El Motociclista, El Multimillonario, Y Yo

Intro...

Bienvenidos a Crimson Halo—el club de striptease más exclusivo de la ciudad.

Donde herederos multimillonarios y reyes motociclistas peligrosos gastan tres millones de dólares por noche solo para ver bailar a sus chicas favoritas.

¿Y Red?

Ella no era solo otra artista.

Era curvas, peligro y fuego silencioso—envuelto en encaje y misterio.

Con caderas que podían hipnotizar y pechos que desafiaban la gravedad, se movía como el pecado y parecía la salvación.

Pero escondía algo que nadie sabía...

Red

—¡Red!

La voz de Miss JLo cortó a través de los ritmos pesados de bajos en el vestuario, aguda e impaciente.

Red exhaló, levantando la mirada del espejo. Era hora de enfrentarla de nuevo.

Se levantó, ajustando el dobladillo de su atuendo con lentejuelas, y se puso los tacones. El clic de estos resonó por el pasillo mientras se acercaba a la puerta.

Miss JLo estaba de pie con su portapapeles, pestañas postizas y esa sonrisa de sabelotodo.

—Marcelo de Italia está aquí otra vez—dijo—. Soltó dos millones. En efectivo. Todo por una noche contigo, cariño.

Red parpadeó. —¿Qué?

Miss JLo se acercó más. —Quiere ser el primero. Dijo que pagará por ser tu primera vez. Chica, este es tu boleto dorado. ¿Sabes lo que dos millones podrían hacer por ti?

El corazón de Red se hundió. Esa cantidad de dinero podría cambiarlo todo—su cirugía, sus deudas interminables y su libertad.

Pero aún así—su estómago se retorció.

—Estoy aquí para bailar, no para vender mi cuerpo—dijo en voz baja.

Miss JLo se burló. —Una oportunidad como esta se presenta una vez. ¿Crees que mover las caderas por migajas te sacará de este agujero?

Red se mordió el labio, mirando al suelo.

Dos millones...

Esto podría cubrirlo todo. Podría dejar de preocuparse por morir antes de cumplir veinticuatro. Podría respirar.

Pero su pecho se apretó.

Enderezó la columna. —No. No estoy en venta.

Miss JLo puso los ojos en blanco y se alejó, murmurando algo bajo su aliento ya sabiendo que Red rechazaría la oferta.

Red se hundió de nuevo en la silla.

Tenía veintitrés años. Virgen. Stripper. Una contradicción andante. Con curvas que hacían babear a los hombres y un rostro demasiado suave para este mundo, Red era la atracción principal de Crimson Halo.

Pero detrás de las luces y la música, solo era una chica tratando de vivir.

Trescientos dólares al mes. Eso es lo que ganaba—ahorrando cada centavo para pagar la cirugía que podría mantenerla viva y para cubrir la deuda que su madre dejó atrás.

Miss JLo era la dueña de Crimson Halo—el tipo de mujer que manejaba el lugar como un negocio, no una familia. Para ella, cada chica era un producto. ¿Y Red? Era la más cara en el estante.

Siempre anunciaba a Red como un diamante raro, susurrando su nombre a hombres ricos en cabinas llenas de humo y salas VIP. Esta noche no era diferente.

—Marcelo de Italia te quiere—había dicho. Como si no fuera nada.

Red había oído el nombre antes. Marcelo no era cualquier hombre—era un conocido narcotraficante. Peligroso. Poderoso y el doble de su edad. El tipo de hombre que conseguía lo que quería, sin importar el costo.

Y ahora la quería a ella.

Su primera vez.

Red apretó los puños, mandíbula tensa. De ninguna manera.

No vino aquí para esto. No era como las otras chicas. No le importaba cuánto dinero hubiera sobre la mesa.

Esa primera vez—lo poco que le quedaba—significaba algo.

No lo desperdiciaría en Marcelo Italia. Ni siquiera por dos millones.

Era hora de irse. Suspiró mientras se cambiaba a su vestido decente, quitándose el tanga brillante que había usado para actuar frente a los hombres hambrientos más temprano.

Apestaba a sudor y perfume barato. Lo dobló en silencio y lo guardó en su mochila.

Las luces del pasillo se encendieron cuando salió, los tacones resonando contra el suelo.

La música aún retumbaba a lo lejos, ahogando el sonido de los hombres medio borrachos gritando entre ellos.

—Oye, Red... dame un espectáculo privado —balbuceó uno de ellos, lamiéndose los labios como si no hubiera comido en días.

—Vaya, nena, mueve ese trasero otra vez —intervino otro, sus ojos recorriendo su cuerpo como si fuera suyo.

Ella los ignoró como de costumbre, pasando por alto los susurros vulgares y los piropos, dirigiéndose hacia la puerta trasera. Su turno había terminado, y todo lo que quería era llegar a casa, meterse en la cama y olvidar la noche.

Pero entonces, sus ojos se posaron en algo—

Un joven bien parecido, probablemente no mayor de treinta años, sentado al borde del bar.

Su esmoquin parecía hecho a mano en Italia, y el reloj en su muñeca podría pagar la mitad de las deudas del club.

Delante de él había nueve botellas vacías de whisky. Por la forma en que su cabeza se balanceaba ligeramente y sus ojos parpadeaban en cámara lenta, había estado bebiendo toda la noche.

Lo que realmente llamó su atención, sin embargo, no fue el hombre.

Fue el grupo de hombres que estaban demasiado cerca detrás de él.

El Valle del Nexus.

Una peligrosa banda de motociclistas conocida en toda la ciudad por robar a los ricos y golpear a cualquiera que se interpusiera en su camino. Había visto su tipo antes: rudos, tatuados, siempre oliendo a problemas. No estaban allí para beber o coquetear.

Lo rodeaban como buitres.

Uno de los hombres del Valle del Nexus se inclinó más cerca del tipo borracho, mirando su reloj como si ya fuera suyo.

—El niño rico ni siquiera sabe dónde está —murmuró a su amigo con una risa.

—Apuesto a que ese reloj se vería mejor en mí —dijo otro, bajo y áspero—. También el esmoquin. Ayudémoslo a quitárselo.

Todos rieron.

Red sintió un nudo en el estómago. No le gustaba meterse en problemas, pero algo en esto no le cuadraba. Podía irse. Fingir que no había visto nada.

Pero no lo hizo.

Se acercó más, sus tacones resonando contra el suelo.

—Disculpen —dijo lo suficientemente fuerte como para llamar su atención—. Él pagó por una noche privada. Está conmigo.

El más alto se volvió hacia ella, con tatuajes subiendo por su cuello. —¿Eres su chica ahora, cariño?

Otro se rió. —No sabía que a los niños ricos les gustaban las cosas usadas.

Red forzó una sonrisa, ignorando el dolor de sus palabras. —Le gusta lo que le gusta.

Sin esperar permiso, deslizó su brazo alrededor del hombro del hombre borracho. Apestaba a whisky y apenas se movió cuando ella lo levantó.

—Vamos, cariño —susurró, su voz firme aunque su corazón latía rápido.

Los motociclistas solo miraron, sonriendo, dejándola pasar. No estaban allí para pelear.

Red lo guió por el pasillo y salió por la puerta trasera, su brazo envuelto fuertemente alrededor de él. Él tropezó a su lado, completamente ido.

—Tienes suerte de que te haya visto, ¿qué se supone que haga contigo ahora? —murmuró entre dientes.