El Arrepentimiento del Multimillonario: Su Esposa Moribunda

Hoy era el cumpleaños de Cecilia Thorne.

Le quedaban tres meses de vida.

Nadie le había deseado feliz cumpleaños. Tampoco es que lo hubiera esperado. Mucho menos del hombre que en ese momento la observaba ahogarse con el interés distante de un científico frente a un espécimen.

—Rufus, por favor… dame algo para el dolor. Ya no lo soporto.

La voz apenas le aguantaba. Su cuerpo por fin había llegado al límite; ya no sabía si era por los meses de pruebas con las drogas experimentales de Blair Ember o por el cóctel tóxico que en ese momento le destrozaba las entrañas. Solo sabía que cada terminación nerviosa le ardía, y que el hombre al que amaba la miraba como si estuviera pidiéndole un favor que no se merecía.

Los labios de Rufus Chapman se curvaron. No era una sonrisa.

—¿Quieres alivio? Te lo voy a dar.

La esperanza le cruzó el rostro: breve, ingenua, castigada de inmediato.

Él le arrancó el abrigo de los hombros y la empujó sobre la cama, su cuerpo una jaula de la que ella no tenía fuerzas para escapar.

—Rufus… —Sus palmas se apoyaron, débiles, contra el pecho de él—. De verdad me duele. Por favor. Solo esta noche no.

Esta noche. Como si ella tuviera voz en nada de aquello.

Él le sujetó las muñecas y se las inmovilizó por encima de la cabeza. Sus ojos eran glaciales.

—No finjas. Tu boca dice que no, pero tu cuerpo siempre ha sido honesto. Cuando me drogaste y te metiste en mi cama la noche de bodas, ¿no era exactamente esto lo que querías?

Se le cortó la respiración. Quiso decir Hice eso porque te amaba. Quiso decir Tenía diecinueve años, estaba desesperada y tú eras la única cosa hermosa que había visto nunca.

Quiso decir Entonces no sabía que el amor podía ser una deuda que nunca terminaría de pagar.

Pero la boca de él ya estaba sobre la suya, dura y despiadada, robándole las palabras antes de que pudieran formarse.

No luchó. Había aprendido que luchar solo lo alargaba.

Cuando terminó, ella se quedó inmóvil sobre las sábanas, vaciada. El dolor físico se había reducido a un latido sordo. El otro tipo de dolor, el que vivía en su pecho, bajo las costillas, nunca desaparecía.

Se abrió la llave del lavabo del baño. Se cerró.

Rufus salió, abrió el cajón de la mesita de noche y dejó dos pastillas blancas sobre la mesa junto a la cama.

—Tómatelas.

Se le cerró la garganta.

—¿Podemos… saltárnoslo hoy? Solo una vez. Te prometo que no me voy a embarazar. Ya tengo tanto dolor…

La mirada de él se afiló.

—¿Planeas embarazarte para poder dejar de hacerle pruebas a Blair?

Ella se estremeció.

No estaba planeando nada, quiso decir. Solo estaba esperando que, por una vez, me vieras.

Pero no lo dijo. Nunca lo decía.

Se tragó las pastillas en seco. Rasparon todo el camino hacia abajo.

Veinte minutos después, estaba en el piso del baño, vomitando sangre en la taza de porcelana.

Salía en cintas espesas y oscuras, y con cada arcada sentía que algo dentro de ella se rompía un poco más. El abdomen se le retorcía, una cuchilla girando lentamente entre sus caderas. Se aferró al borde del lavamanos, se incorporó a pulso y se quedó mirando su reflejo.

Mismo rostro. Mismos ojos vacíos. La misma mujer que seguía esperando un amor que nunca llegaría.

Cuando volvió al dormitorio, Rufus estaba al teléfono.

Su voz había cambiado. Se había suavizado. El hielo en sus ojos se había derretido.

—¿No te sientes bien? Ahora mismo voy.

Blair.

Solo Blair.

Colgó y pasó junto a Cecilia sin mirarla. No la vio allí, de pie, pálida como el papel, con la sangre aún fresca en el labio inferior. No oyó cómo susurraba su nombre.

La puerta se cerró detrás de él.

Ella se quedó sola en el silencio. El reloj de la pared marcó el paso de la medianoche.

Su cumpleaños había terminado.

La Mansión Ember se ahogaba en rosas.

Cecilia estaba al borde del salón de baile, el abrigo abrochado hasta el cuello, las mangas tiradas más allá de las muñecas. Bajo la lana pesada, sus brazos eran una constelación de marcas de aguja, su cuerpo un campo de batalla que nadie se había molestado en enterrar.

En el centro de la sala, Blair Ember resplandecía.

Llevaba una diadema hecha a medida, los diamantes atrapando la luz de la araña. Su vestido era de seda color champán, su sonrisa, natural. La familia Ember orbitaba a su alrededor como planetas alrededor de un sol.

Y entonces Rufus se acercó.

Llevaba una caja de terciopelo, que abrió. Dentro, una pulsera con zafiros, cada piedra exactamente del tono de los ojos de Blair.

Cecilia recordaba esa pulsera. La había visto en el escaparate de una joyería seis meses atrás, se había detenido dos segundos de más, y Rufus había dicho: No es para ti.

Había pensado que se refería al precio.

Ahora lo entendía.

—Feliz cumpleaños, Blair —su voz fue suave. Tierna, incluso. Una voz que Cecilia jamás había oído dirigida a ella.

El rostro de Blair se iluminó—. ¡Es la pulsera que siempre he querido! Rufus, eres tan bueno conmigo.

Le rodeó el cuello con los brazos. Él la sujetó por la cintura, la atrajo hacia sí y apoyó los labios en su cabello.

Cecilia observaba desde las sombras.

Y entonces el dolor volvió.

No era la punzada de siempre. Esto era distinto: más agudo, más bajo, un desgarro ardiente en lo profundo del abdomen. Bajó la vista.

La sangre se filtraba a través de su guante, floreciendo oscura sobre la lana gris.

La miró fijamente, sin comprender. Luego su mirada se deslizó hacia su bolso de mano, donde un sobre cerrado yacía doblado en el fondo. Los resultados del análisis de esta mañana. Los que aún no había abierto.

Los que había tenido demasiado miedo de leer.

Tres meses, había pensado.

Pero tres meses no sangraban así.

Cerró los dedos hacia adentro, ocultando la mancha en la palma. Cuando alzó la vista, Rufus estaba abrochando la pulsera en la muñeca de Blair. Tenía la cabeza inclinada, la atención puesta por completo en lo que hacía. No miró hacia atrás.

Ni una sola vez.

Cecilia se dio la vuelta.

Sus pasos eran silenciosos sobre el piso de mármol. A su espalda, la risa de Blair sonaba clara y despreocupada.

—Rufus, ¿siempre vas a ser tan bueno conmigo?

Una pausa. Luego su voz, baja y segura, atravesó la sala:

—Sí.

Cecilia salió a la noche.

La sangre goteaba entre sus dedos, invisible, sin dejar marca.

Como todo lo demás que le había dado.