo lo que hago. Además, los animales no me juzgan por mi apariencia.

Mi hermanastro, Rayan, se une a la conversación. —Se va a casar con alguien de la Bratva. Su nuevo y rico esposo seguramente le comprará todo lo que necesita. ¿No es así, hermanita?

Su pregunta me toma por sorpresa, haciéndome levantar la vista de mi plato. Es el único que no me obliga a apartar la mirada, diciendo que mis cicatrices lo enferman. Bueno, no todo el tiempo. Hay momentos en los que no puede soportar ver las marcas en mi cara. Es entonces cuando me hace mirar hacia otro lado.

Puedo sentir la mirada furiosa de mi padre sobre mí. Odia que la gente vea mis cicatrices. Siempre dice que se burlan de él por tener una hija desfigurada, con cara de monstruo. Por eso rara vez me deja salir de la casa.

Mantén la mirada baja.

No digo nada mientras mi mirada vuelve a la comida. Saber que voy a casarme con un hombre que nunca he conocido me ha quitado el apetito.

Mi padre me vendió a la Bratva. No sé por qué me siento tan herida. Quizás porque esperaba que me dejara seguir viviendo aquí. A pesar de todo lo que he soportado en esta casa, es mi hogar.

—No necesito un vestido de novia— murmuro. Lo que sí necesito es un vestido negro, porque casarme con un hombre de la Bratva no significa nada bueno. —¿Puedo retirarme?— pregunto.

—Sal de mi vista antes de que te golpee por hacerme derramar vino en la mesa— me gruñe mi padre. —La única razón por la que no lo hago es porque no quiero dejarte moretones tan cerca de tu boda.

Me levanto rápidamente de la mesa y corro a mi habitación. Una vez que la puerta está cerrada con llave, me meto en la cama, me cubro con las mantas y abrazo a mi osito de peluche—el que tengo desde que era niña. Es lo único que me hace sentir segura. Dentro de él, escondida de todos, hay una pequeña grabadora de voz. Solo tiene tres palabras memorizadas, pero significan todo para mí, porque son de mi madre. Ella murió de una enfermedad rara cuando yo era pequeña. Ni siquiera la recuerdo.

Después de que mi madre murió, mi padre estuvo solo durante años. Luego conoció a Narcissa.

Tenía quince años cuando mi padre trajo a Narcissa y a su hijo a casa, que tenía diecisiete en ese momento. Ella nunca ha sido terrible conmigo, ni amable tampoco. La mayoría del tiempo, finge que no existo. Prefiero que sea así.

En dos días, me voy a casar con un hombre que está en la Bratva.

Bratva.

Mi cuerpo se sobresalta de repente.

Eso significa que me voy a Rusia.

Mi pulso se acelera. No quiero ir allí. A cualquier lugar menos allí. Porque es donde Isla murió... Y... donde ellos viven.

Quiero quedarme aquí, en esta casa, viviendo como lo he hecho hasta ahora.

Esto es un castigo. Mi padre me está enviando allí para que nunca olvide lo que hice.

Lucho por respirar. No llega suficiente aire a mis pulmones.

¿Cuáles son las probabilidades de que mi esposo realmente viva en Estados Unidos? ¿Es al menos un Lord? Ni siquiera sé su nombre o cuántos años tiene. Me pregunto si mis cicatrices le repugnarán. ¿Será amable conmigo?

Tantos pensamientos pasan por mi cabeza.

Estoy comenzando a hiperventilar.

Respira.

Pero no puedo. Lo intento, pero mis pulmones se niegan a cooperar.

Tres cosas que puedas ver.

Me concentro en los objetos de mi habitación mientras trato de tomar aire.

El escritorio.

La ventana.

La cama.

Dos cosas que puedas tocar.

Mi osito de peluche.

Las mantas.

Una cosa que puedas oír.

El viento, soplando entre las hojas.

El ataque de pánico se desvanece. Empiezo a respirar normalmente.

Lo hiciste muy bien.

Abrazo a Arthur—a sí llamé a mi osito de peluche—contra mi pecho antes de recostarme en la cama. Me cubro con las mantas y presiono la grabadora escondida dentro de Arthur.

—Te quiero— susurra la voz de mi madre.

Las lágrimas llenan mis ojos, y esta vez, las dejo caer.