100 Nachten Met Mijn Vampier CEO

Mijn leven is een traktatie.

Ik plofte neer op Xavier's bank, vol van een biefstuk zo mals dat hij praktisch smolt en die red velvet cake die hij speciaal voor mij had gehaald—rijk, vochtig, het soort zoetigheid dat me de neiging gaf het bord schoon te likken.

De afwas stond verlaten op de salontafel, een smeer van karmozijnrode glazuur ving het lage licht van het loft. Mijn schouderlange bruine haar waaierde over de kussens, en ik stak mijn benen uit, lui in mijn blouse en rok, me zelfvoldaan en slordig voelend.

Ja, ik leef mijn droom.

Xavier gleed naast me, zonder shirt, laaghangende jeans om zijn slanke, goedgebouwde lichaam—een wandelende zonde—zwart haar dat net onder zijn oren viel, een volledige mouwtattoo van wolven en doornen die langs zijn linkerarm kronkelde. Die amberkleurige ogen hielden me vast, warm en smeulend, alsof ik het volgende gerecht was waar hij naar hunkerde.

"Er is nog wat glazuur over," zei hij, zijn stem een gruizige grom die me diep raakte. Hij doopte een vinger in het glazuur en leunde naar me toe, grijnzend terwijl hij het over mijn onderlip streek. "Wil je proeven, mooi meisje?"

Mijn brein haperde, maar ik grijnsde en stak mijn tong uit, vangend de zoete kleverigheid. "Je bent echt lastig," zei ik, proberend flirterig te zijn maar ergens tussen ongemakkelijk en piepend terechtkomend. "Wat komt daarna, het van mijn gezicht likken?"

"Alleen als je alsjeblieft zegt," plaagde hij, ogen glinsterend terwijl hij dichterbij leunde. "Maar ik heb betere ideeën." Zijn lippen botsten tegen de mijne, heet en hebberig, de zoetigheid van de cake vermengd met zijn smaak—muskus, hitte en puur Xavier. Mijn handen doken in zijn haar, trokken hard, en hij kreunde in mijn mond, het geluid rammelde in mijn ribben.

"Ik hou ervan als je grijpgrage handen hebt," mompelde hij tegen mijn lippen, terugtrekkend net genoeg om meer glazuur te pakken. Hij smeerde het langs mijn nek, koel en glad, zijn vingers bleven hangen. "Blijf stil, Tilly—ik ga je laten kronkelen."

"Dat hoop je," kaatste ik terug, stem beverig met een lach, maar de hitte verzamelde zich laag terwijl zijn mond mijn nek vond—zachte, zuigende kusjes van mijn kaak tot mijn sleutelbeen, likkend aan het glazuur alsof ik zijn persoonlijke buffet was.

"Oh God, je bent zo'n show-off," hijgde ik, kronkelend ondanks mezelf.

Hij lachte, zijn adem een hete streling tegen mijn nek, lippen borstelden mijn polsslag. "Je smaakt beter dan de cake—zoeter, heter, van mij."

Hij legde me plat op mijn rug, handen glijdend naar mijn dijen. Zijn ruwe vingers grepen de zoom van mijn rok, de stof in zijn vuisten bundelend voordat hij hem naar beneden trok. Het zachte materiaal gleed over mijn heupen, langs mijn dijen voordat hij het voorbij mijn knieën trok en op de vloer smeet.

Ik smeek stilletjes, ga sneller, klootzak.

"Ik ga elke verdomde centimeter van je kussen," gromde hij, en zijn mond begon zijn afdaling—zachte, tergende vlinderkusjes langs mijn benen. Ik boog hard, een behoeftige jammer ontsnapte.

"Durf niet te stoppen," kreeg ik eruit, half lachend, half smekend, mijn handen grepen de kussens. Hij grijnsde naar me, ogen donker van verlangen.

"Stoppen? Schat, deze benen verdienen om vereerd te worden—ik ben net begonnen." Zijn lippen klommen hoger, pelend me open met elke zachte kus, en ik was verloren.

"Xavier..."

"Kijk naar je," zei hij, amberkleurige ogen glinsterend terwijl hij zijn vingers in mijn slipje haakte. "Helemaal van mij vanavond." Hij trok ze naar beneden tot mijn knieën, de stof bundelend, en ik schopte—ongeduldig en half gek van verlangen.

"Rustig aan, tijger," plaagde hij, grijpend naar het cakebord en een dikke smeer glazuur opscheppend met zijn twee vingers. "Laten we het smerig maken."

