La Aventura de Venganza que Me Ofreció el Marido de Mi Mejor Amiga

Mi quinto aniversario de bodas fue el día en que supe que mi marido nunca había dejado de amarla. Pero debí haberlo sabido mucho antes.

La primera vez que lo oí susurrar su nombre, yo estaba en la cocina con un vaso de agua; fue en el primer mes de nuestro matrimonio. Él estaba en nuestro dormitorio, haciendo la maleta para nuestra luna de miel, cuando escuché el temblor en su voz. La forma suave, desesperada, en que dijo: «Jovi» me hizo caer el estómago, porque ya había oído ese tono exacto antes. Cuando teníamos diecisiete. Cuando ella todavía era suya.

Me quedé ahí un buen rato, diciéndome que había escuchado mal. Diciéndome que estaba paranoica. Desde entonces me repetí que ahora que estábamos casados, él poco a poco pasaría página y solo me miraría a mí. Desde entonces no volví a oírlo mencionar su nombre delante de mí. Me convencí de que estaba sanando.

No lo estaba. Cuando creía que estaba solo o yo no lo miraba, todavía le notaba la tristeza. La tristeza de un hombre que perdió todo su universo y aun así se mantiene erguido fingiendo que todo estaba bien.

Pensé que mi amor y mi presencia acabarían ayudándolo a estar completo otra vez. Me esforcé mucho por ser la buena esposa. Alguien que entiende lo que necesita y el lugar al que puede llamar hogar. La que esperaba mientras él la lloraba. La esposa con la que se casó, pero a la que nunca amó de verdad. Nunca fui buena cocinando, pero seguí aprendiendo las recetas favoritas de Jovi porque también eran sus favoritas. Sin darme cuenta, mi guardarropa se fue llenando poco a poco de los mismos colores pálidos que Jovi solía usar. Aunque ella ya no estuviera, yo seguía aquí, seguía siendo suya.

Jovi y Zane habían estado en una relación desde la preparatoria. Eran la pareja perfecta. Mientras yo era la mejor amiga que lo deseaba en silencio desde las sombras, viéndolos ser felices juntos. Pero su felicidad no duró para siempre.

Fue hace siete años: ella se casó con el multimillonario de la familia Blackwood. Y fue la primera vez que conocí a su esposo. Aquel por el que dejó a Zane. Vance Blackwood. El heredero del Imperio Blackwood.

El champán seguía frío en mi mano. Lo había comprado semanas antes, lo había escondido al fondo del refrigerador, había imaginado la expresión en su cara cuando lo sacara.

Cinco años, Zane. ¿Puedes creerlo?

En cambio, crucé la puerta principal de mi propia casa y llamé:

—¿Zane? Llegué temprano.

Silencio. Luego un sonido ahogado. ¿Un jadeo, tal vez? ¿O una risa contenida?

La botella de champán se me resbaló de la mano. La atrapé antes de que se hiciera añicos, pero mi corazón ya se estaba desplomando. Conocía ese silencio. Conocía ese sonido ahogado. Ya lo había oído antes, en la preparatoria, cuando entraba al garaje y los encontraba enredados en el asiento trasero de su auto.

Caminé hasta la puerta del dormitorio; me temblaban las rodillas. Estaba entreabierta, apenas una rendija. Pero era suficiente para verlo todo.

Primero vi su espalda. La curva familiar de sus hombros. La peca en su omóplato izquierdo, la que yo solía besar cuando él estaba medio dormido, la que trazaba con el dedo en la oscuridad. Ahora se movía. Un ritmo que reconocí porque me pertenecía. O eso había creído.

Luego vi las piernas de ella alrededor de él, los dedos de los pies, con esmalte rojo, encogidos sobre las sábanas que habíamos elegido juntos. El cabello rubio extendido sobre mi almohada. La funda todavía olía tenuemente al detergente de lavanda que yo compraba porque Zane decía que lo ayudaba a dormir.

Mi cerebro se negó a entender lo que mis ojos estaban viendo.

Ese no era mi dormitorio.

Ese no era mi marido.

Esas no eran las sábanas que me había pasado una hora eligiendo porque a él le gustaba el algodón suave.

No podía ser.

Pero lo era.

Ella abrió los ojos como si hubiera sentido mi presencia. Y en su mirada lo vi. El instante en que se dio cuenta de que la habían descubierto. Y debajo de eso, miedo y pánico. Mi mano se crispó a un lado. Mis dedos rozaron el anillo de bodas en mi mano.

—¡Mierda! —se apresuró a agarrar la sábana, con las manos torpes, la voz aguda y cortante—. Nerissa...

Él se giró. Tenía la cara sudada, el cabello pegado a la frente. El rubor en sus mejillas seguía tibio por el calor de ella. Me miró, y vi cómo el color se le iba de la piel.

Era la misma mirada que él había tenido siete años atrás. Cuando ella le dijo que se casaba con Vance Blackwood. Cuando lo abracé mientras se desmoronaba. Lloró por la mujer que se había ido de su vida. Ese fue el momento en que debí haber gritado. Quise arañarles la cara. Quise hacerlos sentir una mínima fracción de lo que yo sentía. Pero no lo hice. No pude.

Mi cuerpo se negó a moverse.

Mis dedos se clavaron con tanta fuerza en la botella de champaña que me ardían los nudillos.

Un segundo más.

Si me quedaba un segundo más, o me desplomaba…

o los mataba a los dos.

De algún modo, mis piernas eligieron por mí.

Un paso.

Luego otro.

Me alejé porque alejarme era lo único que me impedía hacerme pedazos por completo.

—¡Nerissa, espera!

—¡No es lo que piensas!

—¡Por favor, déjame explicarte!

Por un momento, pensé en darme la vuelta. En gritar. En lanzar algo. En hacerlos sentir una mínima fracción de lo que yo sentía.

Pero cada palabra murió en algún lugar entre mi pecho y mi garganta.

Si me quedaba…

Ellos explicarían.

Se disculparían.

Mentirían.

Y me aterraba ser lo bastante débil como para creerles.

En la cocina vi la otra botella de champaña. La que él había abierto esa mañana, antes de que llegara su mensaje.

Está en problemas. Es nuestra mejor amiga. Tú entiendes.

Entendía perfectamente.

Desenrosqué la tapa de mi botella y vertí nuestro aniversario por el desagüe. Lo vi arremolinarse y desaparecer, como los cinco años de esperanza que guardé en el corazón, esfumados en segundos. Solté la botella en el fregadero. Resonó con un golpe metálico, pero no se rompió.

Mis llaves estaban en el gancho. Las tomé. Me temblaba tanto la mano que se me cayeron dos veces antes de lograr sujetarlas bien.

Caminé hasta la puerta principal. No miré atrás. La cerré con suavidad a mi espalda. Cuando la puerta se cerró, ya no pude contener las lágrimas. Me apoyé débilmente contra ella, jadeando en busca de aire. Pero en cuanto escuché pasos adentro, me obligué a apartarme. Tropecé hacia mi auto. Necesitaba un lugar donde respirar. Un lugar lejos de las ruinas de mi vida.

Conduje durante una hora. Tal vez dos. Las luces de la calle pasaban borrosas.

Y entonces llegaron los recuerdos.

Nuestros votos de boda. La forma en que se le quebró la voz cuando dijo «para siempre».

Su risa en nuestra luna de miel, cuando me tropecé en la arena y me atrapó.

Nuestro primer aniversario. Había cocinado un festín. Quemó el pollo. Se lo tomó a broma y pidió comida a domicilio.

Y después, en la oscuridad, su aliento cálido contra mi cuello… me susurró:

—Gracias por esperarme. Prometo que te haré feliz.

Ahora esas palabras se sentían como una mentira.

Todas y cada una.

¿Alguna vez fui algo más que la mujer que se quedó después de que ella se fue?

Encendí la radio.

Una canción de amor llenó el auto.

Cambié de estación.

Otra.

Cada canción parecía empeñada en recordarme que alguien, en algún lugar, todavía creía que para siempre significaba para siempre.

Me reí una vez.

Luego volví a llorar.

Fue entonces cuando otro recuerdo me golpeó.

Más temprano ese mismo día. Vance Blackwood, mi nuevo jefe, transferido del extranjero, me había preguntado, apenas unas horas antes, si sabía dónde estaba su esposa. Sus ojos grises habían estado planos, solo buscando información.

—¿Sabe dónde está mi esposa? No responde mis llamadas.

En ese momento, yo había sonreído con cortesía. Le dije que no la había visto. Incluso sentí lástima por él. Un esposo buscando a su esposa.

Ahora…

Me reí. Sonó roto. Él la había estado buscando. Mientras ella estaba en mi cama.

Con mi esposo.

Me orillé. Me temblaban las manos, pero mi voz se mantuvo firme cuando llamé a la línea principal de mi empresa. Me atendió su secretaria, Lydia.

—Lydia, soy Nerissa Sullivan, de I+D. Tengo las cifras finales del proyecto Harrington para la llamada con el consejo del señor Blackwood. Es un archivo seguro. Necesito su línea directa para enviárselo.

—El protocolo es enviarlo a la unidad compartida, señorita Sullivan —dijo ella, vacilante.

—El protocolo provocará un retraso que él dijo específicamente que no podía permitirse. ¿Quiere que ese retraso quede a su cargo? —mantuve el tono cortés, firme. El tono de alguien que conocía el sistema.

Una pausa. Luego escuché un clic suave. Me dio el número. Lo miré en mi pantalla. El arma que podía usar para no quedar destruida yo sola.

Mi dedo se quedó suspendido sobre el botón de «llamar». Pero hablar, oír su voz… eso se sentía demasiado grande, demasiado real. No pude.

Así que, en su lugar, escribí un mensaje.

«Señor Blackwood. Su esposa está en mi casa con mi esposo. Creí que debía saberlo. —Sullivan».