Mijn adem stokte. "Wat ben je—" De vraag vervaagde in een scherpe kreet toen hij de koele, plakkerige substantie precies over mijn centrum smeerde en me ermee beschilderde. Het contrast met mijn kloppende hitte deed mijn heupen opschieten. "Je bent gestoord," lachte ik, buiten adem, maar mijn heupen trilden.

Oh hemel, dit gebeurde echt, en ik stond op het punt te ontploffen.

"Gestoord van jou," kaatste hij terug, grijnzend gemeen. "Hou je goed vast, Tilly—ik ga je kapotmaken." Toen ging hij naar beneden, likte eerst langzaam, genoot van de glazuur met luie kringen, toen plaagde zijn tong me open. "Smaakt als de hemel," mompelde hij, stem gedempt, en ik was weg—zijn tong spreidde mijn plooien, plagerig, onderzoekend, meedogenloos.

Zijn getatoeëerde arm klemde mijn heupen vast, hield me op mijn plek terwijl hij dieper dook, zuigend op mijn knop met een hongerige rand die mijn zenuwen frituurde. Mijn brein was een verwarde puinhoop, en de eerste orgasme sloeg door me heen, snel en brutaal.

"Xavier!" riep ik uit, benen trillend, stem brekend—ja, de buren hoorden dat zeker.

"Braaf meisje," snorde hij, gaf niet op, achtervolgde elke siddering. "Nog één—geef het aan me. Laat me voelen dat je breekt, Tilly." Zijn tong verschoof—langzamer, zachter, cirkelend om mijn gevoelige knop alsof hij mijn verdomde ziel herschreef. "Je bent zo verdomd perfect zo," fluisterde hij, heet tegen me aan, en mijn handen scheurden aan de bank.

Ik was een ramp, een bezwete, kronkelende puinhoop, viel uit elkaar alsof ik van goedkoop garen was gemaakt. Het tweede orgasme bouwde zich op, anders, dieper, rolde over me heen als een golf, langzamer maar zwaarder.

"Oh God, ja," kreunde ik, rauw en gebroken, heupen maalden tegen zijn mond terwijl het me ondernam. Toen stortte ik in, trillend, een bezwete, verzadigde puinhoop. Mijn slipje een nutteloze warboel bij mijn knieën, naschokken vonkten door me heen als levende stroom.

Xavier trok zich terug, veegde zijn mond af met een grijns. Hij leunde naar voren, zijn lippen raakten mijn voorhoofd, zacht en pijnlijk teder, een scherp contrast met de waanzin die hij zojuist had ontketend.

"Je bent mijn favoriete puinhoop, Tilly," mompelde hij, nestelde zich in mijn haar terwijl zijn vingers luie cirkels op mijn dij traceerden.

"God, je bent goed daarin," mompelde ik, stem wankel, een lach borrelde op. "Je gaat me op een dag vermoorden," voegde ik eraan toe, mijn ogen vingen de zijne, en voor een hartslag was het perfect—alleen wij, rommelig en gloeiend op zijn domme bank.

Na een moment trok hij voorzichtig mijn slipje weer op zijn plek. Zittend, haalde hij een hand door zijn haar, en zomaar, veranderde zijn uitdrukking—serieus, schaduwrijk.

"Lieverd, ik moet je iets vertellen."

Ik steunde mezelf op mijn ellebogen, nog steeds wazig. "Wat? Je bent door de cake heen? Zeg alsjeblieft ja, ik kan nu niet meer aan."

Hij lachte niet. In plaats daarvan staarde hij me gewoon tien seconden lang aan. Toen zei hij eindelijk, "Ik ga naar Londen."

"Wat zeg je nu?" Mijn brein kwam abrupt tot stilstand. Ik knipperde, de warme buzz verslechterde snel. "Wat bedoel je in hemelsnaam, Londen?"

"Pack zaken," zei hij, ogen neergeslagen. "Familieplicht. Ik heb geen keuze."

"Wacht, wacht—hou op. Vertel je me dit nu? Na—" Ik maaide naar de bank, de cake, ons. "Wat voor pack zaken? Vertel me!"

Hij opende zijn mond, toen sloot hij hem weer, kaak strak. "Ik kan het niet allemaal uitleggen. Ik moet gewoon—"

"Nee, Xavier. Vertel me de reden. Nu." Ik onderbrak hem, stem piekend, rauw en gekarteld. Mijn hart sloeg, woede en pijn botsten.

Hij keek naar me, ogen smekend, maar er kwam geen antwoord—alleen stilte.

Hij moet me voor de gek houden. Toch?